El olvido (según las madres)
Es una cosa peligrosa
olvidar el clima del
lugar en que naciste; alejar
las voces de los parientes muertos cuando
en sueños ellos te llaman por
tu nombre secreto; peligroso
rechazar las ropas que has
nacido para llevar para estar a la moda;
usar armas e instrumentos afilados con los que tú
no estás familiarizada; peligroso
desdeñar los santos de escayola ante
los cuales tu madre se arrodilla rezando por tí con
embarazoso fervor para que sobrevivas en
el lugar que has escogido para vivir; una habitación
cara, elegante y con pocos muebles, sin cuadros
en las paredes: un lugar de olvido donde
ella teme que mueras de frío.
Jesús, María y José.
El olvido es una cosa peligrosa.
Tomado de:
http://poemaseningles.blogspot.com/2004/12/judith-ortiz-cofer-el-olvido-segn-las.html
Mujeres que aman a los ángeles
Son delgadas
y rara vez se casan, viviendo
sus largas vidas
en habitaciones espaciosas, puertas francesas
dando vista a jardines formales
donde flores aromáticas
crecer en profusión.
Ellos tocan sus pianos
al final de la tarde
inclinando sus cabezas
en un ángulo amable
como si escuchara
a notas lanzadas arriba
el rango humano.
La edad los vuelve traslúcidos;
cada palpitación de sus corazones
visible en la sien o el cuello.
Cuando mueren, es mientras duermen
sus espíritus temblando suavemente sueltos
de una anfitriona demasiado bien educada
protestar.
Judith Ortíz Cofer, "Mujeres que aman a los
ángeles" de The Latin Deli . Copyright © 1993 de Judith Ortíz Cofer.
Reimpreso con permiso de University of Georgia Press.
Quinceañera
Mis muñecas han sido guardadas como muertas
niños en un cofre llevaré
conmigo cuando me case.
Busco debajo de mi falda para sentir
un slip de raso comprado para este día. Es suave
como el interior de mis muslos. Mi pelo
ha sido clavado de nuevo con mi madre
horquillas negras en mi cráneo. Sus manos
estiró mis ojos abiertos mientras ella torcía
trenzas en un círculo apretado en la nuca
de mi cuello. Voy a lavar mi propia ropa
y sábanas a partir de este día, como si
los fluidos de mi cuerpo fueran veneno, como si
el pequeño hilo de sangre creo
viaja desde mi corazón al mundo fueron
vergonzoso. ¿No es la sangre de los santos y
hombres en batalla hermosos? Hacer las manos de cristo
¿No sangrar en tus ojos desde Su cruz?
Por la noche me escucho crecer y despertar
para encontrar mis manos a la deriva por su propia
voluntad
para calmar la piel estirada
sobre mis huesos,
Estoy enrollado como las tripas de un reloj,
esperando que cada hora me suelte.
Judith Ortíz Cofer, "Quinceañera" de Silent
Dancing: Un recuerdo parcial de una infancia puertorriqueña . Copyright © 1991
de Judith Ortíz Cofer. Reproducido con permiso de Arte Público Press.
Fuente: Silent Dancing: A Partial Remembrance of a
Puerto Rican Childhood (Arte Público Press, 1991)
LA LECCIÓN DE LA CAÑA DE AZÚCAR
Mi mamá abrió bien grandes los ojos
parada al lado de la plantación
lista para cortar.
"Respirá hondo",
dijo en
voz baja,
"no hay nada tan dulce:
nada más dulce."
Al
escucharla,
papá dejó la goma pinchada que estaba cambiando
bajo un sol que sacaba la brea del asfalto,
y me agarró del brazo, quebró mi corrida
hacia una planta:
"La caña puede asfixiar a una niña: snakes, las
víboras
se esconden donde crece más alto que tu cabeza."
Y nos llevó de vuelta al auto lisiado
donde transpiramos nuestra penitencia,
por haber antojado más dulzura
que la que nos es permitida,
más de la que podemos manejar.
Tomado de:
https://libroemmagunst.blogspot.com/2014/01/judith-ortiz-cofer-2-poemas-2.html
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