domingo, 21 de enero de 2018

POEMAS DE ÓSIP DÍMOV

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(1878-1959)


La elegía paserina

En el porche de los gorriones con deleite
Tumbarse en las hojas de podrido ...
Los miro con pena,
Y involuntariamente tengo miedo de ellos:

¿Cómo vives así, sin gobierno,
Sin parcelas y sin impuestos?
¿Tienes o no tienes derecho a vivir?
¿Cómo puedes criar hijos sin métricas?

¿Cómo peleas sin diplomacia?
Sin relés, granadas y bayonetas,
Derribar a sus propios hermanos
Pooh y plumas de colas enérgicas?

Quien implementa en ti toda la iluminación
Y los conceptos básicos de la moral de los familiares?
Quién por tu mal comportamiento
¿Excluye de la lista de live?

¿Dónde estás aquí simple, donde es notable?
Sin ropa, eres tan recientemente igual ...
Donde los uniformes son solemnemente acolchados?
¿Dónde está la costura debajo de la curva de la espalda?

Ahora aquí estás, y mañana en Suiza,
Sin registro y sin pasaportes
Cantando arias gratis
Un millón con la boca abierta ...

Disputé los gorriones del medio pan,
Me levanté del porche y suspiré alarmado:
Incluso esto, por desgracia, no es una república,
Y la anarquía salvaje atracones!

Vuela lejos ... apresura a los nobles
En la raíz se decide detener el mal –
No te hubieras nivelado con gamberros
¡Y no sembrarían despiadadamente!

Después de visitar una "sociedad literaria"

Somos cultos: nos lavamos los dientes,
Boca y ambas botas.
En letras corteses puramente –
"Tu sirviente más obediente".

Por qué en cualquier disputa
Completado,
Somos tontos impotentes
Imitar a los papúes,
Nos vencimos en la cara?

Es cierto, más a menudo - idioma,
Pero es más doloroso que un puño.

Agotamiento

(Dedicado a la "popularidad" garabateada)

Me veo como una madre,
Estoy listo para moler ...
Maldije el tintero
¡Y una madre tintero!

Patly tenía los dedos de los pies desorbitados,
Ahogado como una oveja, -
Ah, todas las rimas se gastan
Hasta el final, hasta el final!

Realmente no tengo nada que decir hoy, como siempre,
Pero esto no me avergonzó, créanme, nunca ...
Él dio a luz palabras y palabras, y les dio rimas,
Y en los alegres versos, como un potro, relinchando.

Parálisis de la médula espinal
Estás mintiendo, ¡no me rendiré! Stump - una migraña,
Bebel - el tallo, el cerebro - la varilla,
Una falda es una esponja, una sombra es un sello.

¡Rima, rima! Me estoy quedando sin –
Para la rima, encontraré el tema yo mismo ...
Las uñas muerden furiosamente
Y en un trance sin poder, espero.

Issyak. ¿Qué pasará con mi popularidad?
Issyak. ¿Qué pasará con mi billetera?
Llámame mediocridad barata de Pilsky,
Y Vax Kaloshin es una olla rota ...

No, no me rendiré ... Papá - Mamá,
Dratva es cosecha, la sangre es amor,
Drama - marco - panorama,
Ceja - suegra - zanahorias ... calcetines!

Impaciente

No seas travieso ... La multitud de ti, como una bóveda,
Para el éxito de la grasa empujará.
Y en las fauces de los principios de cálculo
Obtendrás tu "hoy".

Pero sepa una cosa: el éxito no es una broma:
Ahora él muestra una cuenta.
No pagó, como una prostituta.
No donochuet y vete.
  

Descendientes

Nuestros antepasados ​​subieron a una jaula
Y susurraron allí más de una vez:
"Es difícil, mis hermanos ... Está claro que los niños
Vivirán más libremente que nosotros ".

Los niños crecieron. Y estos
Subimos a una jaula a una hora terrible
Y ellos suspiraron. "Nuestros niños
Se encontrarán con el sol después de nosotros ".

Hoy, igual que siempre,
Consolation One
Nuestros hijos estarán en La Meca
Si no estamos destinados.

Incluso los términos predichos:
Quién - doscientos años, quién - quinientos,
Por ahora miente en la tristeza
Y mooch, como un idiota.

Pintado soplado
El mundo está lavado, cepillado, querido ...
En doscientos años? ¡Dash en la silla!
¿Soy Matusalén?

Yo, como un búho, sobre los escombros
Los dioses rotos.
En crías no nacidas
No tengo hermanos ni enemigos.

Quiero un poco de luz
Para mí, mientras estoy vivo;
De sastre a poeta
Todos entienden mi llamada ...

Y los descendientes ... Que los descendientes,
Cumpliendo tu parte
Y maldiciendo su oscuridad,
¡Sacuden la cabeza en la pared!


Nacimiento del futurismo

El artista en pantalones de lona,
Una vez que me senté casualmente en la paleta,
Él gritó y salió corriendo a toda prisa:
"¿Dónde está la trementina? ¡Limpiemos pronto! "

Pero, después de examinar la cascada del arcoíris,
Está en un trance de batidos creativos e intuitivos
Del lienzo recorta un cuadrado
Y ... estableció el salón Donkey Skin.

Impromptu

Y una vez, como Til-Til,
¡Ellos siguieron al Bluebird!
Cuando ponemos la mecha –
Nos tomamos un gran interés en el paro.

La seguimos por muchas millas –
¡Vuelve con el Pájaro Negro!
Nuestro pajarito, Til-Til,
No me he encontrado en el extranjero?


Mi novela

¿Quién ama a la lavandera que ama al marqués?
Todos tienen su propia droga, -
Y amo al conserje de Lisie,
Tenemos un romance de otoño.

Deja que Lisa en el barrio se conozca como susceptible, -
¡El amor divertido es desfilado!
Pero todo lo mismo en secreto de la madre estricta
Ella recurre más de una vez.

Saco mi mandolina de la pared,
Estoy pateando el ingenio ...
Le di todo: un retrato de Korolenka
Y una cadena de cuentas verdes.

Silenciosamente, en silencio, acurrucados juntos,
Gryzem almendras saladas.
El viento juega la fuga de noviembre,
Estamos calentados por un chal ruso.

Un gato lisina, escondiéndose detrás de ella,
Él va y huele el piso.
Y de repente, arqueando el cuello burlonamente,
Se sienta ante nosotros en la mesa.

El cactus de la chimenea nos atrae por las espinas,
Y la tetera gruñe como un abejorro ...
Lisa tiene maravillosas manos cálidas
Y en todos los ojos hay una gacela.

Para nosotros, ya no existe el siglo XX,
Y no nos arrepentimos del pasado:
Somos dos Robinson, somos dos personas,
Mordiendo en silencio almendras.

Pero en el piso del frente crujido,
La hoja de la puerta se abrió ...
Y Lisa se va, bajando sus pestañas,
Para su madre estricta

En la vieja mesa, se dan vuelta los libros,
El pañuelo descansa en el piso.
En el sombrero pegando higos pegajosos,
Y la silla es derribada en la esquina.

Para mayor claridad, después de su partida,
Todavía tengo que decir,
Lo que Lisa - tres años y medio ...
¿Por qué deberíamos ocultar la verdad?

          

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