Arte poética
a Paco Urondo
Hay algo que titila en el plexo
hay una punta hiriente a la altura del poder de maldición
nada puede salir de este derrumbe
sólo lo que queda después de una gran devastación,
[la paciencia
un recuerdo ha trepado por la memoria y se intensifica
los focos revientan sobre la perplejidad
¿es posible que hayamos llegado a tal extremo?
debo excluirte, hijito querido, ruidito del amor
de las maldades calientes a las que no puedo renunciar
me sube el pavor y se me atranca entre los dedos
balbuceo y el tormento se desorbita
las palabras
las palabras
un clima inalcanzable
para siempre el borde
nunca el abismo.
Tengo que aprenderlo de memoria
En la corta noche de los aperitivos solitarios
en esa sombra
el tiempo es cariñosamente real
el tiempo lo palmea a uno
el tiempo toma una copa con nosotros
y tiembla en sus bordes, vacilante,
está a punto de entregarse
lo hará lo hará
está casi desmayado casi no resiste
se toma tan sólo su espacio
parece que piensa en la pieza en la que caerá
debe exigir condiciones para ser abolido
una cierta frondosidad una cierta gloria
su copa está vacía y la mía
los sillones son islas que nos guardan del peligroso mar
de la luz
las llenamos el tiempo y yo, gentilmente,
uno al otro otro al uno
el aperitivo se agranda y los líquidos se mezclan
seguimos firmes en esa idea maligna
el tiempo vaya uno a saber lo que le pasa
se pone a hipar llora en su sillón oscuro
se lamenta de todo y de nada
le duele la cabeza
nos duele la cabeza
qué nos importa más en este instante
la penumbrosa ceremonia
la reducción tan fácil
la expresión perfecta de una voluntad
frágil como esa luz de la ventana…
alguien entra llegó el momento
invasor, alguien tantea mi paciencia
me doy vuelta y el tiempo ya no está
la maniobra no resultó
la otra vez fue igual fue en una playa
o en una estación o en una corrida
a punto de rendirse se escapó,
no, si esto es como para hartarse
es como para enojarse
es como para embriagarse
es como para morirse.
Las tazas
Como en los tangos
la tristeza verdadera
la tristeza sin vuelta
se hace propietaria de los inmuebles
pinta sus paredes
resuena en las canillas mal cerradas
huele en las toallas y qué decir de los zapatos
desajusta las ventanas
le impide a las puertas el silencio y la suavidad
rechaza los carteros tardíos
dobla la punta de las alfombras
y en cuanto a las tazas, ah las tazas
en la desierta soledad de la noche se desconchan
la tristeza las descascara
les pone el borde áspero
les reprime su café
y en consecuencia no hay nada que hacer
hasta es vano
ponerse a recordar
sin siquiera el recuerdo de un amor bien hecho
ni el recuerdo de una traición insondable:
el café se pone áspero y duro
a qué seriedad se puede aspirar así
sin vajilla
sin recuerdos
igual que los niños que no tienen maestra
ni tienen ama
ni amor.
Empecemos ya
El árbitro no se
decidía a tocar
el silbato; nadie
entendía lo que
podía estar pasando.
Julio Lareu
La vida
a qué hora empieza
sus turbaciones
sus malandanzas
sus buenas maneras
los balbuceos tras las fórmulas felices
las combinaciones perfectas
las caídas
en los precipicios en la vulgaridad
etcétera.
Fragmento 1
Hace algunas noches
soñé con Quevedo:
multiplicado,
su imagen severa rompía los espejos.
Don Francisco le decía yo y él
parecía más sensible que airado
más moderno que conceptista, no usaba
sus cristales pedregosos
ni su notoria irritación;
me atraía en él cierto dejo burlón y nada
(sorprendentemente)
epigramático
en sus frases perfectas.
Del modo como hablaba quería
acumular efectos (algo patéticos) y dedicatorias:
a los desamparados, decía,
a los que van a morir
a los decapitados
a los que hurgan en los desperdicios de la vida
y de la historia.
Yo sentí que hablaba de nosotros
me involucré.
Y sin concluir, su gesto
se hacía ampuloso
como si todo quedara dicho.
Fragmento 2
Sacando fuerzas de no sé dónde
tanta era mi admiración
repliqué: es la inteligencia quien le habla
a la callada
pero no en las cortes diurnas,
es en el sueño, ahí la callada se digna responderle,
se comunican y entienden su brindis.
Don Francisco se enojó y como quien
hace una aclaración de una vez y para siempre
escribió: inconsciente
y muerte se revelan sus plazos
un convenio entre ellos es posible aunque todos saben
(sonrió)
que tramposos y engañadores sólo ahí
hablan la verdad
ponen sus cartas sobre la mesa
y a ti lo que es tuyo lo que es mío a mí.
Fragmento 3
Quedé azorado atrapado y sumiso,
rendido; yo quería decirle ¡pero Señor!
yo no tengo respuesta, sólo pienso
en lo que todos dicen acerca del horizonte,
el horizonte (todos dicen) no está ya más allá
sino acá
ha entrado por la ventana y está en la habitación
que no puede expulsarlo y debe admitirlo;
en ese caso, en qué va a consistir mirar
afuera, en qué
tiempo y espacio.
Pero no le dije nada.
en la indigencia (oda frágil)
Fragmento 1. El trapecista
Paso de la desdicha
a la extrema felicidad sin transición
pero transando
casi sin vibración es su pasaje
o mejor con la vibración final al final
esto me pasa en esta época
tiempo raro de extrañas transmisiones
qué poder qué energía qué trabajos
me llevan de aquí allá
me recuperan
la línea que va
de la pena a la alegría
es (pienso) como un trapecista que aéreo
une cóncavo cielo
con atractivo suelo
sobre el aplauso vida
en el suspiro muerte.
Fragmento 4. Un encendido carmín
Paso de la desdicha
a la felicidad
y es como si pasaran retumbando
tropas victoriosas
por donde ya nadie lo esperaría
desfiladero asolado y solo
monte seco monte pardo
en el que va
un como carmín prendido.
Tomado de:
Ángulos
Siempre creí
o sentí
o pensé
que mis
pensamientos
o mis
sentimientos
eran agudos
con el tiempo
que mucho no
ayuda
se hicieron
graves
y ahora
con el tiempo
que insiste
en no ayudar
temo
o creo
que pueden
hacerse
obtusos.
Tomado de:
https://luvina.com.mx/poemas-noe-jitrik/
FLECHAS
a Leopoldo
Marechal
Los días no son
me parece
flechas
como decía un poeta
querido
y perdido
cuando todo hacía creer
que compartiríamos
una mesa de café
un poco de charla
declarativa
y amistosa
los días son
un guiño de los ojos
asombrados
un ya está
entre dos esperas
amanecer y noche
noche y amanecer.
EL PELO
El pelo
puede estar o no estar
pero es mejor
que esté
donde debe estar
y decimos estar
y no ser
porque su existencia
es transitoria
va y viene
no se sabe por qué
cubre y descubre
al mismo tiempo
es púdico en ciertos lugares
del cuerpo
y en otros
quiere decir otra cosa
de lo que dice
según donde esté
salvajismo
o cortesía
o erotismo
quién sabe
lo que quiere decir.
CANES
Afligidos
por las enormes
discrepancias
contradicciones
disputas
acerca del tono musical
del ritmo
y la voluntad
de ciertos discursos
políticos
o políticoliterarios
o literarios
u hospitalarios
no nos queda otra
que plañir
que llorar
que meternos en la cucha
y ladrar.
ADIOSES
En aquella estación
canta el poeta
Veloso
con tierna voz
¿cuál será esa estación?
¿por qué esa, allí
y qué pasó allí
de importante para el poeta
en portugués
naquela estação
suena mejor
más denso más
premonitorio
¿y misterioso?
¿cuál será y dónde queda?
parece
en portugués
más lugar más
dramático o patético
ese lugar desconocido
en el que el tiempo sólo él
dice adiós
entre un tren
y otro
entre llegadas y partidas
perdidas
quién se va
y es llevado
quién se queda
y pesaroso sale
de la estación
uno y otro se dijeron
adiós
y en esa palabra
queda todo
nada más que el objeto
de una canción.
LA SANGRE
La sangre
es un conjunto
de ríos
todos en armonía
grandes y chicos
que no llevan
al mar
ni navegan por ellos
peces
ni botes
ríos sin orillas
ni arenas
a veces tormentosos
imprevisibles a veces
tan susceptibles
que a veces se niegan
a fluir
como se debe
como debe
lo que no es lo mismo
que correr
más propio
el correr
de lo que es
perderse.
EL CEREBRO
El cerebro
es realmente
imprescindible
que haríamos sin él
no puede faltar
a ninguna fiesta
es el eje y centro
de la diversión
puede ser contradictorio
y retobarse
puede dar indicaciones
incomprensibles
es como si no quisiera
entender
a pesar de que entender
es su misión
pero también es dócil
sirve
para otras cosas
para la memoria del perdido
para el olvido
de lo perdido
a veces sirve
para pensar.
Tomado de:
https://alpialdelapalabra.blogspot.com/2021/05/noe-jitrik-poemas-de-calculo-equivocado.html
