POEMAS DE MANUEL ANTÓNIO PINA

(18 de noviembre de 1943, Sabugal, Portugal - 19 de octubre de 2012, Oporto, Portugal)

EL grito

No vale la pena la espera, nadie vendría
a sostener él en la cabeza y atrapado en la mano,
estábamos solos y que la soledad nos fue;

y era indiferente lo sepa o no,
o gritar (o creer), porque nadie podía oír:
el grito fue la indiferencia.

Presente, sólo presente;
memoria, regalo,
esperanza, regalo.

Y, sin embargo, no era una época
cuando a lo mejor hubiéramos estado feliz,
si no se nos ha dicho acerca de la felicidad,

y habíamos estado cerca
de algo más grande que nosotros
o nuestro tamaño exacto.

Como un animal comiendo
dentro de sí mismo,
si se consume, sin embargo,

lo poco que pertenecíamos, día y noche,
la certeza y el deslumbramiento, la cereza y la
palabra "cereza" Todavía carne en la boca joven.

No hay belleza y verdad que nos salva,
ninguna renuncia nos detienen
o nos hizo libres, sin compasión

a cambio, el bienestar
o el mismo,
o ser la morada de algo inhumano como un corazón.

No hay pasos resonaban en la sala grande por dentro,
sin párpados abiertos,
ya que no nos podríamos haber perdido?

Entre los más infinito alta 10
a 10 para el infinito menos,
un azul indiferencia presencia impalpable dim

solo,
sin que nadie escucha,
no nuestra propia voz.

ARTE POÉTICO

Por lo tanto el poema, en busca de
la voz literal
que habla desocultamente
bajo tanta literatura.

El prestar atención, sin embargo, cierra su oído,
porque la primera vez que están solos.
En aquel entonces, si se puede, por medio
de interpretaciones y significados.

Pero no mirar hacia atrás, no mirar hacia atrás,
o nunca te perderá;
y su canto, tonta, se hará
única de tristeza y pesar.

Y de discordia. Y, sin embargo
, tanto en el pasado sin enterrar
lo que encuentre, pero tumulto,
pero de nuevo el resentimiento y la ironía?

A MIS LIBROS

Llamaron a todos ustedes, interesante, pequeño, grande,
o simplemente cerrar hasta , o cerraron sus largas orejas
a su inútil última voz
en los espejos sucios que buscan
el rostro y las lágrimas (yo no lo sé!)
Me pertenecía, era yo quien lloraba.

Un banco calcula
que tenías saldo a corto
de las metáforas; y en el equilibrio
(debido a que los tiempos eran para las cuentas)
el problema era otro, e incluso menos numerosos
(y, desde luego, por el camino, en prosa).

Ahora, yendo incluso para siempre,
me ojales con impaciencia;
¿cómo podríamos, tú y yo, para escapar
sin traicionar de nuevo, esta mirada?
Llévame de la mano y luego, como plomo en
los niños de la mano, sin ser conscientes.

Ellos dejaron todos los pasillos, que se hizo eco
todavía sólo las risas de los invitados
están vacíos; como ahora, mis libros:
los papeles en el suelo, restos confusos sentidos.
Y sólo sabemos
que morimos solos.
(Por lo menos escapar de
la devoción de los vecinos)

EN LA BIBLIOTECA

Lo que no se puede decir
guardan un silencio
hecho de las primeras palabras
antes de que el poema, que siempre llega demasiado tarde,

cuando ya la incertidumbre
y el miedo se consumen
en metros alejandrinos.
En la biblioteca, en cada libro,

en cada página sobre usted
recopilada, los tiempos muertos cuando
también se recogió la casa
orientada hacia el interior,

las palabras de sueño tal vez,
sílaba por sílaba,
el sueño ciego dormía cosas
antes de la llegada de los dioses.

Allí donde no llega ni el poeta
ni la lectura,
el poema está solo.
"Y, incapaz de soportar solo la vida, canta."

LA POESÍA VA A TERMINAR

La poesía va a terminar, los poetas
serán colocados en los lugares más útiles.
Por ejemplo, los observadores de aves
(como los pájaros no
se agotan). Esto sin duda tenía hoy para
entrar en una oficina del gobierno.
Un caballero miope respondió lentamente
sobre el mostrador; Le pregunté: "¿Qué hizo algunas
? Poeta por este señor" Y la pregunta
I-afligido tanto dentro como
fuera de la cabeza que tenía que volver a leer
toda la poesía desde el principio del mundo.
Una pregunta en una cabeza.
- Como una corona de espinas
están todos ver donde el autor quiere llegar?

EN UNA ESTACIÓN DEL METRO

Mi infancia pasó y no estuve allí.
Pensando en otra cosa, mirando en otra dirección.
Los mejores años de mi vida perdidos a la distracción.

¿Dónde está ella ahora, Rosalinda, de los muslos rosados?
Belinda, Brunhilda, Kriemhilda, ¿quiénes podrían ser?
Profesores de alemán, muy probablemente,
en alguna escuela secundaria lejana que se encuentra

más allá de nuestro tiempo y espacio. Hace mucho tiempo, hoy,
los habría amado con un fuego desvergonzado,
como en un sueño sucio de amor salvaje y deseo adolescente
de quien alguien despertó el otro día.

Para todos fue la memoria, los rastros perdidos
de lo que sucedió hace años, y él,
recordando, también fue solo un recuerdo,
una cara que ahora se desvanece entre otras caras.

Visto desde aquí, desde que recuerdo ahora,
mi vida es una multitud, una cadena oscura
donde yo (¿quién podría ser?), Busco en vano
mi rostro, un pétalo sobre una rama húmeda y negra. 

EXTREMAUNCIÓN

Una breve y afable tristeza
surgiendo en los ojos, una distante decepción,
moriste como si estuvieras pidiendo perdón
por perdernos el tiempo.

Tenía prisa pero no lo demostró,
temía que no estuviéramos preparados
y, sobrevolando por encima de nosotros, esperó
a que lo dijéramos todo y hicimos lo que debía hacerse.

Morir no es razón para estar orgulloso,
pero estabas demasiado agotado para explicarte.
Y lo peor de todo, era julio, las
vacaciones fijadas, los familiares ya se habían ido.

Habíamos quitado a los niños,
hecho nuestras llamadas telefónicas, elegido nuestras palabras.
La habitación estaba ahora en orden, la cama rehecha.
Con sábanas recién lavadas. Nada falta, sino tu muerte. 

CUIDADOS INTENSIVOS

"En este momento y en este lugar
(miocardio ventricular izquierda)
es la vida abstracta que me asalta.
Ellos no saben
que sus latidos del corazón,
daño en mi corazón,
que mi dolor de los demás
mata lentamente
sus sueños, sus sentidos,
su día visibles e invisibles,
la línea de cubiertas en
la distancia en el cielo.
¿Cómo sabría
(que las palabras exteriores?)
que existe
dentro de mí
de una manera lejos de mí,
familiares, amigos,
la noche enfermera vacantes
que mientras mi corazón solo
muere en mi cabeza
la luz del dormitorio es
borrar para siempre
y el silencio se cierra
en los corredores?
En la sala de al lado a alguien
anoche murió,
yo no compensada.
Libros, flores
mesita de noche
conocen estas últimas cosas
en algún lugar de mi alma? "

LOS GATOS

Hay un dios único y secreto

de cada gato inconcreto

que gobierna un mundo efímero

, donde estamos pasando



un dios recibirnos

en sus vastas cámaras

de nervios, ausencias, corazonadas,

y por mucho, las notas



Somos intrusos, bárbaros amigables,

y Dios compasivo

permite que le sirvamos

y la ilusión de que el toque

Amor como en casa

Lentamente regrese a su
sonrisa como los de vuelta a casa. Yo pretendo que
no es nada para mí. Distraído me ando
el camino conocido de nostalgia,
pequeñas cosas que me mantienen,
una tarde en una cafetería, un libro. Poco a poco
usted y a veces rápidamente, el amor de
mi amor, ya veces hacer cosas que no deberían,
poco a poco volver a su casa,
comprar un libro, entrar en el
amor en el hogar. 

completo

Como ya favor de tener su mirada
presenciar para mí
antes de terribles jueces:
la muerte, amigos, enemigos.

Y los que me asaltan
por la noche en la habitación solo
se refugian en los fondos de lugares dentro de mí
cuando la mañana, su mirada se ilumina la habitación.

Protégeme con él, con su mirada,
los demonios de la noche y los sufrimientos del día,
habla en voz alta, no deje que se duerma,
lejos de mí el pecado de la infelicidad.

Manuel António Pina, en "Algo como esto, la misma sustancia" 

Algunas cosas

La muerte y la vida mueren
y bajo su eternidad es
sólo la memoria de olvidar todo;
también el silencio de aquel que habla se callará.

Hablando de estas
cosas y hablar de ellos
huyen en el olvido puro
de la cabeza y tú.

Lo que hay una escasez
en la eternidad;
saber está olvidado, y
esta es la sabiduría y el olvido.

Manuel António Pina, en " La persona que quiere morir" 

A un hombre del pasado

Estos son los tiempos a venir temía
su corazón que mirrou debajo de las piedras,
ahora se puede temer tan profundo,
que no llegan las aflicciones o palabras duras?

Desciende en marcha; después de todo, era
todo tan inevitable como el resto.
Usted volvió a sí mismo al otro lado y desaparecido-
de su vista los buenos y los malos momentos.

Tú todavía tenías esa puerta a la mano.
(Apuesto que pasó con un arco de desdén.)
Ahora no es a morir o,
al menos, ya no viene de la vista gorda.

Manuel António Pina, en "Ningún sitio" 

En este mismo tiempo, esto se lleva a cabo

en el principio era la Palabra
(y azúcares
y aminoácidos).
Después fue lo que se sabe.
Ahora me estoy inclinando
desde el balcón de un 3er piso
y todo el pasado
viene exactamente que fluye en
este mismo momento, en este mismo lugar,
en mi forma precisa y en mi estado preciso!

Sin embargo en lugar de la metafísica
o la biología
me da más inespecífica
forma de melancolía:
la poesía lírica o así
o así que probablemente la poesía.
Por lo que iba a hacer con tanto pasado
, sino que se mueva al lado,
vertiendo soslayo
aspecto de la ironía?

De donde vengo, Pasado,
la vida o el sueño?
¿Qué parte de que me pertenece,
que recuerde o se olvida?
Abajo, en la calle, va siempre
nosotros para siempre presentes,
de entrar en mi vida
por una puerta de salida
que da ya en la memoria.
Yo también (que) no tengo ni la historia
sino a la falta
de la indiferencia y la indiferencia.

Para un joven poeta

Buscando la rosa.
Donde es
que están fuera
de ustedes. Mirando a la prosa, puede ser

que la prosa florecerá
aún bajo tales
metáfora; puede ser, y que cuando
lo ves te reconheças

como en una infancia
no empañado inicial
sin palabras
y sin memoria.

Tal vez usted puede entonces
escribir por qué,
la evidencia de la razón de nuevo
y pasar a lo que no se ve.

El amor en casa

volver lentamente a su
sonrisa como los de vuelta a casa. Yo pretendo que
no es nada para mí. Distraído me ando
el camino conocido de nostalgia,
pequeñas cosas me detiene,
una tarde en un café, un libro. Poco a poco
usted y a veces rápidamente, el amor de
mi amor, ya veces hacer cosas que no deberían,
poco a poco volver a su casa,
comprar un libro, entrar en el
amor en el hogar.

Como se dibuja una casa

primero se abre la puerta
en el interior de la pantalla inmaduros, donde previamente
se ha escrito palabras antiguas: perro, jardín impresente,
la madre muerta para siempre.

Se hizo de noche, borrar la luz, y luego
como una foto que se almacena en la cartera,
se enciende en el patio de las flores del manzano
y el fondo de pantalla, avivar los recuerdos.

Protegerse de ellos, de los recuerdos,
de sus Ocios, sus conspiraciones;
utiliza el tiempo - tonos de color que consume, más que perfectas:
rosa para las lágrimas, el azul de los sueños rotos.

Una casa es las ruinas de una casa,
una cosa que amenaza a la espera de una palabra;
dibuja como que los paquetes de un pesar,
con cierto grado de abstracción y sin un plan estricto.

El dormitorio

Quién puso usted la mano en el hombro,
el cuchillo atravesó su corazón,
son las heridas de otras personas, tal vez algo de leer;
Sin embargo rompió

por lugares menos iluminadas
y los corazones menos vulnerables,
pueden preguntarse es ¿qué haces todavía aquí
ahora que no estás aquí.

El tiempo tuvo que venir a
perder uno en el otro.
Y terminamos necesariamente así,
muertos inventario muerto.

Morir, sin embargo, no es fácil,
que no es ni siquiera nuestras sombras,
y nuestra voz habla en
un idioma extranjero.

Apaga la luz y dar la vuelta al otro lado
y despertar mañana como nuevo,
barba bien hecho,
el día que un sueño sólido donde la noche es limpio y mentiras.

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Publicado decimonoveno de octubre de 2012 por el modo de uso y co.