POEMAS DE ELSA BORNEMANN

Si yo fuera un gato

Si fuera un gato,

por tu tejado

me alunaría,

enamorado.

Y trenzaría

mimbres de luna

para amarrarme

junto a tu cuna.

A tus pies

siempre

ronronearía;

mi golpe de ala,

niñita mía.

Si fuera un gato

desenfadado

y no un chiquillo

avergonzado.

Si fuera un gato

cascabelero

te maullaría

cuánto te quiero.

El humo

 

El humo

de las chimeneas

se va de viaje

y por eso se pone

su mejor traje.

Para

no perderse

deja sus huellas

por toda

la escalera

de las estrellas.

Invitación para conocer el mar

Nadie el mismo puede ser 

si lo llega a conocer...

Pocas cosas hay tan bellas 

como el bello hermano mar: 

la luna, el sol, las estrellas... 

y dejo de comparar.

Nadie –sin verlo– imagina 

la sirenita marina...

Ni el verde ensueño que espera 

cuando –con mágico son– 

la oleada canción marera 

olea en el corazón.

Un amorcito en la playa 

acaso encuentre, quien vaya.

Un amorcito playero 

–con el mar como padrino– 

si –además– es el primero 

¡es un premio del destino!

Nadie vuelve a ser quien era 

tras la cita marinera.

 

Las hojas paseanderas

Cuando Abuelo Otoño

viene de visita,

amarillos moños

trae a las hojitas.

A una por una

peina su rastrillo,

no queda ninguna

sin moño amarillo.

Todas arregladas

corren al espejo:

-¡Ay! ¡Qué bien peinadas,

abuelito viejo!

Papá Árbol las suelta:

sus hijas desean

ir a dar cien vueltas

para que las vean.

En unos momentos

cargan su equipaje

y van a "Don Viento-

Agencia de Viajes".

Allí las atiende

con aireado traje.

Soplando les vende

todos los pasajes.

Las hojas apuradas

viajan en avión.

No tiene paradas

porque es el Ciclón.

Las hojas que piden

pasearse sin prisa,

prontito consiguen

tomarse una brisa.

Y aquellas que quieren

pasearse por barco,

seguro prefieren

la zanja o el charco.

Como un resorte

trabaja Don Viento.

Todos sus transportes

pone en movimiento.

Cada una recorre

los patios de seda,

techos, casas, torres

y el país-vereda.

Terrazas, esquinas…

¿Qué más van a ver?

El viaje termina

y quieren volver.

Pero siempre acaban

en la pieza oscura

de un hotel que llaman

"Tacho de basura".

Se mató un tomate

¡Ay!¡Qué disparate!

¡Se mató un tomate!
¿Quieren que les cuente?
Se arrojó en la fuente
sobre la ensalada
recién preparada.

Su rojo vestido,
todo descosido,
cayó haciendo arrugas
al mar de lechugas.

Su amigo Zapallo
corrió como un rayo
pidiendo de urgencia
por una asistencia.
Vino el Doctor Ajo
y remedios trajo.
Llamó a la carrera
a Sal,la enfermera.

Después de sacarlo
quisieron salvarlo,
pero no hubo caso:
¡Estaba en pedazos!

Preparó el entierro
la agencia "Los Puerros".
y fué mucha gente...
¿Quieren que les cuente?
Llegó muy doliente
Papa,el presidente
del club de Verduras,
para dar lectura
de un "Verso al Tomate"
(otro disparate),
mientras, de perfil
el gran Perejil
hablaba bajito
con un rabanito.

También el Laurel
(de luna de miel)
con Doña Nabiza
regresó de prisa
en su nuevo yate
por ver al tomate.

Acaba la historia:
ocho zanahorias
y un alcaucil viejo
forman el cortejo
con diez berenjenas
de verdes melenas
sobre una carroza
bordada con rosas.

Choclos musiqueros
con negros sombreros,
tocan violines,
quenas y flautines,
y dos ajíes sordos
y espárragos gordos
con negras camisas
cantaron la misa.

El diario "ESPINACA"
la noticia saca.
-"HOY,¡QUE DISPARATE!
¡SE MATO UN TOMATE!"-
Al leer, la cebolla
lloraba en su olla.
Una remolacha se puso borracha.

-¡Me importa un comino!-
dijo Don Pepino...
y no habló la acelga
(estaba de huelga).

Cuando yo cierro los ojos

Cuando yo cierro los ojos...

Qué sucede?

Quedan quietas las paredes?

No se mueven?

Dónde va la luz que estaba

yo mirando?

Se mete por mis bolsillos

disparando?

Dónde va toda mi casa

si me duermo?

Sigue igual o no?

Que pasa? No me acuerdo...

Cuando yo cierro los ojos,

qué sucede?

Pueden quedarse las cosas...?

Dime, pueden?

Cuento de Mentira

Ayer me pidió Edelmira 

un cuentito de mentira. 

Que no, que sí, como ve 

este cuento le conté: 

"Vi una camaleona 

con un camaleón 

paseando hace un rato 

y un negro ratón, 

y para Edelmira 

cuento el papelón 

de la camaleona 

con el camaleón: 

Ella iba en bombacha, 

él en bombachón. 

Ella sin camisa, 

él en camisón. 

Él llevaba un bolso 

y ella un bolsón, 

ella con dos manchas 

y él con un manchón. 

Pero la pareja 

me dijo: —Perdón 

¡váyase al teatro 

si quiere función! 

Desaparecemos... 

¡Abajo el telón!" 

¿Cómo? ¿Qué dice, señor? 

¡Hable alto, por favor! 

¿Que nunca vi a camaleones 

hacer tantos papelones 

y ni conozco a Edelmira? 

¡Si es un cuento de mentira!

Cuéntico Bóbico Para Una Nénica Aburrídica

Una mañánica 

de primavérica 

hallé una láuchica 

en la verédica. 

Era muy rárica: 

con dos mil rúlicos 

sobre la cárica, 

según calcúlico. 

En su cartérica 

guardaba heládico 

de rica crémica 

y chocolático. 

Jugó a la abuélica, 

también al ránguico, 

pisa pisuélica 

y bailó un tánguico. 

Y muy ligérico 

se fue en un cárrico 

con su cochérico 

y sus cabállicos. 

No, no es mentírica 

—cara de tórtica— 

¿No crees nádica? 

¡Pues no me impórtica!

EL ASCENSOR Y LA ESCALERA

Un día de primavera

el ascensor

se enamoró de una escalera

del corredor.

Entonces, desde ese día

él la miraba

mientras diez pisos subía

o los bajaba.

Ella, con traje de mármol

color marfil,

siempre duro como un árbol

del año mil.

Él presentó sus quejas

al portero:

—¡Tras la puerta de rejas

soy prisionero!

Pero aunque sea primavera

y haga calor…

¡Nadie entiende a una escalera

o a un ascensor!

Pero una noche, amable,

hablarle pudo

mientras su lengua de cable

se hacía un nudo:

—Te quiero, escalera, y vivo

sólo por ti.

¿Quieres casarte conmigo?

Por favor, di.

Con palabras que salieron

a empujones

muertos de risa dijeron

sus escalones:

—No ganas ni un centavo

por tu trabajo,

y siempre como un pavo

de arriba a abajo.

Cada cable y botones

del ascensor,

cada tuerca, a montones

sintió dolor.

Ya entonces disparando

en triste vuelo,

se dejó caer, llorando,

en el subsuelo.

Pero aunque sea primavera

y haga calor…

¡Nadie entiende a una escalera

o a un ascensor!

LA ROPA TENDIDA

¡Gente divertida

la ropa tendida!

Allí van, en coches

modelo FORD BROCHES.

¡Mírenlos!  ¡Qué risa!

La pobre camisa

está muy cansada

dando bofetadas

al aire que va,

de aquí para allá.

Doña Camiseta

tiene una rabieta

con su hijo mayor,

Juan Repasador.

Allá, un pantalón

baila “El Pericón”

con su bella esposa,

la sábana rosa.

Y ¡uy!  ¡Qué tragedia!

Las hermanas medias

juntitas colgadas,

están casi ahogadas.

(Por tan retorcidas

se les va la vida).

Sus novios, los guantes,

lloran adelante.

Sus lágrimas son

con gusto a jabón;

caen, despacito,

formando un charquito.

¡Gente divertida

la ropa tendida!

LLORA LA REGADERA

¡Oh!  ¡Llora la regadera!

No quiere ser jardinera…

Kilos de lágrimas tira

hacia la tierra que mira,

y las plantas enojadas

con sus chinelas mojadas

le gritan:  —¡No llores más

y vete a dormir en paz!

Se traga quince secantes

pero aún no es bastante.

Llora tanto, pobrecita,

que ahoga a una margarita.

En su nariz amarilla

el agua brilla que brilla…

y en vez de una margarita

parece una mar…  chiquita.

MI BARRILETE

Con caña tacuara

te hago los huesos

y para tu cara

papel no muy grueso.

Con agua y harina

preparo el engrudo

Busco en la cocina

un hilo sin nudos.

Después, muchos trapos

rayados y lisos…

rojo, verde sapo…

Todo eso preciso.

Corto, doblo, pego…

Pego, mido y ato.

Y con este juego

me paso un buen rato.

Va tu cara sola

sobre el esqueleto.

Te agrego una cola

y ya estás completo.

Me voy al potrero,

al campo o la plaza

¡y subes primero…!

¡y nadie te pasa…!

(En un periquete

el hilo se estira

porque el barrilete

por soltarse tira).

Tragas tanto cielo

durante tu viaje

que, después del vuelo,

queda azul tu traje.

HABLA EL COLECTIVO

Mi cuerpo es de lata

toda pintada

y de goma mis patas

bien reforzadas.

Sí.  Tengo pies redondos

como manzanas

y muchos ojos grandes

que son ventanas.

Hay asientos de cuero

en mi barriga

y la lleno de gente

como de hormigas.

Yo nací en un taller

no sé por dónde.

Soy hijo de un tranvía

que llegó a conde.

Como un día lo echaron,

quedó sin plata,

por eso estoy yo ahora

traca que traca.

Mi primo es un taxi

muy poligriyo,

siempre de traje negro

con amarillo.

Por la ciudad yo ando

todos los días.

¡Siempre el mismo camino…!

¡Quién lo diría!

Un número es mi nombre

y mi apellido

lo sabe todo el mundo.

¡Muy conocido!

Nací en Buenos Aires

y aquí yo vivo

para servir a ustedes:

El Colectivo.

SOFÍA, LA LOCOMOTORA

La vieja locomotora Sofía

se fue una mañana por la vía,

porque estaba muy aburrida

de hacer siempre la misma recorrida.

Silbando muy bajito se escapó.

Con anteojos a los guardas engañó.

Por    las    calles    fue    a    pasear    con    alegría…

y decían:  —Qué raro ese tranvía.

La gente que viajaba a Ituzaingó,

en Avenida Santa Fe apareció.

De repente, ¡uy! vino un vigilante

todo panza y botones adelante.

Con las dos manos juntas por detrás,

algo dijo, que no me acuerdo más.

Ah, sí.  Dijo, golpeando un pie en el piso:

—Señorita, enseñe su permiso.

Y Sofía, por estar tan asustada,

le empezó a soplar su humo por la cara.

—Señorita, usted está muy confundida,

pues no puede andar por la avenida.

Ella, entonces, marchó a la estación,

donde el guarda la esperaba en el portón:

—Ay, Sofía, desde hoy tendré cuidado

que no vuelvas a escapar para otro lado.

SOY UN CLAVO

Soy un clavo amargado,

hace mucho estoy clavado.

Estoy triste en la pared

porque nadie a mí me ve.

Nunca nada me colgaron.

Todos de mí se olvidaron.

Oye tú:  cuélgame algo.

Así sentiré que valgo.

Cuelga un pétalo, un cuadrito,

la foto de tu gatito.

Un chupete, un escarpín,

aunque sea ese piolín.

Por favor, a ti te pido,

consígueme algún amigo.

Hagamos las paces:

Dicen que “en la luna”

o que “en Babia” estoy.

¡“Cabeza de tuna”

me llamaron hoy!

No camino: ¡floto!,

loco enamorado…

Si parezco roto…

desencuadernado…

Cuentan que estás triste,

que lloras por nada;

que ayer te caíste

por atolondrada.

-¡”Ninguno la riña”!-

se burló la escuela.

-¡De aire es la niña!

¡Que no anda: vuela!

Te daño. Me dañas.

Tanta falta me haces

y sé que me extrañas…

¡Hagamos las paces!