(24 de agosto de 1944, Curitiba, Estado de Paraná, Brasil - 7 de junio de 1989, Curitiba, Estado de Paraná, Brasil)
el viejo leon y natália en coyoacán
esta vez no habrá nieve como en petrogrado aquel día
el cielo va a estar limpio y el sol brillando
vos durmiendo y yo soñando
ni sacos ni cosacos como en petrogrado aquel día
apenas vos desnuda y yo como nací
yo durmiendo y vos soñando
no van a haber más multitudes como en petrogrado aquel
día
silencio nuestros dos murmullos azules
yo y vos durmiendo y soñando
nunca va a haber un día como en petrogrado aquel día
nada como un día yendo tras de otro llegando
vos y yo soñando y durmiendo
DANZA DE LA LLUVIA
señorita lluvia
me concede la honra
de esta contradanza
y vamos a salir
por esos campos
al son de esta lluvia
que cae sobre el teclado
aquí
en esta piedra
alguien se sentó
mirando el mar
el mar
no paró
para ser mirado
fue mar
para todo cuanto es lado
tengo andado débil
levanto la mano
es una mano de mono
tengo andado solo
recordando que soy polvo
tengo andado tanto
diablo queriendo ser santo
tengo andado lleno
el vaso por el medio
tengo andado sin padre
yo no creo en caminos
pero que los hay
hay
dos hojas en la sandalia
el otoño
también quiere andar
°°°
tanta maravilla
maravilla durar
aquí en este lugar
donde nada dura
donde nada para
para ser ventura
°°°
te paras
para ver
lo que te espera
sólo una nube
te separa
de las estrellas
°°°
verde el árbol caído
al amarillo vira
la última vez en la vida
°°°
el sol escribe
en tu piel
el nombre de otra raza
olvida
en cada uva
la historia del cielo
del viento
y de la lluvia
°°°
la estrella
cadente
me cayó aún caliente
en la palma de
la mano
°°°
MALLARMÉ BASHÔ
un salto de
sapo
jamás abolira
el viejo pozo
°°°
SOL
LUNA
PORQUE SOLO UNO
DE CADA
EN
EL CIELO
FLUCTUA
°°°
AVISO A LOS NAUFRAGOS
Esta página, por ejemplo
no nació para ser leída.
Nació para ser pálida,
un mero plagio de la Ilíada,
alguna cosa que cala,
hoja que vuelve a la rama,
mucho después de caída.
Nació para ser playa,
quién sabe Andrómeda, Antártida,
Himalaya, sílaba sentida,
nació para ser última
la que no nació todavía.
Palabras traídas de lejos
por las aguas del Nilo,
un día, esta página, papiro,
va tener que ser traducida,
para el símbolo, para el sánscrito,
para todos los dialectos de la India,
va tener que decir buen día
a lo que sólo se dice al pie del olvido,
va tener que ser la piedra brusca
donde alguien dejó caer el vidrio.
¿No es así que es la vida?
°°°
ADMINIMISTERIO
Cuando el
misterio llegue,
me va a encontrar durmiendo,
mitad dando al
sábado,
la otra mitad, domingo.
No haya son ni
silencio,
cuando el misterio aumente.
Silencio es
cosa sin sentido,
no dejo de observar.
Misterio, algo
que pienso,
más tiempo, menos lugar.
Cuando el
misterio vuelva,
mi sueño esté tan suelto,
ni haya susto
en el mundo
que me pueda sustentar.
Media noche,
libro abierto.
Mariposas y mosquitos
se posan en el
incierto texto.
¿Sería el blanco de la hoja
luz que parece
objeto?
¿Quién sabe el olor del negro,
que cae allí
como un resto?
¿O será que los
insectos
descubrieron
parentesco
con las letras del alfabeto?
°°°
ICEBERG
Una poesía
ártica,
claro, es eso que yo deseo.
Una práctica
pálida,
tres versos de hielo.
Una
frase-superficie
donde vida-frase alguna
no sea más
posible.
Frase, no. Ninguna.
Una lira nula,
reducida al puro mínimo,
un pestañear
del espíritu,
la única cosa única.
Pero hablo. Y,
al hablar, provoco
nubes de equívocos
(¿o un
enjambre de monólogos?).
Sí, invierno, estamos vivos.
PLENA PAUSA
Lugar donde se
hace
lo que ya fue hecho,
blanco de la
página,
suma de todos los textos,
se fue el
tiempo
cuando, escribiendo,
era preciso
una hoja exenta.
Ninguna página
jamás fue limpia.
Incluso la más
Sahara,
ártica, significa.
Nunca hubo
eso,
una página en blanco.
En el fondo,
todas gritan,
pálidas de tanto.
°°°
oscurece
crece todo
lo que carece
°°°
EL PAR QUE ME PARECE
Pesa dentro de
mí
el idioma que no hice,
aquella lengua
sin fin
hecha de allís y de aquís.
Era una lengua
bonita,
música, más que palabra,
alguna cosa de
hitita,
playa de mar de Java.
Un idioma
perfecto,
casi no tenía objeto.
Pronombres del
caso directo,
nunca acababan sujetos.
Todo era su múltiplo,
verbo, triplo, prolijo.
Gritos eran
los únicos.
El resto, a la basura iba.
Dos leones en
cada pardo,
dos saltos en cada salto,
yo que vi sólo
la mitad,
silencio, está todo duplo.
°°°
DESENCONTRARIOS
Mandé a la
palabra rimar,
ella no me obedeció.
Habló en mar,
en cielo, en rosa,
en griego, en silencio, en prosa.
Parecía fuera
de sí,
la sílaba silenciosa.
Mandé a la
frase soñar,
y ella se fue por un laberinto.
Hacer poesía,
yo siento, apenas eso.
Dar órdenes a un ejército,
para
conquistar un imperio extinto.
°°°
¿qué puede ser
aquello,
largura, en el azul, tranquila?
si nube, ¿por
qué perdura?
montaña,
¿cómo
vacila?
°°°
LO QUE QUISIERAS DECIR
Lo que
quisieras decir, di.
No quedes haciendo
lo que, un
día, siempre hice.
No quedes sólo queriendo, queriendo,
cosa que nunca
yo quise.
Lo que quisieras decir, di.
Sólo
diciéndose en el otro
lo que, un día, se dice,
un día, va ser
feliz.
°°°
brisa caliente
que te precisa
presente
°°°
EL NAUFRAGO NAUGRAFO
la letra A a
braza el A
tlántico
y pacífico con
templo la
lucha
entre la rápida letra
y el océano
lento
así
abrazo y me abraso
de entre todos
los náufragos
náugrafo
el náufrago
más
profundo
[traducción
Ignacio Vázquez]
°°°
luna creciente
lo oscuro crece
la estrella
siente
°°°
LA LUNA EN EL CINE
La luna fue al
cinema,
pasaba un film divertido,
la historia de
una estrella
que no tenía enamorado.
No tenía
porque era apenas
una estrella bien pequeña,
de esas que,
cuando se apagan
nadie va a decir: ¡qué pena!
Era una
estrella solita,
nadie miraba hacia ella,
y toda la luz
que ella tenía
en una ventana cabía.
La luna quedó
tan triste
con aquella historia de amor,
que hasta hoy
la luna insiste:
—¡Amanezca, por favor!
°°°
PARADA CARDIACA
Esa sequedad
mía
esa falta de sentimiento
no tiene a
nadie que asegure
viene de adentro
Viene de la
zona oscura
donde viene lo que siento
siento mucho
sentir es muy lento
°°°
HAI
He aquí que
nace completo
y, al morir, muere germen,
el deseo,
analfabeto,
de saber cómo regirme,
ah, saber cómo
me arreglo
para que yo sea quien fui,
he aquí lo que
nace perfecto
y, al crecer, disminuye.
KAI
Mínimo templo
para un dios pequeño,
aquí os
guarda,
en vez del dolor que peno,
mi extremo
ángel de vanguardia.
De qué máscara
se alaba su lástima,
de qué ola
se vanagloria su historia,
sepa quien
sepa.
A mí me basta
la sombra que se deja,
el cuerpo que se
aparta.
°°°
esta vida es
un viaje
pena yo estar
sólo de pasaje
°°°
SUJETO INDIRECTO
Quien diera yo
hallase un modo
de hacer todo perfecto,
hecho la cosa
fuese el proyecto
y todo ya naciese satisfecho.
Quien diera yo
viese el otro lado,
el lado de allá, lado medio,
donde el
triángulo es cuadrado
y lo sinuoso parece derecho.
Quien diera un
ángulo recto.
Ya comenzó a quedar lleno
de no saber
cuando yo falto,
de ser, mí, sujeto indirecto.
°°°
completa la
obra
el viento sopla
y el tiempo
sobra
°°°
VOLATILES
Años andando
en el mato
nunca vi un pajarito muerto,
como vi un
pajarito nato.
¿Dónde acaban
esos vuelos?
¿Se disuelven en el aire, en la brisa, en lo alto?
¿Son solubles
en agua o en vino?
¿Quién sabe,
una dolencia de los ojos.
¿O serán eternos los pajaritos?
°°°
medianoche
el silencio tiñe
la sombra se
torna escena
el sueño cine
°°°
TRES MITADES
Medio día
un día y medio
mediodía, medianoche,
mitad de este poema
no sale en la fotografía,
mitad, mitad se fue.
Pero he aquí que la tercera mitad,
aquella que es menos dosis
de matemática verdad
que puñetazo, tiro, o coz,
va y viene como cosa
de o, de ni, o de casi.
Como si se tuviese
mitades que no combinan,
tres partes, destempestades,
tres veces o veces tres,
como si casi, existiendo,
sólo nos faltase el tal vez.
DIVERSONAGENES
SUSPERSAS
Mi verso,
temo, viene de la cuna.
No versifico porque quiero,
versifico
cuando converso
y converso por conversar.
¿Para qué
sirvo si no para esto,
para ser veinte y para ser visto,
para ser versa
y para ser vice,
para ser la super-superficie
donde el verbo
viene a ser más?
No sirvo para
observar.
Verso, persevero y conservo
un susto de
quien se pierde
en el exacto lugar donde está.
¿Dónde estará
mi verso?
En algún lugar de un lugar,
donde lo
avieso de lo inverso
comienza a ver y quedar.
Por más prosas
que yo pervierta,
no permita Dios que yo pierda
mi modo de
versificar.
°°°
desnudo como
un griego
oigo un músico negro
y me desagrego
°°°
DESPROPOSITO GENERAL
Ese extraño
hábito,
escribir óperas-primas,
no me vino
rápido.
Me costó rimas.
Unas, pagué
caro,
liras, vidas, precios máximos.
Otras, no
hablo.
Me acuerdo de una
que deshice a puñetazos.
Dos, en suma.
Golpeé, pero
un poco.
Ese extraño abuso,
adquirí, hace
siglos.
A los otros, las músicas.
Yo, señor, soy
todo ecos.
°°°
MAS O MENOS EN PUNTO
Condenado a
ser exacto,
quién diera poder ser vago,
fuego fatuo
sobre un lago,
ludibriando igualmente
quien vuela,
quien nada, quien miente,
mosquito, sapo, serpiente.
Condenado a
ser exacto,
por un tiempo escaso,
un tiempo sin
tiempo
como si fuese el espacio,
exacto me
sorprendo,
rombo, metro, compás,
lo que no quiero,
queriendo.
°°°
la lluvia es frágil
crezcan con fuerza
lenguas de vaca
[trad.
Reynaldo Jiménez]
°°°
SIETE DIAS EN LA VIDA DE UNA LUZ
durante siete
noches
una luz transformó
el dolor en
día
una luz que yo no sabía
si venía
conmigo
o nacía solita
durante siete
días
una luz brilló
en el ala de
los quemados
quemó el dolor
quemó la falta
quemó todo
lo que
precisaba ser cauterizado
milagro más
allá del pecado
¿qué sentido puede tener
más
significado?
°°°
PROFESION DE FIEBRE
cuando llueve,
yo lluevo,
hace sol,
yo hago,
de noche,
anochezco,
se tiene dios,
yo rezo,
no se tiene,
olvido,
llueve de
nuevo,
de nuevo, lluevo,
silbo en el
viento,
de aquí me veo,
allá donde
voy,
gesto en el movimiento
°°°
Es cuando la vida váse
Es cuando como casi
O no, quién sabe.
[trad.
Reynaldo Jiménez]
°°°
LO QUE PASO, ¿PASO?
Antiguamente, se moría.
1907, digamos, aquello sí
que era morir.
Moría gente todo el día,
moría con mucho placer,
ya que todo el mundo sabía
que el Juicio, al final, vendría,
y todo el mundo iría a renacer.
Moríase prácticamente de todo.
De dolencia, de parto, de tos.
Y
aun se moría de amor,
como si amar muerte fuese.
Para morir, bastaba un susto,
un pañuelo en el viento, un suspiro y
pronto,
allá se iba nuestro difunto
para la tierra de los pies juntos.
Día de años, casamiento, bautismo,
morir era un tiempo de fiesta,
una de las cosas de la vida,
como ser o no ser convidado.
El
escándalo era costumbre.
Mas los daños eran pequeños.
Descansó. Partió. Dios lo tenga.
Siempre alguien tenía una frase
que dejaba aquello más o menos.
Tenía cosas que mataban por cierto.
Pepino con leche, viento canalizado,
maldición de vieja y amor mal curado.
Tenía cosas que tienen que morir,
tenía cosas que tienen que matar.
La
honra, la tierra y la sangre
mandó mucha gente para aquel lugar.
¿Qué más podía un viejo hacer,
en los idos de 1916,
a
no ser pegar neumonía,
dejar todo para los hijos,
volverse fotografía?
Nadie vivía para siempre.
Al
final, la vida es una upa.
No dio para ir más allá.
Pero nadie tiene culpa.
¿Quién mandó no ser devoto
de
San Ignacio de Acapulco,
Niño Jesús de Praga?
El
diablo anda suelto.
Aquí se hace, aquí se paga.
Almorzó y se hizo la barba,
tomó un baño y se fue en el veinte.
No
tengo qué reclamar.
Ahora, vamos al testamento.
Hoy, la muerte está difícil.
Tiene recursos, tiene asilos, tiene
remedios.
Ahora, la muerte tiene límites.
Y, en caso de necesidad,
la
ciencia de la eternidad
inventó una criónica.
Hoy, sí, personal, la vida es crónica.
°°°
TRAVELLING LIFE
es
como si fuese una guerra
donde el mal cabrito pelea
y
el buen cabrito no berrea
es
como si fuese una tierra
extranjera hasta para ella
como si fuese una tela
donde cada film que pasa
toda la imagen congela
es
como si fuese la fiera
que a cada día que gira y rueda
más y más se revela
°°°
fiesta en el pabellón de primavera
la
música en los perfumes
las flores de las fieras
[trad.:
Reynaldo Jiménez]
°°°
IMPAR O IMPAR
Poco rimo tanto con haz.
Rimo luego ando con cuando,
mirando menos con más.
Rimo, rimas, miras, rimos,
como si todos rimásemos,
como si todos nos riéramos,
si
amar(rimar) fuese fácil.
Vida, cosa para ser dicha,
como es cinta este destino que me mata.
lo
digo, ya mi juicio se confunde
con la manía que, infinita, me dilata.
°°°
leche, lectura,
letras, literatura,
todo lo que pasa,
todo lo que dura
todo lo que duramente pasa
todo lo que pasajeramente dura
todo, todo, todo,
no pasa de caricatura
de
vos, mi amargura
de ver que vivir no tiene cura
[trad.:
Reynaldo Jiménez]
°°°
HEXAGRAMA 65
Ningún
dolor por el daño.
Todo daño es bendito.
Del
año más maligno,
nace el día más bonito.
1 día,
1 mes, 1
año.
[trad.:
Reynaldo Jiménez]
°°°
DATILOGRAFANDO ESTE TEXTO
leer se lee en los dedos
no en los ojos
que los ojos son más dados
a secretos
[trad.:
Reynaldo Jiménez]
°°°
Poeta itinerante y peregrino,
por las calles del mundo,
arrastro mi destino.
¿Mundo? Una aldea de nombre tupi,
un monstruo con nombre de santo,
Curitiba, San Pablo,
con ustedes me acuesto,
con algo me levanto.
Ustedes ahí parados
la misma vida de siempre,
como ustedes envidio y desprecio,
voz de nosotros, voz de mis abuelos,
plazos, premios, plazas, precios,
llueve sobre mí
la lluvia que yo merezco.
Invoco fuerzas poderosas.
¿Cuándo podré transformar
mis ruinas en rosas?
[trad.:
Reynaldo Jiménez]
°°°
un dios también es el viento
sólo se ve en sus efectos
árboles en pánico
banderas
agua trémula
naves por zarpar
me enseña
a sufrir sin ser visto
a gozar en silencio
mi propio pasar
nunca dos veces
en el mismo lugar
a este dios
que levanta el polvo de los caminos
llevándolos a volar
consagro este suspiro
en él crezca
hasta volverse vendaval
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