POEMAS DE TRISTAN CORBIÈRE

(18 de julio de 1845, Ploujean, Francia - 1 de marzo de 1875, Ploujean, Francia)

AL ETERNO SEÑORA

Ideal maniquí, comodín del señuelo,
¡Eterno femenino!… plancha tus pañoletas:
Siéntate en mis rodillas cuando lo ordene y dime
Qué artimañas usáis, ángeles degradados.

Sé perversa y alégranos la hora desdichada,
Piafa con pie ligero los senderos abruptos.
¡Arde, ídolo puro! ¡y ríe! ¡y canta! ¡y llora,
Querida! ¡Y de amor muere!… en los ratos perdidos.

¡Ninfa de mármol! ¡vamos! sé soñadora ¡y frívola!
Amante, ¡carne mía! hazte virgen, lasciva…
Feroz y santa y torpe, buscando un corazón…

Sé la hembra del hombre, mujer, sirve de Musa
Cuando el poeta brama ¡en Alma, Espada y Llama!
Y después –cuando ronque– ¡besa a tu Vencedor!

A UNA CAMARADA

¿Qué estás buscando en mí, mujer tres veces ninfa ?…
¡Y yo que te creía una niña tan buena!
–¿El amor?… –Adelante: ¡busca, coge, saquea!
¡Quererme tú también!… ¡yo que te tanto te amé!

¡Oh, sí, te quise como… el lagarto que muda
Quiere al rayo de sol que caldea su sueño!…
Entre tú y yo el amor parece alicaído:
–¡Eh! ¡Delante de mí que se aparte mi sol!

Este amor que es el mío, no quiere que lo quieran;
Mendigo, tiene miedo de que alguien lo escuche…
Es un pobre andrajoso, es, en fin, un bohemio
Que sólo se alimenta de ayuno y libertad.

¿Acaso menudencia, bibelot o capricho?…
Es posible: él es raro –y es su único bien–
Pero un bibelot roto, se puede reparar;
¡En cambio él, despegado, ningún valor tendrá!…

¡Vete, no derribemos la puerta entreabierta
Hacia un paraíso fatigado en exceso!
Guardémosle a la verde manzana de otros tiempos
Su piel, bajo el disfraz de fruta prohibida.

¿Pero qué nos hicimos el uno al otro, dime?…

–No nos hicimos nada… –Quizá sea por eso;

–¿Quién fue el que comenzó? –Yo no, ¡soy un bendito!

Más tarde, quién dirá: ¡Ya se acabó! –eso es todo.

Los dos, sin duda… –Y tú puedes estar segura

De que soy todavía el más equivocado:

Ya que si, por error, o por casualidad

No me engañases tú… yo me habría engañado.

A esto lo llamaremos: una amistad tranquila;

Puesto que el amor quiere decir su último adiós.

No confiemos mucho, oh cara malquerida…

–¡Son siempre demasiado ciertas esas mentiras!…

Podríamos, al menos, dejar de maldecirnos

–Si te parece bien– diez minutos después.

Morir de esto sería para caerse de risa…

¡Ah, tu risa tan tierna, la que yo tanto amé! 

POBRE MUCHACHO

El, que altivo silbaba su tonada en falsete,
Se humillaba ante mí: lo veía buscar…
No encontrar…, me gustaba percibir la torpeza
De este héroe que no supo descubrir que me amaba.

Sobre su corazón tempestuoso alcé
Cabrillas. Él miraba… ¿Eso lo consumía?
¡Qué instrumento tan reacio a dejarse pulsar,
Un poeta!… Y pulsé. Yo pulsé y me gustaba.

¿Ha muerto?… Era un muchacho, por lo demás curioso.
¿Tomó excesivamente en serio su papel?
Sin decírmelo… al menos. –Porque ha muerto, ¿de qué?…

¿Acaso se dejó vaciar de poesía?…
¿Moriría de tisis, de beber o de chic?
O quizás, finalmente: de nada…
                                                   O bien de Mí.

BUENAS NOCHES

Entonces llegarás, imbécil papagayo,
Buscando el parpadeo de este espejo al que cubre
Un brillo de oro, resto del astro rubio extinto.
Y verás una joya en el brillo de estaño.

Llegarás a este hombre, a su débil reflejo
Sin calor… Pero, el día en que irradiaba fiebre,
Nada sentiste, tú que –en el atardecer–
Caes sobre ese rayo caído que ha dejado.

A ti no te conoce, a ti, la consabida

Sombra que recostó en su cielo desnuda
¡Cuando era un Dios!… Todo eso -se acabó.-

Cree –Pero él no tiene la mirada que atrae.
Llora –Pero él no tiene esa cuerda que llora.
Sus cantos… –Eran de otro; él no los ha leído.

PARIA

¡Que se las arreglen con las repúblicas,

hombres libres! -Picota al cuello-

¡Que pueblen sus nidos domésticos..!

-Yo soy el frágil cuclillo.

-Yo- corazón eunuco, desprovisto

de todo éxtasis y vibración…

¿Qué me canta su libertad,

a mí? Siempre solo. Siempre libre.

-Mi patria… está en el mundo;

y, puesto que el planeta es redondo,

No temo ver el fin…

Mi patria está donde yo la planto…

Tierra o mar, ella está bajo mi planta

de mis pues –cuando estoy de pie.

-Cuando estoy acostado: mi patria

es el lecho sólo y moribundo

sobre el que quiero forzar en mis brazos

mi otra mitad, como yo sin alma;

y mi otra mitad: es una mujer…

Una mujer que no poseo.

-Mi ideal: es un sueño

hueco; mi horizonte –lo imprevisto-

y la nostalgia me roe…

De un país que yo no he visto.

Mi bandera sobre mí ondea,

tiene al cielo por corona:

es la brisa en mi cabellos…

Y sin importar la lengua;

puedo sufrir una arenga;

y callarme si así quiero.

Mi pensamiento es aliento yermo:

es el aire. Por doquier el aire es mío.

Y mi palabra es el eco vacío

que nada dice –y nada más.

Mi pasado: es lo que olvido.

Lo único que me ata

es mi mano en mi otra mano.

Mi recuerdo –Nada- es mi huella.

Mi presente, es todo lo que pasa.

Mi futuro –mañana… mañana.

No conozco a mi semejante;

yo soy lo que me hago.

-El yo humano es detestable…

-Ni me amo ni me odio.

-¡Venga! La vida es una joven

que por placer me ha cogido…

El mío, es: reducir a harapos,

y prostituirla sin deseo.

-¿Los dioses?… –Por casualidad nací;

tal vez algunos existan –por azar…

Ellos, si desean conocerme,

me hallarán en cualquier parte.

Donde yo muera: mi patria

se abrirá bien, sin suplicarlo,

suficiente para mi mortaja…

¿Y para qué una mortaja…?

Ya que mi patria está en la tierra

mis huesos allí se irán solos…

GALANTE AVENTURA y la suerteSentor la mujercita 

Me golpearon el pavimento, si el tiempo lo permite, 

Para el transeúnte que, con el ganador de hacerlo, 

Tuviera a bien uncinare, la punta del paraguas, 

Mi guiño o la piel de mi corazón ... 

Y pretendo feliz - no demasiado! - Pero usted tiene que vivir: 

Para llevar un poco de su hambre, el mendigo se emborracha ... 

Un día - el trabajo duro! - Yo estaba haciendo, así, 

Mi travesía. - Craft ... - Por último, se aprobó 

- La que? - The Loop! Ella, con su paraguas! 

scapegallows verdaderos, la tocaron ... - pero 

Me miró a escondidas, que ridendomi en la cara, 

... Y le tendió! Mano, y ... 

Me dejó un centavo. 

 INSOMNIO 

El insomnio, impalpable bestia! 

Usted no tiene que el amor en la cabeza ronzarti? 

Ustedes que usted ver las diversiones, 

Bajo su mirada cruel, el hombre que muerde 

Sus hojas, y se retuercen en el aburrimiento! ... 

Bajo el ojo negro, diamaniato. 

De 'por qué, en la noche blanca, 

Al igual que un domingo lluvioso, 

Ven a lamer como un perro: 

Esperanza o remordimiento que vigila, 

Para nuestro oído punzante 

Hablar en voz baja ... y no decir una palabra? 

¿Por qué, en nuestra garganta seca, 

La extensión de su copa siempre drenado 

Y nos dejan con el cuello estirado, 

Tantali, bebedores quimera: 

- Filtro de amor o amargas heces, 

Rocío fresco o plomo fundido! - 

El insomnio, entonces, no son preciosos? ... 

Y por eso, de dama lascivo, 

Agitar en la rodilla? 

¿Por qué recitar nuestra boca, 

Debido a deshacer la cama, 

Y ... no se acueste con nosotros? 

¿Por qué, impura Bella-de-nottc, 

La máscara de negro en la cara? ... 

- Para inducir dulces sueños ...? 

No te gusta el espacio, 

Aliento de Mesalina agotado, 

Pero no lo suficiente satisfecho! 

El insomnio, eres la histeria ... 

Tú órgano de feria 

Que tritura el "Hosanna de los elegidos? ... 

- O es usted no es el! plectro eterna, 

En los nervios de los condenados a las letras, 

Que los versos sonaban mejor - los únicos lectura. 

El insomnio, estás en el dolor el culo 

Buridan - o la polilla 

En el infierno? - Segunda tu beso de fuego 

Dejar un sabor amargo de hierro frío ... 

Oh! en mi agujero venir y recuperar el aliento! ... 

Juntos vamos a dormir un poco. 

PIPA DEL POETA 

Pipa es un poeta, 

Su enfermera, y: la torre del homenaje a raya a la bestia. 

Cuando sus quimeras cegados 

Vienen a golpear en la parte delantera, 

Fumar ... Y él, en su delirio, 

No tiene nada más que ver. 

... Me lo hacen un cieìo, nubes, 

El mar, el desierto, espejismos; 

- Él te deja vagar su ojo muerto ... 

Y cuando la nube espesa, 

Se cree que ve una sombra conocida, 

- Siento que entre los dientes aprieta la antorcha ... 

- Otra vórtice disuelve la 

El alma, el lazo, la vida! 

... Y me siento fuera. - Duerme - 

......................................... 

- Ir a dormir de nuevo: la bestia ha sido calmado, 

Rema su sueño hasta el final ... 

Mi amigo! ... El humo es todo. 

- Si es como dicen que todo es humo ... 

(París -. De enero) 

Arte de la flor 

Sí - ¿Qué arte en su historia ligera celoso! 

pasatiempos agradables! - Un día superávit soneto, 

Un corazón grabado en su negro digamos, 

Desfiguración del sonido de cúter de aguja. - 

Con orgullo la puerta de mi joya del corazón 

Un pequeño ramo de flores que cogliesti, 

Inmortal Rojo - Todavía en su camino - 

Y 'sangre en la floración. Recuerdo tentador. 

Vamos, no tiene lágrimas a nuestra memoria! 

- Y 'el mal del amor-muerte aquí - 

Hay myosote bolsa de alcanfor viejo! 

doble de la mujer va '! ... Lo que un burro que rebuzna! 

Si usted no era falsa, entonces sería verdad? ... 

El amor es un duelo: - tocado derecho! Gracias.