sábado, 28 de noviembre de 2020

POEMAS DE ROBIN HYDE


(19 de enero de 1906, Ciudad del Cabo, Sudáfrica -  23 de agosto de 1939, Inglaterra, Reino Unido)


La estrella desolada

Pequeños vientos del amanecer les llegan suavemente,

Todas las estrellas vivientes, las otras estrellas.

Lluvias tenues apasionadas con aromas los rocían,

estrellas de mi hermano,

y yo voy, solo.

Firme y claro su resplandor -

¿Son las sombras y el canto del viento suspirando

Por siempre, sólo míos?

 

¡Ah, los vientos son amables con ellos! Ellos no saben,

Aquellos cuyas flores se avivan en su corazón,

De la oscuridad donde los fuegos de la vida no brillan,

Donde, apartado,

debo seguir, perdido

En un camino azul que desciende,

Que, por años que no conocen nacimiento ni fin,

Ningún caminante ha cruzado.

 

Pluma púrpura, el crepúsculo anidando cubre

Todas sus ventanas doradas. Un último destello

me muestra tranquilos jardines, donde van los amantes

con ojos de ensueño.

Y voy, solo,

Recordando el amor, sus rostros -

¿Es el grito del viento que atraviesa los espacios vacíos,

Por siempre, solo mío?

 

Silencio

Estoy cansado de todas las voces. Amigo y tonto

Han venido demasiado cerca conmigo al santuario

Ese es el secreto guardado por el viento y el pino.

Ahora, cuando las manos sombrías del crepúsculo se enfríen

sobre mis ojos, se callarán como un dios

los arrojarán con látigos de luz de estrellas desde sus escaleras.

Solo la hierba pequeña que se esfuerza en su terrón,

Solo el arroyo, que la luz de la luna frágil lleva

Como flores en su pecho, se mueve en este lugar,

 

Toda la tierra yace quieta como un rostro amado

Cuya boca soñadora y párpados profundamente curvados hacen

Puentes hacia Dios más livianos El sonido se rompería,

Torres donde una palabra parecería iconoclasta. . . .

Sin embargo, si a través de árboles oscurecidos llegaste al fin,

Llevando el rocío de los prados en tu shoon,

Y en tus ojos la bendición de la luna,

creo que estaría bien. Creo que nuestro saludo

sería tan silencioso como dos ríos que se encuentran,

que, unidos, resplandeciendo en espuma, se

deslizan en una brillante búsqueda; y nuestro hogar

debe ser el más lejano anhelo de los mares pálidos,

Más allá de las cavernas purpúreas de los árboles.

 

Agua corriendo

 

Me siento junto a un pequeño arroyo en sombras,

y trato de decir con palabras lo que pienso de ti.

Es en vano.

El agua corriente tiembla, llama,

brilla , El agua corriente brilla a través de mi cerebro,

Dragón azul.

Los iris son dulces con lluvia medio olvidada.

Sus cabezas oscuras se inclinan bajo sus diademas de rocío,

Un pétalo cae y, como un

botecito , Se aferra ahogándose donde flotan los juncos amarillos.

Las aguas con dedos suaves la atraen.

Entonces, uno por uno, mis fantasías de pétalos se ahogan,

Y todas mis palabras por nacer

Caen y revolotean y se hunden, como pájaros heridos.

Las aguas frías se cierran sobre ellos. Gris plateado,

Las aguas corrientes los apresuran.

Tomado de:

https://mypoeticside.com/poets/robin-hyde-poems

 

Viento de primavera

Viento, sopla suavemente hoy, no sea que levantes

la cuidadosa cortina de Diez años ante nuestros ojos.

Viento de primavera, avanza suavemente como los pétalos a la deriva;

No nos molestes con fragancias, no sea que sepamos

Pasiones ardientes como llama para caminar a nuestro lado

Una vez más, el terror y la esperanza y el orgullo;

No sea que de nuevo ardan en nuestros corazones las

lágrimas lentas que salvaron a los hombres derramados por el precio del rescate.

No toques la hierba, que mejor quedaron sin remover

Bajo los árboles que amaban, los árboles fieles;

No empieces ningún canto del pájaro

recordatorio de la juventud, para que , como afiladas cimitarras azules, los recuerdos se

abran paso a través de su silencio, sueño nunca tan profundo.

Mejor es olvidar, mejor dormir.

Viento, estás cargado de sabiduría. Amante y santo,

Rey y pastor, te han contado toda su historia.

Volando por la ciudad de Nínive, reúnes las débiles

canciones Rotas de hombres que triunfan o fracasan.

El viento resplandece en las flores, conoce entonces la verdad:

Nunca los soñadores edificaron su ciudad de la juventud,

Nunca las torres azuladas han crecido

Sobre las vidas puestas por una piedra angular,

Nunca los segadores cantan a través de Canaán ganado,

Campo y huerto blancos a un sol salido.

Sin embargo, si escuchan, escuchando con oídos pacientes

Todas las esperanzas desvanecidas de los años desvanecidos,

Viento de primavera, un sueño donde los pétalos flotan,

Pregúntales ahora el rico y último regalo.

Busque el campo donde se encuentran las cruces de madera,

protegiendo la gloria de Inglaterra en Tierra Santa.

Viento peregrino, con corazón asombrado se acerca - La

mitad del tesoro de la tierra yace enterrado aquí.

Espera entre las amapolas; con la cabeza inclinada,

pide fe, de los muertos de corazón fiel.

 

Desierto

Aquí no hay alegría, para brillar como aguas joyas

De esos lagos azules que encuentran los vagabundos del desierto,

No hay poca lluvia de paz, no hay rocío de soñar,

No hay cáliz para la sed de mi mente.

 

Audaz y azul, el espejismo de muchas palmeras,

De fuentes burlonas, crece y brilla cerca.

Tropiezo, me aferro a los zafiros fantasmales, despierto

Ciego en la arena, con los labios y los dedos secos.

 

¿Eres de verdad una ciudad vigilada? ¿Vagar

viejas sabidurías y ardores jóvenes por tu calle?

¿Alguna vez la Piedad, en algún patio fragante,

desata las sandalias de los pies del viajero?

 

¿Y tu palacio guarda perfumes tan oscuros,

canciones como hombres embrujados desde el principio,

¿En algún lugar, más allá del desierto de tu silencio, más

allá de la última caravana desconcertada?

 

Durante todo el día acechas mi sueño, una leyenda inquieta

De afiladas torres azules que nadie puede encontrar,

Sus campanas son recordadas en el crepúsculo

Por hombres que no buscan más, viejos y ciegos.

 

¿Yace el viento, que se apoya en tu pecho,

Toca tus cabellos y de repente es dulce,

Donde nada prevalece sino la blanca pasión del sol,

El ciego, largo desierto, ardiendo para mis pies?

Tomado de:

https://www.poemhunter.com/robin-hyde/

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