(29 de junio de 1924, Norfolk, Virginia, Estados Unidos - 2 de marzo de 2011, Fairbanks, Alaska, Estados Unidos)
El túnel
La desaparición comienza contigo,
siempre listo para girar,
buscando un cambio,
una máscara, un rostro que no es tuyo,
un vacío repleto de raíces
que el rencor suspira.
Dejas en la íntima distancia
una sombra, o la concha
de una sombra,
quieta, durmiendo a mi lado.
Todas las señales se disipan
por la corriente de tu paso:
campos y ríos, calles
que no conozco, tu propio nombre…
Tu cara es un túnel de luces
que ya no alcanzo a mirar.
Pequeño poema de polvo cósmico
Nube de polvo cósmico y gas en la constelación de
Orión
De los escombros de estrellas
moribundas,
esta lluvia de partículas
despojos húmedos con brillo …
esta lluvia de partículas
despojos húmedos con brillo …
Una ola de átomos apresurándose a
volver a casa
colapso del gigante,
huésped inestable que no puede detenerse …
colapso del gigante,
huésped inestable que no puede detenerse …
El corazón del sol enrojece y se
expande
Su poderosa aspiración es eterna,
como la corteza de su sustancia
un día será hielo blanco.
Su poderosa aspiración es eterna,
como la corteza de su sustancia
un día será hielo blanco.
En el campo resplandeciente de
Orion
grandes cúmulos de estrellas en formación,
tal como vemos todas las noches,
ardiente e incansable hasta el final.
grandes cúmulos de estrellas en formación,
tal como vemos todas las noches,
ardiente e incansable hasta el final.
Alejándose del polvo frío
que nunca y siempre existe,
el silencio y los restos se acercan…
que nunca y siempre existe,
el silencio y los restos se acercan…
Este brazo, esta mano,
mi voz, su cara, este amor.
mi voz, su cara, este amor.
La Coliflor
Quise ser una coliflor,
toda cerebro y oídos,
pensando en el origen de los jardines
y la divinidad de quien
cuidadosamente ata mis hojas.
toda cerebro y oídos,
pensando en el origen de los jardines
y la divinidad de quien
cuidadosamente ata mis hojas.
Con mis
ciegas raíces conmovidas
por las canciones de los gusanos,
y mi áspera garganta palpitando
con sonidos extraños, vegetales,
tal vez iba a sentir la caricia de despedida
del ala de una mariposa.
por las canciones de los gusanos,
y mi áspera garganta palpitando
con sonidos extraños, vegetales,
tal vez iba a sentir la caricia de despedida
del ala de una mariposa.
A diferencia
de mis primas, las coles,
cuyas cabezas, firmemente apretadas,
no ven ni oyen nada de este mundo,
y sólo sueñan con la amarilla
y verde magnificencia
que se va endureciendo dentro de ellas.
cuyas cabezas, firmemente apretadas,
no ven ni oyen nada de este mundo,
y sólo sueñan con la amarilla
y verde magnificencia
que se va endureciendo dentro de ellas.
Lobos
Anoche escuché el
aullido de los lobos,
sus voces venían de lejos
sobre el hielo que el viento pule:
qué fiera soledad había en ese sonido.
sus voces venían de lejos
sobre el hielo que el viento pule:
qué fiera soledad había en ese sonido.
Son
marineros de la muerte perdidos en la nieve;
hechos al continuo
flujo entre las islas bañadas por la luna,
lamen las estrellas con su lengua.
Cantan, sin embargo,
tan bien como el marino
y mañana el sol podrá encontrarlos
llorando y parpadeando
para quitarse la nieve de las pestañas.
Sus voces
corren por el agua
helada de mi sueño humano,
soplan en el viento de la noche,
la luna es su velamen congelado.
El sueño de febrero
I
A la luz de la luna,
en la nieve pesada
Estaba cazando
el camino hundido
y escuché detrás de mí
el paso tranquilo
y gemido sofocado
de algo siguiente. . .
Ah, árbol de pánico
yo subí
escapar de la noche,
como el cuerpo peludo deslizado
debajo, lince con
mirada fija, y comenzó
el lento ascenso.
II
Y zorros azul oscuro
subió a mi lado con
ojos hambrientos que
brillaba en las sombras;
Apuñalé con
un palo afilado hasta
uno yacía
el camino con las vísceras
derramado, y
los otros se derritieron.
El zorro muerto
movido de nuevo, sus mandíbulas
lanzado el
sonido del habla
III
Lentamente trabajé
por las escaleras podridas
al cementerio
donde mi madre estaba enterrada,
para encontrar la tumba abierta
con el ataúd
inclinado al lado,
y algo derramado
desde el fondo-
una blancura que fluyó
en el piso
y se congeló en la niebla que
envuelto
el mundo.
Cuatro de julio en Santa Ynez
I
Debajo del árbol improvisado de hojas
un viento caliente que sopla humo y risa.
Música del renegado oeste,
demasiado duro y ruidoso, muchas caras oscuras
se movió entre los sudores blancos.
II
Vagando por los demás,
Encontré a un viejo indio sentado solo
en un banco en la sombra parpadeante.
Él estaba sosteniendo un cubo abollado;
tres cangrejos, levantándose
del agua fangosa, agitada
y raspado contra el metal grasiento.
III
El viejo miró desde su arrugado
oscuridad a través de la celebración,
sin parpadear, como uno podría ver
en el sueño encapuchado de las tortugas.
Una sonrisa fuera de las edades de oro
y el carbón brilló en su rostro
y desapareció, llamado
por el sonido y la mirada a su alrededor,
por la voz perdida de un niño
Perforando esa atestada soledad.
IV
La tarde se reunió distancia
y profundidad, dividido en las sombras
que se rompió y se movió sobre
nosotros. . .
Lentamente, muy lentamente, como si hubiera
regresado
de un viaje largo y difícil,
el viejo levantó su cubo
y se alejó hacia la multitud iluminada por el sol.
(1972-76)
La chica que enterró a las serpientes en un frasco
Ella vino a ver los huesos
blanquear en un verano,
y un año después un estrecho
momia con una piel polvorienta
y escamas de descamación
se rompería en su mano.
Ella quería ver si la luz del sol
todavía brillaba en esos ojos,
saber lo que encendió
desde una ventana en las raíces de malva,
molde de hoja y cascas caídas.
Y para preguntar si una sola lengua,
un parpadeo bifurcado en la oscuridad,
había encontrado calor en la muerte:
en el espacio cerrado y relajarse
de ese entierro, qué discurso,
qué señal habría.
Ella que caminó en el cañón temprano,
separó la hierba y se detuvo
sobre la serpiente viviente, enrollada
y moteado por un charco amargo,
desenterró su jarra en otra primavera,
para encontrar el espíritu de serpiente ido,
solo un poco de agua verde de pie,
algo de
polvo, o un olor.
La ciudad de Snowbound
Yo creo en esta magnificencia estancada,
este agitado caos de tráfico,
una bestia con columna rota,
su voz ronca encapuchada en plumas
y niebla los ojos desconcertados
guiño ámbar y oscurecer lentamente.
De hombres y mujeres caminando de repente,
tropezando con pequeños trineos
en busca de casas tibetanas
polvo de una montaña lejana
ya blanquea sus hombros.
Cuando cae la noche en montones borrosos,
un hombre perdiendo el camino entre las iglesias
y los patios de la escuela se sienten bajo su mano
fría
los pensamientos de piedra de esa ciudad,
intransitable para todos menos unos pocos niños
quien entró en la vida oculta
de cuevas e incendios de invierno,
sus caras
brillando con desastre.
Niño de hielo
Frío por tanto tiempo, incapaz de hablar,
sin embargo, tu boca parece enmarcada
en un grito, o una pregunta sofocada.
¿Quién te colocó aquí y te dejó?
a esta solitaria eternidad de cenizas y hielo,
y él mismo volvió al polvo
campos, la iglesia y el templo?
Era Dios, el dios del sol de los Incas,
el dios imperial de los españoles?
O solo los sacerdotes de ese dios,
auto-elegida-voz del volcán
eso habla una vez cada cien años.
Y me pregunto, con tu imagen delante de mí,
¿Qué vida podrías haber vivido?
si hubieras vivido en absoluto, de quién es
compañero,
¿De quién es amor? Para ser tal vez no más
que un esclavo de ese amo terrenal
una jarra de agua en su hombro,
año después del año atrofiado, un paquete
de juncos y maíz, astillas
para un fuego en cuyo hogar enterrado?
Había furias para alimentar, luego
como ahora: sangre para engordar el sol,
un corazón para que caiga el rayo.
Y ahora las furias caminan por las calles,
un enjambre en la multitud que se arremolina.
Se paran en el podio, hablan
de su próxima ascensión ...
A través de toda esta deriva y clamor
has sobrevivido, en este hacinamiento
y efigie embrujada, otra entrada
en la página fechada del historiador.
Bajo el peso de esta montaña-
una vez un dios, ahora solo piedra inquieta,
encontramos tu vida interrumpida,
colocado aquí entre los trilobites
y
conchas, tan tarde desenterrado.
El suéter de Vladimir Ussachevsky
Frente al viento de las avenidas
una tarde de primavera en Nueva York,
Me puse debajo de mi delgada chaqueta
un suéter que me regaló la esposa
de un genial Manchuria
La calidez en ese suéter cambió
la ciudad indiferente cuadra por cuadra.
Los edificios eran montañas
que huyó cuando me acerqué a ellos.
El tráfico se convirtió en ovejas y ganado
moliendo en pastos fangosos.
Pude sentir a mi alrededor el gran
movimientos de hombres y caballos.
Era primavera en Siberia o Mongolia,
donde sea que me encuentre
Voces ásperas pero honestas me llamaron
fuera de esa soledad:
me dijeron que todos estamos cansados
de este peso en espiral,
la opresión de un largo invierno;
que era hora de renovar nuestra vida,
quemar los contratos caducados,
elegir nuevos gobiernos.
El viejo sol imperial se ha puesto,
y debo escribir un poema para el Emperador.
Lo hablaré como el hombre
Debería ser un habitante de la frontera,
vestido con lana oscurecida por el sudor,
mi cara manchada por el viento y el humo.
Seguramente el Emperador y su corte
querrá saber qué tan bien
y la revolución generosa comienza mañana
en una de
sus provincias remotas ...
Si The Owl vuelve a llamar
al
anochecer
desde la isla en el río,
y no hace demasiado frío,
esperaré a que la luna se
levante,
luego vuelo y me deslizo
para encontrarlo.
No hablaremos,
sino encapuchados contra la escarcha que se
eleva sobre
los pisos de alisos, buscando
con ojos color café.
Y luego nos sentaremos
en la picea oscura
y recogeremos los huesos
de ratones descuidados,
mientras la larga luna se desplaza
hacia Asia
y el río murmura
en su lecho helado.
Y cuando la mañana sube por
las ramas,
nos separaremos sin un sonido,
cumplido, flotando
hacia el hogar como
el mundo frío despierta
desde la isla en el río,
y no hace demasiado frío,
esperaré a que la luna se
levante,
luego vuelo y me deslizo
para encontrarlo.
No hablaremos,
sino encapuchados contra la escarcha que se
eleva sobre
los pisos de alisos, buscando
con ojos color café.
Y luego nos sentaremos
en la picea oscura
y recogeremos los huesos
de ratones descuidados,
mientras la larga luna se desplaza
hacia Asia
y el río murmura
en su lecho helado.
Y cuando la mañana sube por
las ramas,
nos separaremos sin un sonido,
cumplido, flotando
hacia el hogar como
el mundo frío despierta
No hay comentarios.:
Publicar un comentario