POEMAS DE PEDRO MIGUEL OBLIGADO

(2 de diciembre de 1892, Buenos Aires, Argentina - 1967, Buenos Aires, Argentina)

ÍNTIMA

¿Qué soledad, Dios mío, qué soledad es ésta?
He derrochado en vano mi bondad y cariño,
como quien echa flores a un arroyo que pasa;
he puesto el corazón ante todas mis cosas,
como escudo, y lo han roto con violencia los golpes;
he querido tener una casa en las nubes,
donde abrir una puerta, fuese ver una estrella;
y el viento se ha llevado las nubes y los astros…
Y sin embargo tengo, como todos, un alma.

¿Qué soledad, Dios mío, qué soledad es ésta?
No encuentro quien me quiera; ¿no es cierto que parece
una frase tan sólo para la poesía?
Y es la verdad: no encuentro…Yo he visto la mirada
celeste del cariño; pero la he visto siempre
como se ve una estrella caer sobre la tierra
y que nunca desciende donde estamos nosotros…
He observado caricias que extenuaban dos manos;
y he oído palabras que eran besos con nombre,
como unos pajaritos que iban para otra selva…
Y sin embargo tengo, como todos, un alma.

¿Qué soledad, Dios mío, qué soledad es ésta?
Y la vida se vuela, y la paso diciendo
lo que dicen: - ¡ qué hueco!- En silencio me marcho.
La maldad y el desprecio, las vilezas y el odio,
no han sido mis torturas; tú, sólo, Indiferencia,
cual hija de la nada, me cerraste la vida
con tu puerta de mármol, a donde tantas veces
como una aldaba inquieta golpeó mi corazón…

Tú, sorda, no sabías lo que yo te decía,
y te pusiste el dedo en los labios: - Silencio -…
Te pedí: - Deja que entre a la vida. Yo busco
quien me quiera…- No oías y cerraste la puerta…
Y me he quedado solo, así como esos perros
que vagan por las calles, rogando con sus ojos
humanos, que los lleven al calor de un hogar…
Y me he quedado solo, como una hoja mustia
barrido por el viento, en una primavera…
Y sin embargo tengo, como todos, un alma.

A UNA MUJER LEJANA

Como un jazmín perfuma, porque nos da su esencia,
tu belleza hace extraña música de tu ausencia.

Imposible y lejana, quizá no vuelva a verte,
ni después de las noches glaciales de la muerte.

Y por mucho que vuelen con las alas del viento,
no subirán mis rimas hasta tu sentimiento.

Aunque eres un pasado que no llegó a existir,
para mí, cual los sueños, eres del porvenir.

Nos unió un mismo viaje con diversos destinos,
y fue como un arroyo que se abre en dos caminos…

Tu gracia era , de triste , cual una poesía,
y tu pudor, de intenso, casi coquetería…

En tu boca ideal, como un beso muy ágil,
florecía una vida que de tan pura, es frágil.

Y tal como el espejo se ve a través de un monte,
recorría tus ojos que eran un horizonte.

Y porque te adoraba con íntima vehemencia,
si decía tu nombre, ya era una confidencia…

Me enseñaste el amor que soñaba mi anhelo,
como revela un astro la grandeza del cielo.

¡Eran nuestras dos almas, las riberas obscuras
de un río azul que hacía más blandas, las alturas!

Y ahora que te hallas lejos, sé que la dicha existe;
pero que siempre vuela, puesto que tú te fuiste.

¡Cuando se llevan alas es tan fácil volar!:
Y Tú eras una vela desplegada en el mar…

Todo un jardín marchito de florecer, me agobia:
¿Si me habrás olvidado? ¿Si estarás ya de novia?

Por suerte, la distancia suaviza lo imposible,
y se puede esperar en lo que no es visible.

Y así como la vida no impide que te quiera,
tal vez este cariño, con la muerte, no muera. 

¿PARA QUE?

¿Para qué este deseo de una afecto profundo,
y este afán de ser noble, y esta lucha por ser;
si sólo viviremos un instante en el mundo,
y la vida que aisla, no nos deja querer?

¿Para qué transformar el gemido en un canto,
y aprender en las penas, a dar nuestros consuelos;
si todos van huyendo, sordos por desencanto;
y el hombre perseguido tiene horror de los cielos?

¿Para qué la bondad que provoca el abuso,
cual los mimos que vuelven más caprichoso al niño;
si aceptarán apenas, o le darán mal uso,
al corazón que se hace pesado de cariño?

El esfuerzo destroza las alas del anhelo,
y el bien con que soñamos, es un ciego derroche.
¡Todas las flores no hacen jardín de este suelo,
y todas las estrellas no pueden con la noche!...

Y ¿par qué alma mía, vas a seguir tu empeño?
El camino se pierde: no se oye, no se ve…
Mejor es descansar en el lago del sueño:
¿Para qué?... ¿Para qué?... 

MI CORAZON

Mi corazón, temblando, con latidos me dice:
-¿Por qué, por qué, me entregas al primero que pasa
y dejas que una mano ciega me martirice,
o me suelte lo mismo que si fuera una brasa?

¿Cómo no ves que nadie quiere llevar mi peso,
que nadie retribuye mi impávido cariño?
Me destrozan mis alas amorosas, y en eso
soy semejante a un pájaro que está en manos de un niño…

¡Si supieras!... Hay seres que me dan contra el suelo,
hay otros que me hielan, y otros se divierten…
Como soy tan confiado, causo mucho recelo;
Quienes mejor me tratan son los que no me advierten.

¿No sabes que padezco? ¿no sufres mi tristeza
desesperante y larga? ¡Si ya no puedo más!...
Aumenta mi infortunio, con mi delicadeza.
¿Por qué me das a todos, por qué, por qué me das?-

Siento en mí, cual gotera, su honda palpitación;
sus latidos son lágrimas que casi no contengo;
y le digo muy bajo: - Corazón, corazón,
yo te doy porque tú eres lo más bello que tengo.

MELANCOLÍA

Es otoño. Estoy solo. Pienso en ti. Caen las hojas…
Vaga la melancolía de una pena que ignoro.
El viento que estremece marchitas congojas,
pasa como un recuerdo por el bosque sonoro.

Es otoño. Parece que un ensueño renuncia,
que un desencanto esparce las efímeras galas…
Una dorada pompa que a la muerte denuncia,
con el follaje mustio forma una lluvia de alas.

Estoy solo. Se siente que el otoño es un viaje…
Hay un alma que llora porque alguien se despide.
Este ocaso de plantas que enrojece el paisaje,
con mi desalentada serenidad coincide.

Pienso en ti, oyendo un canto perdido en lontananza.
Cantan las cosas muertas, la música del vuelo.
Como mi amor caído conserva su esperanza,
la floresta marchita quiere subir al cielo.

Caen las hojas. La selva trágica se derrumba.
Desparrámase un sauce cual generosa fuente.
Las hojas más diversas tienen la misma tumba,
y entremezcladas ruedan en un mismo torrente.

Tú eres como una brisa para mi huerto sonoro.
Mi vida es una rama, a tu paso, deshojas;
y que tendrá a los vientos, un destino que ignoro.
Es otoño. Estoy solo. Pienso en ti. Caen las hojas…

AUSENCIA

La rama de los astros se estremece en la altura,
movida por el viento de la eterna armonía,
y el silencio murmura
su vaga poesía.

Tú ya no estás conmigo para hacerme dichoso,
y te hallas tan lejana, que eres una tristeza…;
pero todo, esta noche, se vuelve más hermoso,
tal como si estuviese pensando en tu belleza.

Un arroyito claro por la pradera, ondula,
el temblor de las plantas le descubre su anhelo,
y la tierra se azula
deseando ser un cielo…

Siento que te aproximas en esta noche tierna;
pues aunque vives lejos, el ensueño nos une,
como a dos estrellitas una misma cisterna,
donde la fantasía del agua las reúne.

La belleza es misterio, que tu amor profundiza,
tu recuerdo, en guiadora claridad se convierte;
y la ausencia idealiza
la pena de quererte.

¡Si no sólo en mis versos, si en realidad vinieras!
¿No oyes la melodía que, de cariño, llora?
Se muestra el mundo bueno, como si me quisieras…
¿Dónde estarás ahora? ¿Dónde estarás ahora?

NO TIENE IMPORTANCIA

Esta pena mía
no tiene importancia.
Sólo es la tristeza de una melodía,
y el íntimo ensueño de alguna fragancia.

-Que todo se muere,
que la vida es triste,
que no vendrás nunca, por más que te espere,
pues ya no me quieres como me quisiste-.

No tiene importancia…
Yo soy razonable;
no puedo pedirte ni amor ni constancia:
¡si es mía la culpa de no ser variable!

¿Qué valen mis quejas
si no las escuchas;
y qué mis caricias, desde que las dejas,
quizá despreciadas porque fueron muchas?

¡Si esta pena mía
no es más que el ensueño de alguna fragancia,
no es más que la sombra de una melodía!
Ya ves que no tiene ninguna importancia…

¿NADA MAS?

¿Nada más que tu amble disciplina merezco,
y el cariño oportuno que dices que me das,
y sonrisas piadosas para el mal que padezco?
¿Nada más, nada más?...

Yo sé que no te he dado sino un alma sincera,
y un amor que no buscas y que no buscarás,
y los días opacos de una vida cualquiera.
Nada más, nada más…

Tal vez como un sonido que se pierde en la altura,
vagamente en ti misma, mi ensueño sentirás;
y será mi recuerdo, delicada amargura.
Nada más, nada más…

Pero cuesta volverla juiciosa, a la esperanza,
mostrarle que su ensueño querido está de más,
y sólo es una sombra que sobre el suelo danza.
Nada más, nada más…

SOLEDAD

¡Soledad, soledad y siempre soledad!
Palabras, ruidos, ecos; almas, tristezas, nada:
apenas un deseo de vivir y de amar.
Los días se deshacen como nubes ligeras;
y como todo pasa, ¿dónde está la verdad?
Las ideas son chispas que descubren honduras,
y el placer más seguro, descansar, descansar.

El alma es como un pozo que contempla a una estrella
y que la siente dentro, sin tenerla jamás…
Las flores son tan bellas que duran un instante,
y el amor cuando nace, se alza a volar.
Y todo esto que digo, sólo son frases, humo
que el soplo de una noche de lluvia, apagará.
Hermano: estoy muy triste -¿me perdonas?- muy triste…
- ¡Soledad, soledad y siempre soledad ¡ 

MELANCOLÍA

Es otoño. Estoy solo. Pienso en ti. Caen las hojas.

Vaga la melancolía de una pena que ignoro.

El viento que estremece las marchitas congojas,

pasa como un recuerdo por el bosque sonoro.

Es otoño. Parece que un ensueño renuncia,

que un desencanto esparce las efímeras galas...

Una dorada pompa que a La muerte denuncia,

con el follaje mustio forma una lluvia de alas.

Estoy solo. Se siente que el otoño es un viaje...

Hay un alma que llora porque alguien se despide.

Este ocaso de plantas que enrojece el paisaje,

con mi desalentada serenidad coincide.

Tú eres como una brisa por mi huerto sonoro.

Mi vida es una rama, que a tu paso, deshojas;

y que tendrá a los vientos, un destino que ignoro.

Es otoño. Estoy solo. Pienso en ti

Caen las hojas...

A PESAR

A pesar de la lucha cotidiana

conservo en mí una paz que me ennoblece,

y a pesar de que el mundo me entristece

vuelvo a confiar en él cada mañana.

No me deprime la injusticia humana,

no me mancha el dolor, que me ensombrece,

lo mismo que la noche no ennegrece

con su paso el cristal de la ventana.

Y aunque la incomprensión me desespere,

disimulo la herida a quien me hiere,

y tengo la bondad de sonreír.

Y así, por el Amor en que he creído,

sufriendo, -¡como todos!- he cumplido

con el alto heroísmo de vivir.

ESTA PENA MÍA

Esta pena mía no tiene importancia...

Sólo es la tristeza de una melodía

y el último ensueño de alguna fragancia.

"Que todo se muere, que la vida es triste,

que no vendrás nunca por más que te espere,

que ya no me quieres como me quisiste?"

No tiene importancia, yo soy razonable;

no puedo pedirte ni amor ni constancia.

Si es mía la culpa de no ser variable!

Qué valen mis quejas si no las escuchas,

y qué mis caricias desde que las dejas,

quizás despreciadas porque fueron muchas?

Si esta pena mía...

no es más que el ensueño de alguna fragancia,

no es más que la sombra de una melodía...

¡Ya ves que no tiene ninguna importancia!

Qué ángel te librará de la tristeza

Qué ángel te librará de la tristeza 

y te despertará un precioso día 

sin memoria de lo que te afligía 

y te dirá al oído: Escucha y cesa 

tus llantos. 

En mis brazos no te pesa 

la lentitud del tiempo ni la impía 

delación de los hombres. 

Eres mía, 

ya no eres de este vano mundo presa. 

Asómate a esta fúlgida ventana 

por tu dicha adornada. 

Ya el dolor 

se marchitó como una larga flor 

cuya sabiduría al fin te sana 

al disolverse porque se convierte 

en polvo, en ilusión, en otra suerte. 

PRESENTIMIENTO

Durante muchos días me seguiste. 

En el canto del pájaro, en las sombras, 

en las modulaciones del espacio: 

aprendí a conocerte. 

Yo sentía tu luz atravesarme 

como una flecha de oro envenenada. 

Te desobedecía arrepentida. 

Me hablabas en secreto. 

En los espejos rotos, en la tinta 

azul de los cuadernos que dejabas 

sobre la mesa de mi dormitorio. 

Yo temblaba al mirarte, yo temblaba 

como tiemblan las ramas reflejadas 

en el agua movida por el viento. 

Ahora que conozco tus señales, 

tu piel y tus orejas, tu semblante, 

no trataré de desobedecerte, 

y me arrodillaré frente a tu imagen, 

implacable sibila que me sigues. 

Las huellas

A orillas de las aguas recogidas 

en la luz regular del suelo unidas 

como si juntas siempre caminaran, 

solas, parecería que se amaran, 

en la sal de la espuma con estrellas, 

sobre la arena bajo el sol las huellas 

de nuestros pies desnudos 

tan lejanos, y mudos. 

Dejando una promesa dibujada 

nuestra voz entretanto ensimismada 

se divide en el aire y atraviesa 

la azul crueldad de la naturaleza 

mientras solos cruzamos 

la playa y nos hablamos. 

Los delfines

Los delfines no juegan en las olas 

como la gente cree. 

Los delfines se duermen bajando hasta el fondo del mar. 

¿Qué buscan? 

No sé. 

Cuando tocan el fin del agua 

despiertan bruscamente 

y vuelen a subir porque el mar es muy profundo 

y cuando suben ¿qué buscan? 

No sé. 

Y ven el cielo y les vuelve a dar sueño 

y vuelven a bajar dormidos, 

y vuelven a tocar el fondo del mar 

y se despiertan y vuelen a subir. 

Así son nuestros sueños. 

MIS ERRORES

No fue sino un error esperar tanto

Las cosas que, quizá, no han existido

Y esforzarme por ser lo que no he sido,

Como aquel que sin voz, estudia canto.

No fue sino un error, lo mismo,

Cuanto luché por comprender,

Cuanto he querido;

Y olvidar como el árbol florecido,

La otoñal enseñanza del quebranto.

El amor resultó un malentendido;

Y así, hasta fue un error el desencanto,

Pues perdí lo que nunca he conseguido.

Hoy, ante todo lo soñado y lo sufrido,

Sé que aunque en mi experiencia, no adelanto,

Gracias a mis errores he vivido.