POEMAS DE KOFI AWOONOR

América

Un nombre solo una vez

hacinados en la memoria irregular del niño

en pueblos desnutridos,

vastos delirios como las galopantes faldas del Colorado:

de Mohawks y Chippewa,

Horsey Penny-Películas

traído barato en la cola de la guerra

A África. ¿Dónde está el panorama de Mississippi?

y la chica que tocaba el piano y

mantuvo su mano en su corazón

mientras Flanagan bebía un litro de alcohol ilegal

ante los ojos de los señores del pueblo?

¿Qué le pasó a tu locomotora en invierno, Walt?

y mi paseo por las praderas en el camino

de la diligencia, la fiebre del oro y el río Swanee?

¿Dónde enterraron a Gerónimo,

heroico cacique, jinete solitario de este apocalipsis

que condujo a los miembros de su tribu a través de los desiertos de cholla

y colinas esmeralda

persiguiendo a los saqueadores,

inmigrantes medio hambrientos

de una Europa despojada?

¿Qué pasó con Archibald's?

la cosecha del alma en esta tierra cruda

de odios crudos?

A los que no tienen

se prepara un festival al final de las tumbas

donde el himno del sinsonte

cierra velada de oraciones

y súplica como

Nuevos vientos soplan desde las tumbas

floreció en cementerios multicolores incluso

donde dicen que las razas están intactas.

 

 

poema encontrado

En el este, amanece; no

digas que hemos empezado demasiado pronto;

Porque cruzaremos muchas colinas

antes de envejecer; aquí

       la tierra supera en belleza.

 

                                                      Mao Tse Tung 1934

 

Miro los barrotes del Castillo

    la fila de corteza apelmazada de la edad

    en un rincón mi araña amiga

    se agacha para los mosquitos incautos

    de mis días

 

    Hay tanto que debemos expiar.

Hay torres de fe

en las garras invisibles de las arañas

en el vuelo y curva de las gaviotas.

Estos saben, lo juro,

    los contornos de los ondulantes Saharas

    y los océanos indigentes de nuestra historia.

Nos sentamos, debatiendo la caridad de nuestros captores.

 

Por la noche se encienden las luces

la costa se dobla en una amplia bahía

    cerca del castillo

    el mar es gris

Ayer llovió en la víspera

    de mi año cuarenta y uno

        y dejo intactas todas mis derrotas

 

Déjame llevarte al campo

Es solo como medio miembro del clan.

        de la cabra ritual   

que lleve mi canto al lugar del sacrificio

aquí en los campos de dolor

        asfalto y humo de un gran hogar

Dirijo

mi cuerda es corta.

        Pronto llegaré debajo del árbol.

 

Organizaré cien peleas en honor a nuestros Dioses

y nuestro amado líder

Aquí, no me importan menos las masas trabajadoras

Me retiré aquí antes de la Cuaresma

a mi propio tramo de frente al mar

(No puedo ver el maldito mar

        por las viejas paredes apelmazadas

        construido por holandeses)

Pero la orilla cae en un profundo golfo

        no hay acantilados.

 

Encontraron a un bebé de una semana

enterrado en una tumba poco profunda

en el jardín delantero de la fortaleza.

Quiero que mi tumba sea más profunda.

 

Están cortando nuestra leña

    Hoy es el día de la yuca

el flautista calla

Quizás sus tropas han llegado a Georgia

 

No llegar me molesta

Y por el camino que he pisado

    no tengo excusas

 

 

Lamento de las Hermanas Silenciosas

Para Chris Okigbo, el conocido poeta, asesinado en 1967 en la guerra civil de Nigeria.

 

Esa noche llegó a casa, vino a mí

en la hora fría de la noche

Oliendo a vino de maíz en el rocío del amanecer.

Estiró su mano y cubrió mi frente.

Había un rayo de luna que despedía rayos en partículas.

Los tamborileros se habían comprado una cabra.

El estruendo era alto en el gemido de la luna de la cosecha.

La inundación estaba gorgoteando a través de los campos

Aguas de nacimiento nadando en torrentes de sangre nueva.

Susurró mi nombre en un eco lejano

Cielo lamentándose en un millón de sonidos

a través de mis costas. Su voz aún sonaba

la tristeza del vagabundo

Llorar y morir en un suave eco solitario

Ese eco que escuché hace mucho

En la caída de la noche sobre mi río,

En el susurro lejano de las cañas

Al crecer en la fuerza de mi río.

Érase una vez lo escuché

Ensartado claro como el gong de los bateristas

Brillante bruñido como el borde de destello de

el cuchillo pascual, listo ansioso de cortar

Mis cuerdas y entrad en mis campos.

Todavía era un sueño entonces

Llevado por los soplos endebles

De dulces aromas llevados en alto en la visión

De mi inundación venidera

Que me llevará lenta y suavemente

En su mundo de sonrisas y olores.

no fue muy amable conmigo

Pero no me quejé. el empuje

estaba duro y enojado, cortando el pequeño cordón

Destrozando las puertas cerradas de rafia

Recogiendo en su ojo los juncos para alimentar a mis peces.

Mi diluvio no había subido.

 

La canoa llevaba la fuerza

De su hombre remó empinado por mi río

en una eternidad tumultuosa

De verdes colinas y montañas

Que se tambaleó y rodó hasta la orilla del río

Para abrazarme y llevarme lejos.

 

Entonces se abrieron las compuertas

para que la justicia limpie para purificar

Mi tarde de despertar

En la turbulencia de su triunfo

En la tarde brillante de mi renacimiento.

El nacimiento fue tedioso.

Los dolores eran amargos

En la noche brillante me apresuré

Llorando lo he encontrado lo he encontrado.

Se quedó allí susurrando en el viento

El deseo de ir estaba escrito en grandes letras sobre su frente.

no estaba preparado para su venida

no estaba preparado para su soledad,

por su triste soledad contra el susurro del viento.

no estaba preparado para su entrada

A mis campos ya las orillas de mi río.

Se cerró la entrada de rafia

cerrado contra su soledad solitaria.

 

Se paró debajo de mi entrada

En su acercamiento supe los pasos que dio

Como el Lázaro que se va

Marchando hacia su tumba.

No estaba listo.

La inundación gorgoteaba en su estuario

nadando dentro de mí aguas de nacimiento

calentado por su venida. el estaba en silencio

mudo contra el embate del viento

llorar y morir por su patria.

Mi inundación no había subido entonces.

A través de mi inmensidad marchó hacia el viento

sus brazos cruzados sobre su pecho,

sus ojos buscando las puertas

que abrirá sus amuletos

para arrebatar y usar su talismán de esperanza.

Marchó contra el viento

aullando a través de los postes de la puerta

para atrapar al barquero en el punto del amanecer.

para transportarlo a través de mi río.

Pero yo no estaba listo.

 

Mis manos se estiraron para cubrir las suyas.

en la oscuridad, para cubrir sus ojos

en la agonía de su soledad

para llamarlo nombres que sabía

poner el vendaje de mi vientre

sobre sus cicatrices de garrote,

para sostener su mano en el broche del anochecer.

Estaba mudo; el viento había dejado de susurrar

Estaba erguido como el tótem de su casa.

Ardió y ardió por un final

Entonces estaba listo. Mientras atravesaba mi agonía

con su grito, mi río se desbordó.

Mis costas se tambalearon y rodaron

hasta el fin del mundo, donde dicen

en el fin del mundo las tumbas son verdes.

Tomado de:

https://www.poetryfoundation.org/poets/kofi-awoonor

 

 

Mi tío el adivino-cacique

Otra conversación, el carnero divino de los sacrificios,

el único árbol de la hacienda ahora, ocupante

y regente de una antigua casa de honor

. Todos te dejaron, los jóvenes,

los hijos que nunca tuviste, los hijos

que soñaste llenando tu espacio terrestre.

Tu vejez y el nombre de nuestro padre,

rugiendo llamas aún inextinguibles

por nuestra tierra, recuerdo aquel día en que

los vientos oscuros se alzaron

arremolinándose

hojas de maíz y plumas de ave

en el sueño piramidal de la casa.

Luego llegué a casa. Te paraste en el recinto

de nuestra casa caída

asintiendo. Una adivinación procede

del buen estómago del adivino,

recuerdos más antiguos y bollo de fuego.

nuestras casas, aunque caídas

yo era un mensajero de ese fuego

la venida de esa profecía.

© por el propietario. proporcionado sin cargo con fines educativos

 

 

a sika

¿Recuerdas la Navidad

cuando en nuestro camino desde Chelsea

te caíste en las aceras, te

rompiste un diente y me quedé mudo?

Tu madre pensó que era cruel,

pero tu caída me dolió

porque todos nosotros, los miembros de

tu clan, caímos en terreno extraño.

Recuerda los paseos matutinos

a casa de tu niñera

donde te enfurruñaste y anhelabas volver a casa,

la agonía de los vuelos y

el dolor de la separación que se avecinaba

como las lunas de invierno.

 

Sabía que era la tempestad

que arruinaría tu juventud

y el misterio de tu infancia

Oh, yo era el Abraham

sacrificando a mi Isaac

esperando en vano al carnero en la espesura

por sueños olvidados bajo soles tropicales

Pero, ¿qué podría haber hecho?

¿No estaba al tanto de las

certezas de

las profecías venideras del alejamiento final

preparado en secreto

por los dioses intervinientes de mi casa?

No, no buscaba

una atanasia: ¿cómo puedo yo,

epílogo de mi propio tormento

, comprender el prólogo que soñé que eras?

© por el propietario. proporcionado sin cargo con fines educativos

Tomado de:

https://allpoetry.com/Kofi-Awoonor

 

 

VOLVIENDO A CASA

Muy

          marcado

en el margen de nuestra vida

así está, el alado y desesperado anhelo

quema y sostiene

          siempre.

El eterno dolor se resuelve

en el ojo inflamado

en el corte del codo.

 

Dios nos observa.

 

No buscamos más

que la belleza singular

de la victoria

          y la muerte

la muerte extermina

los rojos rubores de la rosa

la curvatura del cuello del cardo

los anillos en el árbol del desierto.

 

Por eso ahora rechazo la muerte

           contraproducente

          terminal y mortífera

escojo más bien las colinas

          y el mar cercano.

 

DESEO

Las estrellas arriba

artificiosas como alegres campanillas

El fragante rocío

cae en las hojas estropeadas

por la tormenta de ayer

me asomo al pote de hierbas

para leer el mensaje del más allá

Ni una voz, no hay fantasmas que susurren

Sólo voces de pescadores,

recogiendo las redes de caballas

venciendo al tiempo en los tambores de calabaza

En canciones que resuenan en el mar ante ellos

 

¿Dónde, dónde podrá estar?

¿Adónde habrá ido?

 

El alegre payaso de la aldea me

llama por mi nombre,

y me da un caurí colorido

en el caurí colorido tú escuchas el mar

y las palpitantes vibraciones de tu propia alma

¿Pero dónde? ¿Dónde podría ser?

El día permanece en quietud

a medida que los años pasan

y me sujetan en la única búsqueda

¿Qué es lo que buscas

en estas cenizas esparcidas por hogares olvidados?

 

Y en la chimenea donde cuelgan las ollas de la madre

 

Revelando pasadas tribulaciones

y futuras glorias

¿Glorias? ¿Quién dice que son glorias?

Siento el aroma de sus cuerpos entalcados tras de mí

humedecidos en palmas de olivo

las ropas con olor de alcanfor

sacadas ayer de la caja de la vieja dama.

Dicen que al final del viaje hay un lugar para el descanso

lleno de vacas muertas y sepulturas hambrientas

Que no te dan la oportunidad

Sí, la oportunidad de medir

tus propias limitaciones

Además de tus futuras glorias

Los que llevan los féretros hieden a licor y a vómito

el muerto se levanta, los mira

y vuelve a morir

 

La luciérnaga te muestra el camino al lugar de los cráneos

y allí te encuentras a ti mismo

reclinándote en una mecedora

observando la armonía de los perdidos

 

Sí, la ceremonia de los

trotamundos que extraviaron

su camino de regreso a casa

y escogieron el putrefacto

olor de la muerte.

 

 

ALIMENTAR A NUESTRO PUEBLO

No me vistas todavía

no me lleves al montículo ante los dolientes.

Aún tengo una cita con

el rocío de la mañana

un poema por escribir

un campo a ser arado

un amante que tocar

alguien a quien consolar

antes que me amortajes

 

¿Ha llegado ya la invitación desde la India?

Debo ir al encuentro del atardecer

y compartir con las palomas en aquella isla

Debo reencontrarme con mis amigos en Agra

allí me deben cuatro cuadros y una memoria

¿Por qué no estamos pariendo las vacas

o pastoreando las ovejas perdidas

nosotros mismos?

¿Por qué creemos que otros deben guiar nuestros caballos

pastorear nuestras ovejas

y alimentar a nuestro pueblo?

 

Debemos criar a los niños

y construir caminos

despejar los senderos que van a los campos de cultivo

y purificar los santos lugares,

y ¡oh! debemos encontrarnos

con el húmedo rocío matutino,

trabajar con el sol tempranero

hasta el punto de que venga a casa con nosotros.

Sólo después de la limpieza

podremos sacar afuera nuestros tambores

recordar viejas glorias

y antiguos dolores

con la danza

nuestra danza

 

cuando la noche final se descargue sobre nuestras cabezas

como lo hizo sobre las de nuestros padres

habremos de retirarnos

a nuestro humilde hogar

tierra segura, satisfechos de haber cumplido

con nuestro deber con el pueblo.

Nos enfrentamos al reto de la historia

y no tuvimos miedo.

 

Traducción de Raúl Jaime Gaviria

Tomado de:

https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/80/awoonor.html