LA PRINCESA MANDRÁGORA
Con su varita de oro, el Hada
en la selva sofocada
bajo los pliegues de las sombras pesadas
ha conducido a la princesa pálida
y por su orden, el terciopelo de la espuma
ha puesto
a sus pies de ópalo los zapatitos de tortura.
Y en su traje de lentejuelas
gotas de rocío destilan
y los hongos a sus pies prosternan
su cabeza rapada.
Los conejos fuera de su madriguera,
las babosas, cenizas de un hogar
de barro y limón amasado,
sus frentes de demonios han alzado
hacia la madrastra triunfal.
De pie queda la Princesa
como un árbol donde la savia entra,
rígida queda la Princesa;
y, pasando sobre su frente de hielo
todos los huracanes de los miedos
lanzan sus rectos cabellos al cielo.
EN LA MADRIGUERA DE LOS GIGANTES
He visto tres, he visto seis
de los Gigantes monstruosos sentados
sobre los declives y los escarpados
y sobre los pedestales de mármoles,
con sus gruesos brazos acortados,
y sus barbas como árboles,
y sus cabellos llameantes al viento
sobre el inmóvil paraviento
de las murallas monumentales,
he visto seis Gigantes en sus sillones reales.
Y bajo sus enmalezadas cejas,
he visto sus ojos de oro brillar
como el oro de dos ejes girando
bajo un fúnebre carruaje.
Son seis vacas para ordeñar,
rocas en el lago de su leche viandante
con los pies en sangre, los seis Gigantes.
Sus dedos magros remueven la sangre,
como antorchas que en ella se apagan;
con negra sangre su cuerpo se tiñe,
junto a sus piernas vestibulares.
Y sobre el cuello del Rey Gigante,
gesticula un cráneo insignificante.
Falta cabeza sobre estos hombros.
Y frondosos como sauces sus puños,
benditos y triunfantes se hallan,
como cirios luminosos en la cueva sombría.
Dos grandes alas de lechuza cizallan
sobre su cuello en la luz tardía.
Y el Gigante hundió su dedo
en un inmenso velero
que debe atravesar el lago de su imperio.
En su dedo el mástil del velero.
Y están encorvados los osos pardos
bajo las pieles y los fardos
su espinazo de grímpola dobla.
La tempestad es una lámina
de sierra o muros almenados,
o pequeños locos sobre pequeños hornos.
Reman sobre el agua burbujeante
ritmando la danza espeluznante
de los bucles marrones de sus vellones,
con los latigazos de los horizontes.
En la proa la pálida Princesa
a espaldas de sus bogadores,
ve girar como una rueda nueva
un gran pájaro entre los rumores
y los truenos de la cueva.
Con largo cuello el pájaro verde,
espera volar contra el huracán loco
torciendo sus fuertes alas un poco.
Un pájaro en la cueva honda,
un gran pelícano de esmeralda ronda,
siempre con nuevos alientos…
Y hacen nudos los movedizos vientos.
Muy lentas, impasiblemente,
entre las reinas de los espantos,
trepan por los muros durmientes
grandes móneras sangrantes.
Traducción de
Arturo Carrera.
Tomado de:
https://revistaoropel.cl/index.php/2021/09/02/tapices-poemas-de-alfred-jarry/
El hombre del hacha
: Después y para P. Gauguin
En el horizonte, a través de la niebla,
el clamor del azar,
vago, armamos a nuestros demonios
en el traicionero entre las montañas.
En la orilla nos acercamos a
Dome, un gigante sobre el limo.
Nos arrastramos a sus pies como lagartos.
Él, en su carroza, como un César.
O bien, sobre un pedestal de mármol,
tallar un barco en un tronco de árbol
para que podamos estar de pie y perseguirnos el uno al
otro.
Hasta el extremo verde de las leguas.
Desde la orilla, sus brazos de cobre
alzan el hacha azul hacia el cielo.
El pergamino escribe, ríe y hace muecas, lívido
El pergamino escrito ríe y hace muecas, lívido.
Los signos danzan y enloquecen. Algunos, como
antorchas,
brillan radiantes sobre una página en blanco.
Otros, en filas apiñadas, son cuervos acróbatas.
Entre la nieve dispersa abren sus picos ansiosos.
El libro es un gran árbol que surgió de las tumbas.
Y sus hojas, como las de un saco vacío,
vuelan con el viento voraz y se esparcen hechas
jirones.
Y su tronco es humano como el de la mandrágora;
sus frutos vivientes son las habas de Pitágoras;
hojas verdes brotan en él en abril.
Y las predicciones doradas que guarda,
solo el nigromante puede leerlas sin peligro,
de noche, a la luz de antorchas de resina.
Madrigal
Hija mía – mí, pues perteneces a todos,
por lo tanto, ninguno de ellos fue un amo digno,
duerme al fin, y cerremos la ventana:
la vida ha terminado, y estamos en casa.
Es un poco alto, el mundo termina allí
, y lo absoluto ya no puede negarse;
es tan grandioso llegar último,
ya que este día ha cansado a Mesalina.
Aquí estás, solo, sin oídos ni ojos.
Caer a menudo te hace olvidar cómo descender.
El ruido terrenal está lejos, como cenizas
desconocidas para el incienso azul de los dioses.
Como el chapoteo de las carpas alimentadas
en Fontainebleau,
a voces heridas
por besos en el agua.
¿Cómo se unen ambos destinos?
Mientras yo no hubiera pisado tu acera,
eras virgen y aún no habías nacido,
como un pasado que se ahoga en un espejo.
El barro apenas rozó la bota
de tu minúsculo pie,
y es por haber mordido toda la maldad
que tienes una boca tan pura.
El baño del rey
Rampante y plateado sobre un campo verde, un
dragón fluido se hincha bajo el sol del Vístula.
Ahora el rey de Polonia, antiguo rey de Aragón,
se apresura hacia su baño, completamente desnudo, un
poderoso bribón.
Sus pares eran una docena: no tenía rival.
Su grasa tiembla a cada paso y la tierra a su aliento;
con cada paso, su dedo patagónico
le talla una nueva sandalia en el hueco de la arena.
Y cubierto con su vientre a modo de escudo,
se marcha. La ilustre redundancia de su trasero
confirma la insuficiencia de los vulgares calzoncillos.
Donde se representan en oro, en su estado natural,
detrás, un piel roja en pie de guerra
a caballo, y delante, la Torre Eiffel.
Canción polaca
Cuando pruebe,
¡debemos estar borrachos!,
dijo Auguste
con un gorgoteo.
Estribillo: Glug glug glug, glug glug glug.
La sed nos acecha
y nos debilita;
bebamos con agresividad
y sin descanso.
Estribillo: ¡Pi pi pi, pi pi pi!
¡Por mi bigote!
Nadie se burlaba
del penacho blanco
de mi chaparrera.
Estribillo: Ka ka ka, ka ka ka.
¡Nos vemos bien
cuando hemos bebido!
¡Viva Polonia
y el Padre Ubu!
Estribillo: ¡Bu bu bu, bu bu bu!
Alfred Jarry (Ubu en la colina, 1901)
La langosta y la lata de carne en conserva
que
el doctor Faustroll llevaba colgada del
cuello.
Fábula:
Una lata de carne en conserva, encadenada como un
catalejo,
vio pasar una langosta que se le parecía mucho.
Se protegía con un caparazón duro,
en el que estaba escrito que, como ella, era sin
espinas
y económica;
y bajo su cola plegada,
presumiblemente escondía una llave para abrirla.
Enamorada, la sedentaria carne en conserva
le declaró a la pequeña lata motorizada
que, si accedía a aclimatarse
a los escaparates terrenales cercanos,
sería condecorada con varias medallas de oro.
La canción del lavado de cerebro
Durante mucho tiempo fui ebanista
en la rue du Champs d'Mars, en la parroquia de
Toussaints;
mi esposa era modista.
Y nunca nos faltó de nada.
Cuando amanecía el domingo con un cielo despejado,
lucíamos nuestras mejores galas
y íbamos a ver el lavado de cerebro
en la Rue de l'Echaudé, para pasarlo bien.
Mira, mira la máquina girando,
Mira, mira el cerebro saltando,
Mira, mira a los rentistas temblando;
(Estribillo): ¡Hurra, cuernos en el culo, larga vida al
Padre Ubu!
Nuestros dos adorables hijos, manchados de mermelada y
blandiendo alegremente muñecos de papel,
se acomodaron con nosotros en el techo del coche.
Y cabalgamos alegremente hacia Echaudé.
Nos precipitamos en multitud hacia la barrera,
nos abofeteábamos para estar en primera fila;
yo siempre me ponía sobre un montón de piedras
para no mancharme las botas de sangre.
Mira, mira la máquina girando,
Mira, mira el cerebro saltando,
Mira, mira a los rentistas temblando;
(Estribillo): ¡Hurra, cuernos en el culo, larga vida al
Padre Ubu!
Pronto mi esposa y yo estaremos completamente blancos
de la vergüenza,
los niños lo devorarán y todos estaremos dando
pisotones
al ver a Palotin blandiendo su linterna.
Y las heridas y los números de bala.
De repente veo en la esquina, cerca de la
ametralladora,
la cara de un pez gordo al que apenas reconozco.
Viejo, le digo, reconozco tu cara:
me robaste, no seré yo quien te tenga lástima.
Mira, mira la máquina girando,
Mira, mira el cerebro saltando,
Mira, mira a los rentistas temblando;
(Estribillo): ¡Hurra, cuernos en el culo, larga vida al
Padre Ubu!
De repente siento que mi esposa me tira de la manga;
"¡Idiota!", dice, "ahora es el momento
de enseñarte:
¡Métete un buen montón de estiércol en la cara!".
Ahí está el Palotín, de espaldas.
Al oír semejante razonamiento,
me armé de valor y le di
un buen estiércol al Rentier,
que le cayó en la nariz.
Mira, mira la máquina girando,
Mira, mira el cerebro saltando,
Mira, mira a los rentistas temblando;
(Estribillo): ¡Hurra, cuernos en el culo, larga vida al
Padre Ubu!
Me arrojaron inmediatamente por encima de la barrera,
me empujaron la multitud enfurecida
y caí de cabeza.
Al gran agujero negro del que nunca se regresa.
Así es salir a pasear un domingo por
la Rue de l'Echaudé y ver a los lavados de cerebro,
a los Cerdos Marchantes o a los Comanches-Demanch:
¡Salimos vivos y volvemos muertos!
Mira, mira la máquina girando,
Mira, mira el cerebro saltando,
Mira, mira a los rentistas temblando;
(Estribillo): ¡Hurra, cuernos en el culo, larga vida al
Padre Ubu!
Tomado de:
https://fleursdumal.nl/mag/category/poetry-library/experimental-poetry/jarry-alfred
