domingo, 7 de marzo de 2021

POEMAS DE JAMES DICKEY

(2 de febrero de 1923, Atlanta, Georgia, 19 de enero de 1997, Columbia, Carolina del Sur, Estados Unidos)


Adulterio

Todos hemos estado en esos cuartos

En los que no podemos morir

Y son lugares tristes y extraños

A menudo acechan los indios

Con armas de águila en las colinas

Bajo el crepúsculo abierto al Gran Espíritu,

O se deslizan en canoas,

O bien pacen las vacas en los muros distantes,

Mirando con los ojos de nuestros hijos,

Nada distantes

O hay hombres que manejan

El último martillo que remacha

Los clavos de los rieles y se ha vuelto

Oro en sus manos Una inmensa

Anticipación del placer

Vive entre estas escenas, y estamos al fin solos

Siempre hay algunas lágrimas

Entre nosotros Y alguno siempre lanza

Miradas furtivas al reloj en el buró

Para ver cuánto nos queda Esto no va

A ningún lado No vamos

A ningún lado: ni yo

Con mis torvas técnicas, ni tú

Que has sellado tu matriz

Con un anillo de hule convulsivo

Aunque nos venimos juntos

No vamos juntos a ninguna parte

Sin embargo no cederemos

Porque la muerte es abolida

Por los indios que rezan, las vacas lejanas,

Los martillos históricos, las citas peligrosas

Que unen continentes

 

Imposible morir aquí

Imposible morir, imposible morir

Mientras se llora Mi amor, cariño mío,

Te veo la próxima semana,

Si vengo a la ciudad Te llamaré

Si puedo Por favor, date cuenta de

Por favor, no Dios mío

Por favor, ya no No lo resisto

Mira, lo hemos hecho otra vez

Aún estamos vivos Levántate y sonríe

Dios te bendiga Es mágica la culpa

Ciervo entre el ganado

Aquí y allá, bajo la luz quemante

De mi mano que recorre el prado nocturno,

Todos se hallan pastando

Con alfileres de luz humana en los ojos

Uno de ellos, silvestre,

Come también la hierba humana,

Esbelto, elegante, domesticado

Por la oscuridad,

Entre los que criamos para matarlos

Saltó la cerca paralítica

E inclina su frente ramificada

En la mesa verde de escarcha,

Unica cosa viva a la luz de esta linterna

Que puede irse cuando lo desee,

Convertir en bosque la hierba,

Cerrar los ojos al resplandor inhumano

Pero allí sigue: imperturbable en su campo abierto,

Con las chispas de mi lámpara en sus pupilas,

Sin nadie que lo iguale entre las reses,

Pasta con ellas en la noche del matadero,

Único de su especie que se levantará entre los muertos

 

La abeja

Un punto

Desplazándonos en el camino, junto a la carretera, y

Las alas más pequeñas que vienen a lo largo de la valla de la barandilla Fuera

del bosque, un punto de todo lo que es verde. Ahora se

convierte en carne que se arrastra entonces el silencio

de la picadura. Debo vivir más rápido para mi

hijo pequeño aterrorizado que está sobre él. Ha llegado. Se aferra.

 

Ala vieja, ven

a la vida. Si la acción de tu rodilla es alta

Suficiente, la grasa puede caer en el tiempo Maldición

, Dickey, esta es tu última vez para cortar

y correr, pero debes darle todo lo que te

queda, ya que gritar cerca de tu niño que grita es el puro

Asesinato del tráfico de California: una abeja cuelga conduciendo

 

Su hijo

A ciegas en la carretera. Llegar allí sin embargo

todavía es posible. ¡Viva lo que hice mal!

En Clemson y todos mis impulsos más torpes.

Para la pelota, todos mis intentos de girar

El campo de la esquina y mis explosiones a

través del agujero de cinco hoyos sobre el tackle. O backfield

 

entrenador pelusa Norton,

Dime como nunca y me han dicho

Para eliminar el plomo grito lo obtendrá

La cámara lenta de la edad media de mí que no puedo

hacer de esta manera voy a tener que dejar a

mis pies que me hayan desaparecido tenlo donde

vive y abajo vamos cantando con gritos en

 

la tierra,

gritos de padres de hijos gritos de entrenadores muertos girando

A aprobación y de entre nosotros, la abeja se eleva gritando,

con un gran vuelo en vuelo, montando la valla, volviendo

hacia el bosque, el tráfico nos

avanza sin cambios, nada se oye a través del

vidrio del aire acondicionado que yacemos al borde del camino lleno

 

de huellas en el antebrazo,

de roadrocks, fresas en nuestro Con los codos como de

Scrimmage con el equipo universitario ahora podemos

levantarnos, alejarnos de la autopista, mirar directamente hacia los

árboles. Mira, no sale nada, ningún

ala más pequeña, ningún cambio de un vuelo, nada de

nada. Entremos, hijo, y escuchemos

 

una

voz que murmura algo de tabaco en las ramas para decir «Eso está

un poco mejor», a nuestras vidas que aún cuelgan.

Por un pelo. No hay nada que nos detenga, podemos adentrarnos

más en los olmos y escuchar el ruido de

Roaring, como una multitud de fútbol de la que hemos

desaparecido. Los entrenadores muertos viven en el aire, su hijo vive

 

en el oído

como padres, e impulsan y urgen. Te quieren mejor de

lo que eres. Cuando es necesario, se levantan y te maldicen, gritan

cuando algo debe ser salvado. Aquí, debajo de este árbol,

podemos sentarnos. Puedes dormir, y puedo intentar

devolverte lo que he ganado manteniéndonos

vivos y a salvo de las abejas: la sonrisa de algún tipo

 

de salvador,

de touchdowns, de balones sueltos, batallas,

vidas. Déjame sentarme aquí contigo, hijo

como en el banco, mientras que la primera cuerda retira

Termine, muy lejos y diga con mi más silenciosa lengua, con los

hematomas que crean el hombre en mis brazos con una hoja viva y una rápida

mano muerta en mi hombro, «Entrenador Norton, soy su hijo».

 

El niño oveja

Muchachos de la granja salvajes a la pareja

Con cualquier cosa con árboles de bosques suaves

Con montículos de montículos de tierra

De paja de pino se mantendrán alejados de los

animales por sus propias leyendas:

En el túnel del heno oscuro

Y excremento de graneros, dirán

que he oído decir

 

eso en un museo en Atlanta

Camino atrás, en un rincón, en algún lugar.

Hay una cosa que es solo una mitad de

oveja como un bebé lanudo,

encurtido en alcohol porque

esas cosas no pueden vivir sus ojos.

Están abiertos pero no puedes soportar mirar.

Escuché a alguien que…

 

Pero esto es ahora casi todo se ha

ido. Los chicos han tomado

Sus propias esposas verdaderas en la ciudad, las

ovejas están a salvo en el

pasto de la colina oeste, pero nosotros que nacimos allí

todavía no estamos seguros. ¿Somos,

porque recordamos, recordados

en el terrible polvo de los museos?

 

 

 

Solo con sus ojos, el niño oveja puede

estar diciendo

 

que estoy aquí, en la casa de mi padre.

Yo, que soy la mitad de tu mundo, vine profundamente

a mi madre en la larga hierba

del pasto del oeste, donde estaba parada como la luz de la luna,

escuchando zorros. Era algo así como el amor de

otro mundo que la

atrapó por detrás, y ella dio, sin levantar su cabeza,

fuera del rocío, sin mirar nunca, su mejor aspecto.

Yo a esa gran necesidad. Soltándose, hundió su rostro

en el frío de la tierra, y en un sonido

de sollozos de algo tropezando,

comenzó, como debía hacerlo,

a llevarme. Me desperté, muriendo,

en el sol veraniego de la ladera, con mis ojos

mucho más que humanos. Vi por un momento ardiente

el gran mundo cubierto de hierba de ambos lados,

hombre y bestia en la ronda de su necesidad,

y el viento de la colina se agitó en mi lana,

mi pezuña y mi mano se unieron,

comí mi única comida

de leche, y murió

mirando fijamente. De la hierba oscura llegué directamente

 

a la casa de mi padre, cuyo polvo se

arremolina en los pasillos sin ninguna razón.

Cuando nadie se amontona en un

rincón infernal y suave ,

Y, a través de mis aguas inmortales,

me encuentro con los granos del sol ojo

a ojo, y fallan en mi armario de vidrio.

Muerto, seguramente viviré

en la mente de los granjeros: soy el que los expulsa

como lobos de la perra y el ternero,

y de la casta casta del viento.

Entran al bosque en campos de frijoles y se adentran

en sus manos derechas conocidas. Soñando conmigo,

gimen, esperan, se sufren,

se casan, crían a su clase.

 

En el puente darien

El mar aquí solía mirar

Como si muchos convictos lo hubieran construido,

 

De pie en lo profundo de sus cadenas de tobillo,

Tobillo en el agua, para herir.

 

 

 

La tierra y la desmenuzamos en sal.

Yo estaba en este pantano cuando era niño

 

Cuando todos trabajaban todo el día.

Para bajar los pilotes.

 

Pensé que vi el sol inmóvil

Golpea el costado de un martillo en vuelo.

 

Y de ahí nacerá un ave marina.

Para despegar sobre las marismas.

 

Mientras el gris sube por un lado de mi cabeza.

Y me corta el cerebro del mundo,

 

Camino y deseo principalmente para las aves,

Por el único pájaro que nadie ha buscado.

 

Para saltar de nuevo de un flash

De metal, tal vez de los rayados.

 

Alianza de boda en mi dedo anular.

Recordando las cadenas de sus pies,

 

Me paro y miro por encima de las hierbas.

En el puente que construyeron, abandonado hace mucho tiempo,

 

Al romperse en el agua por fin,

Y largo, como ellos, por la libertad.

 

O la muerte, o volver a creer.

Que trabajaron en el océano para darle.

 

La mirada inmutable, sin esperanza.

De donde saltan todos los milagros.

 

Elección de Buckdancer

Así que oiría esos pulmones,

El aire se divide en nueve niveles,

Algún don de lenguas del silbador.

 

En la cama del inválido: mi madre,

Temblando todo el día para ella misma.

Las mil variaciones de una canción;

 

Se llama la elección de Buckdancer.

Durante años, todos han estado muriendo.

Fuera, los hombres clásicos del ala y el dólar.

 

De espectáculos juglares itinerantes;

Con ellos también una anciana.

Estaba muriendo de angina sin aliento,

 

Sin embargo, todavía encontró suficiente aliento

Para silbar en mi cabeza

Una vista como una banda de un solo hombre,

 

Freed negro, con platillos en el talón,

Un ex esclavo que bailaba de manera próspera.

Al anillo de su propia luz chocante.

 

A través de las mil variaciones de una canción.

Todo el día a la música propensa de mi madre,

La nota de la curruca del inválido,

 

Mientras me arrastraba hacia la pared.

Con los pies en los calcetines, para escuchar los sonidos alterarse,

Su lengua como la ruptura de un ruiseñor.

 

A través de estrato tras estrato de tono.

Proclamando que opciones hay

Para los últimos bailarines de su género.

 

Para mujeres enfermas y para todos los esclavos.

De la muerte, y los niños encantados en las paredes.

Con un resplandor latente bajo los pies,

 

No baila sino que casi se levanta.

A través de casas en forma de granero, teatrales.

En las alas del buck y ala.

Tomado de:

https://www.isliada.org/poetas/james-dickey/

 

Cherrylog Road

Fuera de la autopista 106

En Cherrylog Road entré  

El Ford del 34 sin ruedas,  

Ahogado en kudzu,

Con un asiento sacado para correr

Whisky de maíz de las colinas

 

Y luego desde el otro lado  

Se metió sigilosamente en un Essex

Con un asiento retumbante de cuero rojo   

Y luego otra vez, a bordo  

Un Chevrolet azul, soltando  

El óxido de su otro color,

 

Criado sobre tres bloques de construcción.  

Ninguno tenía el mismo calor corporal;

Cambié con ellos hacia adentro, hacia  

El corazón lleno de maleza del depósito de chatarra,  

Porque yo sabía que Doris Holbrook  

Escaparía de su padre al mediodía

 

Y vendría de la finca  

Para buscar partes propiedad del sol  

Entre los chasis abandonados,  

Sentados en cada uno de ellos

Mientras lo hice, inclinándome hacia adelante

Como en una salvaje carrera de autos stock

 

En el estacionamiento de los muertos.  

Una y otra vez, me subí  

Y por el otro lado, como  

Un enviado o una estrella de cine

Conocido en la estación por grillos.  

Una tapa de radiador levantó la cabeza,

 

Conviértete en un sapo real o una serpiente real  

Mientras me acercaba al eje del patio,  

Pasando por muchos estados,  

Muchas vidas para alcanzar

La larga flecha perforadora de alguna abuela  

Enviando platos de ceguera

 

De sus tapacubos de níquel

Y derramando su tierna tapicería

En cucarachas soñolientas,

El panel de vidrio en el medio  

Dama y conductor de color  

No del todo roto

 

El teléfono del asiento trasero

Todavía en su gancho.

Entré como para exclamar  

“Vayamos al manicomio de huérfanos,  

John; Tengo algunos juguetes viejos

Para los niños que dicen sus oraciones ".

 

Estallé en sudor mientras pensaba  

Escuché a Doris Holbrook raspar

Como un ratón en el sol del estado del sur  

Que se estaba comiendo la pintura en ampollas  

De un centenar de capotas y capotas de coches.  

Ella estaba haciendo tapping como un código

 

Aflojando los tornillos,  

Llevando faros delanteros,  

Bujías, parachoques,

Espejos y pomos de cambio rotos,  

Preparándose, ya,

Para volver con algo que mostrar

 

Aparte del nuevo temblor de sus labios  

Me abrazaría pronto, pronto,  

Donde me senté en el asiento trasero rasgado

Hablando por el interfono  

Orando por Doris Holbrook  

Para venir de la finca de su padre

 

Y volver allí

Sin rastro de mi en su rostro

Para ser vista por su padre pelirrojo

¿Quién cambiaría, en el granero chirriante,  

La piel pálida de su espalda con un trapo

Entonces acuéstate por mí

 

En el carro asador de un contrabandista

Con una escopeta de calibre I2 accionada por cuerda  

Para soplar el aliento del aire.

No cortado por los parabrisas dentados,  

A través de los acres de naufragios ella vino  

Con una llave inglesa en la mano

 

A través del polvo donde muere la serpiente negra  

Del aburrimiento, y el escarabajo sabe  

El abono no tiene más vida.

Alguien afuera hubiera visto  

La puerta del coche más antiguo inexplicablemente  

Cerrar desde dentro:

 

La abracé y la abracé y la abracé  

Convocado a una velocidad tremenda

Por el tráfico estancado y soñado que nos rodea,  

Entonces la serpiente negra, rígida

Con inacción, espalda encorvada

A la vida y cacé al ratón

 

Con sobreexcitación mortal,  

Los escarabajos reclamaron su campo  

Mientras nos aferramos, pegados juntos

Con los ganchos de los resortes del asiento  

Trabajando para atraparnos con las manos en la masa  

En medio del bateo gris sin aliento

 

Eso estalló desde el asiento a nuestras espaldas.  

Salimos por puertas separadas

En los otros cuerpos cambiados

De coches, ella por Cherrylog Road  

Y yo a mi moto

Estacionado como el alma del depósito de chatarra

 

Restaurada, una bicicleta con carne

Con poder, y arrancó

Por la autopista 106, continuamente  

Borracho del viento en mi boca  

Retorciendo el manillar para ganar velocidad,  

Salvaje para ser un desastre para siempre.

 

James Dickey, "Cherrylog Road" de The Whole Motion: Collected Poems 1945-1992 . Copyright © 1992 por James Dickey. Reimpreso con permiso de Wesleyan University Press, www.wesleyan.edu/wespress.


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