POEMAS DE MIROSLAV VÁLEK

(17 de julio de 1927, Trnava, Eslovaquia - 27 de enero de 1991, Bratislava, Eslovaquia)

El desfile

Son las ocho de la mañana,
florecen los manzanos, los perros guardan junto a las puertas
y los vientos duermen.
No tengo ganas de pensar en rimas,
inspecciono mi conciencia,
como el álbum anterior con tus fotos, al
que ya no te asemejas
y que olvidaste hace mucho tiempo.
No te preocupes, no te molestaré mucho.
Todo está en orden, ¡
detén tus brazos! 

La penumbra 

Me gustaría ser el faraón con un ojo achatado que
me gustaría retener en el suministro de
mi guía, mi distancia de los asuntos.
Después de todo, ese juego todavía es muy complicado
y nunca sabes si eres el uno que busca o es buscado.
El ingenio de un escondite, las distancias, incluso el tiempo, significan tan poco que solo la coincidencia o una distracción momentánea del destino
permiten que las cosas desaparezcan de la memoria,
pero lo que ha sucedido, dura, permanece dentro de nosotros,
estamos de alguna manera involucrados en la inundación del mundo,
incluso lo improbable se hace a veces obvio.
Te acuerdas ?
En el aire ardiente, en el fuego de los lirios,
cuando, escondido de todos
vimos brillar deslumbrantemente las almas de las cosas,
extendiste la mano diciendo:
"Siento las manchas solares"

(I)

Corre, Gaius Iulius Ceasar contaré
hasta mil y te encontraré.
Te veo, dulce Cleopatra.
Hasta tu pelo el cuervo se estaba hundiendo y hasta ahora
sus alas permanecen en el cielo: gravedad de cejas
y debajo de ella, un silencio tan oscuro
que debes creer en los ojos azules del trueno
y pedir la altura, aunque arrodillada,
para que suceda.
El planeta ?
¡Alguna broma
de algún dios!
Ve, busca!
Siempre hay algo escondido
detrás de algo.
Excavar bajo el álamo en el que jura
el demonio cojo del árbol,
donde las aguas subterráneas se duermen en el antebrazo de la arena,
donde las clavículas guardan sus secretos
y los tímidos gusanos desnudos atan las manos a los cadáveres.
Tronó en los cantos rodados
donde las manadas estaban preocupadas,
como si el aire escuchara con la cabeza pesada por la lluvia,
como si la hierba lo esquivara ante una voz: ¡
Ingresa las cosas y di lo que has visto!
Viste que el amor contradecía su causa,
negaba la conexión entre el sexo y el feto,
preparaba sus camas verdes,
su cuerpo ceremonial montando entraba en el púrpura,
cubriéndose a sí mismo,
con su lengua de perro lamiendo la Luna desde el cielo
- dinamita -
sus camas sangrientas colgando ¡cada arbusto!
Beba de las huellas de las abejas, aprenda de la sabiduría de los insectos,
que el vuelo navega por la eternidad
tan increíblemente rápido que lo olvida
incluso antes de obtener el conocimiento.
¡Oh, ya sabes,
donde el agua se convierte en lágrima,
por qué el hacha entra en el recuerdo de la semilla
y cómo la gloria del cuerpo
queda atrapada!
¿Y dónde está el cráneo de Minotauro?
¿Dónde está ese tierno amante?
¿Dónde están los hijos de Herodes?
¿Dónde están los hombres que entraron en el fuego como hombres
y lo dejaron como una ola?
Quizás en el futuro. No lo sé.
¿Qué es pasado y qué es futuro?
No puedo distinguir
el sonido de agua que cae del agua que cae.
Soy la causa y la consecuencia,
así como la mariposa es el futuro de la oruga
y la oruga es el futuro de la mariposa.
Y amor ? Y odio?
Fealdad y belleza?
Son muy similares, demasiado similares
y conspiraron
hasta el sudor del espejo,
nos muestran a cada uno nuestro error.
No lo sientas.
La vida solo está llevando una lámpara de un lugar a otro
en una habitación oscura:
siempre un poco de luz desde el otro lado,
pero sigue siendo la misma cara que vemos.
No digas lo que sospechas.
Yo creo
que una palabra hablada aún puede enumerar el universo.
Destaco
la infinidad del sexo
así como sin sexo de la muerte.
La muerte nos habla en soprano,
duerme al oído de la música,
escucha nuestro bajo ronco y sufre
con sentimiento de inferioridad.
Y, sin embargo, todos los días desciende y pide
que se le permita crear un cumplimiento total,
algo entre sí y no,
algún tipo de relación fuerte entre lo que era y lo que es.
Muerte, a la que le gusta tanto la ausencia de viento
que cada aliento le causa dolor en la espalda, la
muerte, que siente el movimiento de un futuro feto
como una tormenta en su rodilla,
pinta el huracán en la esquina de sus ojos, llega, la
muerte ya que la creación del mundo viene de esta manera
e investiga:
¿Qué es el hombre?
Oh, el hombre!
Un escudo solar para el girasol,
Un refugio de las tormentas para las lombrices, ¡
Una muleta debajo de las axilas de arcilla!
Sin embargo,
¿hay una sola muerte? ¿No hay miles de muertes?
No te preocupes por eso No te preocupes
Por supuesto, aún es posible que solo ocurra
lo que ya se ha pensado,
sin embargo, repeticiones no contadas, devoluciones olvidadas.

(II)

Antes de la Navidad del año mil novecientos sesenta y cuatro,
la cabeza de Holofernes viajaba en un tren
tan encantador,
que un pequeño tiovivo lleno de buena gente
giraba en torno a él.
Era un día brillante
y una cuchilla de afeitar mintió entre ellos,
que pasaron de ojos a ojos
Al mismo tiempo, Ramsés II yacía
bajo el pavimento de hormigón de la calle Poplar,
porque su esposa amaba a un chaffeur,
que al principio no estaba dispuesto. Entonces él llamó.
Mi señor ! ¿Cómo podría pasar?
Ella es inocente
Ella solo caminaba por la calle
con cuernos negros en sus ojos.
A veces me parece que la Tierra también es una cabeza
separada de un enorme tronco y arrojada
a algo que se conoce aproximadamente como el universo.
¿Entonces las espadas en la garganta, la
violencia, la sangre
y todos los asesinatos
son solo imitaciones
de ese gesto primordial?
Y la maldad y la traición
y guerras
y plagas,
y nuestros abrazos bajo el sello de la luna,
juramentos susurrados en la manga de la noche,
en el gato plateado de estrellas,
sí, ese amor, esa mentira, ¿
todo lo que ya ha sido?
¿Es solo la inercia lo que nos hace
seguir volviendo a nosotros mismos, comenzar
de la misma manera que antes?
Oh, antes!
¡Te recuerdo en el fuego por el cual te recordé en rosa
y en la que tu pelo me sofocaba como humo!
Y mantuviste tus manos encima,
lo estabas hechizando, ¡
tus dedos fueron contados por el fuego,
domador de serpientes!
En tus manos también ardían Pompeya e Hiroshima,
tus manos,
iluminado por los rayos blancos de harina,
incluso en la hora de la muerte estaban protegiendo la levadura.
¡Eras el pan cotidiano del mundo!
Esto sucedió,
fue escrito,
tú ya lo sabes.
Entonces, ¿por qué me permites entrar en tu sombra
con mi pierna desnuda?
Solo soy un cuchillo,
en tu vecindad
cruzado con un rayo.
Elija el rayo!
Mis manos están en los codos de tu piel,
te toco como un animal,
te abro de memoria con mis dientes,
me quemas la lengua como un mal espíritu.
¡Eres un cordero loco!
¡Con cascos apuntando al cielo serás sacrificado!
Ahorrarse ! Huir !
Oh, antes!
¿Cuántos miles de años ha estado cayendo su sangre?
¿De cuántos mosaicos secretamente estabas borrando?
Y si quisieras,
podrías negar incluso la grieta en la bóveda celestial,
si quisieras,
podrías mantener incluso un mechón entre tus muslos
que incluso negarías a ciervos y trenes.
Tú eres el agua,
yo soy la sed.
Se acerca la noche.
El cielo crece con el pelo negro
y amanece como si estuviera dentro de los dientes de un caballo.
Puedo escuchar caer un pequeño alfiler debajo de tu piel.

(III)

Cerca de la parada del trolebús número 18 Los
huesos fueron sacados de un cementerio.
Era julio el decimotercero, el día del juicio
y el sol era tan anaranjado
y tan terriblemente vencer a los jefes,
que a partir de una fosa
increíbles bailarines subieron,
los médicos con la piel de cobre fundido en un pilar amarillo de fuego
y los estudiantes del conservatorio
con una música como en sus pantorrillas
que incluso la madera ha olvidado su tono perfecto
Ellos sonaron a los hombres en sus ojos,
sembraron semillas,
con un pulgar desnudo le
picaron la arcilla en la muñeca,
comieron pan
y como si un sueño sonriera.
Cerca de la parada del trolebús número 18
detrás de la valla del cementerio,
una anciana estaba buscando huesos.
Cerca de la parada del trolebús número 18,
una anciana
en su falda negra, desgarradora, lloraba.
No había sol, que era de color naranja
que había demasiado sol durante un día tan
No podía ver
ni un pequeño agujero en el cráneo,
ni el dedo meñique,
como si aún no hubiera sido enterrado
ni su propia mano antes de que sus ojos
se podía no ver.
¡Y el sol estaba tan anaranjado
y tan terriblemente latiendo en la cabeza!
Un sepulturero ocasional yacía en la hierba
bebiendo ron barato y cantando:
"¿Y quién ha visto,
y quién ha visto,
al dios judío,
con una gorra roja,
sin su vara?"
¿Cuántas cosas hay que no hemos visto,
que nunca veremos
y ante las cuales estamos ciegos,
confundiéndonos en el camino de la conducción?
Así que el tiempo pasa, por lo que pasará junto con
amores y oportunidades,
oportunidades y amistades.
Solo ocasionalmente
la buena suerte nos golpeará con un guardabarros brillante
y cayendo veremos en él nuestro repentino retrato,
un rostro terrible,
como si fotografiado a través del alumno del diablo.
Así que, transcurrido el tiempo,
la lluvia cuenta sus gotas para el insomnio de las noches,
nos damos prisa a casa, bajamos la vida como los pantalones,
que tienen rastros de rodillas tan claramente visibles
como si estuviéramos arrodillados en las escaleras
de algunos Calvarios secretos.
nos damos prisa,
apagamos las luces,
a la luz de la luna bebemos nuestro bromo
y nos alegramos
por el obediente balbuceo de gas.
Así que adiós.
Estás cayendo al resplandor de una corola azul,
solo tus dedos todavía lucen amarillos,
solo los estilos que están por encima del nivel de los aromas índigo.
Ahí es donde una lágrima en el ojo de la lágrima llora,
ahí es donde tu blanco se enamora de tus dientes,
ahí es donde desaparece el jaque mate de tu tez oscura,
que es donde la arcilla de la madera duele por las piedras duras,
ahí es donde lenguas pequeñas, manchadas con veneno de serpiente, golpes desde el vacío de los huesos.
Ahí es donde, un poco en la nada, un poco en la eternidad
estarás solo.
Acurrucado en las paredes se arrodilló
mientras la banda regresa del funeral.
Un caballo en la nieve. A la gente le gusta el hollín, negro y grosero.
La noche con la cara oscura cae sobre el bronce.
El aire es como el vidrio.
¿Adónde pasó la mujer robada?
La mujer de falda negra, que camina
como un claro rocío en los caminos del agua,
detrás de cada ataúd, en cada procesión,
ya es tan transparente,
que se asemeja más a no agua,
casi a rocío, una simple nada
lleva dentro de ella una Látigo crepitante
y con pasos cortos solo como las manos de la hierba,
incluso un poco más cortas,
ella camina toda la eternidad.
El círculo ciego gira en su dedo como una llave,
ella cierra el mundo, le abre el cielo,
en la soledad de su vida tortura a su dios:
Dios mío, no has resucitado de entre los muertos.
Dios mío, ya has desaparecido.
Dios mío, ¿nunca has estado?
Y de nuevo el sonido de la trompeta detrás de las luces de la ventana se apaga.
Un poco de jazz loco Los santos borrachos se
encuentran en los pavimentos.
Silencio.
Madre, ¿no duermes?
Oscuridad. Viento melodías en su palma el violín.
Esta noche, desnudo y ensangrentado,
salí disparada del fuego y volé.
Lo sé: la certeza de
que colgaré en la uña mi sombrero negro negro como alquitrán.
(No porque no lo estés, sino porque ahora lo eres)
No lo levantes.
Cúbrelo con tu mano.
Debajo de la
oscuridad del sombrero .
El amor nos subsistirá del agua pura,
Sé siempre conmigo
y más que a mí, ámame.
Entonces para vivir. Para pararse sobre sus pies,
para parecerse al mar,
para no contar los reflujos.
Lo sé: el miedo.
El paciente no hospitalizado cuenta hasta mil.
Ya sientes contornos extraños dentro.
Huir ...

Cuando cuelgues de un cable delgado 
y tus piernas cuelgan con el calado 
, comprenderás 
que estos son solo los siguientes pasos hacia el vacío, 
así que detente, la feria ya terminó 
y te vendiste vivo ... 
Siempre fuiste un pequeño burro de juguete, que corría en una pequeña maleta, 
siempre estabas cerrado 
, era posible cerrarte con una llave 
y, cargando tu carga, fueron llevados, 
pero en otra dirección. 
Es la mecánica misma del movimiento, 
es la famosa actuación de un tonto 
que viene a asegurarse de que ya no esté aquí. 
pero, volviendo, ve que no se ha ido todavía
y entonces él se sienta allí, llora en las escaleras, 
llorando desesperadamente contra la risa rugiente de la audiencia: 
"Por el amor de mi Señor, ¿quién soy yo y hacia dónde me apresuro?" 
La cantidad de tiempo disminuye como la harina de un saco. 
Podrías ser un hermoso cadáver, 
podrías echarte en la hierba, mirar bajo las faldas del mundo, 
tener un grillo en tu oreja, 
volverse amarillo por la música, 
podrías ser citado, 
una confitería podría ser nombrada después de ti ... 
Y Que eres ? 
Un nulo. Un pequeño montón de huesos. En el mejor de los casos, 
algo a veces útil para las lecciones de anatomía. 
Ya estás decayándote a 
ti y a ese viejo paraguas que a menudo se queda atrás,
nada, simples esqueletos en un armario oscuro ... ¡ 
Debajo de la canasta de tu tórax 
, juguemos baloncesto con la luna! 
Nada. ¡Oscuridad, polvo y tiza! 
Solo gradualmente 
aparecen álamos y hierbas, estrellas de mar, 
la Tierra se desgarra, los continentes se separan y fluyen unos de otros ... 
¿Dónde estabas en ese momento, homo sapiens? 
Para intentarlo de nuevo con usted? 
¿Te cubres con el brillo de la seda? 
¡Oh, paraguas negro, 
el punto más alto después de la vida! 
¡Quiero desvincularme de ti, tocarte 
de oreja a oreja como una música banal, 
para descomponerte en mi cabeza, 
un meteoro se convertiría en 
ti, excitarías a la ciudad! 

(4)

Caemos como si después de correr, escupimos pueblos sangrientos, 
los dejamos, los sofocamos con nuestras propias manos 
y frente al espejo 
descubrimos el sexo de menores de edad, 
listos para dormir con cada poema mejor. 
Nos envidiamos mutuamente, nos odiamos. 
Devoramos nuestros narcóticos como ustedes, sus filetes 
para ver a una mariposa llegar al estado de rosa. 
Nos preocupamos las mujeres, nos preocupamos por las mujeres, 
escribimos, escribimos, 
la última enagua de la noche está llena de escritos 
y nadie sabe qué es la poesía. 
Algunas personas lo definen como una propuesta aceptada para la terminación de la virginidad 
y otros como coitus interruptus de emoción con razón,
¡pero es un error fatal! 
¡La poesía usa una camisa abigarrada 
y no le importan los buenos modales! 
Desde este punto de vista, 
el cometa en tu cabeza 
y la luna detrás de tu uña 
pueden ser muy adecuados para un poema, ¡ 
pero la poesía es otra cosa, queridos amigos! 
Comienza cuando notas que el hombre esqueleto se movió en tus entrañas, 
que llegó a tu bolsillo desde adentro e inspecciona 
el año, el mes y el día en que naciste, 
el color de tus ojos, 
tus signos especiales ... 
Es el tiempo de un poema 
Tiembla porque viene 
mensaje en forma de semilla, 
dolor y sangre, 
aceite en el fuego.
Así que la desnudez candente sisea en 
todas partes alrededor de 
tiovivos de árboles que giran 
y giran ... 
Cada poema tiene su tiempo, 
pero el tiempo del poema es más corto de lo que piensas. 

(7) 

¡Oh, las aguamarinas de la noche son frías, 
tus ojos me duelen, llamas anaranjadas! 
Brown, el olor a cuero quemado, 
cuerda alrededor del cuello. Blanco, piel 
de lirio de los valles, cuchillos y plumas! 
No me molestes, lo sé, 
también solías lamentarse 
por el pelo de un empleado de perfumería. 
¡En ese momento eras rico 
y amado! 
Buenos días, señorita. 
La miel brilla en tus instalaciones, 
locura de salvia, 
púrpura, fuego,
almizcles. 
¿Y dónde está el poema? 
Lo siento, no lo tenemos! 
¡Oh, las aguamarinas son frías! 

(9) 

Pobre poeta que saquea 
los tesoros y las iglesias, ¡ 
Fiel buey de arar palabras, 
con Andrómeda en su hocico! 
De vez en cuando será abucheado, 
irá al fuego , se contarán 
todas las vergüenzas del mundo en usted 
y su suma se sumará a su débito. 
Sus humillaciones serán categorizadas como la primera y la segunda, 
y las primeras entrarán en la segunda, 
para cumplirlas mientras ellas mismas las cumplan. 
Oh, miembro tierno! 
Su nombre es pérdida de semen 
y sus embarazos nunca terminarán por el llanto de los descendientes.
Cualquiera te escupirá 
y las mujeres que amabas estarán presentes, 
con los ojos tan entrecerrados, 
que las cuchillas de afeitar derramarán lágrimas bajo tus pies ... 
No es como cuando bebes 
con música variada de un cuerpo informal 
hasta los escotes pequeños ¡lunas vomitadas! 
¿Dónde está la mujer que no se desnuda 
en el iris de tu ojo? 
Y de todos modos, ¿ 
quién, impotente ante los misterios de los estigmas de las flores, 
rezó por la paciencia? 
¿Quién se negó a comer lirios? 
¿Quién incluso el rocío desnudo no lamió? 
¿Quién creía que todos los granos de polen se cuentan? 
¿Quién se compadeció de los leves dientes de león? 
¡Estafador!
Nadie sabe lo que llevas, pero lo portaste de tal manera 
que todos puedan creer que tienes un carruaje pequeño 
en el que almacenas 
cascos plateados de felicidad perdida. 
Poco a poco, le contó toda su biografía, 
pero se olvidó a propósito de algo insignificante, 
que se convirtió en el punto clave del poema 

(10) 

La cantidad de tiempo disminuye, solo mira hacia el futuro. 
¡Eres el corredor con un zorro joven debajo de la camisa!

Tocando el tambor al otro lado 

Poco antes de la muerte, compro una bicicleta cromada que 
suena a todos los lados del mundo que eres adorable. 
Quizás en marzo, 
cuando hay humo sobre la tierra, como en los crematorios, 
el suelo quema el cadáver de la hierba del año pasado, 
tal vez en marzo, bajando del tranvía, 
me enamoré de ti en el momento de la germinación. 
En ese momento, la flota submarina de granos de cereal 
solo extendía sus periscopios con vacilación, 
la primavera era una fiebre fría 
que sacudía los álamos tembloses toda la noche, 
una lluvia tonta 
ya caía de memoria y sin ningún esfuerzo. 
En ese día encontraste un espejo y un gatito ahogado
con un lazo de seda 
- oh, muerte embellecida, más cruel 
que las otras matanzas ordinarias - 
Peinaste tu cabello arrodillado 
y contra la dirección del tren de equitación 
una pequeña estrella se elevó en la parte superior de tu cabeza. 
* 
Adoro soldados, 
el olor de sus cinturones y pan amargo, 
me gustas, 
generales de caballería 
y comandantes de la banda de regimientos, 
todos ustedes que tienen una estrella menos, 
les amo humildemente. 
Las narices rosadas de tus caballos excitan a las mujeres 
y tus tambores, sus lacónicos truenos 
, ¡como un gorila despierto corriendo por el oscuro bosque! 
Y luego silencio y luego una y otra 
vez tamborilean sobre el viejo cuero del mundo:
¡Formación de cadenas montañosas y perecimiento de océanos, 
movimiento de naciones y deslizamiento repentino de rocas! 
Al final, solo un pequeño estruendo sin sentido, los 
concejales marchan golpeando sus calvas cabezas con las manos: 
¿Cómo podríamos ... Cómo podríamos permitir ... 
Pero el progreso de la humanidad comenzó ya mucho antes que ellos. 
Los tambores pasaron siglos, los 
tambores estaban prediciendo el futuro, 
tambores de rebeliones y tormentas de tambores bajo el cielo, 
bumerán de tambores conduciendo manadas a las paredes, 
bulldogs de tambores contra los esclavos, 
querido bebé de tambores, te estoy balanceando, 
huérfano, Te pondré como un pájaro congelado en el álbum 
de un general senil retirado, 
burbujas de tambores, 
qué lástima,
un tambor atrapado óxido y se rompió! 
Así que sucedió como suponía: 
hemos olvidado el amor accidental, 
su nombre, su gusto, 
hemos encontrado otros, así que va 
y tal vez después de setecientos años 
durante el arado profundo, 
su diente canino brillará, amarillo como una avispa en frambuesas. 
Disculpe, hermosa Brunhilde. 
Y esa es la oportunidad de repetir todo de nuevo. 
Así que, una vez más, 
me gustas, 
generales de cuerpo de caballería, 
oh, el mariscal Ney, 
Scipio Africanus, 
Genghis Khan, 
inventores de muerte impune, 
devoradores de fuego, 
malabaristas, 
arrojando sus cuchillos contra la historia.
Y la Tierra gira más y más furiosamente, 
el sol se pone detrás de las crines de los caballos, los 
cascos sobre el cristal 
tamborileando en el otro lado del mundo, 
loco charleston, 
sello de avalanchas, 
¡jungla! 
¿Dónde está tu látigo, domadores de pardals y pumas? 
La muerte - una yegua oxidada - relincha tan urgentemente, 
cultiva esa tierna bestia, 
esa flor limpia, 
hasta que se convierta en la rosa absoluta, 
adecuada para el cumpleaños pero también para un sueño profundo, 
o para una frase: 
"Queridos padres, seré un un poco tarde, porque ... "¡ 
La muerte perfecta para cada familia! 
¡La muerte higiénica para las futuras madres y sus bebés! 
La muerte,
azulejos, blanco, la forma final del tiempo que fluye 
Y todo en él está estrictamente dividido: 
PARA LAS SEÑORAS - PARA LOS CABALLEROS 
Pero los caballeros no vendrán aquí para perecer, 
se afeitan con una afeitadora exclusiva de Philips 
y beben ginebra. 
Una abeja eléctrica zumba al lado de sus orejas pero no les da miel. 
¿Por qué debería? Su vida es lo suficientemente dulce de todos modos. 
Oh, sí, hermosa dama con la boca como la miel, esta noche 
para tus pechos debajo del escote, 
nuestro perfume Hiroshima 
y tu felicidad persistirán, 
esta noche, 
en el gran momento del siglo 20 
cuando el capitalismo comienza su striptease único. 
Por lo general sacude sus pechos,
todas las manzanas de California ruedan y suenan fuerte. 
Oh, mi belleza, tu sonrisa es un parpadeante neón, 
un pez dorado en el acuario, 
un cóctel de arco iris en tus ojos. 
Inclina la cabeza hacia las estrellas, otro velo cae 
como una mariposa, jazz, jazz, 
el choque masivo de las flotas blindadas. 
Aparecen caderas rosadas 
Músculos de hierro de piernas a horcajadas, 
Oh, 
Y, 
La bola conocida sobre los cuernos de un toro, 
La Tierra en flor, feliz y gorda, 
América 
bailando como un elefante 
en las plantaciones del mundo, 
América en su estado nuclear sombrero, 
un poco sollozante histérica. 
Inquieto por eso, el mundo frunce el ceño, 
América,
no juegues con esa blusa! 
¡Un botón más y te convertirás en santo, 
revivirás en la puerta del cielo 
América, arde a las cuatro! 
Aullaba la limusina, la triste luna de mandolina 
brillaba en la tierra. 
América, baila! 
América, ¡juega! 
Medianoche. 
Señorita, apagamos el neón en el cabello. 
Twilight lo hace apretado justo detrás de la red, 
colocándolo todo donde no lo esperas, los 
saxofones sacan sus lenguas, 
estirando sus ardientes cuellos hacia la Luna, 
aúllan su pena lobuna. 
En la noche 
artificial, las estrellas artificiales caen sobre nosotros. 
Sexo y campanas, 
quemando cinabrio, 
En la hoja de fuego bailando, blanco, solo,
solo los espejos de todos lados 
trabajan nerviosamente con pasión, la 
atrapan en cada posición, 
tirando sus bocetos solo para comenzar lo nuevo. 
En todas partes hay una plétora de sus labios, 
de sus sonrisas, 
de sus cabellos, 
sus dedos caen por la pimienta, 
sus pechos, sus pantorrillas, 
el aire desnudo y flexible, las 
olas del Atlántico, los 
pescadores que recogen las conchas, 
la marea alta, las perlas. 
Y luego, como un gong 
como un sol pequeño y oscuro en el cielo inmóvil, 
nos dimos cuenta de que su vientre estaba 
perfectamente redondeado, 
la escala de un pez reluciente, 
el círculo de Arquímedes, 
un disco sobre la cabeza de los peatones.
Ella lo tocó con sus manos, lo vimos desde la corta distancia: 
está saciado. 
Lleno de los mataderos de Chicago, 
los mataderos de Laos, 
los mataderos de Vietnam 
y los mataderos de Malasia, 
está saturado. 
Y aquí, el peine de la Luna se ha roto, 
el cielo está lleno de estrellas, 
como si estuviese cubierto de paja, se desplomó sobre la mesa. 
Inmediatamente los gerentes de bancos, 
falsificadores de dinero 
y dueños de fideicomisos de acero, 
así como arzobispos 
y reyes de automóviles, 
huyeron a la oscuridad de la tinta, 
sus barbillas se estremecieron, 
sus cabezas quemadas como hornos llenos de coque. 
El vientre de América fue encontrado,
lo abofetean con sus manos rojas, 
lo golpean 
como campeones de caja, 
es el estruendo conocido, 
como si en el centro de la Tierra hubiera nacido el trueno. 
Y es un tambor, 
los cinturones son discordantes, 
las balas de acero ya enterradas en la tierra regresan 
a sus barriles, 
los submarinos se desplazan bajo el hielo, 
montan regimientos desde que la creación del mundo ensilla sus caballos, 
capas arqueológicas ascienden a la superficie de la Tierra, 
un rayo en el fondo del mar levanta el peso de las aguas, 
una serpiente chisporrotea como una botella de agua con gas, los 
metales se oxidan. 
Una herradura quema aceites, 
queriendo volver al casco de su caballo,
los barriles traquetean en el camino adoquinado 
y son tambores, 
aquí están sus frentes sin arrugas, 
aquí van con sus tremendas cabezas 
contra la pared. 
Su ritmo es lo que nos hace soñolientos, 
y detrás de nuestra cabeza los tambores golpean como un reloj, 
cuando dormimos: 
Muerte, muerte, muerte. 
Oh, tambor, la catarata del cielo, 
¿qué ves detrás del horizonte de sangre? 
Oh, tambor, la piedra de molino del mundo, no gire tan rápido, 
aún no rocíe la harina sobre la cabeza de nuestras madres. 
Oh, tambor, dentro de ti estamos cosidos como gatitos 
y también tontos. 
Desde tu cuero, tambor, debemos cortarlo una vez, 
quemarlo, volar
y sentir el golpe del trueno detrás de nuestros talones. 
* 
Antes de morir, compro una bicicleta cromada que 
suena hermosa para todos los lados del mundo. 
Poco antes de la muerte, pero sin embargo en la mitad de mi viaje, 
como un hombre que sabe que no puede llegar a la cima de una colina, 
pero no se da por vencido ni interrumpe su viaje. 
El último competidor ya no está fuera de su vista por un Hace mucho tiempo 
que no tiene conexión, no recibe cartas, 
no se enamoró de una morena detrás de la ventana 
ni bebió de los pozos de los demás. 
Se siente a sí mismo detrás de él y escapa 
para encontrarse a sí mismo. Solo tiene a sí mismo, 
su otra forma, 
que sospecha solo vagamente.
como un appletree sospecha una manzana, 
como el aire sospecha un pájaro. 
Y tal vez es solo el sentido de todo, 
de ese paseo obstinado y testarudo. 
Pero tal vez han pasado siglos desde entonces y 
el mundo ha cambiado. 
Sabemos que: 
"El cuadrado sobre la hipotenusa de un triángulo en ángulo recto ... etc." 
Sabemos que la Tierra es redonda 
y que el amor es eterno. 
Hemos descubierto América y la dinamita. 
Hemos reconstruido el gramófono, 
el prototipo del loro, 
el representante de los círculos artísticos diluviales. 
Hemos construido la metáfora y el alcohol, 
los combustibles de los sentidos, 
hemos fabricado porcelana
sabemos cómo aplastar los núcleos atómicos. 
Detener al piloto detrás de su propia sombra! 
Es ridículo para todos, ese ciego pulidor de las estrellas. 
Es ridículo para todos, 
con ese arcoiris sobre su cabeza 
con esa camiseta antigua. 
Perros de todo el planeta se muerden las pantorrillas, 
ya hace dos mil años que corrió en su propia sangre. 
Detén al hombre, 
él vive más que 
mil, 
dos mil 
cien mil, 
no importa cuántos miles de ojos guiñan. 
No es más que un gesto, 
un chasquido de dedos, 
un movimiento indefenso de un hombro. 
Y todo lo que es suficiente es pulmonía,
todo lo que es suficiente es caer de las escaleras, 
un loco caballo blanco 
y un ritmo en un tambor 
: el sol se romperá, 
el cielo caliente se meterá bajo tus uñas, 
será todo. 
De todos modos, 
el hombre siempre tiene poco tiempo antes de su muerte, el hombre es mortal, 
el hombre vive de todos modos con una pierna en la tumba. 
Me gustó tu pelo, hermosa Brunilda, 
me pregunté por la pequeña estrella 
que se alzaba entre ellos, 
aunque han pasado varios siglos desde entonces 
y todo es diferente. 
Nos reconocemos en el jinete con la cara estirada durante su turno, 
sentimos en nuestras piernas el ascenso brusco como una tormenta, 
el zumbido de las campanas en nuestra cabeza.
Ese es el viaje que deben hacer todos en sí mismo 
y todo en común, en su trayectoria. 
Ese es el maravilloso perpetuo móvil, la 
conversión de la energía, la división de las células, la 
infinitud del hombre, 
su sangre, su gloria. 
Hemos descubierto la inmortalidad de la vida, 
sabemos cómo sintonizar el trueno, 
ponemos nuestra mano en el cuero de los tambores 
para dejar que crezca con la hierba. 
En el nombre de la vida llamamos a los muertos, 
que, incluso al morir, están en su lugar, por sus nombres: 
camaradas, escuchen la última música, 
miren cómo quema el arco en la única cuerda. 
No es triturar los dientes:
"Los imperialistas están cortando la rama en la que están sentados. No hay fuerza en el mundo para detener el progreso de la humanidad ..." ¡ 
El hombre es eterno!

El otoño 

se vuelven locos 
o beber hasta morir. 
Autumn pone sus manos vacías sobre su hombro 
y le pide fuego, 
en la manga del otoño se sienta un ratón 
y el otoño reza: 
"No te vayas, cómprate algunos rubíes". 
Niegas, entonces ella te comprará. 
Y no te desharás 
de esos pasos sigilosos detrás de ti 
y de esos desechos sin ninguna razón, y, por cierto, ¿dónde? 
Incluso durmiendo 
se puede escuchar el viento otoñal su reloj, 
alisa furiosamente su terciopelo, 
cómo teme llegar tarde ... 
El tren silba, 
sobre los tribunales 
vuela la última raíz cuadrada de un pájaro.
Anótelo todo, pequeña calculadora tonta: 
que tuvo 
mucha suerte, mucho miedo 
, ¡y todo ese oro 
en sus bolsillos! 
Anótelo todo, 
el otoño lo contará antes de que se venda. 
Las vides-tabernas apagaban las luces. 
Oscuridad por la mitad del año. 
Los derrochadores 
vuelven a casa con rubíes. 
Todo está claro: 
los árboles se han anclado, 
en lo profundo de las cadenas de arcilla se está chocando 
el puente sobre las aguas que está seco como una astilla de madera. 
Tanto pesa la palabra no 
dicha , que comienzas a temer. 
Alguien aquí aplaude sus manos. 
Desde la palma hasta la palma, 
el otoño rocía sus monedas.
Los niños vendidos se van a dormir.