POEMAS DE HARRY MATHEWS

El nuevo turismo

¿De dónde vine

y dónde estoy varado?

Una parte de los mapas es negra

y el resto es lenguaje prestado

 

No tengo ropa

y las tiendas no aceptan mi dinero

los niños doblaron mis rodillas

y los párpados se me llenaron de escozor

 

Los labios de hierro son resbalosos

y las páginas que se incendian, soleadas

pero no les encuentro sentido

a las activas criaturas arrugadas

 

¿por qué pensar en el miedo frente

a plácidos rasgos extraños?

son más extrañas las lágrimas

de las activas criaturas arrugadas.

 

¿De dónde vine

y dónde estoy varado?

Una parte de los mapas es negra

y el resto es lenguaje prestado

Tomado de:

https://www.isliada.org/poetas/harry-mathews/

 

 

Frescos vendavales abanicarán los claros

Pero, ¿cómo elegir el punto de fricción apropiado para comenzar?

Quien quiere escribir un poema sin la letra e ,

Especialmente para Ti, donde la vocal florecida le da tal estilo a tu carnet de bal

(OK, peones: ¿dinamismo a su tarjeta de baile)? El alfabeto es como un cuerno

De la abundancia, ¿por qué taponar su tesoro? Duele pensar en "tú" reducido a ti

En mensajes de texto tacaños, como si lo ideal fuera que la expresión se limitara a fórmulas como x ≠ y,

 

Donde la respetable verdad de la tautología deja en pie la ambigua belleza

Esperando a quitarse la ropa, si, es decir, su porcentaje de grasa corporal

Lo permite (afirmación implícitamente injusta, como si la belleza, para permanecer sublime, tuviera que mantenerse al día

lineamientos ya formados por la divinidad desinhibida); implicando, además, espectadores fijos, es decir,

Hombres y mujeres que se engañan a sí mismos pensando que la desnudez total de adelante y de atrás es el norte

Estrella de deleite en lugar de desnudez imaginada, estremecidamente cubierta como un barco completamente aparejado y completamente cargado sin una gota para rescatar,

 

Se adivinaron sus cargamentos ocultos, tal vez vino de Samia (¡loco!) o albahaca fresca.

Suavemente aplastado por su propio peso ligero, reviviendo recuerdos de delicias con las que una vez tropezó cuando era niño,

Delicias a menudo envueltas con el dolor necesario, como las espinas fuertes e implacables

Que desgarran la camisa y la piel mientras buscamos moras maduras, para tragarlas rápido,

Más dulce que la mantequilla y la mermelada, apagando nuestra sed mejor que el hielo chupado,

Haciéndonos casi emborrachar mientras gritamos con falso desprecio a cada árbitro ignorante

 

Quién decide en contra de nuestros equipos. ¿Qué pasó con esos frutos dichosos, melaza, ciruela morada,

Frambuesa blanca, para robar que del puesto de la Sra. Grossman inventé coartadas ingeniosas

Que ella nunca creyó (insultante, ¿o qué?)? ¿Dónde están las dulzuras inocentes de la infancia, como el arroz casero?

¿Pudín y pastel de carne picada? O las deliciosas resistencias de varios alimentos —huesos

Langostas, chuletas con sus suculentos intersticios, choclos pegados a la mazorca, o el festín a la parrilla

De truchas de arroyo que pesqué sin mucho alboroto después de patear avispones resentidos.

 

¿Nido? Y cuando la carnalidad reemplazó al apetito, me declararon comunalmente el más cachondo

Alrededor de diez años; y ni siquiera te había visto. Pero cuando lo hice, te convertiste en la pluma

En el sombrero de caballo de mi lujuria. Tenía trece años cuando bailamos juntos por primera vez. No hubo muchos afters

Pero aprecio mi penacho. No hubo afters, nada, solo un suave rápel.

No se pudo volver a subir. Todavía agito mi pluma, o mi caballo lo hace, mientras galopa noblemente

En el próximo año, mi octogésimo quinto. Me apresuro a agregar que “esta timidez, señora, no fue ningún delito”

 

Si no lo hiciera, a pesar de todo, me sentiría tan agradecido contigo. Todo tipo de misericordia

Llena mi garganta, junto con recuerdos inmortales, de los cuales debo reconocer lo más espinoso

Ser tu desaparición, ya sea que te hayas hundido en el agua del río o te hayas quemado por la proximidad de Zeus (o alguna tontería por el estilo);

¿Pero tus pechos firmes, tus pezones tensos y tus muslos doblados? Sin espinas. Todo lo que querías era un peplum suelto,

Así que todavía llevaré tu pluma, y ​​tu nombre no morirá: no se escribirá aquí ni se leerá, sino que mi voz sibilará.

Es tan estridente que los bebés sin semillas me escuchan, y cada carcoma oculta se despierta de su sueño para caer para siempre de las vigas.

Fuente: Poesía (junio de 2014)

Tomado de:

https://www.poetryfoundation.org/poetrymagazine/poems/56986/cool-gales-shall-fan-the-glades

 

 

El arrepentimiento de los maoístas

 

¿Te comparo, ¿China, con el Perú?

¡Ese no es un país! En medio del maíz extraño,

La madera se pudre, el lugar que cede a lo nuevo,

El viejo orden cambia: ¡toca su cuerno coronado!

Los que tienen el poder de (¡hombres, prestadme vuestros oídos!)

podrían a mi vista que camina con dificultad

rabia, rabia, contra la mentira demasiado profunda para las lágrimas,

la gloria emplumada de un día de abril.

Esa es mi última Duquesa muriendo de la luz --

Apaga la luz y mira hacia el paraíso,

Una cosa de belleza no amada a primera vista

(La incierta gloria de sus muslos sueltos...)

Algo hay que es un gozo para siempre.

¿Amigos, “romanos”, país? Nunca nunca nunca.

Tomado de:

http://stephenfrug.blogspot.com/2008/03/poem-of-day-harry-mathews-maoists.html