El camino de Zonnebeke
¡Buenos días, si esta luz marchita tardía puede
reclamar
algún pariente con esa llama alegre
que el joven sol solía arrojar por el espacio!
Agony mira desde cada rostro gris.
Y sin embargo, ha llegado el día; ¡retirarse!
¡retirarse!
Sus manos se sueltan de los rifles mientras pueda;
¿La helada los ha traspasado hasta los huesos?
¿Por qué ver al viejo Stevens allí, ese hombre de
hierro,
derritiendo el hielo para afeitarse la barbilla
grotesca?
Ve a preguntarle, ¿ganamos?
Nunca me gustó esta bahía, un miedo tonto
me atrapó la primera vez que vine aquí;
Ese dugout caído despierto, quizás
algún embrujo informe de los tipos de algún cadáver.
Es cierto, y dondequiera que nos mantengamos firmes,
Había rincones que parecían saturninos
sin una buena causa.
Ahora, donde comienza Haymarket,
no hay lugar para soldados con corazones débiles;
Los minenwerfers lo tienen al milímetro.
Mira, cómo el polvo de nieve se
agita por el camino lastimero y tonto; las piedras
mismas deben estremecerse con
este viento del este; el cielo bajo como una carga
cuelga, un peso muerto. Pero qué dolor
debe roer donde su mejilla de arcilla
aplasta los árboles cortados de concha que colmen la
llanura.
La garganta cubierta de hielo traga un chillido de
gárgola.
Ese cable miserable delante de la línea de la aldea
Sonajeros como zarzas oxidadas en un bino muerto,
Y allí la luz del día se convierte en pardo;
Pilares negros, esos son árboles por donde corren las
carreteras.
Incluso Ypres ahora calentaría nuestras almas; tonto
cariñoso,
nuestro recorrido solo tiene una noche, ¡siete más para
enfriar!
Oh mudez gritona, oh muerte sorda y chocante,
jirones de hierba muerta y sauces, hogares y hombres,
mira como quieras, los hombres aprietan sus dientes
castañeteadores
y te congelan con esa única esperanza, el desdén.
© por el propietario. proporcionado sin cargo con fines
educativos
1916 visto desde 1921
Cansado de un dolor sordo, envejecido antes de mi día,
me siento en soledad y solo escucho
largas risas silenciosas, murmullos de consternación,
las
intensidades perdidas de la esperanza y el miedo;
En esos viejos pantanos aún reposan los rifles,
Sobre el delgado parapeto revolotean los harapos
grises,
Allí están los mismos libros que leo, y
Muerto como los hombres que amé, aguardo mientras la
vida arrastra
Su longitud herida desde esas tristes calles de guerra
al
verde lugares aquí, que eran míos;
Pero ahora lo que una vez fue mío ya no es mío,
busco esos vecinos aquí y no encuentro ninguno.
Con tanta mansedumbre y voluntad incansable se
quemaron en mí aquellas casas en ruinas,
Apasionado busco todavía su historia muda,
Y el tallo carbonizado supera al árbol vivo.
Me levanto al canto de un pájaro
Y apenas sabiendo deslizarme por el camino, no
me atrevo a darle a un alma una mirada o una palabra
Donde todos tienen hogar y ninguno está en casa en
vano:
Rojo profundo la rosa ardió en el lúgubre reducto,
El yo -el trigo sembrado alrededor era como una inundación,
en el camino caliente el lagarto descansaba el tiempo,
los santos en los santuarios rotos brillaban como la
sangre.
¡El santuario de la dulce María entre los sicomoros!
Allí íbamos, mi amigo de amigos y yo,
y arrebatando largos momentos de las guerras a
regañadientes,
cuya oscuridad hacía la luz intensa para verlos.
Astuto mordió la niebla de la mañana, los disparos
quejumbrosos
Hilado desde el alambre en disputa: luego en un cálido
desmayo
El sol silenció todo menos las frescas parcelas de la huerta,
Nos arrastramos en la hierba alta y dormimos hasta el
mediodía.
© por el propietario. proporcionado sin cargo con fines
educativos
Limosnas
En el foso de
Quincey termina la aldea derrochadora,
Y allí, en la
casa de beneficencia, moran las amigas más queridas
de toda la
aldea, dos viejas damas que se aferran
tan cerca
como cualquier amante en la primavera.
Hace mucho,
mucho tiempo pasaron los sesenta y diez,
Y en esta
casa de muñecas vivían juntos entonces;
Todas las
cosas que tienen en común, siendo tan pobres,
y su único
miedo, la sombra de la muerte en la puerta.
Cada
atardecer los entristece, cada amanecer les
devuelve el
brillo a sus ojos debilitados.
¡Qué felices
son los ricos días de buen tiempo
cuando en la
carretera la gente mira con asombro
un panal de
frutas y flores!
Como
melosidades alrededor de su umbral; ¡Qué largas horas se
regodean en
sus escarpadas malvas,
bálsamos de
abejas, plumosos
árboles
sureños y cepas , ardientes bocas de dragón, grandes hojas de malva
para
ungüentos y limoneros en tupidas gavillas,
desgarró las
manos de Esaú con cinco puntas de dedos verdes!
Nombres tan
antiguos y dulces siempre están en sus labios.
Tan contentos
como los niños pequeños donde estos crecen
En patrones
empedrados y vestidos gastados van,
Orgullosos de
su sabiduría cuando en los brotes de grosella espinosa
Metieron
cáscaras de huevo para asustarse de las frutas que vienen
Los bribones
de pico enérgico; deteniéndose todavía para ver a
sus vecinos
búhos pasearse de árbol en árbol,
O en el
silencioso ratón en penumbra, el carril
De alas
largas y señorial.
Pero cuando
esas horas menguan, en el
interior
reflexionan, asustados por la fuerte tormenta,
cuyos
sarracenos arrojan sobre la ventana enjambre,
y escuchan el
ruido del correo
y la profunda
bahía del reloj de la iglesia marchitándose con la explosión;
Alimentan el
fuego que arroja una luz extraña
sobre reyes y
reinas grotescamente brillantes,
platos y
cántaros, calendarios descoloridos
y elegantes
adornos de reloj de arena con lavandas.
Muchas veces
se besan y lloran, y rezan para
que ambos
sean convocados en el mismo día,
y el sabio
pardillo tintineando en su jaula.
Termina
también con ellos la amistad de la vejez,
Y todos
juntos abandonan su atesorada habitación
alguna tarde
como una campana cuando el mayo florece.
© por el propietario. proporcionado sin cargo con fines
educativos
Tomado de:
https://allpoetry.com/Edmund-Blunden
¿Puedes recordar?
Sí, todavía recuerdo
todo de alguna manera;
El borde y la exactitud
dependen del día.
De toda esa escena prodigiosa
parece escasa la pérdida,
aunque las brumas principalmente flotan
y ocultan Canal, chapitel y foso;
Aunque por lo general no puedo nombrar
esa colina que una vez fue obvia,
y adónde fuimos y de dónde venimos
Para ser asesinados o matar.
Esas brumas son espirituales
Y luminosas-oscuras,
Evolucionadas de incontables circunstancias
De las que estoy seguro;
De los cuales, en la instancia
De sonido, olor, cambio y agitación,
Formas nuevas y antiguas para siempre
Intensamente recurren.
Y algunos son chispeantes, riendo, cantando,
jóvenes, heroicos, apacibles;
Y algunos incurables, retorcidos,
Chillantes, mudos, profanados.
Enero de 1936
Tomado de:
http://www.edmundblunden.org/productservice.php?productserviceid=383
Los patinadores de medianoche
Los postes de lúpulo se erigen en conos,
El estanque helado acecha debajo,
El campanario de las cimas de los postes llega a los
tronos
De las estrellas, abismos sonoros de maravilla;
Pero no el más alto de ti, se dice,
podría llegar al lecho negro de este estanque.
Entonces, ¿no está la muerte al acecho
dentro de esas aguas secretas?
¿Qué quiere él sino atrapar a
los despreocupados hijos e hijas de la Tierra?
Con sólo un parapeto de cristal
entre, tiene sus motores en marcha.
Luego, la sangre grita,
sigue , sigue , Gira, rueda y látigo sobre él,
Baila delgada y pálida en este piso de pelota,
Úsalo como si lo amaras;
Cortejalo, escúchalo, tambalea y pasa,
y deja que te odie a través del cristal.
Informe sobre la experiencia
He sido joven y ahora no soy demasiado mayor;
Y he visto al justo abandonado,
su salud, su honor y su calidad arrebatados.
Esto no es lo que se nos dijo anteriormente.
He visto un país verde, útil para la raza,
Golpeado tontamente con armas y minas, sus pueblos
desaparecieron,
Hasta la última rata y el último cernícalo desterrado -
Dios nos bendiga a todos, esto fue una gracia peculiar.
Conocí a Seraphina; La naturaleza le dio tono,
mirada, simpatía, nota, como una del Edén.
Vi su sonrisa deformarse, escuché su letra amortiguada;
Ella se volvió a la prostitución; - esto lo tomé por
nuevo.
Di lo que quieras, nuestro Dios ve cómo corren.
Estas desilusiones son su curiosa prueba
Que ama a la humanidad y seguirá amando;
Allí hay fe, vida, virtud en el sol.
Tomado de:
https://mypoeticside.com/poets/edmund-blunden-poems
