jueves, 12 de diciembre de 2024

POEMAS DE JAYANTA MAHAPATRA


Un poema de verano

 

Sobre el suspiro del viento oscuro

los sacerdotes cantan más fuerte que nunca:

se abre la boca de la India.

 

Los cocodrilos se mueven hacia aguas más profundas.

 

Las mañanas de muladares encendidos

humean bajo el sol.

 

La querida esposa

yace en mi cama

durante la larga tarde;

soñando todavía, imperturbable

ante el profundo rugido de las piras funerarias.

Tomado de:

https://buenosairespoetry.com/2024/07/25/2-poemas-jayanta-mahapatra/

 

 

Esperando

 

 

Estoy sentado aquí, esperándola, sentado aquí

 

con la piel vacía colgando sobre mis hombros

 

como me he sentado tantas veces

 

junto a la misma ventana, en la misma vieja silla.

 

De vez en cuando observo mis cuadernos

 

me encuentro a mis palabras flotando

 

hacia el desierto al otro lado de la página.

 

Como el humo alejándose en la tierra ardiente

 

de mi propia carne. Cierro mis ojos cansados.

 

E intento no pensar en la piel dispuesta y tibia

 

de la niña de dieciocho años con la que estuve el mes pasado.

 

Estiro mis labios solitarios en una mueca imperdonable.

 

Giro el rostro hacia la oscuridad de mi recámara

 

y observo; pero yo no recuerdo ahora

 

cuándo fue que mi barba empezó a crecer.

 

Le permití al minuto desatar la hora sobre el suelo;

 

pero cada vez que regresaba, y yo tenía que hacerlo todo

 

nuevamente, con tal de relajarme.

 

Toco mis hombros; están desnudos, contritos.

 

Como la forma de una banca desierta bajo la lluvia.

 

¿Se me estaba acercando alguna especie de cambio?

 

¿O era la piel vacía del tiempo, esperando una excusa

 

para mover la sangre, para ocuparla en algo?

 

Allí están mis cuadernos, también mi bella esposa,

 

pero llevo con ellos mucho tiempo, mucho tiempo enamorado,

 

me han ido desgastando las orillas lentamente.

 

O tal vez no sean ellos mismos el motivo;

 

se trata del lugar de donde vengo, y de lo que

 

de pronto descubrí que deseaba en realidad:

 

la vida que mi vida busca, cuando llego a

 

resolverla; pero ha tomado otro camino

 

hacia donde no pude conocerla en absoluto,

 

mientras regreso al sitio en donde estaba, en la misma ventana,

 

sin pronunciar palabra, esperándola,

 

la piel vacía ondeando como banderas blancas en una guerra perdida.

Tomado de:

https://circulodepoesia.com/2016/08/poesia-hindu-jayanta-mahapatra/

 

 

Una lluvia de ritos

A veces una lluvia viene

lentamente, a través del cielo, que lentamente a través del cielo, que gira

sobre su nube gris, rompiendo en luz

antes de alcanzar su objetivo.

La lluvia que he conocido y La lluvia que he conocido y cotizado cotizado

toda esta vida

se arroja como quelpo en la playa.

Como alguna forma de conciencia

que no puedo mirar,

un propósito maligno

en el ojo de una monja.

¿Quién fue el último hombre en la ¿Quién fue el último hombre en la tierra, tierra,

a quien la nube fría trajo sangre a la cara?

Aturdido subo a las cimas Aturdido subo a las cimas de las montañas nuestras de las montañas nuestras

donde mi propia alma sé dónde mi propia alma se estremece estremece

en el abismo de las en el abismo de las respuestas. Respuestas.

¿Qué aire rancio, aún, se sienta en las alas de un ángel?

¿Qué tiene mi lluvia que es tan difícil de superar?

 

Traducido del inglés al español por Bernardo Massoia

Tomado de:

https://es.scribd.com/document/477981019/Poesia-India-contemporanea-en-ingles-Seleccion-de-textos-pdf

 

 

Desde un cielo sin cielo: poemas de Puri, Poetrywala, 2018

 

I

 

Éste es el indio en mí.

 

¿Dónde empieza todo?

Cuando el sol moribundo sangra

El cielo de hierro galvanizado de color naranja,

Cuando una ausencia oscura nos aleja

Al lado del tiempo donde caminan los muertos,

y donde está el único ojo que queda

yace despierto en la larga noche

 

Cuando la esperanza se convierte en ave de rapiña,

Inmóvil, colgando sobre la buena tierra

como si fuera su único guardián,

Cuando no nos gustamos a nosotros mismos,

Cuando hay tan poca diferencia física

Entre una cosa y otra

 

Y cuando el primer paso hacia

El tiempo de descanso se convierte en la caminata más larga,

El paisaje infinito del pensamiento

Respira una especie de música.

 

 

 

II

 

Quizás estoy tratando de pensar

de una pastilla de aspirina

a punto de disolverse en un vaso de agua

o una voz metálica monótona

Dispersándose en una plataforma desierta por la noche

 

Así que no existiría nada más

 

Pero una vida, cualquier vida, si se vive:

Un mapa de un país que uno nunca ha visitado.

y encontrar el propio camino en

Sólo hace falta saber leer el mapa.

 

El chasquido de la conciencia

Para encontrar una libertad

que podría existir en un cuerpo

Sin partes de nosotros mismos

 

Y si escucho un sonido como música

diferente a cualquier música que había escuchado

 

¿Fue una respuesta?

todos los argumentos del mundo

se puede hacer muy poco al respecto,

como una bandada de cuervos que se elevan

de un campo de rastrojos y asentarse

¿En las ramas de la inconsciencia?

 

 

III

 

Ya sea que alguna respuesta atraiga o no

Esta dentro de uno

que nace

 

Un tipo de música

 

Nada que se pueda escuchar

En el silencio por todas partes

y luego más silencio

 

Alcanzando ese silencio

Yo vivo

Para ese momento

Cuando todo el pensamiento

Podría lograr una síntesis vital

 

 

IV

 

Porque estás ahí.

Porque me haces olvidar

El páramo que nos rodea

y que todavía no puedo.

 

Después de todo lo dicho,

Todo lo que se ha hecho,

Todo lo que ha sido pensado, soñado,

formado, construido, cantado —

tanta fe gastada

y entonces la fe ya no puede existir.

 

Y porque todavía puedo escuchar

el débil aleteo de los pájaros

En el árbol

que estaba en lo más profundo de mi corazón

Tomado de:

https://thepunchmagazine.com/the-byword/poetry/jayanta-mahapatra-four-puri-poems

No hay comentarios.:

Publicar un comentario