Las hormigas
Las hormigas sobre el tronco adulto de la acacia
aprovechan el sol que calienta los días de octubre,
minuto a minuto, de arriba abajo por la áspera corteza.
Se afanan las hormigas por el invierno que se aproxima;
si vuelvo los ojos hacia las luces de la gran avenida
veo pasar de arriba abajo hombres y mujeres que se
afanan.
Oh aliento unánime de seres vivientes junto a mí
en esta llanura que se prepara a enfrentar la nieve
ayúdame a soportar la extinción del día,
el fuego de la noche sobre nuestras casas desiguales.
El tiempo se consume
Entré en la gran multitud mixta
de la misa de mediodía, buscándote
a ti, que estabas ahí desde el inicio,
niño diligente, alma pura
hambrienta de Dios, y con ojos
inquietos escruté los bancos
inútilmente.
Pero desde una tela humilde venía
al encuentro de mis ansias el aprendiz
de carpintero, Jesús, de tu misma edad,
a darme coraje, mientras alrededor, al tenue
acento del sacerdote lejano
se mezclaba la agitación terrena
de niños y niñas privados
del bello sol del domingo.
Entonces, de improviso, en un rincón
cerca de la puerta, te encontré, quieto
y solo, me viste, te acercaste
tímidamente y besé
tus cabellos, hijo reencontrado
en el tiempo doloroso que por mí y por ti
y todos nosotros con pena se consume.
Retrato de un hombre enfermo
Ese que ven pintado en rosa y negro
y que ocupa entero el cuadro espacioso
soy yo a la edad de cuarenta y nueve, envuelto
en un amplio ropaje que me corta las manos
como si fueran flores, y no deja ver si el cuerpo
está acostado o sentado: así es el de los enfermos
puestos ante ventanas que enmarcan el día,
otro día consentido a los ojos prontos a fatigarse.
Pero cuando pregunto al pintor, mi hijo de catorce
años,
a quién ha querido retratar, me dice al momento:
“uno de esos poetas chinos que me hacías
leer, mirando hacia afuera, en una de sus últimas
horas”.
Es sincero, ahora recuerdo haberle dado aquel libro
que alegra el corazón con ríos celestiales
y pardas hojas otoñales, en el que poetas sabios, o que
fingen
serlo, se despiden de la vida grácilmente, alzando sus
copas.
Yo, que pertenezco a un siglo que cree
no mentir, me reconozco en ese hombre enfermo
mintiéndome a mí mismo, y lo escribo
para exorcizar un mal en el que creo y no creo.
Eliot a los doce años
Hoy un viento cálido recorre la tierra
ni árido ni seco como lo será más tarde,
arrastrando hojas de ramas con un sonido
que imita el infierno prepara el purgatorio
y su somnolencia otoñal. Esto
es marzo con el sol que te hace
entrecerrar los ojos, brunas violetas
sobre las que se encrespan los cabellos en desorden
cuanto permite, o exige, la etiqueta de la
Nueva Inglaterra exiliada
en riberas meridionales: y tú nunca querrás
combatirla de frente. Vencerla –
si hoy la amarga boca adolescente tal
propósito y empeño significa mientras
contra el muro de ladrillos el fotógrafo
finge tu ejecución y las rodillas
languidecen culpablemente en la calidez
de la estación y la edad – y vencida
abandonarla vacía en las riberas del tiempo,
y brillante, querrá decir vivir y escribir
hasta el enero inclemente, el invierno de los huesos.
Tomado de:
https://rialta.org/poemas-attilio-bertolucci/
Bernardo a los cinco años
El dolor está en tu ojo tímido
en la mano infantil que saluda sin gracia,
el dolor de los días que vendrán
ya pesa sobre tu esqueleto frágil.
En un día de otoño que deslíe
quieto sus hilos de niebla al sol
el juego se ha acabado inesperadamente,
te ha dejado solo donde el camino acaba.
Espléndida por tantas hojas la tierra
en una noche, en que todo cuanto aquí
ha venido en un pensamiento hasta la mente
de la estación que se acerca rápida.
Tu has saludado con una débil seña
y una sonrisa cómplice, te has quedado
sombra en la sombra un instante, ahora corres
a refugiarte en nuestras ansias.
Tomado de:
https://circulodepoesia.com/2012/03/un-poema-de-attilio-bertolucci/
Mujeres detrás de Génova y otros lugares
Traducido
por Nicholas Benson
Mientras caminaban,
el polvoriento camino dominical
resuena con su risa.
mujeres jóvenes y viejas
tomaron otro camino, cerrando los
pañuelos en puños, más tarde en verano,
en otro Apenino, cubierto de castañas ...
aquí hay un claro donde se detuvieron silenciosamente
es casi mediodía
en las montañas detrás de Génova
cuando emergen y se ríen, lejos de casa,
trepando y
siguiendo dulcemente el camino que los hombres toman
al trabajo al placer, pero ahora
se detienen en un claro,
la caminata se hace igual el camino por venir,
y hasta un niño una mujer,
su destino sellado: trabajo placer
trabajo y estos días
de feliz peregrinaje
excluyendo a los hombres—
Solo se puede hacer una excepción si un niño se enferma
o pierde interés en los bocadillos
que interrumpen el día,
por lo que necesita San Fermo y ya es
el nueve de agosto en el camino a Zibana
donde el frío embriagador de la mañana se
une al cielo ardiente. , zinc
como los cubos, a cada santo una fiesta,
y una mujer le encargará un balde defectuoso,
permitiéndole al herrero una broma sobre sus años
floreciendo bajo el satén negro planchado
los flancos de tierna seda
entre los cubos de zinc azul
y el niño Santa, ya bendecido,
entra en una región soleada donde otros rufianes
chocan bajo el sol radiante alrededor de una
bola de tela ; luego el sol se habrá corrido
su curso, para que nadie se
apresure a dejar Zibana apostada abajo,
para emprender con el pequeño grupo de mujeres y niños
hacia la cima donde el sol y el sudor
persisten en los rostros cansados y
apacibles.
Todo esto más tarde
en verano, en el día, y hace años,
no detrás de Génova una mañana de vacaciones
en un claro con voces de mujeres descansando,
a las que escucho, ocultas
por una esquina de la pared en ruinas
cubierta de maleza.
Tomado de:
https://www.poetryinternationalonline.com/poet/attilio-bertolucci/
Eras mi compañera de escuela
Eras mi compañera de escuela
pero eres un año menor que yo
tenemos un hijo que va a la escuela Me
enamoré de ti ...
Pretenderé ser una colegiala tuya
que se enamoró de ti
me hice un flequillo
para salir a cenar contigo ...
Buscamos una pequeña posada
en la ciudad pero no la hay,
inventémosla con vista al río
que nos crió a ti y a mí ...
Hay agua en el río que es nuestra
y no la hay ...
Inventaré un nuevo mes
lleno de agua para ti ...
Que se refleje en mí
en mis ojos
inclinados desde la veranda verde
sobre el agua que se asemeja a la vida
robándome y devolviéndome a ti.
Arroyo
chispeante,
aguafría yflorida de los arroyos, me regalas
un encanto
que nunca he conocido más hermoso;
tu ruido me hace sordo,
nacen ecos. en mi corazón.
¿Dónde estoy? ¿Entre grandes rocas
oxidadas, árboles, bosques
atravesados por
senderos sombreados?
El sol me hace sudar un poco,
me dora. Oh, este ruido silencioso,
esta soledad.
Y ese molino que se ve y no se ve
entre los castaños, abandonado.
Me siento cansado, feliz
como una nube o un árbol mojados.
Otoño claro
No recordaba un octubre
tan largo y claro,
la tierra arada
lista para la siembra,
dividida por enredaderas rojizas
suaves como guirnaldas.
Fin del verano
Cuando termina
agosto, la mañana
después de una noche lluviosa uno siente
(el cielo es más profundo) que
se acerca elotoño; miras a tu alrededor
y no sabes qué hacer: ¡todo
está fresco, renovado por un esmalte
melancólico de perplejidad!
Luego deambulamos, callamos,
sabemos que hay tiempo, pero que
el añotambiéntendrá que morir, y el cielo hermoso,
el verde pintado de las plantas,
el rojo de las ruedas a secar,
el yunque que suena de lejos,
corazón lento
del día, todo habla
de una partida inminente, de una despedida.
La memoria es un camino que se pierde
y se vuelve a encontrar después de una breve ansiedad,
Tranquilo: ya en el sol de septiembre que
arde en la espalda es otro verano,
que las avispas zumbando en los cestos
de uvas blancas doran, y
el ruido oculto
y perenne del trigo que airea
un anciano atento y polvoriento se mezcla con su vuelo
.
Nadie
Estoy solo
el río es grande y canta
¿Quién hay?
Pesto de gramigne chamuscado.
Todas las horas son iguales
para quien camina
sin
porquépor el agua que canta.
Ni un barco
surca las olas grises
que como gigantes tranquilos
pasan ante mis ojos
cantando.
Nadie.
Los años
Las mañanas de nuestros años perdidos,
las mesas a la sombra soleada del otoño,
los compañeros que iban y venían, los compañeros
que no volvían jamás, pensé en ellos con alegría.
Porque este día de septiembre brilla de
manera tan encantadora en las ventanas en momentos
similares a los de entonces, los de esa época
ahora fluyen en un momento de paz,
la multitud es la misma en las aceras doradas,
solo el gris y el lila se
cambian a verde y rojo. para la moda,
el ritmo es el lento y alegre de la provincia.
Tomado de:
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