lunes, 30 de noviembre de 2020

POEMAS DE EDMUND BLUNDEN

 



(1 de noviembre de 1896, Londres / 20 de enero de 1974, Long Melford, Reino Unido)



El camino de Zonnebeke

¡Buenos días, si esta luz marchita tardía puede reclamar

algún pariente con esa llama alegre

que el joven sol solía arrojar por el espacio!

Agony mira desde cada rostro gris.

Y sin embargo, ha llegado el día; ¡retirarse! ¡retirarse!

Sus manos se sueltan de los rifles mientras pueda;

¿La helada los ha traspasado hasta los huesos?

¿Por qué ver al viejo Stevens allí, ese hombre de hierro,

derritiendo el hielo para afeitarse la barbilla grotesca?

Ve a preguntarle, ¿ganamos?

Nunca me gustó esta bahía, un miedo tonto

me atrapó la primera vez que vine aquí;

Ese dugout caído despierto, quizás

algún embrujo informe de los tipos de algún cadáver.

Es cierto, y dondequiera que nos mantengamos firmes,

Había rincones que parecían saturninos

sin una buena causa.

 

Ahora, donde comienza Haymarket,

no hay lugar para soldados con corazones débiles;

Los minenwerfers lo tienen al milímetro.

Mira, cómo el polvo de nieve se

agita por el camino lastimero y tonto; las piedras mismas deben estremecerse con

este viento del este; el cielo bajo como una carga

cuelga, un peso muerto. Pero qué dolor

debe roer donde su mejilla de arcilla

aplasta los árboles cortados de concha que colmen la llanura.

La garganta cubierta de hielo traga un chillido de gárgola.

Ese cable miserable delante de la línea de la aldea

Sonajeros como zarzas oxidadas en un bino muerto,

Y allí la luz del día se convierte en pardo;

Pilares negros, esos son árboles por donde corren las carreteras.

Incluso Ypres ahora calentaría nuestras almas; tonto cariñoso,

nuestro recorrido solo tiene una noche, ¡siete más para enfriar!

Oh mudez gritona, oh muerte sorda y chocante,

jirones de hierba muerta y sauces, hogares y hombres,

mira como quieras, los hombres aprietan sus dientes castañeteadores

y te congelan con esa única esperanza, el desdén.

© por el propietario. proporcionado sin cargo con fines educativos

 

1916 visto desde 1921

Cansado de un dolor sordo, envejecido antes de mi día,

me siento en soledad y solo escucho

largas risas silenciosas, murmullos de consternación, las

intensidades perdidas de la esperanza y el miedo;

En esos viejos pantanos aún reposan los rifles,

Sobre el delgado parapeto revolotean los harapos grises,

Allí están los mismos libros que leo, y

Muerto como los hombres que amé, aguardo mientras la vida arrastra

 

Su longitud herida desde esas tristes calles de guerra al

verde lugares aquí, que eran míos;

Pero ahora lo que una vez fue mío ya no es mío,

busco esos vecinos aquí y no encuentro ninguno.

Con tanta mansedumbre y voluntad incansable se

quemaron en mí aquellas casas en ruinas,

Apasionado busco todavía su historia muda,

Y el tallo carbonizado supera al árbol vivo.

 

Me levanto al canto de un pájaro

Y apenas sabiendo deslizarme por el camino, no

me atrevo a darle a un alma una mirada o una palabra

Donde todos tienen hogar y ninguno está en casa en vano:

Rojo profundo la rosa ardió en el lúgubre reducto,

El yo -el trigo sembrado alrededor era como una inundación,

en el camino caliente el lagarto descansaba el tiempo,

los santos en los santuarios rotos brillaban como la sangre.

 

¡El santuario de la dulce María entre los sicomoros!

Allí íbamos, mi amigo de amigos y yo,

y arrebatando largos momentos de las guerras a regañadientes,

cuya oscuridad hacía la luz intensa para verlos.

Astuto mordió la niebla de la mañana, los disparos quejumbrosos

Hilado desde el alambre en disputa: luego en un cálido desmayo

El sol silenció todo menos las frescas parcelas de la huerta,

Nos arrastramos en la hierba alta y dormimos hasta el mediodía.

© por el propietario. proporcionado sin cargo con fines educativos


Limosnas

    En el foso de Quincey termina la aldea derrochadora,

    Y allí, en la casa de beneficencia, moran las amigas más queridas

    de toda la aldea, dos viejas damas que se aferran

    tan cerca como cualquier amante en la primavera.

    Hace mucho, mucho tiempo pasaron los sesenta y diez,

    Y en esta casa de muñecas vivían juntos entonces;

    Todas las cosas que tienen en común, siendo tan pobres,

    y su único miedo, la sombra de la muerte en la puerta.

    Cada atardecer los entristece, cada amanecer les

    devuelve el brillo a sus ojos debilitados.

 

    ¡Qué felices son los ricos días de buen tiempo

    cuando en la carretera la gente mira con asombro

    un panal de frutas y flores!

    Como melosidades alrededor de su umbral; ¡Qué largas horas se

    regodean en sus escarpadas malvas,

    bálsamos de abejas, plumosos

    árboles sureños y cepas , ardientes bocas de dragón, grandes hojas de malva

    para ungüentos y limoneros en tupidas gavillas,

    desgarró las manos de Esaú con cinco puntas de dedos verdes!

    Nombres tan antiguos y dulces siempre están en sus labios.

    Tan contentos como los niños pequeños donde estos crecen

    En patrones empedrados y vestidos gastados van,

    Orgullosos de su sabiduría cuando en los brotes de grosella espinosa

    Metieron cáscaras de huevo para asustarse de las frutas que vienen

    Los bribones de pico enérgico; deteniéndose todavía para ver a

    sus vecinos búhos pasearse de árbol en árbol,

    O en el silencioso ratón en penumbra, el carril

    De alas largas y señorial.

    Pero cuando esas horas menguan, en el

    interior reflexionan, asustados por la fuerte tormenta,

    cuyos sarracenos arrojan sobre la ventana enjambre,

    y escuchan el ruido del correo

    y la profunda bahía del reloj de la iglesia marchitándose con la explosión;

    Alimentan el fuego que arroja una luz extraña

    sobre reyes y reinas grotescamente brillantes,

    platos y cántaros, calendarios descoloridos

    y elegantes adornos de reloj de arena con lavandas.

 

    Muchas veces se besan y lloran, y rezan para

    que ambos sean convocados en el mismo día,

    y el sabio pardillo tintineando en su jaula.

    Termina también con ellos la amistad de la vejez,

    Y todos juntos abandonan su atesorada habitación

    alguna tarde como una campana cuando el mayo florece.

© por el propietario. proporcionado sin cargo con fines educativos

Tomado de:

https://allpoetry.com/Edmund-Blunden

 

¿Puedes recordar?

Sí, todavía recuerdo

todo de alguna manera;

El borde y la exactitud

dependen del día.

 

De toda esa escena prodigiosa

parece escasa la pérdida,

aunque las brumas principalmente flotan

y ocultan Canal, chapitel y foso;

 

Aunque por lo general no puedo nombrar

esa colina que una vez fue obvia,

y adónde fuimos y de dónde venimos

Para ser asesinados o matar.

Esas brumas son espirituales

Y luminosas-oscuras,

Evolucionadas de incontables circunstancias

De las que estoy seguro;

 

De los cuales, en la instancia

De sonido, olor, cambio y agitación,

Formas nuevas y antiguas para siempre

Intensamente recurren.

 

Y algunos son chispeantes, riendo, cantando,

jóvenes, heroicos, apacibles;

Y algunos incurables, retorcidos,

Chillantes, mudos, profanados.

Enero de 1936

Tomado de:

http://www.edmundblunden.org/productservice.php?productserviceid=383

 

Los patinadores de medianoche

Los postes de lúpulo se erigen en conos,

El estanque helado acecha debajo,

El campanario de las cimas de los postes llega a los tronos

De las estrellas, abismos sonoros de maravilla;

Pero no el más alto de ti, se dice,

podría llegar al lecho negro de este estanque.

Entonces, ¿no está la muerte al acecho

dentro de esas aguas secretas?

¿Qué quiere él sino atrapar a

los despreocupados hijos e hijas de la Tierra?

Con sólo un parapeto de cristal

entre, tiene sus motores en marcha.

 

Luego, la sangre grita,

sigue , sigue , Gira, rueda y látigo sobre él,

Baila delgada y pálida en este piso de pelota,

Úsalo como si lo amaras;

Cortejalo, escúchalo, tambalea y pasa,

y deja que te odie a través del cristal.

 

Informe sobre la experiencia

He sido joven y ahora no soy demasiado mayor;

Y he visto al justo abandonado,

su salud, su honor y su calidad arrebatados.

Esto no es lo que se nos dijo anteriormente.

 

He visto un país verde, útil para la raza,

Golpeado tontamente con armas y minas, sus pueblos desaparecieron,

Hasta la última rata y el último cernícalo desterrado -

Dios nos bendiga a todos, esto fue una gracia peculiar.

 

Conocí a Seraphina; La naturaleza le dio tono,

mirada, simpatía, nota, como una del Edén.

Vi su sonrisa deformarse, escuché su letra amortiguada;

Ella se volvió a la prostitución; - esto lo tomé por nuevo.

 

Di lo que quieras, nuestro Dios ve cómo corren.

Estas desilusiones son su curiosa prueba

Que ama a la humanidad y seguirá amando;

Allí hay fe, vida, virtud en el sol.

Tomado de:

https://mypoeticside.com/poets/edmund-blunden-poems

 

 

 

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