Pregúntame
Pregúntame algún día, cuando el río
se hiele, qué errores he cometido.
Pregúntame si lo que he hecho es mi vida.
Han venido otros lentamente a mi
pensamiento, algunos han intentado
ayudar o hacerme daño: pregúntame
si ha sido su amor más fuerte que el odio.
Escucharé lo que digas. Tú y yo
podemos volvernos y contemplar
el mudo río y esperar. Sabemos
que allí está la corriente, oculta; allí
idas y venidas desde muy lejos
mantienen la quietud, ante nosotros.
Lo que el río dice, eso es lo que digo.
Tomado de:
https://poesiayotraszarzas.blog/2016/01/17/william-stafford-preguntame/
Garantía
Nunca estarás solo, oyes
un sonido tan profundo cuando llega el otoño. El
amarillo
atraviesa las colinas y retumba,
o el silencio después del relámpago antes de decir
sus nombres, y luego las
disculpas de las nubes . Fuiste dirigido desde que
naciste:
nunca estarás solo.
Llegará la lluvia , una cuneta llena, un Amazonas,
pasillos largos, nunca escuchaste un sonido tan
profundo,
musgo sobre roca y años. Giras la cabeza,
eso es lo que significaba el silencio: no estás
solo.
El mundo entero se derrama.
© por el propietario. proporcionado sin cargo con fines
educativos
Un ritual para leerse el uno al otro
Si no conoces el tipo de persona que soy
y no sé el tipo de persona que eres,
un patrón que otros hicieron puede prevalecer en el
mundo
y seguir al dios equivocado en casa es posible que
extrañemos nuestra estrella.
Porque hay muchas pequeñas traiciones en la mente,
un encogimiento de hombros que deja que la frágil
secuencia se rompa
enviando a gritos los horribles errores de la
infancia que se
precipitan a jugar a través del dique roto.
Y como desfilan los elefantes sosteniendo la cola de
cada elefante,
pero si uno deambula por el circo no encuentra el
parque,
lo llamo cruel y tal vez la raíz de toda crueldad
saber lo que ocurre pero no reconocer el hecho.
Y por eso apelo a una voz, a algo sombrío,
una región remota e importante en todos los que
hablan:
aunque podríamos engañarnos, deberíamos considerar,
no sea que el desfile de nuestra vida mutua se
pierda en la oscuridad.
Porque es importante que las personas despiertas
estén despiertas,
o una línea que se rompa puede desanimarlas para que
se vuelvan a dormir;
las señales que damos —sí o no, o tal vez—
deben ser claras: la oscuridad que nos rodea es
profunda.
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Atavismo
1
A veces, al aire libre, miras hacia arriba por
donde pasan los pájaros, o simplemente nada,
y esperas. Viene una sensación tenue
que una vez eras así, había aire
y silencio; estaba junto a un lago, o
tal vez un río, estabas alerta
como una nutria y de repente naciste
como la estrella vespertina en amplios
mundos inmóviles como este que has encontrado de
nuevo, por un momento, al aire libre.
2
Algo se dice en el bosque: pasillos de
sombra conducen; ondas de una rama;
un lápiz de luz solar recorre lentamente su
camino. Una presencia contenida casi
habla, pero luego se retira, susurra
una maleza. Puedes sentir
los siglos ondular generaciones
de vagar, descubrir, perderse
y ser encontrado, comer, morir, nacer.
Un paseo por el bosque acaricia tu pelaje,
el pelaje que ya no tienes. Y tu mirada
hacia el pasillo del bosque es una
caída extraña, larga , ojos oscuros que buscan un
hogar.
Durante deliciosos minutos puedes sentir tus bigotes
más anchos que tu mente, más allá de todo.
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Despertar a las 3 a. M.
Incluso en la cueva de la noche cuando te
despiertas y estás libre y solo,
descuidado por otros, descartado, amado solo
por lo que no importa, incluso en esa
gran habitación que nadie puede ver,
empujas con tus ojos hasta que
llega para siempre. Es un ocho retorcido
y se acuesta en tu cabeza.
Piensas en el agua del río;
piensas más lento que la marea en
la veta de la madera; te conviertes en
un almacén secreto que salva al país,
tan abierto, tonto y vacío.
Miras todo lo que la oscuridad
atraviesa. Más de lo que se
ha encontrado te reconforta. Abres los
ojos en una bóveda que se abre tan rápido
y tan lejos como pueda correr tu pensamiento.
Un gran muro ceñido rodea todo,
siempre ha estado ahí, siempre
permanecerá. Es un buen mundo en el que
perderse. Te reconforta. Todo esta
bien. Y tu duermes.
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gótico americano
Si vemos mejor a través de
anteojos diminutos y sombríos, nos gusta usar
anteojos diminutos y sombríos.
Nuestros padres nos desearon este
punto de vista. ¿Es la tundra? Lo amamos.
Viajamos nuestro tipo de
Renacimiento: graneros llenos de heno,
viajes completos de maíz y
un libro que parpadea con su
halo en el salón.
Pobreza más confianza es igual a
pioneros. Nunca dudamos.
© por el propietario. proporcionado sin cargo con
fines educativos
Tomado de:
https://allpoetry.com/William-Stafford
Cómo ocurrieron estas palabras:
En invierno, en horas obscuras, mientras otros
dormían, encontré estas palabras y las junté
de acuerdo a sus anhelos y el respeto
de unas por las otras. En quietud, se empujaban.
Intercambiaron
significados pretendiendo tener sólo uno.
Alianzas monstruosas nunca antes soñadas
comenzaron. Algunas veces perdieron. Jamás
volvieron a separarse en este mundo. Se encuentran
juntas. Tienen una fidelidad que ningún
anhelo de pretensión podrá romper.
Y todo esto ocurre como magia a las palabras
en esas horas negras en las que otros tienden a
dormir.
Traducción: Carlos LM.
Tomado de:
https://bigmaud.com/2016/03/13/como-ocurrieron-estas-palabras-poema-de-william-stafford/
Para mis jóvenes amigos que tienen miedo
Hay un país que cruzar que
encontrará en el rabillo del ojo, en
el rápido deslizamiento de su pie: aire muy
abajo, un chasquido que podría haber atrapado.
Y quizás para ti, para mí, una
voz aguda y pasajera que encuentra su camino al
tener
miedo. Ese país está ahí, para nosotros,
llevado al cruzarlo. Lo que temes
no desaparecerá: te acogerá en
ti mismo, te bendecirá y te mantendrá.
Ese es el mundo y todos vivimos allí.
Cuando conocí a mi musa
La miré y me
quité las gafas, todavía estaban cantando. Zumbaron
como una langosta en la mesa de café y luego
cesaron. Su voz rugió y la
luz del sol se inclinó. Sentí que el techo se
arqueaba y
supe que los clavos allí arriba tomaban un nuevo
agarre
en todo lo que tocaban. "Soy tu propia
forma de ver las cosas", dijo. "Cuando
me permitas vivir contigo, cada
mirada al mundo que te rodea será
una especie de salvación". Y tomé su mano.
Note lo que no está haciendo este poema
La luz a lo largo de las colinas en la mañana
desciende lentamente, nombrando los árboles
blancos, luego recorriendo el suelo para que las
piedras los nominen.
Note lo que este poema no está haciendo.
Una casa, una casa, un granero, la vieja
cantera, donde el río se encoge de hombros,
¿cuánto de este lugar es tuyo?
Note lo que este poema no está haciendo.
Cada persona que se ha ido ha tomado una piedra
para sostenerla y tomar el sol. La talla
dice: "No aquí, sino llamado".
Note lo que este poema no está haciendo.
El sol, la tierra, el cielo, todos esperan.
Las coronas y los pájaros rojos hablan. La luz a lo
largo de las colinas ha llegado, te ha encontrado.
Note lo que este poema no ha hecho.
Objetor
En la fila para el almuerzo cruzo el tenedor y la
cuchara
para evitar la complicidad, la vida ordenada que
nos han ofrecido nuestros líderes. Delgadas como un
cuchillo,
nuestra oportunidad de vivir depende de ese letrero
mientras otros hablan y el Pentágono desde la luna
lanza órdenes exactas: "Olvida tu fe;
prepárate para lo que sea necesario para ganar: nos
enfrentamos a la
aniquilación a menos que todos los ciudadanos entren
línea."
Me inclino y cruzo el tenedor y la cuchara: en algún
lugar,
otros ciudadanos se inclinan
con más miedo en un lugar aterrorizado por su tipo
de estado opresivo.
Nuestros letreros significan: "Ustedes, rehenes
de allí
, nunca serán masacrados por mi acto". Nuestros
votos se
cruzan: nunca matar y llamarlo destino.
Tomado de:
