(7 de septiembre de 1887, Scarborough, Reino Unido - 9 de diciembre de 1964, Londres, Reino Unido)
AÚN cae la lluvia...
Aún cae la lluvia
oscura como el mundo de los hombres:
negra como nuestra destrucción:
ciega como los mil novecientos cuarenta clavos
hincados en la cruz.
Aún cae la lluvia
con un son parecido al latir
del corazón
convertido en golpear de martillo
en el campo del Alfarero, y al son del pie impío
sobre la tumba.
Aún cae la lluvia
en el campo de la sangre, donde crecen diminutas
esperanzas,
y el cerebro del hombre
se nutre de codicia, aquel gusano de rostro de Caín.
Aún cae la lluvia
a los pies del hombre extenuado
pendiente de la cruz.
Cristo, día
y noche clavado, apiádate de nosotros,
del opulento y de Lázaro:
bajo la lluvia las llagas y el oro son lo mismo.
Aún cae la lluvia
cae la sangre aún del herido costado del hombre
extenuado:
lleva en su corazón las heridas todas, las de la luz que se extinguió,
la última y débil chispa
del corazón suicida, las heridas de la triste e incomprendida oscuridad,
las
heridas del oso atrapado:
el oso ciego y gimiente, cuya carne indefensa
azotan los guardianes... las lágrimas de la acosada liebre.
Aún cae la lluvia
Entonces -"Oh, saltaré hasta
mi Dios, que me ata al suelo"
-ved cómo la sangre de Cristo surca el firmamento:
se derrama de la frente que clavamos al madero
hasta el profundo y moribundo, el sediento corazón
que
custodia los fuegos del mundo,
desgarrado de dolor
como una cesárea corona de laurel.
Entonces se oye la voz de Aquel que,
como el corazón del hombre,
fue una vez niño y durmió
entre animales:
"Te amo aún, derramo aún mi luz
inocente y mi sangre por ti.
* Edith Sitwell (Reino Unido, 1887-1964). Publicó, entre otros, los siguientes libros: La madre y otros poemas, Costumbres de la Costa de Oro, Música y ceremonias.
Rapsodia escocesa
¡No se bañe en Jordania, Gordon,
en el santo sábado, en el día de paz! '
Dijo el cazador, tocando su vieja gaita,
aburrido
hasta la muerte del faisán y el francotirador -
aburrido del perdiz y el urogallo por diversión -
aburriéndolos peor que un cañón de nueve cañones.
Hasta
las hojas de lino donde están maduras las ciruelas,
escuché el viento de tartán aullando en la tubería,
y oyeron a Macpherson decir:
'¿A dónde van
las olas? ¿Qué hoteles
esconden sus bullicios y sus ombrelles gay?
¿Y habría espacio? -
¿Habría espacio?
¿Habría espacio
para
mí?
Hay
un hotel en Ostende
frío como el viento, sin fin,
Atormentado por las malas relaciones fantasmales de las
conversaciones bostonianas
(como las gaitas que se pudren a través
de las paredes).
Y allí las cuerdas de perlas caen como chales
con un ruido como cascadas marinas.
Y '¡Otra pequeña bebida no nos haría ningún daño! '
Pierce
a través de la calma sabática.
¡Y ese es el lugar para mí!
Así que no te bañes en Jordania, Gordon.
En el santo sábado, en el día tranquilo,
o
nunca irás al cielo, Gordon Macpherson,
y hablando solo como una persona privada.
Ese es el lugar
, ese es el lugar
. Ese es el
lugar
para
mí!
A la luz de las velas
Casas rojas como flor de frijol,
Hojas parpadeantes y sombras magras!
Pantalone, como un loro,
Se sentó y gruñó en la buhardilla ...
Se sentó y gruñó y gruñó hasta
Luna sobre el alféizar de la ventana
Como un geranio rojo.
Perfumado su cráneo calvo.
Dijo Brighella, que significa bien:
“Empaca tu caja y… ¡vete al infierno!
¡El calor curará tu reumatismo! ”. . .
El silencio coronó este optimismo.
No es un sonido ni un lamento.
Pero el fuego (exuberantes valles frondosos)
Observaba volar las plumas enojadas.
Pantalone gan para llorar
No podría, no lo haría , empacar su caja!
Sombras (gallinas y gallos)
Picoteando en la oscuridad del ático
Trató de sofocar su columna de cola. . .
Hasta una llama de una cresta de gallo
Cantando en voz alta, murió: Amanecer llegó.
Lo que dijo la chica de ganso sobre el decano
Gira otra vez, gira otra vez,
Goose Clothilda, Goosie Jane.
Brillantes olas de madera de personas crujen
De casas construidas con pajitas de colores.
De calor Ronquidos de nariz larga de Dean Pasppus
Duro como un hautbois, marshy-débil.
Las olas de madera de la gente crujen.
A través de los campos todo agua-elegante.
Y entre las pajitas de la luz.
Esos bichines hautbois-sonidos toman vuelo.
De donde miente roncando como la luna
Blanco de payaso toda la tarde.
Bajo el arsénico de los árboles.
Afinadas melodías de viento; herético-
Soplado como la melena del viento
(Cruje de nuevo de madera).
Sus pensamientos errantes escapan como gansos.
Hasta que él, su ganso, establece la persecución,
Y nubes de lana se unen a la brillante raza.
Para antiguas simplicidades dispersas.
Corazón y mente
Dijo el león a la leona: "Cuando eres polvo ámbar,
No más un fuego furioso como el calor del sol.
(No me gusta, pero toda la lujuria)
Todavía recuerda el florecimiento de la sangre y el hueso ámbar,
La ondulación de los músculos brillantes como un mar,
Recuerda las espinas de las patas brillantes.
Aunque el fuego de ese sol, el corazón y el hueso frío de la luna son uno.
Dijo el esqueleto tendido sobre las arenas del tiempo.
'El gran planeta dorado que es el calor de luto del Sol.
Es más grande que todo el oro, más poderoso.
Que el cuerpo rojizo de un león que consume fuego.
Como todo lo que crece o salta ... así es el corazón.
Más potente que todo el polvo. Una vez fui Hércules
O Sansón, fuerte como los pilares de los mares:
Pero las llamas del corazón me consumieron, y la mente
No es más que un viento necio.
Dijo el sol a la luna: "Cuando no eres más que una solitaria y solitaria bruja blanca,
Y yo, un Rey muerto en mi armadura dorada en algún lugar en una madera oscura,
Recuerda solo esto de nuestro amor desesperado.
Que nunca hasta que se acabe el tiempo.
¿Serán uno el fuego del corazón y el fuego de la mente?
La Dama Con La Máquina De Coser
A través de los campos tan verdes como la espinaca,
Recortada tan cerca como Time to Greenwich,
Se alza una casa alta; como mucho,
La primavera llega como un chal de Paisley.
Patrones meticulosos
Y juvenilmente ridícula.
En cada habitación el sol amarillo.
Tiembla como un canario, corre.
En carrera, roulade y trino acuoso
Amarillo, sin sentido, y estridente.
Cara tan blanca como la de cualquier reloj,
Envueltos en cerrojos rizados de perejil oscuro
Todo el día te sientas y coses,
Cosa la vida por miedo a crecer,
Cosa la vida por miedo que adivinamos.
A la fealdad oculta.
Voz polvorienta que palpita de calor,
Esperando con tu ritmo delgado como el acero
Para poner puntos en mi mente,
Hazlo ordenado, hazlo amable,
No debes: lo mantendré libre.
Aunque te vuelvas tierra, cielo y mar.
A una colcha de retazos para mantener
Tu mente cómoda y cálida en el sueño!
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