POEMAS DE CZESLAW MILOSZ

(30 de junio de 1911Šeteniai, Reino de Prusia(actualmente Lituania) - 14 de agosto de 2004Cracovia, Polonia)

Encuentro

Estuvimos paseando a través de los campos 

en un vagón al amanecer.

Una herida rosa roja en la oscuridad.

Y de pronto una liebre atravesó la carretera.

Uno de nosotros la señaló con la mano.

Eso fue hace tiempos. Hoy ninguno de ellos está vivo,

Ni la liebre, ni el hombre que hizo el ademán.

Oh, amor mío, dónde están ellos, a dónde han ido?

El destello de una mano, la línea de un movimiento, 

el susurro de los guijarros.

Pregunto no con tristeza, sino con asombro.

Versión de Rafael Díaz Borbón

Eso

Ojalá por fin pudiera decir qué está en mí. 

Gritar: gente, les mentí 

diciendo que eso no estaba en mí, 

cuando eso está ahí siempre, días y noches. 

Aunque gracias a eso supe describir sus ciudades inflamables, 

sus cortos amores y juegos desmembrándose en humus, 

aretes, espejos, el deslizar de un tirante, 

escenas de alcoba y de campos de batalla. 

Escribir fue para mí estrategia de protección, 

de borrar las huellas. Porque a la gente no puede gustarle 

aquél que alcanza lo prohibido. 

Llamo en mi ayuda a los ríos en los que nadé,  lagos 

con puentecillos entre cedazos, valle 

en cuyo eco la canción duplica la luz del anochecer, 

y confieso que mis extáticos halagos a la existencia 

sólo pudieron ser entrenamientos de alto estilo, 

Pero abajo estaba eso, que no me atrevo nombrar. 

Eso se parece al pensamiento de alguien sin hogar, cuando 

atraviesa la ciudad ajena, congelada. 

Se asemeja al momento cuando un judío cercado ve aproximarse 

los pesados cascos de los gendarmes alemanes. 

Eso es cuando el hijo del rey se dirige a la ciudad y ve el mundo 

real: pobreza, enfermedad, vejez y muerte. 

Eso puede ser comparado con el inmóvil rostro de alguien 

que entendió que fue abandonado para siempre. 

O con las palabras del médico sobre la sentencia inevitable. 

Porque eso significa enfrentar un muro de piedra 

y entender que ese muro no cederá ante ninguna de nuestras súplicas.

Versión de Agnieszka Kawecka

 

Estudio de la soledad

Un guardián de conductos de larga-distancia en el desierto?

Un equipo de un solo hombre para una fortaleza en la arena?

Quienquiera que él fuera. Al alba vio las surcadas montañas

El color de las cenizas, encima la fundida oscuridad,

Saturada de violeta, irrumpiendo en un fluido carmín,

Aún permanecerían, inmensos, en la luz naranja.

Día tras día. Y, antes que lo notara, año tras año.

Para quién, pensó, ese esplendor? Para mí, solitari0?

Aún permanecerá aquí por mucho tiempo después que yo perezca.

Qué es eso en el ojo de una lagartija? O cuándo fue visto 

                                                                  por un pájaro migratorio?

Y si yo soy toda la humanidad, existe ella a si misma sin mí?

Y sabía que no se acostumbraba pregonarlo, por ninguno de ellos

se salvaría.

Versión de Rafael Díaz Borbón

Honesta descripción de mí mismo

Tomándome un whisky en un aeropuerto,

digamos que en Mineápolis 

Mis oídos captan cada vez menos las conversaciones,

mis ojos se debilitan, pero siguen siendo insaciables.

Veo sus piernas en minifalda, en pantalones o envueltas

                                                                           en telas ligeras.

A cada una la observo por separado, sus traseros y

sus muslos, pensativo, arrullado por sueños porno.

Viejo verde, ya sería tiempo de que te fueras a la tumba

en lugar de entretenerte con juegos y diversiones de jóvenes.

No es verdad, hago solamente lo que siempre he hecho,

ordenando las escenas de esta tierra bajo el dictado

de la imaginación erótica.

No deseo a esas criaturas en particular, lo deseo todo,

y ellas son como el signo de una relación extática.

No es mi culpa que así estemos constituidos: la mitad

de contemplación desinteresada y la mitad de apetito.

Si después de morir me voy al cielo, tendrá que ser

como aquí, sólo que liberado de estos torpes sentidos,

de estos pesados huesos.

Transformado en mirar puro, seguiré devorando las

proporciones del cuerpo humano, el color de los lirios,

esa calle parisina en un amanecer de junio, y toda la

extraordinaria, inconcebible multiplicidad de las cosas visibles.

Versión de Gerardo Beltrán

  

Isla

Piense como quiera acerca de esta isla, la blancura de su 

                                                                                         océano, grutas

cubiertas de viñedos, violetas, manantiales.

Estoy atemorizado, para poder recordarme difícilmente 

                                                                                 allá, en una de esas

mediterráneas civilizaciones desde las cuales uno debe 

                                                                    navegar lejos, a través de

la lobreguez y el susurro de los icebergs.

Aquí un dedo señala los campos en filas, los perales, una

                                                                        brida, la yunta de un

cargador de agua, cada cosa encerrada en cristal y,

                                                                               entonces, yo creo que,

sí, una vez viví allá, instruido en esas costumbres y maneras.

Me acomodo el abrigo escuchando la marea cómo asciende,

                                                                                                balanceo

y lamento mis necios caminos, pero aún si hubiera sido

                                                                              sabio habría fracasado

al cambiar mi destino.

Lamento mis necedades entonces y más tarde y ahora, por

                                                                                            lo cual mucho

me gustaría ser perdonado.

Versión de Rafael Díaz Borbón

 

La caída

La muerte de un hombre es como la caída de una poderosa nación

Que tuvo valientes ejércitos, capitanes y profetas,

Y ricos puertos y barcos en todos los mares,

Pero ahora no socorrerá ninguna sitiada ciudad,

No entrará en ninguna alianza,

Porque sus ciudades están vacías, su población dispersa,

Su tierra que una vez proveyó de cosechas está saturada de cardos,

Su misión olvidada, su lengua perdida,

El dialecto de un pueblo puesto sobre inaccesibles montañas.

Versión de Rafael Díaz Borbón

Lecturas

Usted me preguntó qué es lo bueno de leer El Evangelio en Griego.

Yo respondo que eso es propio de nosotros mover nuestro dedo

A lo largo de las letras que perduran más que esas grabadas en la piedra,

Y que, despaciosamente pronunciando cada sílaba,

Descubrimos la verdadera dignidad de la palabra.

Compelido a ser obsequioso pensaremos esa época

No es más distante que ayer, aunque las cabezas de los Césares

En monedas sean diferentes hoy. Aún hasta esto es la misma eternidad.

Miedo y deseo son lo mismo, aceite y vino

Y pan significan lo mismo. Por tanto la misma veleidad de la multitud

Ávida de milagros como en el pasado. Todavía costumbres,

Fiestas de bodas, drogas, lamentaciones por la muerte

Solamente parecen diferir. Por consiguiente, también, por ejemplo,

Hubo muchos a quienes el texto llama

Daimonizomenoi, esto es, los endemoniados

O, si usted prefiere, lo diabólico (Lo de "los posesos" es el capricho 

                                                                                                          de un diccionario).

Convulsiones, espumarajos, rechinar de dientes

No se consideraron signos de talento.

lo diabólico no tuvo acceso a la impresión y a las pantallas,

escasamente comprometidas en artes y literatura.

Pero la Parábola Evangélica permanece con fuerza:

que el espíritu dominándolos puede entrar en puercos,

El cual, exasperado por semejante repentino choque

Entre dos naturalezas, la de ellos y la de Lucifer,

Salta dentro del agua y se ahoga (ocurre repetidamente).

Y, así, en cada página, un persistente lector

Va veinte centurias como veinte días

En un mundo que un día vendrá a su fin.

Versión de Rafael Díaz Borbón

Madurez tardía 

Tarde, ya en el umbral de mis noventa años 

se abrió la puerta en mí y entré 

en la claridad de la mañana. 

Sentía cómo se alejaban de mí, como naves, 

una tras otra, mis existencias anteriores con sus congojas. 

Aparecían, otorgados a mi buril, 

países, ciudades, jardines, bahías, para que los describiera 

mejor que antaño. 

No vivía separado de la gente, el pesar y la piedad 

nos unieron y dije: olvidamos que todos somos 

hijos del Rey. 

Porque venimos de allí donde aún no hay 

división entre el Sí y el No, no hay división entre el es, 

el será y el ha sido. 

Somos infelices porque hacemos uso de menos de 

una centésima parte del don que habíamos recibido 

para nuestro largo viaje. 

Momentos de ayer y de hace siglos: un corte de espada, 

un maquillaje de pestañas delante de un espejo de metal 

bruñido, un disparo mortal de mosquete, una colisión 

de una carabela con un arrecife, se mezclan en nosotros 

y esperan su cumplimiento. 

Siempre he sabido que seré obrero en la viña, 

al igual que todos mis contemporáneos, 

conscientes de ello, o inconscientes. 

Versión de Elzbieta Bortkiewicz

No este camino

Perdóname. Yo fui un intrigante como muchos de esos que se deslizan

furtivamente por las humanas habitaciones de la noche.

Yo calculé la posición de los guardias antes de arriesgarme a acercarme 

                                                                                        a las fronteras cerradas.

Conociendo más, pretendí satisfacer menos, a diferencia de

                                                                       esos que dan testimonio.

Indiferente al cañoneo, al clamor en la maleza y a la burla.

Deja a los sabios y a los santos, pensé, trae un don a toda

                                                    la Tierra, no meramente al lenguaje.

Yo protejo mi buen nombre para que el lenguaje sea mi medida.

Un bucólico, un lenguaje pueril que transforma lo sublime en cordial.

Y el ritmo o el salmo de maestro de coros cae aparte, únicamente 

                                                                                  un cántico permanece.

Mi voz siempre careció de plenitud, me gustaría dar una acción

                                                                                    de gracias diferente.

Y generosamente, sin la ironía que es la gloria de los esclavos.

Más allá de siete fronteras, bajo la estrella de la mañana.

En el lenguaje del fuego, del agua y de todos los elementos.

Versión de Rafael Díaz Borbón

Noticias

De la terrena civilización, qué diremos?

Que fue un sistema de coloreadas esferas vaciadas en vasos ahumados,

Donde un luminiscente hilo líquido se mantuvo envuelto y desenvuelto.

O que fue una imponente colección de repentinos resplandores de palacios

Destrozados a tiros desde una cúpula de macizas puertas

Detrás de la cual anduvo un monstruo sin rostro.

Que cada día se echaron las suertes, y que quienquiera que se arrastró bajo

fue conducido hasta allá como sacrificio: ancianos, niños,

                                                                                             muchachas y muchachos.

O pudiera ser de otra manera: que vivimos en un vellocino de oro,

en una red de arco-iris, en un capullo de nube,

Suspendidos de la rama de un árbol galáctico.

Y nuestra red fue tejida de materia de signos,

Jeroglíficos para el ojo y el oído, amorosos anillos.

Un sonido retumbado adentro, esculpiendo nuestro tiempo,

El pestañeo, aleteo, gorjeo de nuestro lenguaje.

Que nosotros pudimos tejer la frontera

Entre dentro y sin, luz y abismo,

Si no, desde nosotros mismos, desde nuestro propio cálido aliento,

Y lápiz labial y gasa y muselina,

Desde el latido del corazón cuyo silencio hace el mundo morir?

O quizá, no diremos nada de la terrena civilización.

Para que nadie realmente conozca lo que fue.

Versión de Rafael Díaz Borbón

 

Nunca de ti, ciudad

Nunca de ti, ciudad, he podido irme.

Larga fue la milla, pero algo me retrocedía como a una

pieza en el ajedrez.

Huía yo por la tierra que rodaba cada vez más rápida

Y siempre estuve ahí: con los libros en mi morral de lona,

Clavando los ojos en las pardas colinas detrás de las torres 

de Santiago

Donde se mueven un pequeño caballo y un hombre pequeño 

detrás del arado,

Ciertísimamente desde hace mucho ya muertos.

Sí, es verdad, nadie comprendió la sociedad ni la ciudad,

Los cines Lux y Helios, los letreros de Halpern y Segal,

El paseo en la calle de San Jorge, llamada de Mickiewicz.

No, no los comprendió nadie. Nadie lo ha logrado.

Pero cuando la vida transcurre en una sola esperanza:

De algún día ya sólo quedan claridad y distinción,

Entonces, muy a menudo, da pena.

Versión de Jan Zynch

Río Wilia

El río, que viene de los bosques, gira aquí.

Es domingo, las campanas de las iglesias del pueblo repican.

Las nubes se acumulan, se dispersan, y de nuevo el cielo es azul. 

A lo lejos, ellos, diminutos, corren a lo largo de la orilla. 

Prueban el agua, se sumergen, el río los lleva. 

En medio de la corriente sus cabezas, tres, cuatro, siete, 

echan una carrera, sus voces se llaman, y retornan como eco. 

Mi mano lo describe en tierra ajena. 

Quién sabe por qué lo hace. 

Quizá porque ocurrió tal y como lo recuerda.

Versión de Sergio Trigán

Tentación

Bajo un cielo de estrellas estuve paseando,

En una sucesión de ciudades desconocidas de neón,

Con mi compañero, el espíritu de la desolación,

Quien corriendo a mi alrededor y sermonizando

Me dijo que yo no era necesario, por si no yo, entonces alguien más

Estaría caminando aquí, tratando de comprender su edad.

Si hubiera muerto hace tiempos, nada hubiera cambiado.

Las mismas estrellas, ciudades y países

Serían vistos con otros ojos

El mundo y sus trabajos continuarían como de costumbre.

Por el amor de Cristo, apártese de mi.

Usted ya me ha atormentado suficiente, dije.

No es a mi a quien corresponde juzgar el llamado de los hombres.

Y mis méritos, si alguno existiere, no los conoceré de todas formas.

Versión de Rafael Díaz Borbón

Un poema para final del siglo

Cuando todo estaba bien

Y el concepto de pecado había desaparecido 

Y la tierra estaba lista 

En paz universal 

Para consumir y disfrutar 

Sin dogmas y utopías, 

Yo, por razones desconocidas, 

Rodeado por los libros 

De profetas y teólogos, 

De filósofos, poetas, 

Buscaba una respuesta, 

Frunciendo el ceño, gesticulando, 

Caminando de noche, refunfuñando al amanecer. 

Lo que me oprimía en demasía 

Era un poco vergonzoso. 

Hablando de ello en voz alta 

No mostraría ni tacto ni prudencia. 

Podría incluso parecer un agravio 

En contra del bienestar de la humanidad. 

¡Ay de mí!, mi memoria 

No quiere dejarme 

Y en ella, la vida comienza 

Cada una con su propio dolor, 

Cada una con su propio morir, 

Con su propia turbación. 

¿Por qué entonces la inocencia 

En playas paradisíacas, 

Un cielo impoluto 

Sobre la iglesia de la higiene? 

¿Será porque eso 

fue hace mucho?

A un hombre santo 

-Así dice un cuento árabe- 

Dios le dijo con maldad: 

"He revelado a tu pueblo 

Cuán gran pecador eres, 

Ellos no te podrán alabar." 

"Y yo", contestó el devoto, 

"Les he descubierto a ellos 

Cuán misericordioso eres, 

Ellos no se preocuparán por ti." 

¿A quién recurriría 

Con asunto tan oscuro 

De dolor y también de culpa 

En la estructura del mundo, 

Si ninguno aquí abajo 

O allá arriba en las alturas 

Puede abolir 

La causa y el efecto? 

No piensen, no recuerden 

La muerte en la cruz, 

Aunque cada día Él muera, 

El único, el siempre-amado, 

Aquél que sin necesidad alguna 

Consintió y permitió 

Existir a todo lo que es, 

Incluyendo las garras de tortura. 

Completamente enigmático 

Enredo imposible. 

Mejor dejar de hablar aquí. 

Este lenguaje no es para personas. 

Bendita sea la jubilación. 

Vendimias y cosechas. 

Aun si nadie 

Tiene la serenidad garantizada.

Versión de Luis Ignacio Sáinz

Una frívola conversación

-Mi pasado es un estúpido viaje de mariposa en ultramar

Mi futuro es un jardín donde un cocinero corta el cuello de un gallo.

Qué tengo, con toda mi pena y mi rebelión?

-Tome un momento, uno exactamente, y cuando su fina concha,

Dos palmas reunidas, despaciosamente se abre

Qué ve usted?

                             -Una perla, un segundo.

-Dentro un segundo, una perla, en esa estrella salvada del tiempo,

Qué ve usted cuando el viento de la mutabilidad cesa?

-La tierra, el cielo y el mar, barcos ricamente cargados,

Mañana de primavera llena de rocío y remotos principados.

Maravillas desplegadas en tranquilo esplendor

Yo miro y no deseo porque me encuentro plenamente satisfecho.

Versión de Rafael Díaz Borbón

 

Una hora

Hojas que brillan con el sol, celoso zumbido de abejorros,

Desde lejos, desde algún lugar allá del río, ecos de prolongadas voces

Y lentos sonidos de un martillo, me dieron la alegría no solamente a mí.

Antes, los cinco sentidos, estaban abiertos y, más temprano 

                                                                                que en cualquier comienzo,

Esperaron, listos, por todos los que a sí mismos se llamaran mortales,

Para que de este modo ellos pudieran alabar, como yo hago, vida, 

                                                                                     eso que es la felicidad.

Versión de Rafael Díaz Borbón

Una vida feliz

Su antigua edad cayó en años de abundante cosecha.

No había terremotos, sequías o inundaciones.

Parecía como si el cambio de las estaciones ganara en constancia,

Las estrellas crecían vigorosas y el sol aumentaba su poder.

Aún en remotas providencias no se agitaba la guerra.

Las generaciones crecían amistosas hacia el prójimo.

La naturaleza racional del hombre no era un motivo de irrisión.

Era amargo decir adiós a la tierra renovada.

Estaba envidioso y avergonzado de su duda,

Contento de que su lacerada memoria desaparecería con él

Dos días después de su muerte un huracán arrasó las costas.

Humo vino de los volcanes inactivos por un centenar años.

La lava se extendió por los bosques, viñedos y poblados.

Y la guerra comenzó con una batalla en las islas.

Versión de Rafael Díaz Borbón

 

Encantamiento

La razón humana es bella e invencible. 

No hay bares, no hay alambre de púas, sin la fabricación de pasta de libros, 

No hay pena de expulsión puede prevalecer contra ella. 

Establece las ideas universales en el lenguaje, 

Y orienta nuestra mano para que escribimos la Verdad y la Justicia 

Con mayúsculas, la mentira y la opresión con la pequeña. 

Pone lo que debería estar por encima de las cosas como son, 

Es un enemigo de la desesperación y un amigo de la esperanza. 

No sabe Judio del griego o esclavo desde el maestro, 

que nos da la herencia del mundo de manejar. 

Se ahorra frases austeras y transparentes 

A partir de la discordia sucia de las palabras torturados. 

Se dice que todo es nuevo bajo el sol, 

Abre el puño congelado del pasado. 

Hermosa y muy jóvenes son filo-sofía 

Y la poesía, su aliado en el servicio del bien. 

Tan tarde como ayer Naturaleza celebra su nacimiento, 

La noticia fue llevado a las montañas por un unicornio y un eco. 

Su amistad será glorioso, su tiempo no tiene límite. 

Sus enemigos han entregado a sí mismos a la destrucción. 

Lago

Maidenly lago, el lago sin fondo, 

Manténgase lo que eras una vez, cubierto de juncos, 

Ralentí con una nube reflejado, por causa de mí 

Quien a su tierra ya no se toca. 

Tu chica siempre fue real para mí. 

Sus huesos se encuentran en una ciudad junto al mar. 

Todo ocurre también con normalidad. 

Un amor único, simplemente se desgasta. 

Muchacha, eh, chica, que reposan en un abismo. 

La base de un cráneo, una costilla, una pelvis, 

¿Eres tú? ¿yo? Estamos más que esto. 

No hay reloj cuenta horas y años para nosotros. 

¿Cómo podría una criatura, efímero y eterno, 

Medir para mí la necesidad y el destino? 

Estás encerrado conmigo en una carta de cristal. 

No importa que no eres una dama de estar. 

En Varsovia

¿Qué haces aquí, poeta, sobre las ruinas 

De la catedral de San Juan esta soleada 

Día de la primavera? 

¿Qué está pensando aquí, donde el viento 

Que sopla desde las dispersa Vístula 

El polvo rojo de los escombros? 

Juraste no volver a ser 

Un duelo ritual. 

Juraste no volver a tocar 

Las heridas profundas de su nación 

Por lo que no les haría santo 

Con la santidad maldito que persigue 

Descendientes durante muchos siglos. 

Pero el lamento de Antígona 

En busca de su hermano 

Es de hecho más allá del poder 

De la resistencia. Y el corazón 

Es una piedra en la que está encerrado, 

Como un insecto, el amor oscuro 

De una tierra más infeliz. 

Yo no quiero amar de modo. 

Esa no era mi diseño. 

Yo no quiero lástima por lo. 

Esa no era mi diseño. 

Mi pluma es más ligero 

De la pluma de un colibrí. esta carga 

Es demasiado para que ésta soporte. 

¿Cómo puedo vivir en este país 

Donde el pie golpea contra 

Los huesos insepultos de los parientes? 

Oigo voces, veo sonrisas. No puedo 

Escribir nada; cinco manos 

Agarre mi pluma y me para escribir 

La historia de sus vidas y muertes. 

He nacido para convertirse 

un duelo ritual? 

Quiero cantar de las festividades, 

El bosque verde en la que Shakespeare 

A menudo me llevó. Salir 

Para los poetas un momento de felicidad, 

De lo contrario su mundo perecerá. 

Es una locura vivir sin alegría 

Y repetir a los muertos 

Cuya parte iba a ser la alegría 

De acción en el pensamiento y en la carne, cantando, fiestas 

Sólo las dos palabras recuperados: 

La verdad y la justicia. 

Duermo mucho

Duermo mucho y leo Santo Tomás de Aquino 

O la muerte de Dios (que es un libro protestante). 

A la derecha de la bahía como si estaño fundido, 

Más allá de la bahía, la ciudad, más allá de la ciudad, océano, 

Más allá del océano, océano, hasta Japón. 

Para las colinas secas de izquierda con la hierba blanco, 

Más allá de las colinas de un valle de regadío donde se cultiva arroz, 

Más allá del valle, las montañas y los pinos Ponderosa, 

Más allá de las montañas, el desierto y ovejas. 

Cuando no podía prescindir del alcohol, me llevó a mí mismo sobre el alcohol, 

Cuando no podía prescindir de cigarrillos y el café, me llevó a mí mismo 

Sobre los cigarrillos y el café. 

Yo era valiente. Industrioso. Casi un modelo de virtud. 

Pero lo que es bueno para nada. 

Siento un dolor. 

aqui no. Aún no lo sé. 

muchas islas y continentes, 

palabras, bazares, flautas de madera, 

O el exceso de beber al espejo, sin belleza, 

Aunque uno que iba a ser una especie de arcángel 

O un San Jorge, allá, en la calle St. George. 

Por favor, doctor, 

Aqui no. No, 

Tal vez sea demasiado 

no pronunciada 

Por favor, Curandero, siento un dolor. 

Siempre creí en hechizos y encantamientos. 

Por supuesto, las mujeres tienen sólo una, católica, alma, 

Pero tenemos dos. Cuando se empieza a bailar 

Usted visita este pueblos remotos en su sueño 

E incluso tierras que nunca ha visto. 

Poner, te lo ruego, encantos de plumas, 

Ahora es el momento de ayudar a uno de los suyos. 

He leído muchos libros, pero no creo que ellos. 

Cuando le duele volvemos a los bancos de algunos ríos. 

Recuerdo aquellos cruces con soles y lunas cincelados 

Y los magos, la forma en que trabajaron durante un brote de tifus. 

Envíe su segunda alma más allá de las montañas, más allá del tiempo. 

Dime lo que viste, voy a esperar. 

Cómo era

Acechando un ciervo Vagué profundamente en las montañas y desde allí vi. 

O tal vez era por alguna otra razón por la que se elevó por encima del sol poniente. 

Por encima de las colinas de Blackwood y un trozo de mar y los pasos de un glaciar, carmín de color en la penumbra. 

Vi ausencia; el gran poder de la lucha contra el cumplimiento; la sanción de una promesa perdido para siempre. 

Si, en tipis de madera contrachapada, trozos de llanta, y la chapa de hierro sucio, antiguos habitantes de esta tierra sacudieron sus cascabeles, todo fue en vano. 

Sin águila-creador con un círculo en el aire a partir del cual el rayo de su gloria había sido expulsado. 

espíritus protectores se escondieron en camas subterráneas de mineral de burbujeo, sacudiendo la superficie de vez en cuando para que el tejido de las autopistas reventaba en dos. 

Dios Padre no caminaba sobre más de largo que tiende los nuevos brotes de un cedro, ya no se oye su espíritu corriendo. 

Su hijo no sabía que su filiación y apartó los ojos al pasar por una cruz de neón plana como una pantalla de cine que muestra un striptease. 

Esta vez fue realmente el final del Antiguo y el Nuevo Testamento. 

Nadie imploró, cada uno cogió un nódulo de ágata o diorita para susurrar en la soledad: no puedo vivir por más tiempo. 

mensajeros con barba y collares de cuentas fundada comunas clandestinos en las ciudades imperiales y en los puertos de ultramar. 

Pero ninguno de ellos ha anunciado el nacimiento de un niño-salvador. 

Los soldados de expediciones enviadas para castigar a las naciones se van disfrazados y enmascarados a participar en ritos prohibidos, no en busca de alguna esperanza. 

Inhalaron humo calmante toda la memoria y, meciéndose de un lado a otro, compartidos con cada palabra de una unión sin nombre otra. 

Tallado en madera negro de la rueda del Eterno Retorno se puso delante de las tiendas de campaña de vagar órdenes monásticas. 

Y los que anhelaba el Reino se refugiaron como yo en las montañas para convertirse en los últimos herederos de un mito deshonrado. 

Forget

Olvidar el sufrimiento 

Usted causó otros. 

Olvidar el sufrimiento 

Otros que causaron. 

Las aguas corren y corren, 

chispa resortes y se realizan, 

Se puede caminar a la tierra es un olvido. 

A veces se oye un estribillo distante. 

¿Qué significa, usted pregunta, que está cantando? 

Un sol de niño crece tibia. 

Un nieto y bisnieto de nacer. 

Usted es guiado por la mano una vez más. 

Los nombres de los ríos permanecen con usted. 

¿Cómo esos ríos sin fin parecen! 

Sus campos en barbecho, 

Las torres de la ciudad no son lo que eran. 

Se pone de pie en el umbral de silencio.