sábado, 7 de noviembre de 2020

POEMAS DE ATTILIO BERTOLUCCI

(18 de noviembre de 1911, Parma,-  14 de junio de 2000, Roma, Italia)



Las hormigas

 

Las hormigas sobre el tronco adulto de la acacia

aprovechan el sol que calienta los días de octubre,

minuto a minuto, de arriba abajo por la áspera corteza.

 

Se afanan las hormigas por el invierno que se aproxima;

si vuelvo los ojos hacia las luces de la gran avenida

veo pasar de arriba abajo hombres y mujeres que se afanan.

 

Oh aliento unánime de seres vivientes junto a mí

en esta llanura que se prepara a enfrentar la nieve

ayúdame a soportar la extinción del día,

 

el fuego de la noche sobre nuestras casas desiguales.

 

El tiempo se consume

 

Entré en la gran multitud mixta

de la misa de mediodía, buscándote

a ti, que estabas ahí desde el inicio,

niño diligente, alma pura

hambrienta de Dios, y con ojos

inquietos escruté los bancos

inútilmente.

Pero desde una tela humilde venía

al encuentro de mis ansias el aprendiz

de carpintero, Jesús, de tu misma edad,

a darme coraje, mientras alrededor, al tenue

acento del sacerdote lejano

se mezclaba la agitación terrena

de niños y niñas privados

del bello sol del domingo.

Entonces, de improviso, en un rincón

cerca de la puerta, te encontré, quieto

y solo, me viste, te acercaste

tímidamente y besé

tus cabellos, hijo reencontrado

en el tiempo doloroso que por mí y por ti

y todos nosotros con pena se consume.

 

Retrato de un hombre enfermo

 

Ese que ven pintado en rosa y negro

y que ocupa entero el cuadro espacioso

soy yo a la edad de cuarenta y nueve, envuelto

en un amplio ropaje que me corta las manos

 

como si fueran flores, y no deja ver si el cuerpo

está acostado o sentado: así es el de los enfermos

puestos ante ventanas que enmarcan el día,

otro día consentido a los ojos prontos a fatigarse.

 

Pero cuando pregunto al pintor, mi hijo de catorce años,

a quién ha querido retratar, me dice al momento:

“uno de esos poetas chinos que me hacías

leer, mirando hacia afuera, en una de sus últimas horas”.

 

Es sincero, ahora recuerdo haberle dado aquel libro

que alegra el corazón con ríos celestiales

y pardas hojas otoñales, en el que poetas sabios, o que fingen

serlo, se despiden de la vida grácilmente, alzando sus copas.

 

Yo, que pertenezco a un siglo que cree

no mentir, me reconozco en ese hombre enfermo

mintiéndome a mí mismo, y lo escribo

para exorcizar un mal en el que creo y no creo.

 

Eliot a los doce años

 

Hoy un viento cálido recorre la tierra

ni árido ni seco como lo será más tarde,

arrastrando hojas de ramas con un sonido

que imita el infierno prepara el purgatorio

 

y su somnolencia otoñal. Esto

es marzo con el sol que te hace

entrecerrar los ojos, brunas violetas

sobre las que se encrespan los cabellos en desorden

 

cuanto permite, o exige, la etiqueta de la

Nueva Inglaterra exiliada

en riberas meridionales: y tú nunca querrás

combatirla de frente. Vencerla –

 

si hoy la amarga boca adolescente tal

propósito y empeño significa mientras

contra el muro de ladrillos el fotógrafo

finge tu ejecución y las rodillas

 

languidecen culpablemente en la calidez

de la estación y la edad – y vencida

abandonarla vacía en las riberas del tiempo,

y brillante, querrá decir vivir y escribir

 

hasta el enero inclemente, el invierno de los huesos.

Tomado de:

https://rialta.org/poemas-attilio-bertolucci/

 

Bernardo a los cinco años

 

El dolor está en tu ojo tímido

 

en la mano infantil que saluda sin gracia,

 

el dolor de los días que vendrán

 

ya pesa sobre tu esqueleto frágil.

 

 

 

En un día de otoño que deslíe

 

quieto sus hilos de niebla al sol

 

el juego se ha acabado inesperadamente,

 

te ha dejado solo donde el camino acaba.

 

 

 

Espléndida por tantas hojas la tierra

 

en una noche, en que todo cuanto aquí

 

ha venido en un pensamiento hasta la mente

 

de la estación que se acerca rápida.

 

 

 

Tu has saludado con una débil seña

 

y una sonrisa cómplice, te has quedado

 

sombra en la sombra un instante, ahora corres

 

a refugiarte en nuestras ansias.

Tomado de:

https://circulodepoesia.com/2012/03/un-poema-de-attilio-bertolucci/

 

Mujeres detrás de Génova y otros lugares

Traducido por Nicholas Benson

 

Mientras caminaban,

el polvoriento camino dominical

resuena con su risa.

 

mujeres jóvenes y viejas

tomaron otro camino, cerrando los

pañuelos en puños, más tarde en verano,

en otro Apenino, cubierto de castañas ...

 

aquí hay un claro donde se detuvieron silenciosamente

es casi mediodía

en las montañas detrás de Génova

cuando emergen y se ríen, lejos de casa,

trepando y

siguiendo dulcemente el camino que los hombres toman

al trabajo al placer, pero ahora

se detienen en un claro,

la caminata se hace igual el camino por venir,

y hasta un niño una mujer,

su destino sellado: trabajo placer

trabajo y estos días

de feliz peregrinaje

excluyendo a los hombres—

 

Solo se puede hacer una excepción si un niño se enferma

o pierde interés en los bocadillos

que interrumpen el día,

por lo que necesita San Fermo y ya es

el nueve de agosto en el camino a Zibana

donde el frío embriagador de la mañana se

une al cielo ardiente. , zinc

como los cubos, a cada santo una fiesta,

y una mujer le encargará un balde defectuoso,

permitiéndole al herrero una broma sobre sus años

floreciendo bajo el satén negro planchado

los flancos de tierna seda

entre los cubos de zinc azul

y el niño Santa, ya bendecido,

entra en una región soleada donde otros rufianes

chocan bajo el sol radiante alrededor de una

bola de tela ; luego el sol se habrá corrido

su curso, para que nadie se

apresure a dejar Zibana apostada abajo,

para emprender con el pequeño grupo de mujeres y niños

hacia la cima donde el sol y el sudor

persisten en los rostros cansados ​​y apacibles.

 

Todo esto más tarde

en verano, en el día, y hace años,

no detrás de Génova una mañana de vacaciones

en un claro con voces de mujeres descansando,

a las que escucho, ocultas

por una esquina de la pared en ruinas

cubierta de maleza.

Tomado de:

https://www.poetryinternationalonline.com/poet/attilio-bertolucci/

 

Eras mi compañera de escuela

Eras mi compañera de escuela

pero eres un año menor que yo

tenemos un hijo que va a la escuela Me

enamoré de ti ...

 

Pretenderé ser una colegiala tuya

que se enamoró de ti

me hice un flequillo

para salir a cenar contigo ...

 

Buscamos una pequeña posada

en la ciudad pero no la hay,

inventémosla con vista al río

que nos crió a ti y a mí ...

 

Hay agua en el río que es nuestra

y no la hay ...

Inventaré un nuevo mes

lleno de agua para ti ...

 

Que se refleje en mí

en mis ojos

inclinados desde la veranda verde

sobre el agua que se asemeja a la vida

 

robándome y devolviéndome a ti.

 

Arroyo

chispeante,

aguafría yflorida de los arroyos, me regalas

un encanto

que nunca he conocido más hermoso;

tu ruido me hace sordo,

nacen ecos. en mi corazón.

¿Dónde estoy? ¿Entre grandes rocas

oxidadas, árboles, bosques

atravesados ​​por senderos sombreados?

El sol me hace sudar un poco,

me dora. Oh, este ruido silencioso,

esta soledad.

Y ese molino que se ve y no se ve

entre los castaños, abandonado.

Me siento cansado, feliz

como una nube o un árbol mojados.

 

Otoño claro

No recordaba un octubre

tan largo y claro,

la tierra arada

lista para la siembra,

dividida por enredaderas rojizas

suaves como guirnaldas.

 

Fin del verano

Cuando  termina agosto, la mañana

después de una noche lluviosa uno siente

(el cielo es más profundo) que

se acerca elotoño; miras a tu alrededor

y no sabes qué hacer: ¡todo

está fresco, renovado por un esmalte

melancólico de perplejidad!

Luego deambulamos, callamos,

sabemos que hay tiempo, pero que

el añotambiéntendrá que morir, y el cielo hermoso,

el verde pintado de las plantas,

el rojo de las ruedas a secar,

el yunque que suena de lejos,

corazón lento  del día, todo habla

de una partida inminente, de una despedida.

La memoria es un camino que se pierde

y se vuelve a encontrar después de una breve ansiedad,

Tranquilo: ya en el sol de septiembre que

arde en la espalda es otro verano,

que las avispas zumbando en los cestos

de uvas blancas doran, y

el ruido oculto

y perenne del trigo que airea

un anciano atento y polvoriento se mezcla con su vuelo .

 

Nadie

Estoy solo

el río es grande y canta

¿Quién hay?

Pesto de gramigne chamuscado.

Todas las horas son iguales

para quien camina

sin

porquépor el agua que canta.

Ni un barco

surca las olas grises

que como gigantes tranquilos

pasan ante mis ojos

cantando.

Nadie.

 

Los años

Las mañanas de nuestros años perdidos,

las mesas a la sombra soleada del otoño,

los compañeros que iban y venían, los compañeros

que no volvían jamás, pensé en ellos con alegría.

 

Porque este día de septiembre brilla de

manera tan encantadora en las ventanas en momentos

similares a los de entonces, los de esa época

ahora fluyen en un momento de paz,

la multitud es la misma en las aceras doradas,

solo el gris y el lila se

cambian a verde y rojo. para la moda,

el ritmo es el lento y alegre de la provincia.

Tomado de:

http://www.italian-poetry.org/attilio-bertolucci/

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