(27 de marzo de 1901, Orange / 30 de junio de 1971, North Sydney, Australia)

Nuremberg

Tan silencioso estaba en esa habitación alta y soleada,

Tan cálido y quieto, que a veces con la luz

A través de las grandes ventanas, brillantes con cristales de botellas,

Flotaría un timbre de los gatos del reloj fuera de la vista,

Aplaudiendo mazos de hierro sobre gongs de cobre verde.

Pero solo en la música soplada de la ciudad

Un reloj pintoresco podría entrometerse. . . dirías

Los relojes habían sido atornillados, el flujo de los años

Desafiado, y esa cámara alta sellada

Del cambio terrenal de algún viejo alquimista.

Y, oh, esas mil torres de Nuremberg

Floreciendo como árboles plomizos fuera de los cristales:

Esos techos a dos aguas con capuchas humeantes, y esos

Espiras de piedra incrustadas, esas veletas doradas

¡Sobre brillantes tejados pavimentados con tejas escarlatas!

Y todo el día nueve mantícoras de peltre forjado

Parpadeó por sus grifos, no cinco pasos

Al otro lado de la calle adoquinada, o mirando a través

Las rondas de vidrio, espiaron esa habitación bañada por el sol

Con Durero grabando en intáglios.

Oh nueve felices, escupiendo tu rocío todo el día

En hileras de metal de escamas verdes, mientras la ciudad

Se mueve pacíficamente abajo en serena alegría. . .

Oh gárgolas felices de mirar hacia abajo

¡Sobre Alberto Durero y sus planchas de hierro!

El paseo nocturno

Llama de gas en la plataforma amarilla; voces que suben y bajan;

Latas de leche en plata abollada en frío; medio despierto miro,

Levanta la persiana, parpadea, todos los sonidos están drogados;

el lento soplo de los pasajeros dormidos;

motores bostezando; agua en goteos pesados;

Viajeros negros y siniestros, subiendo pesadamente por la estación,

un momento en la ventana, colgado de bolsas;

caras apresuradas y desconocidas - cajas con etiquetas extrañas -

todos a tientas torpemente hacia fines misteriosos,

fuera de la luz de gas, arrastrado por destinos privados,

sus ecos mueren. El tren oscuro se sacude y se sumerge;

Las campanas gritan, el paseo nocturno comienza de nuevo.

Pronto no miraré más que la oscuridad,

campos pálidos y ventosos, el viejo rugido y golpe de los rieles

se derrite en una furia sorda. Baja la persiana. Dormir. Dormir

Fuera, nada más que ríos grises de matorrales.

Luz de gas y latas de leche. De Rapptown no recuerdo nada más.

El infierno de Rubens

VENUS con rabadilla rosada hendida

Y anillos de cabello volador brillante como la paja

Mira en el cristal que los esclavos están manejando

No por su propia cara flotando allí,

Pero por la mirada astuta y curiosa

De Rubens, a través del ojo de la cerradura fisgoneando.

Carne tibia de dioses, a la luz embayed,

Y huesos de demonio a la deriva dentro

Que barren como música arriba y abajo

A pucheros y copas de piel de marfil,

Grupa de valles firmes y brazo bravucón

En cuyo terraplén se ahogan las pulseras

¿Os quedáis, pinceladas de pintura,

Con Venus burlado y Rubens muerto

Y la belleza vendida por una antigüedad

¿Y microscopios levantados en su lugar?

Aún son fieles tus antiguos seguidores;

Rubens está allí, si pudiera hablar.

Rubens está en tu habitación alta

Rubens es quien sopla su aliento

Para arreglarte riendo en el vaso

¿Quién guarda un castillo aquí de la muerte?

Mientras las escuelas se apagan y las modas caen

Y pasan los microscopios y los movimientos.

Este castillo-torreón de alegrías concebido

Pero nunca apesta es el infierno de Rubens,

Es el limbo de Rubens, cortado y ganado

De la oscuridad. Aquí viene a morar.

El cielo del hombre es el lugar que construye

Por pensamientos imaginados y cosas hechas.

Algunos eligen un paraíso de gas

Y algunos, por obras piadosas abajo,

La trampilla de mantequilla celestial para los lacayos;

Quien sueña con nada va.

Por eso preferiría el infierno de Rubens

Que ir al cielo con los burros.

Ciudades rurales

Pueblos de campo, con tus sauces y plazas,

Y granjeros rebotando en yeguas de barril

A las tabernas de madera amarilla

Con '1860' sobre sus puertas,

Y esa misteriosa raza de Hogans

Que siempre guarda las Tiendas Generales….

En la Escuela de Artes, una sábana yace

Rociado con el sarcasmo de las moscas:

'La Gran Familia Golightly

De los animadores aquí esta noche '

Fechado hace un año y medio,

Pero dejado ahí, menos por descuido

Que por un deseo de parecer cortés.

Verandas horneadas con sueño almizclado,

Rostros de morera dormitando profundamente

Y perros que lamen la luz del sol

Como pasta de oro, o despertado en vano

De lejos, misteriosas ruedas de buggy,

Bajen las orejas y se adormezcan de nuevo….

Pueblos rurales con tus abejas goleta,

Y langostas quemadas en los pimenteros,

Ahógame con jarabes, arquea tus ramas,

Búscame un banco y déjame roncar

Hasta que, cargado de cerveza y despreocupación,

¡Creo que es mediodía a las cuatro y media!

Tomado de:

https://www.poeticous.com/kenneth-slessor?locale=es

Entierro en la playa

Suave y humildemente al Golfo de los Árabes

Llegan los convoyes de marineros muertos;

Por la noche se mecen y vagan por las aguas muy abajo,

pero la mañana los hace rodar en la espuma.

Entre el sollozo y el ruido de los disparos

Alguien, al parecer, tiene tiempo para esto,

Para arrancarlos de los bajíos y enterrarlos en madrigueras

Y pisar la arena sobre su desnudez;

Y cada cruz, la estaca clavada de la madera de las mareas,

lleva la última firma de los hombres,

escrita con tanta perplejidad, con tanta piedad desconcertada, las

palabras se ahogan cuando empiezan -

'marinero desconocido' - el lápiz fantasmal

titubea y se desvanece, la púrpura gotea,

El soplo de la temporada de lluvias ha lavado sus inscripciones

Tan azules como los labios de los hombres ahogados,

Marineros muertos, que fueron en busca de la misma tierra,

Ya sea como enemigos combatieron,

O combatieron con nosotros, o ninguno de los dos; la arena los une,

alistados en el otro frente.

Fuera de tiempo

1

Vi el tiempo fluir como cien yates

que vuelan detrás de la luz del día, emborrachado por el aire;

O penetrantes, como los amargos listones amargos de un membrillo del

sol que se esconde bajo el cabello de Harbour.

Entonces el Tiempo, la ola, me envuelve en su lecho,

O el Tiempo, el cuchillo huesudo, me atraviesa.

"Skulker, anímate", pensé que decía mi propio corazón.

"La inundación, la espada pasa - ¡El tiempo fluye, no tú!"

Vil, continuamente, estúpidamente, El

tiempo me toma, me perfora, atraviesa huesos y venas,

Entonces el agua dobla las algas en el mar,

La marea baja, pero la mala hierba permanece.

¡Tiempo, debes llorar adiós, retomar la pista,

y dejar este hermoso momento a tus espaldas!

II

El tiempo deja el hermoso momento a sus espaldas,

ansioso por saciar y madurar, besar o matar;

Mañana le suplica, sin aliento por su falta,

o la belleza muerta le ruega que se quede quieto.

Su destino lo persigue; debe abrir puertas,

o cerrarlas, para esa hueste pálida y sin rostro

Sin bandera, cuya agonía implora que el

nacimiento sea carne, o el funeral, que sea fantasma.

Fuera de todos los cálculos, fuera de la oscuridad y la luz,

Sobre los límites del ahora y el aquí muertos, ciega

y suavemente, como lo haría una amante,

cumple las citas con un millón de años.

Yo y el momento reímos y lo dejamos ir,

apoyado en su resaca dorada.

III

Apoyado en la resaca dorada,

Hacia atrás, vi que los pájaros comenzaban a trepar

con cuerpos claros como granizo, y las sombras fluían,

Fijadas en un dulce menisco, fuera del Tiempo,

Fuera del torrente, como la tierra más débil

Lente en la cámara fantasmal de una burbuja,

La playa iluminada, el Arena afilada y china

Brillos y aguas y península -

El mundo del momento era; y yo era parte, sin

carne y sin edad, inmutable y libre.

"Tonto, ¿dejarías este país?" gritó mi corazón,

pero fui tomado por la succión del mar.

Las gaviotas bajan, el cuerpo muere y se pudre,

y el tiempo pasa junto a ellas como cien yates.

Polaridades

A VECES ella es como jerez, como el sol a través de una vasija de vidrio,

como la luz a través de una ventana de mirador en una habitación de madera amarilla;

A veces es del color de los leones, de la arena en el fuego del mediodía,

A veces tan magullada por las sombras como la tarde.

A veces se mueve como ríos, a veces como árboles;

O en trance y fijo como los silencios del Polo Sur;

A veces es bella, a veces furia, a veces ninguna,

A veces nada, sin sentido, nula como el agua.

A veces, cuando hace sopa de guisantes o juega conmigo como Schumann, la

amo de una manera; a veces la amo de otra manera

más inquietante cuando abre la boca en la oscuridad;

A veces me gusta con camelias, a veces con un tallo de perejil,

A veces me gusta que nada en un espejo en la pared;

A veces no me agrada para nada.

Gulliver

Voy a patear tus paredes en pedazos, moriré raspando un túnel,

si me das una pared, si me das una simple piedra,

si me haces el honor de una mazmorra,

cualquier cosa menos esta tiranía de tendones.

Atado con cien cuerdas de nervios y huesos

, miento, pobre Gulliver indefenso,

En un muelle de dos peniques por falta de un centavo,

Atado con cosas demasiado baratas y cuerdas demasiadas.

Una cadena suele ser suficiente para un perro.

Cabello sobre cabello, suelto mis cables,

pero aún así las ridículas esposas me confinan.

Los rompo, hinchado por los sollozos. ¿Cual es el uso?

Un cabello me rompo, diez mil cabellos me entrelazan.

Amor, hambre, borrachera, neuralgia, deuda,

Clima frío, clima caluroso, sueño y vejez…

Si tan solo pudiera soltar sus dedos esponjosos,

todavía tendría una oportunidad de deslizarme a través de la jaula.

Pero, ¿quién ha oído hablar de una jaula de pelos?

No se pueden raspar túneles en una red.

Si me dieras una cadena, si me dieras hierro honesto,

si gentilmente me dieras una llave en mano,

podría romperme los dientes con una cadena, podría morder el metal,

pero ¿qué puedes hacer con los pelos? ?

Por el amor de Dios, llama al verdugo.

Cuervo País

Destrozado de la posición, solo ruido,

la voz del cuervo tiembla en el cielo

como si esta brida

nitrosa de piedra llorara repentinamente con tal grito;

Como si la roca encontrara labios para suspirar,

La tierra desgarrada una boca para gemir;

Pero nosotros que los escuchamos, tropezando,

Confundimos sus tormentos con los nuestros. Pasamos por

la enorme corteza

raspada, países de cuervos llenos de estiércol, pasando por

barrancos que ya no fluyen

y pozos que nadie puede encontrar,

azotados por los gritos del cuervo,

apuñalados por las agujas de la mente.

Calle caníbal

"COMPRAR, quién comprará", canta el buhonero,

"¡Huesos de mendigos, lomos de reyes,

Costillas de asesinato, anca de odio,

Y la cabeza de Bella en un plato de carnicero!"

Gancho por gancho, en puestos humeantes,

El héroe cuelga, la ramera se desparrama;

Porque la carne de Helen, en una calle así,

es solo una especie de carne más cara.

"Compra, ¿quién comprará?", Suplica el buhonero,

"alas de ángel y piernas de dama,

trozos tiernos y piezas delicadas.

Compra, ¿quién comprará mis corazones ensartados?"

Compra, ¿quién comprará? Las cuchillas caen,

los muertos crujen, los vivos llaman,

y yo (que Dios me salve) regateé allí,

pagué mis centavos y comí mi parte.

Enterrando amigos

Enterrar amigos no es una pompa,

no, en verdad, romano:

falta el monumento,

piedra heroica;

Tampoco es una sombrilla que oscurece,

la almohadilla de los guantes y los gritos habituales

Y un carruaje de luto de cuero negro

Colgado entre la muerte y los ojos del espectador.

Este pequeño cubo de carne cancelada

Atropelló la tierra una vez, se

frotó contra los hombres ...

Pero ya está hecho.

Una dulce elegía, una lágrima o dos,

puede encantar a los sepultureros, sin duda,

pero nada puede contar con estas ruinas incongruentes.

No vale la pena hablar de su valor comercial.

Solo que no parece un entierro

de césped irrelevante,

sino un miembro cortado

De este mi cuerpo;

Casi, de hecho, una pequeña amputación,

un corte de biografía, arrojada allí.

Y ha robado su propia vida

y algo de la mía. ¡Adiós, ladrón!

Tomado de:

https://allpoetry.com/Kenneth-Slessor

jueves, 1 de abril de 2021

POEMAS DE KENNETH SLESSOR