POEMAS DE AUSTIN CLARKE

(26 de julio de 1934, Parroquia de Saint James, Barbados - 26 de junio de 2016, Toronto, Canadá)

El despertar del Dermuid

En el bosque de sueño, donde las campanillas 
Ardía débilmente a través de la noche, 
Dermuid vio las hojas como las aguas verdes alegres 
Al amanecer que fluye hacia la luz, 
Y exultante de su amor upspringing 
Strode con el sol de la altura. 

Resplandeciente en las cumbres 
Vio la lluvia iluminada por el sol 
La deriva como alrededor del husillo 
Una madeja de hilo de plata, 
Y la niebla de color marrón blanquecino romper 
Donde torrentes arrowy llegaron a la llanura. 

Una luna enloquecido 
Saltó en su corazón y giró la marea carmesí 
De su sangre hasta que cantó en voz alta de la batalla 
Donde los molinos de mano de molienda muerte oscuro, 
Hasta que cantó y despreciado en el orgullo 
Amor-flor de la espuma pálida de los humerales 
Que revolotea sobre las olas del viento errante. 

Flor-tranquilo en la punta sheiling sembrado 
Al dawntime Grainne yacía, 
Mientras que bajo el techo de abedul con la parte superior de la luz del sol 
Tientas en su camino 
Y se inclinó por encima de su cuerpo blanco de dormir 
Con un rayo de avispa amarilla. 

El aliento caliente del día la despertó, 
Y cansado de su calor 
Vagó por los olmos ruidosos 
En el fresco de turba de musgo, 
Donde las hojas sombreadas como pardillos que picotean 
Asintió alrededor de sus pies. 

Se inclinó y vio en las aguas gris pálido, 
Por ramas retorcidas avellana, 
Sus labios, como amapolas caídos pesados 
En una rica drowse enrojecimiento, 35 
Luego trague-tocó ligeramente las ondulaciones 
Hasta que sus labios húmedos se 
Ardiendo como bayas de serbal maduras 
A través del aire blanco invierno. 

Perezosamente se demoró 
Mirando así, 
Como los mimbres delgadas 
Donde las aguas fluyen, 
Como twings verdes de Sally 
Balanceándose hacia adelante y atrás. 

Sleepy polillas revoloteaban 
En sus ojos oscuros, 
Y sus labios crecieron más tranquilo 
De canciones de cuna. 
Balanceándose con el reedgrass 
Sobre el arroyo 
Perezosamente se demoró 
Acuna un sueño. 

El Vaquilla Lost

Cuando las vacas negras de la lluvia estaban pastando,
En el hueco del puro viento frío
Y las brumas acuosas de la avellana
la trajo a la mente,
Pensé en la última miel por el agua
Que ninguna colmena puede encontrar.

Brillo fue empapando a través de las ramas
Cuando se acercó de nuevo,
Volviendo astilla de hierbas oscuras
Donde había estado la alondra,
Y su voz que salía suavemente sobre el prado
Era la niebla convertirse en lluvia. 

Ley penal

Burn Ovidio con el resto. Amantes encontrarán 
Una cobertura de la escuela por sí mismos y aprender de memoria 
Todo lo que el clero desterrar de la mente, 
Cuando las manos se unen y la cabeza arcos en la oscuridad. 

 

La hija del plantador

 

Cuando la noche se agitó en el mar, 
Un fuego trajo una multitud de 
Dicen que su belleza 
la música estaba en la boca 
Y pocos en la luz de las velas 
Pensó que su demasiado orgulloso, 
Para la casa de la maceta 
Es conocido por los árboles. 

Los hombres que la habían visto 
Bebió profunda y estaban en silencio, 
Las mujeres estaban hablando 
Dondequiera que fuese - 
Como una campana que se toca 
O una maravilla dijo con timidez 
Y O ella era el Sunday 
En todas las semanas. 

El mirlo de Derrycairn

Parada, pare y espere a escuchar la parte superior rama 
Es silbar y el sol es más brillante 
Que la propia sombra de Dios en la copa ahora! 
Olvidar el reloj de campana. maitines tristes 
Sonará, Patric, así al caer la noche. 

Débilmente a través de la niebla de agua rota 
Fionn oyó mi melodía en Noruega. 
Encontró la pista forestal, que trajo 
Este pico para dorar la rama y diga, allí, 
¿Por qué los hombres deben recibir la luz del día. 

Amaba la brisa que avisa al urogallo negro, 
Los gritos de Gillies en la mañana 
Cuando los paquetes son contados y los cisnes nube 
Loch Erne, pero más que todas esas voces 
Mi garganta regocijo del espino. 

En pequeñas células detrás de una Cashel, 
Patric, hay un sonido de campanas da contenta. 
Pero el conocimiento se encuentra entre las ramas. 
¡Escucha! Esa canción que sacude mis plumas 
Se tanga el cuero de sus carteras. 

EL CORTEJO DE BECFOLA

Temprano una mañana de domingo, 
la esposa de Diarmuid, de Irlanda, se levantó del lecho
"¿Qué pasa, Amada mía? ¿Adónde vas? 
“Por la plaza y el campanario, a Glen-na Scail"
"¿Qué buscas allí?" 
Unas túnicas bordadas, tres diademas,
nueve broches antiguos, filigranados,
engarzados, parte de mi dote."
"Ven, vuelve
a mi lado. Viajar en domingo, se dice, es mal augurio, y 
la cama es mejor que equivocar el camino aue."
"Voy porque debo."
“No puedes viajar sola."
"Mi doncella viene conmigo."
Aprisa partieron de Tara las mujeres
hacia el sur. Entre charlas se extraviaron por sendas de hierba mora. 
La leyenda las oculta esa noche en un bosque de Munster.
Fijamente las miraron unos ojos, aguardando la matanza. Pero 
Becfola trepó a un roble y allí permaneció, el cálido aliento en sus talones
mientras los lobos aullaban por la comida cercana.
El miedo cerró sus ojos. El miedo se los abrió.
El corazón latía de nuevo. Los lobos se habían ido.
Lloró, desesperada, por los huesos roídos de su doncella.
Algo resplandeció entonces 
como su júbilo próximo. En una hondonada
vio a un joven ligeramente ataviado 
en seda púrpura con fajas de plata
y rubí en los dos largos pliegues que caían 
de sus hombros musculosos, como un balón
cada uno. Trató de gritar, pero su voz era débil. Aquella espada 
con piedras preciosas en la empuñadura, aquel escudo ovalado, 
la salvarían del malechor, de perder 
la virtud, cuando su nuevo campeón 
los esgrimiera. Brazaletes y anillos se iluminaron 
cuando éste se arrimó a una olla atendiendo el fuego. 
Becfola corrió, trastabillando: el joven la tomó tiernamente, 
la llevó junto al calor, contemplándola, 
sin pronunciar una palabra. Más leños se apilaron 
solos bajo la olla. Asombrada,
compartió con él la comida. La llevó luego en silencio 
hasta un arroyo cercano; Becfola hundió sus manos
con las de él en el agua, bebió, secó su boca y lo siguió.
Miró hacia atrás - el fuego se había desvanecido. La sorpresa 
volvió a detenerla. Estaban a orillas de un lago – 
un bote de cobre se hamacaba amarrado a un islote:
el joven lo atrajo hacia la costa con un cabo
y el crujir de un trinquete, señaló, sonrió
y lo guió hasta las gradas sumergidas
de aquella casa en la isla. Becfola vio allí
hermosas camas, pero ni una sola alma. Sin una palabra, 
se desnudaron como marido y mujer.
Sin una palabra, ella se acostó entre él y la pared.
Dos veces en la noche se despertaron, 
se volvieron uno al otro, pero no traicionaron
al Gran Rey de Irlanda.
A la mañana siguiente el joven habló: 
"Eres mi esposa ahora, pero no puedes quedarte.
Vuelve a casa, y espera a que envíe mis duendes terrenales."
"¿Cómo podré irme sola? Mi pobre doncella fue muerta en el bosque."
"Ella está sana y salva,
abrigada por un fuego inmaterial."
Esposa y doncella volvieron entonces a Tara. 
Todo lo ocurrido había durado
menos de un minuto.
Becfola se desvistió rápidamente
y se acostó junto al Rey.
"Escuchaste mi buen consejo" -dijo Diarmuid, 
volviéndose hacia ella - "y ahora pareces una flor dulce. 
Todo ardor y murmullos, como si hubieras escapado 
a un asalto de besos. ¿Por qué, me pregunto? 
Becfola sintió la creciente excitación de su esposo. Se deslizó
bajo los brazos del Rey con un suspiro profano, 
abriendo los suyos. Oyó el amanecer 
afuera entre los olmos, y sonrió.
"Porque soy,
Amado mío, tu esposa obediente."