martes, 3 de noviembre de 2020

POEMAS DE JONES VERY

(28 de agosto de 1813- 8 de mayo de 1880 en Salem, Massachusetts)


Belleza

Contemplé tu rostro y golpeando la vida,

Una vez calmó sus pulsos de insomnio en mi pecho

Y cada pensamiento cuyo ser era una contienda

Cada uno en su cámara silenciosa se hundió para descansar;

Yo no lo estaba, salvo que fuera un pensamiento en ti,

El mundo no era más que un lugar donde tú habías pisado

Desde cada estrella tu mirada parecía fija en mí

Casi te amé más que a mi Dios.

Y todavía miro, pero es un pensamiento más santo

Que aquello en lo que antes vivía mi espíritu,

Cada estrella ha atrapado un rayo de amor más puro,

La tierra viste una túnica más hermosa que la que tenía,

Y cada lámpara que arde alrededor de tu santuario

Me alimenté con fuego cuya fuente es Divina.

 

Estaba enfermo y en prisión

No dejaste crecer el árbol de corteza rugosa

Sin compañero en la orilla del río;

Ni sobre una sola flor derramas la lluvia,

Pero muchas copas han bebido las gotas resplandecientes;

El pájaro debe cantar al que vuelve a cantar,

De lo contrario, su nota sería menos bienvenida;

Ni en vano has hecho descender tu palabra,

Pero pronto alguna voz de respuesta llegará a mi oído;

Entonces comenzará la hermandad de la paz,

Y se levante el cántico nuevo que nunca muere,

Que vencerá el alma de la muerte y las tinieblas,

Y reventó la prisión donde yace el cautivo;

Y uno a uno los recién nacidos se unirán a la cepa,

Hasta que la tierra devuelva a sus hijos al cielo.

 

El arca

No hay cambio de tiempo y lugar contigo;

A donde voy, conmigo sigue siendo el mismo;

En tu presencia me regocijo de estar,

Y santifica siempre tu santísimo nombre;

El mundo siempre cambia; no hay paz

Entre los bajíos de su pecho atormentado por la tormenta;

Con cada respiración aumentan las olas espumosas,

Arrojan lodo y tierra, no pueden descansar;

Te doy gracias porque dentro de tu arca fuerte

Mi alma puede navegar a través del mar incierto,

Y aunque la noche de la muerte sea larga y oscura,

Mis esperanzas en Cristo llegarán más allá del velo;

Y al refugio prometido, rumbo firme,

Cuyo descanso para los que aman está siempre cerca.

 

Enoc

Busqué para encontrar un hombre que caminaba con Dios

Como el patriarca trasladado de antaño;

Aunque millones se alegraron en el estrado de sus pies,

Sin embargo, ninguno con él mantuvo una conversación tan dulce;

Escuché pasar el viento en voz baja

Que ninguno de sus melodías como él podía oír;

Día tras día habló sabiduría desde lo alto,

Sin embargo, ninguno como David hizo caso omiso;

Dios caminó solo sin honra por la tierra;

Para él ningún templo construido por el corazón estaba abierto,

El alma olvidadiza de su noble nacimiento

Le había labrado altos santuarios de piedra y madera,

Y dejado sin terminar y en ruinas todavía

El único templo que se deleita en llenar.

Tomado de:

https://www.poeticous.com/jones-very?locale=es

 

TU MEJOR SER

 

Yo soy tu otro yo, lo que tú serás,

 

Cuando tú eres yo, el que ves ahora;

 

Al encontrar tu verdadero yo me encontraras a mí;

 

La espada que brota, donde ahora tú solo aras.

Soy tu prójimo, una nueva casa que he construido,

Que nunca antes has entrado;

Vengo a llamarte; entra cuando quieras,

La fiesta siempre está lista para comenzar.

Deberías amarme, como te amas a ti mismo,

Porque yo no soy más que otro yo aparte;

Para mostrarte que amas la salud,

Lo que serías, cuando tú le hubieras muerto;

Entonces visítame, te hago muchas llamadas;

Ni vivo cerca de ti solo, sino todo.

Tomado de:

https://pippo55dotblog.wordpress.com/2018/02/16/susurros-de-los-poetas-muertos-jones-very-ii/

 

Los muertos

Los veo multitud sobre multitud, caminan por la tierra

Árboles secos y sin hojas que ningún viento otoñal ha dejado al descubierto,

Y en su desnudez encuentran motivo para regocijarse,

Y todo desnudo se atrevería la rudeza del invierno;

No fluye la savia a través de sus ramas ruidosas,

De donde brotan las hojas y las flores brillan;

Han dejado de conocer sus corazones el Dios vivo,

que da la primavera al año esperado;

Imitan la vida, como si quisieran robarle

Su resplandor de salud para pintar la mejilla lívida;

Toman prestadas palabras para pensamientos que no pueden sentir, para

que con un corazón aparente, su lengua hable;

Y en su show de vida más muertos viven

Que los que a la tierra con muchas lágrimas dan.

© por el propietario. proporcionado sin cargo con fines educativos

 

Los pobres

Camino por las calles y aunque no me duermo mal,

nadie tan pobre como yo puede compararse;

Porque ninguno, aunque cansado, me llame al reposo,

y aunque tenga hambre, ninguno de sus bienes comparte;

No pido para mi que se quede la caña rota,

Que falla cuando más quiero un brazo amigo;

No puedo alimentarme de los panes y los peces

que quieren la bendición para no dañar;

Solo le pido a la palabra viva que escuche

De las lenguas que ahora hablan hasta la muerte total;

Tengo sed de una copa fresca de agua clara,

pero bebo la corriente irritada de aliento mentiroso;

Y vagar por mi Patria,

Sin embargo , no escuchas una voz bienvenida y no ves una mano que te llame.

© por el propietario. proporcionado sin cargo con fines educativos

 

La guerra

Vi una guerra, pero nadie tocó la trompeta,

Ni en sus manos desnudas las armas de acero;

Y en ese conflicto armado pelearon pocos,

Y ninguno que en los ruidosos tumultos del mundo comparta;

Lucharon contra su voluntad, el enemigo obstinado

que los guerreros envueltos en cota de malla dejaron sin luchar por dentro,

y los campeones palabreros quedaron desamparados abajo,

el lobo rapaz aunque vestido con piel lanuda;

lucharon por la paz, no que el mundo pueda dar,

Cuya lengua proclama la guerra, sus manos han cesado

y nos invita a vivir como el prójimo del otro,

antes de que el yo altivo dentro de nosotros haya muerto;

Lucharon por aquel cuyo reino debe aumentar,

Buena voluntad para los hombres, paz en la tierra para siempre.

© por el propietario. proporcionado sin cargo con fines educativos

 

Al colibrí

No puedo curar tu pecho de oro verde,

donde profundamente se han hundido esos dientes crueles,

ni pedirte que levantes tu cresta erizada,

y busques a tu compañera,

que se sienta sola en tu nido,

ni ve tu destino.

 

No más con él en las horas de verano

tararearás entre las frondosas glorietas,

ni rondarás las flores cubiertas de rocío,

para alimentar a tus crías;

Ni busques, cuando la noche desciende oscuramente,

Tu nido colgaba alto.

 

Nunca más conocerás el cuidado de una madre

para compartir tus honrados despojos en la víspera,

ni enseñarás a tu tierna prole a atreverse

con la primavera ascendente,

su camino a través de campos de aire soleado,

en alas nuevas y empinadas.

 

Porque tu regreso en vano esperará

Tu tierna joven, tu cariñosa compañera,

hasta que las últimas estrellas de la noche brillen completamente

en sus ojos tristes;

Desconocido, ¡ay! Tu cruel destino, ¡No

escuchaste tus gritos!

© por el propietario. proporcionado sin cargo con fines educativos

 

Psique

VI un gusano, con muchos pliegues;

Hizo una tumba de seda;

Y allí en invierno se inscribió,

No hizo caso del frío ni de la penumbra.

 

En un pequeño y acogedor rincón yacía,

ni la nieve ni el aguanieve podían alcanzarlo allí,

ni el viento se sentía en un día racheado,

ni el frío cortante del aire helado.

 

Llega la primavera con brotes y hierba

que brotan , A su alrededor se mueve una brisa más cálida;

Los insectos chirriantes pasan junto a él,

su escondite aún no se va.

 

Pero llegó el verano; su aliento ferviente se

sintió dentro de la celda del durmiente;

Y, despertando de su sueño de muerte,

lo vi salir arrastrándose de su caparazón

 

Lento y con dolor comenzó a seguir adelante,

Y del día que parecía ser;

Pasó un día; el gusano se había ido,

¡se remontaba sobre piñones dorados libres!

© por el propietario. proporcionado sin cargo con fines educativos

 

Líneas a una hoja marchita vista en la mesa de un poeta

¡La mano del poeta te ha puesto allí,

el pergamino marrón y marchito de Autumn!

Aunque para el exterior no sea hermoso,

Tú tienes la belleza para el alma,

 

Aunque ninguna pluma humana haya trazado

en esa hoja su sabiduría erudita, el

Amor divino ha agraciado la página, -

¿Qué más pueden descubrir las palabras?

 

No solo la tenue explosión de Otoño

Resuena desde la quemadura de la tableta, - La

música lejana del Pasado se

roba en el oído del poeta.

 

Voces dulces de horas de verano,

murmullos suaves de primavera;

Canciones emplumadas de frondosas glorietas

Dibujan su alma escucha en lo alto

© por el propietario. proporcionado sin cargo con fines educativos

Tomado de:

https://allpoetry.com/classics/alpha/Jones%20Very

No hay comentarios.:

Publicar un comentario