POEMAS DE MIHALY BABITS

(26 de noviembre de 1883, Szekszárd, Hungría - 4 de agosto de 1941, Budapest, Hungría)

La oración de Jonás

Las palabras se han convertido en cosas infiel a mí, 

o de lo contrario soy un mar desbordado, 

sin goles y vacilante, sin una orilla. 

vanas palabras, articuladas una vez antes, 

Llevo como diques, o paneles de señalización de madera, 

setos arrancados realizadas por una inundación extravío. 

Oh si el Maestro sólo proporcionaría 

una cama de guía actual y por tanto de mi arroyo 

mis pasos en las vías protegidas hacia el mar; 

si sólo él tallar una rima para mí, 

una rima ya hecho, me aprovecho, 

para la prosodia, de la Biblia en mi estantería, 

por lo que al igual que Jonás, sirviente perezoso 

de Dios, que escondimos de él y dio a luz más tarde 

no tres breves días o meses de agonía, 

pero tres largos años de incluso siglos, 

que descendió en el pescado vivo, 

en tormentos calientes oscuras más de lo que desearía, 

Yo también, antes de que desaparezca, podría encontrar 

en una ballena eterna cuyos ojos son ciegos 

mi viejo voz acostumbrados, mis palabras vestida 

con el fin de batalla intachable; como lo hizo 

Sus susurros claro, con todo el poder de mi pobre garganta 

Yo podría hablar, incansable hasta la noche, 

siempre y cuando cumplan Cielo y Nínive 

con mi deseo de hablar y no morir. 

Suplica a San Blas

Estoy pidiendo muy bien ahora. Por favor, ayuda, San Blas. 

Puedo recordar días de la infancia, 

velas blancas, celebrada en frente y cruzó en mi cuello frágil, 

cómo detrás de ellos me gustaría ver, 

un corzo detrás de dos ramas, con aprensión. 

A mediados del invierno, y el día de San Blas, 

mis ojos parpadeaban, fijos en el anciano sacerdote 

totalmente la intención de orar solo 

a usted, pero inclinándose sobre mí de rodillas ante 

el altar; fiel a la tradición sagrada, 

murmuró en un idioma aprendido ni yo 

ni se entiende bien. Sin embargo, mi 

se conservó la salud; que entiende la fórmula; 

usted guardó de mí difteria, 

y la inflamación de las amígdalas, incluso de crup, 

con este resultado: He crecido, 

mantener, durante medio siglo, por lo que muy bien 

que no he pensado en ti en absoluto. 

O Obispo de Sebasta, no sufrirá daño de mi 

ingratitud. Ayúdame hoy! 

Usted sabe la manera infantil en el que todos pasamos en: 

no miramos hacia atrás, cortamos y correr 

de distancia a lo largo de la carretera a la deriva, dejar ir 

las manos de los seres superiores; tú 

sólo sonreír en nosotros, como los adultos, siendo prudente, no duelen 

por lo que es simplemente la falta de pensamiento, 

sonriendo a nosotros una vez más cuando, con problemas, volvemos, 

como yo, debo admitir, lo han hecho 

hoy en día con el corazón palpitante ... Por favor, me sonríe, San Blas! 

Sí, me sonríe, sobre mis rodillas 

antes de que su sencillo altar de piedra, un cachorro lloriqueo - 

sonreír si se quiere, San Blas, pero ayuda! 

El problema es que, como ves, una enfermedad traicionera 

me está matando, a partir de exprimir 

la laringe con más fuerza, y mi aire se está acabando, 

al igual que la respiración de un escalador queda corto 

y la escalada se vuelve más difícil, o como un ton- 

peso sobre mi espalda; así que me voy de 

en jadeos eterna, mientras que el bisturí del cirujano 

amenaza para preservar mi vida 

cortando mi desgraciado garganta, esa misma garganta 

la que, previsoramente, tendí 

(Recuerda, Blaise!) Entre sus velas hace mucho tiempo ... 

Su laringe consagrada también, 

cuando aquellos tan malvados paganos tenían la intención de matar, 

cuchillos de corte embotado: por lo que sabe la sensación! 

Usted sabe borde de la cuchilla y el sabor de la sangre, ya sabes 

momentos de desparation demasiado 

en la contracción de la tráquea rota, la lucha 

de terror cuando nos ahogamos. 

¡Ayuda! Es más ahora para usted, usted lo sabe todo, 

sabia que los Adultos! Usted sabe muy bien 

lo que el dolor es soportable, la cantidad no es demasiado 

incluso para todo el bien que 

es Dios, y lo que la vida vale la pena ... E incluso, tal vez, que 

la muerte no es nada del otro mundo. 

Una vez que formé el poema con los dedos 

mi mano, 

como el Señor tal vez un brillante 

alados, miembros blindados Beetle 

inventado. 

Después formó mis labios, 

como los soldados 

sedientos, los labios agrietados 

la trompeta, 

tenía la trompeta encontrado. 

Pero hoy sumerja los versos tan tímido 

en, 

tan borrosa, 

como de los ojos hundidos 

tímida y vacilante 

Las lágrimas vienen. 

No lloro a mi, me millones 

Hermanos. 

Brazo que son tan pobres! Ni siquiera en su 

soñar 

reflejado en alguna parte buena. 

Les gustaría tener una cabaña en el bosque, pero 

la madera 

está bloqueada. Ya se encuentra en una 

En un cuadro 

grandes, oscuras Caja urbana orgullosos. 

Y se alegran de que - si 

fracasado - 

sumergirse desde la ventana del piso 

lata 

y su buena madre, la tierra, del SE 

suprimida. 

Un mundo triste! Y así, con timidez canta 

el poema 

como los gitanos en Armsünderhaus. 

- Shoo, shoo - 

toda su contracción, zumbido, 

escarabajo brillante continúa 

de la luz! 

¿Cuál es el valor de la trompeta cuando 

No milagros, 

No despertado muertos? Sólo la lágrima que 

caídas de lágrimas, 

y ella no pregunta, ¿qué es lo bueno. 

Futuro

" ¡Y mi deseo es un cochero fogoso! echa espuma minuto, años 

y en su riel inflexible entra incandescente, mi futuro. 

¡Futuro, mi hermoso futuro! Riel y ley devenido deseo...

¡Túnel tentador! ¡Remolino completo con sirena!

Como enamorado, ávidamente se derrite en su pareja afiebrada

En tí, penetrar profundamente en ti mi deseo es tan salvaje,

¡Futuro, maravilloso futuro, mi amante por siempre fresco! "

antes de Pascua 

Si mis labios trituran en pedazos - oh, valor! 

este salvaje, salvaje floreciente mes de marzo, 

beber emoción con árboles todos excitados, 

borracho de hirviente, tentadora, 

embriagador, 

la sangre de soporte, vientos de marzo de sal con aroma, 

por pesados, cielos grises, 

enredados en la rueda del molino asesina; 

si mis labios trituran en pedazos - más coraje! 

si el sangrado prima con la canción, y si 

ahogado por el molino de trueno, mi canción 

no puede ser oído, sino simplemente probado 

probando el dolor, 

aun así, me da todavía más valor 

Los océanos de sangre! - 

llevar la canción amargo de derramamiento de sangre! 

Dios, que tenemos ahora para glorificar a los héroes! 

ciegos, victorias sangrientas los poderosos gigantes, 

motores y cañones de los fusiles al rojo vivo 

afanosamente lleno de compresas frías 

por su terrible ejercicio: 

pero voy a cantar sin canto a la victoria, 

la banda de rodamiento de hierro en bruto calzados de triunfo pisoteo 

es tan insignificante para mí, 

como el molino mortal del tirano: 

las atestadas, vientos embarazadas de marzo, poderoso pico, 

hormigueo sangre fresca, no me deja saludo a los locos 

muerte-máquinas, molinos monstruosas, en vez 

hacer el amor, la gente, y los vivos 

rapidez que fluye, sangre mordaz: 

y si mis labios se rompen en pedazos - dé valor! 

en estos salados, perfumado sangre vientos de marzo, 

por los cielos grises pesados, 

enredados en la rueda del molino asesina, 

donde los poderosos tronos y las naciones muelen en polvo, 

antiguos límites siglo, 

grilletes de hierro y creencias antiguas 

derrumbarse en pedazos, 

carne y el alma en doble desaparición, 

llagas como gangrenosas 

se escupió en la cara de la luna virginal 

y una rotación de la rueda 

termina una generación: 

No voy a alabar a la poderosa máquina 

ahora en marzo, cuando en el aire, 

excitado por el viento impetuoso 

profundamente sentimos la humedad, 

degustar la savia, preciosa Magyar 

sangre para despertar: 

mi boca, como lo tragó la pulverización salada aguda 

en copos en llagas, 

diciendo verso es una maldición de un dolor ahora. 

pero si mis labios trituran en pedazos, oh valor! 

Magyar canción se eleva en el mes de marzo, 

canciones de color rojo sangre volar, montan la tempestad! 

Desdeño gloriosa fama del vencedor, 

el héroe ciego, la gente-máquina, 

el uno, que significa la muerte donde quiera que vaya, 

cuya mirada puede mutilar, paralizar la palabra, 

cuyo toque betokens la esclavitud, 

pero voy a cantar, cualquier persona que pueda venir, 

el uno, el primero, que viene a pronunciar la palabra, 

el uno, el primero que se atreve a decirlo en voz alta, 

trueno que, oh valiente, sin miedo, 

esa palabra maravillosa, así que esperó 

por cientos de miles, santo, 

la humanidad-redentora, la respiración restaurar, 

-nación salvamento, puerta de apertura automática, 

liberador, preciosa palabra: 

¡Es suficiente! ¡Es suficiente! ¡suficiente por ahora! 

llegado la paz! llegado la paz! 

la paz, la paz oh otra vez! 

Vamos a respirar de nuevo! 

Los que duermen corresponderá dormido, 

los que viven mantener afrontamiento, 

el héroe pobre enterrado profundamente, 

la pobre gente esperando. 

Tocar las campanas al cielo, 

gloria, aleluya, 

nos traen flores, recién nacido de marzo, 

renovador abundante! 

Algunos irán a su trabajo por hacer, 

algunos a sus muertos para ser testigo, 

Que Dios nos dé el pan y el vino, 

vino para traer el perdón! 

Oh la paz! llegado la paz! 

queremos la paz otra vez! 

Vamos a respirar de nuevo! 

Los muertos no buscan venganza, 

los muertos no nos importó. 

Hermanos, si se mantienen vivos, 

dejar atrás el pasado. 

¿Quién es culpable? nunca preguntes, 

sembrar los campos con flores, 

Nos dejar que el amor y entender 

este gran mundo nuestro: 

algunos se vaya a su trabajo por hacer, 

algunos a sus muertos para ser testigo: 

Que Dios nos dé el pan y el vino, 

beber hasta, al perdón! 

Una gitana en las celda de los condenados 

Hubo un tiempo en mis dedos podrían dar forma a la palabra 

como el Señor puede haber creado el alado, brillante 

articulado, mariquita blindado. 

Más tarde, el poema se formó en mis labios en una explosión 

clarines de latón, como el llamado de atención 

cuelga de los labios agrietados de los soldados de la sed febril. 

Pero ahora, cuando el poema temblando, en voz baja, aparece, 

parece fluir fuera de los ojos hundidos 

como temblor, lágrimas brillantes. 

No llores por mí mismo: Tengo compañeros, 

ajenos a la alegría, incluso en sus sueños, 

mis pobres hermanos, esos millones pobre. 

Habían construyen cabañas en el bosque, pero los registros están prohibidos los productos básicos 

y están contentos si consiguen una pequeña caja sombrío 

dentro de una caja enorme de un edificio en la ciudad. 

Y tienen suerte - cuando todo está estrellada, y que necesitan un descanso 

- Si pueden pasar por encima de la barandilla del balcón 

y buena madre tierra se los abraza contra su pecho. 

Este mundo es sombrío! El poema ha asustado temblando melodías para jugar 

como una gitana en la celda de los condenados. 

Tarareando, mariquitas brillantes que agitan, shoo, shoo lejos! 

¿Por qué el sonido del clarín, si no para despertar a los muertos? 

Sólo las lágrimas, las lágrimas, las lágrimas siguen fluyendo, 

no se preguntan por qué se caen? 

LA LÍRICA DE EPÍLOGO POET 

Soy el único héroe de mis versos, 

la primera y la última en cada línea para que mores: 

mis poemas esperan a cantar de universos, 

pero nunca llegar más allá de mi celda solitaria. 

¿Hay otras personas allí afuera, para soportar las maldiciones 

de haber nacido? Si sólo Dios lo diría. 

Una tuerca ciega en los travesaños oscuros de la cáscara de nuez, 

Detesto que esperar a que rompa el hechizo. 

Un círculo mágico me ata como una cadena, 

y, sin embargo, mis sueños alza desafían el peso - 

pero los sueños de deseo, lo sé, puede decir una mentira. 

Una prisión por mí mismo debo permanecer, 

el sujeto y el objeto. Pesada destino: 

el alfa y el omega am I. 

PSICOANÁLISIS CHRISTIANA 

A pesar de que las estatuas orantes de la santa, 

frente a los creyentes alisado y finamente pintadas, 

pero hacia el hueco en la pared alrededor de ellos 

rocas escuálidas como una vez que los canteros ellos han encontrado: 

tales santos delanteros-cincelado somos! 

Desde nuestras almas fueron talladas en el antiguo lecho de roca 

piedras rebeldes que todavía se aferran, en un punto muerto unbreaking, 

fragmentos sucios medio-nacido, agudo y diamantinas, 

Nunca visto por los ojos y nunca alcanzado por el sol. 

Ayudar a su gente, Señor nuestro! 

Hemos oído hablar de talladores, de esos antiguos piadosas, 

que talló todas las partes con igual cuidado y paciencia, 

si se ve o se oculta a la viewer.- 

Todo se ve - que sabían - por Dios el poderoso Hewer. 

Oh, si pudiéramos ser como estos! 

A través de los ojos de todos los hombres que son vistos por Jesu; 

miedo, mi alma, y temblor, porque él de cierto te ve, 

y ten cuidado, la vergüenza que se ve en su comportamiento, 

a través de sus propios ojos es visto por Cristo Salvador. 

Ayudar a su gente, Señor nuestro! 

¿Dónde se puede tomar la cubierta, su propio terrifier, 

y un espía también, en alquiler del juez Santo ?! 

En un golpe de arena a la deriva, sin ver incrustado, 

sin preparación, cuando la muerte llega de la avestruz de cabeza? 

Y lo que nos acontecerá entonces? 

Sin confesar, sin ver, manchada y con sentimiento de culpa 

como pasan los años que terminan en el basurero, 

arrojó entre tiestos sin brillo - hasta que se terminó el día 

echada hacia atrás en la tierra oscura, sin lavar, sin vigilancia. 

Ayudar a su gente, Señor nuestro! 

¿Quién alguna vez nos tallar ser conjunto y sencilla 

si nuestros cinceles no pueden cortar incluso un hoyuelo, 

si no tenemos martillos, wheelbraces madriguera 

que pueden alcanzar nuestros más profundos lugares dolor atormentado? 

Fuimos hechos el sufrimiento. 

El sufrimiento cantidades que triunfa en la gloria: 

Oh, los cinceles endurecidos, nos van a apuñalar profundamente 

hasta que lo merezcan que el Rey de los Cielos 

quiere que seamos estatuas en su Salón de la Presencia. 

Ayudar a su gente, Señor nuestro!