(18 de abril de 1925, Nueva Orleans, Luisiana - 12 de enero de 1986, San Francisco, California, Estados Unidos)
MISIONES PROFANAS
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Quiero que me entierren en un cráter anónimo en la
luna.
Quiero construir minigolfs en todas las estrellas.
Quiero probar que la Atlántida fue un sitio de
veraneo para el hombre de las cavernas.
Quiero probar que la ciudad de Los Angeles es una
broma que nos gastaron los seres superiores de un planeta simpático.
Quiero denunciar al Cielo, un sanatorio exclusivo,
repleto de ricos psicópatas que creen poder volar.
Quiero demostrar que la Biblia se publicó en una
revista romana para niños.
Quiero probar que el sol nació cuando Dios se quedó
dormido con un cigarro encendido,
exhausto tras una dura noche como juez.
Quiero probar de una vez por todas que no estoy
loco.
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–
EN
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En prisioneras esquinas de deseos embriónicos,
ahogadas en una gota de heroína.
En prisioneras esquinas de vuelos estacionarios para
sonar los bolsillos llenos en el espacio.
En neuro-esquinas de cerebros desnudos y
desesperados electro-cirujanos.
En alcoholizadas esquinas de discusiones inútiles y
cronísticas crudas.
En televisivas esquinas de literarios cornflakes y
rockwells América impotente
En universitarias esquinas de intelecto a la medida
y abrecartas griegos.
En militares esquinas de muertes megatónicas y
anestesia universal.
En religiosas esquinas de quintillas teológicas y
En radio esquinas de grabaciones eternas y eventos
estáticos.
En publicitarias esquinas de helados con filtro e
instantáneos instantes.
En adolescentes esquinas de seducción de libros de
comics y guitarras corrompidas.
En políticas esquinas de candidatos buscados y
mentiras rituales.
En cinematográficas esquinas de lassie y otros
símbolos.
En intelectuales esquinas de terapia conversacional
y miedo analizado.
En periodísticas esquinas de encabezados sexys e
historietas escolares.
En divididas por el amor, esquinas de -muera ahora
pague después- funerarias.
En filosóficas esquinas de criminales semánticos y
traficantes de ideas.
En clasemedieras esquinas de pubertad de escuela
privada y revueltas anatómicas.
En ultra-realistas esquinas de amor en montañas
rusas abandonadas.
En esquinas de poetas solitarios, de hojas que yacen
por lo bajo y de ojos de profetas enmohecidos.
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Extraído de Editorial Laberinto, traducción de ©Svetlana P. Garza. Presentación de ©Odeen Rocha.
Tomado de:
Cree cree
Cree en esto. Semillas de manzana joven,
En cielos azules, irradiando pecho joven,
No en insectos con traje azul,
Infestando las prendas de la sociedad.
Cree en los sonidos oscilantes del jazz,
Desgarrando la noche en intrincados pedazos,
Poniéndolo de nuevo juntos,
En patrones lógicos geniales,
No en los controladores enfermos,
Quien creó solo la bomba.
Deja que las voces de los poetas muertos
Suena más fuerte en tus oídos
Que los chillidos articulados
En editoriales mohosas.
Escucha la música de siglos
Elevándose por encima del tiempo del hongo.
Bob Kaufman, "Believe, Believe" de Cranial
Guitar . Copyright © 1996 por Eileen Kaufman. Reimpreso con permiso de Coffee
House Press. www.coffeehousepress.org
[LA NOCHE QUE VIENE LORCA]
LA NOCHE QUE VIENE LORCA
SERÁ UNA EXTRAÑA NOCHE EN EL
AL SUR, SERÁ EL MOMENTO EN QUE NEGROES DEJEN EL
SUR
SIEMPRE,
LOS TRENES VERDES LLEGARÁN
DEL PLANETA ROJO MARTE
BLUENESS CRACKLING ENVIARÁ COCHES CUBIERTOS DE
DIENTES PARA
ELLOS
PARA SALIR, PARA ENTRAR
EL NORTE PARA SIEMPRE, Y VEO A MI NIÑA MADRE
DE NUEVO CON SU CRUZ QUE
NO ESTÁ QUEMANDO, SUS FALDAS
DE NEGRO, DE TODOS LOS COLORES, SU AURA
De la familiaridad. El sur llorará
Lágrimas amargas sin éxito,
LOS NEGROES HAN IDO
EN BLUENESS CRACKLING.
LOS ATAQUES DE CRISPUS LLEGARÁN CON BOSTON
COMUNES, TOMAR ELISSI LANDI
NORTH, CRISPUS ATTUCKS DEBERÁ
PONERSE EN BOSTON COMMONS,
ELISSI LANDI SE SENTIRÁ VIVO
OTRA VEZ. DEBO LLAMAR SU NOMBRE
A medida que camina hacia el Boston
COMUNES Y VUELA NORTE PARA SIEMPRE
LINCOLN ESTARÁ ALLÍ,
PARA VERLO DEJAR EL
AL SUR PARA SIEMPRE, ELISSI LANDI, SERÁ
VERDE.
EL SUR BLANCO SE REUNIRÁ EN
SALA DE CONSERVACIÓN.
Bob Kaufman, "[LA NOCHE QUE VIENE LORCA]"
de The Ancient Rain . Copyright © 1981 por Bob Kaufman. Reimpreso con permiso
de New Directions Publishing Corporation.
O-Jazz-O War Memoir: Jazz, no lo escuches bajo tu propio riesgo
Al principio, en mojado
Lugar cálido y oscuro
Se esfuerza por salir, arañando cables extraños
Al escuchar sus gritos, riendo
" Más tarde nos perdonamos, no lo
sabíamos"
Algo de jazz secreto
Gritó, espera, no te vayas.
Impaciente, vinimos corriendo, inocentes
Riendo gotas de sangre y fe.
Para esta madre, padre mundo
Donde la risa parece fuera de lugar
Entonces aprendimos a llorar, complacidos
Se pronuncian humanos.
El secreto Jazz lanzó un suspiro
Algún sonido familiar gritó espera
Algunos son malvados, algunos odiarán.
"Solo Jazz, volviendo a sonar"
Entonces nos apuramos y nos reímos.
Mientras empujábamos y agarrábamos
Mientras el jazz soplaba en la noche
De repente estaban demasiado ocupados para escuchar
un sonido simple.
Estaban ocupados empujando barro en la boca de los
hombres,
Que estaban ocupados muriendo en la tierra viva
Ocupado ganando medallas, por matar niños en
esquinas desiertas
Ocupando a sus padres, violando a sus madres,
humanos ocupados, nosotros
Ocupado quemando japonés en atomicolorcinemascope
Con gritos estereofónicos,
Qué cien por ciento salvaje de sangre roja,
desperdiciaría preciosos
hora
Escuchar jazz, con tantas cosas importantes pasando
Pero incluso los asesinos más aptos deben descansar
Entonces se sentaron en nuestras prendas empapadas
de sangre,
y escuché jazz
Perdidos, inmersos en todos nuestros sueños de muerte
Estaban sorprendidos por el sonido de la vida,
desaparecidos hace mucho tiempo de los nuestros.
Estaban indignados al silbar, pensar, cantar,
golpear,
balanceo,
Lo lloraron, lo abrazaron, lo besaron, lo amaron, se
unieron, lo bebimos,
Fumé, comí con él, dormí con él
Hicieron que nuestras chicas lo usaran para hacer el
amor
En lugar de vestidos de encaje tontos,
Ahora en esos momentos terribles, cuando llegan los
recuerdos oscuros
Los momentos secretos a los que no admitimos a
nadie.
Cuando culpablemente nos arrastramos hacia atrás en
el tiempo, alejándonos de nosotros mismos
Escuchan un sonido familiar
Jazz, rascarse, cavar, azularse, jazz oscilante,
Y escucha,
Y siente y muere.
Bob Kaufman, "O-Jazz-O War Memoir: Jazz, no lo
escuches bajo tu propio riesgo" de Cranial Guitar . Copyright © 1996 por
Eileen Kaufman. Reimpreso con permiso de Coffee House Press.
www.coffeehousepress.org
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