CUATRO AÑOS
El olor de él se fue pronto
De todas sus camisas.
Las mandé a 'ropa usada',
Junto a los sweaters y los trajes.
Los zapatos
Retenían más de él; estaba impreso
En sus zapatos. No los quemé
Ni los tiré ni los di.
El tiempo los ha desnaturalizado ahora.
No queda nada.
Nunca habrá
Un pelo suyo en un peine.
Pero quiero creer
Que en el movedizo polvillo de la casa
Ínfimas presencias aún derivan:
Una pestaña,
Una dura medialuna cortada de una uña de la mano,
Que a veces
Entre los pliegues de una cortina
O las tapas de un libro
Toco
Una laminilla de su piel.
Tomado de:
http://inutilesmisterios.blogspot.com/2016/02/quince-poetas-inglesas.html
Acertijo
Podrías saciar una pequeña sed
de mi copa o tomar
mi suave semilla
de preocupación y arrojar
lentos siglos de crecimiento. Estoy planeado
para durar más que tú, pararme muy
por encima de ti. Conviérteme, materia prima
para tus sierras, en escaleras,
vigas, puertas, estantes,
leña tosca, sillas finas. Soy aire
para tu aliento, soy tierra
para crecer. Vosotros, que necesitáis la Tierra
como hogar, debéis reverenciarme, debéis perdonarme
; no habrá nacimiento,
sólo una disminución de la muerte sin
mí y mi especie. Somos faros;
nosotros bengala para guiar, para advertir.
Mira nuestra quema verde; mientras
vivamos no sufrirás ningún daño.
Tomado de:
http://studentweb.cortland.edu/tompkins92/miniproj3/poem.html
Hombre presionado
Ninguna de ellas es modesta ni doncella,
y si lo fueran, ¿de qué nos sirve?
Desaliñados, con los dientes separados, salvajes,
pero son lo que necesitamos.
Ellos capean tales tormentas, estas viejas zorras,
Sin salir nunca del puerto; como vendavales
los derribamos sobre los tablones.
Los oficiales bajan a tierra
(como nosotros no podemos, los hombres presionados) y apuesto
a que pronto se quitarán sus elegantes pantalones
trabajando por una vez con tanta disposición como nosotros
y en la misma tarea, pero cómodos
y privados en una amplia cama.
Hubo un tiempo en que dormí en una cama; aunque no con una
moza.
Yo tenía doce años, pero era alto, podía trabajar
como un hombre, arar como un hombre, la grupa marrón
de la yegua firme delante de mí, su cola como trenzas,
la reja mordiendo la tierra. Una buena manera de vivir,
recuerdo las aves marinas blancas
Amontonándose en la tormenta para seguirme.
Volarían veinte leguas para engañar a
los chorlitos de unos pobres gusanos.
Cuando llegó la cuadrilla de prensa, yo estaba trabajando en
el campo largo.
Vi al hombre esperando hacia el final del surco.
Habría dejado todo, arado, caballo y huido de él
. Pero había otros a mi lado y detrás de mí.
En mi mente, la vieja Poll todavía está en el campo frío,
como sin duda lo hizo ese día hasta el anochecer.
Creo que mi padre habría llorado por mi pérdida,
Perdiendo el arnés, llevando a la yegua a casa.
Puerto es lo que significan ahora las aves marinas
Y una ramera, pero sin pie
en tierra. Me han hecho marinero,
nunca tendré mujer ni techo
y, muerto, caeré por la borda.
El vientre del mar está lleno de nosotros, hombres
presionados.
El nadador
Supongamos que la noche de la fiesta
, cuando me acostó a los dieciséis años,
lleno de excitación y vino,
no me hubiera apartado suavemente las manos y se
hubiera ido, después de un simple abrazo,
a dormir a otra parte de la casa.
Nunca hubo promesas.
Nadamos y caminamos juntos, nos quedamos
mucho tiempo en los matorrales de verano a la
deriva uno del otro en brazos, nos
besamos en el aire perfumado y ahumado
de Odeones y Asturias.
No tengo fotografías
que me ayuden a acercarme a su imagen;
pero lo tengo como era:
la gracia del movimiento, el humor,
la boca curva que, sobre todo,
fomentó la adoración de ese año.
No hubo cisma repentino, ningún daño,
Cada uno en mareas apenas perceptibles se
volvió hacia otras consumaciones.
Tomado de:
http://www.pamelagillilan.co.uk/pamela-gillilan-letter1.shtml
