El nuevo turismo
¿De dónde vine
y dónde estoy varado?
Una parte de los mapas es negra
y el resto es lenguaje prestado
No tengo ropa
y las tiendas no aceptan mi dinero
los niños doblaron mis rodillas
y los párpados se me llenaron de escozor
Los labios de hierro son resbalosos
y las páginas que se incendian, soleadas
pero no les encuentro sentido
a las activas criaturas arrugadas
¿por qué pensar en el miedo frente
a plácidos rasgos extraños?
son más extrañas las lágrimas
de las activas criaturas arrugadas.
¿De dónde vine
y dónde estoy varado?
Una parte de los mapas es negra
y el resto es lenguaje prestado
Tomado de:
https://www.isliada.org/poetas/harry-mathews/
Frescos vendavales abanicarán los claros
Pero, ¿cómo elegir el punto de fricción apropiado para
comenzar?
Quien quiere escribir un poema sin la letra e ,
Especialmente para Ti, donde la vocal florecida le da tal
estilo a tu carnet de bal
(OK, peones: ¿dinamismo a su tarjeta de baile)? El
alfabeto es como un cuerno
De la abundancia, ¿por qué taponar su tesoro? Duele pensar
en "tú" reducido a ti
En mensajes de texto tacaños, como si lo ideal fuera que
la expresión se limitara a fórmulas como x ≠ y,
Donde la respetable verdad de la tautología deja en pie la
ambigua belleza
Esperando a quitarse la ropa, si, es decir, su porcentaje
de grasa corporal
Lo permite (afirmación implícitamente injusta, como si la
belleza, para permanecer sublime, tuviera que mantenerse al día
lineamientos ya formados por la divinidad desinhibida);
implicando, además, espectadores fijos, es decir,
Hombres y mujeres que se engañan a sí mismos pensando que
la desnudez total de adelante y de atrás es el norte
Estrella de deleite en lugar de desnudez imaginada,
estremecidamente cubierta como un barco completamente aparejado y completamente
cargado sin una gota para rescatar,
Se adivinaron sus cargamentos ocultos, tal vez vino de
Samia (¡loco!) o albahaca fresca.
Suavemente aplastado por su propio peso ligero, reviviendo
recuerdos de delicias con las que una vez tropezó cuando era niño,
Delicias a menudo envueltas con el dolor necesario, como
las espinas fuertes e implacables
Que desgarran la camisa y la piel mientras buscamos moras
maduras, para tragarlas rápido,
Más dulce que la mantequilla y la mermelada, apagando
nuestra sed mejor que el hielo chupado,
Haciéndonos casi emborrachar mientras gritamos con falso
desprecio a cada árbitro ignorante
Quién decide en contra de nuestros equipos. ¿Qué pasó con
esos frutos dichosos, melaza, ciruela morada,
Frambuesa blanca, para robar que del puesto de la Sra.
Grossman inventé coartadas ingeniosas
Que ella nunca creyó (insultante, ¿o qué?)? ¿Dónde están
las dulzuras inocentes de la infancia, como el arroz casero?
¿Pudín y pastel de carne picada? O las deliciosas
resistencias de varios alimentos —huesos
Langostas, chuletas con sus suculentos intersticios,
choclos pegados a la mazorca, o el festín a la parrilla
De truchas de arroyo que pesqué sin mucho alboroto después
de patear avispones resentidos.
¿Nido? Y cuando la carnalidad reemplazó al apetito, me
declararon comunalmente el más cachondo
Alrededor de diez años; y ni siquiera te había visto. Pero
cuando lo hice, te convertiste en la pluma
En el sombrero de caballo de mi lujuria. Tenía trece años
cuando bailamos juntos por primera vez. No hubo muchos afters
Pero aprecio mi penacho. No hubo afters, nada, solo un
suave rápel.
No se pudo volver a subir. Todavía agito mi pluma, o mi
caballo lo hace, mientras galopa noblemente
En el próximo año, mi octogésimo quinto. Me apresuro a
agregar que “esta timidez, señora, no fue ningún delito”
Si no lo hiciera, a pesar de todo, me sentiría tan
agradecido contigo. Todo tipo de misericordia
Llena mi garganta, junto con recuerdos inmortales, de los
cuales debo reconocer lo más espinoso
Ser tu desaparición, ya sea que te hayas hundido en el
agua del río o te hayas quemado por la proximidad de Zeus (o alguna tontería
por el estilo);
¿Pero tus pechos firmes, tus pezones tensos y tus muslos
doblados? Sin espinas. Todo lo que querías era un peplum suelto,
Así que todavía llevaré tu pluma, y tu nombre no morirá:
no se escribirá aquí ni se leerá, sino que mi voz sibilará.
Es tan estridente que los bebés sin semillas me escuchan,
y cada carcoma oculta se despierta de su sueño para caer para siempre de las
vigas.
Fuente: Poesía (junio de 2014)
Tomado de:
https://www.poetryfoundation.org/poetrymagazine/poems/56986/cool-gales-shall-fan-the-glades
El arrepentimiento de los maoístas
¿Te comparo, ¿China, con el Perú?
¡Ese no es un país! En medio del maíz extraño,
La madera se pudre, el lugar que cede a lo nuevo,
El viejo orden cambia: ¡toca su cuerno coronado!
Los que tienen el poder de (¡hombres, prestadme vuestros
oídos!)
podrían a mi vista que camina con dificultad
rabia, rabia, contra la mentira demasiado profunda para
las lágrimas,
la gloria emplumada de un día de abril.
Esa es mi última Duquesa muriendo de la luz --
Apaga la luz y mira hacia el paraíso,
Una cosa de belleza no amada a primera vista
(La incierta gloria de sus muslos sueltos...)
Algo hay que es un gozo para siempre.
¿Amigos, “romanos”, país? Nunca nunca nunca.
Tomado de:
http://stephenfrug.blogspot.com/2008/03/poem-of-day-harry-mathews-maoists.html
