(20 de septiembre de 1926, Mozambique - 4 de diciembre de 2002, Cascaes, Portugal)
SÚPLICA
Tírenlo todo,
pero dejen la música!
Trennos la tierra en que nacimos,
donde crecimos
y donde descubrimos por primera vez
que el mundo es así:
un laberinto de ajedrez ...
Tienen la luz del sol que nos calienta,
tu lírica de xingombela
en las noches mulatas
de la selva mozambiqueña
(esa luna que nos sembró en el corazón
la poesía que encontramos en la vida)
nos sacan la paja ̶ humilde cubata
donde vivimos y amamos,
nos sacan el hacha que nos da el pan,
nos sacan el calor de fuego
(que nos es casi todo)
̶ pero no nos quiten la música!
Pueden desterrarnos,
conducirnos
para largas tierras,
vendiéndonos como mercancía,
nos encadenamiento
a la tierra, del sol a la luna y de la luna al sol,
pero seremos siempre libres
si nos dejan la música!
Que donde esté nuestra canción
incluso esclavos, señores seremos;
e incluso muertos, vivimos.
Y en nuestro lamento esclavo
será la tierra donde nacimos,
la luz de nuestro sol,
la luna de los xingombelas,
el calor del fuego,
la paloma donde vivimos,
¡el hacha que nos da el pan!
Y todo será nuevamente nuestro,
aunque las cadenas en los pies
y azorrague en el dorso ...
Y nuestra queja
será una liberación
¡derramada en nuestro canto!
Por lo tanto,
de rodillas pedimos:
Tírenlo todo ...
pero no nos quiten la vida,
¡no nos lleven la música!
¿Por qué
¿Por qué las acechan de repente
¿florece flores de sangre?
¿Por qué las noches ya no son tranquilas y dulces,
por qué ahora se cargan de electricidad
y largas, largas?
Ah, por qué los negros ya no gimen,
Por la noche,
¿Por qué los negros gritan,
gritan a la luz del día?
Canción fraterna
Hermano negro de voz caliente
la mirada magoada,
dime:
Que siglos de esclavitud
¿generaron tu voz doliente?
Quien puso el misterio y el dolor
en cada palabra tuya?
Y la humilde resignación
en tu triste canción?
Y el pozo de la melancolía
en el fondo de tu mirada?
¿Fue la vida? ¿la desesperación? el miedo?
Me dice aquí, en secreto,
hermano negro.
Porque tu canción es sufrimiento
y tu voz, sentimiento
y la magia.
Hay en ella la nostalgia
de la libertad perdida,
la muerte de las emociones prohibidas,
y la nostalgia de todo lo que fue tuyo
y ya no lo es.
Me dice, hermano negro,
que la hizo así ...
¿Fue la vida? ¿la desesperación? el miedo?
Pero incluso encadenado, hermano,
que extraño hechizo tuyo!
Tu voz doliente lloró
de dolor y de nostalgia,
gritó de esclavitud y vino a murmurar a mi alma en herida
que tu triste canción dolorida
no es sólo tuya, hermano de voz de terciopelo
y ojos de luna ...
Vino, de manso murmurar
que tu canción es mía.
lección
Le enseñaron en la misión,
Cuando era pequeñito:
"Somos todos hijos de Dios; cada hombre
es hermano de otro hombre.
Le dijeron esto en la misión,
cuando era pequeñito.
naturalmente,
no se quedó siempre niño:
creció, aprendió a contar ya leer
y comenzó a conocer
mejor esta mujer vendida
̶ que es la vida
de todos los desgraciados.
Y entonces, una vez, inocentemente,
, dijo a un hombre y le dijo: "Hermano ..."
Pero el hombre pálido le fulminó duramente
con sus ojos llenos de odio
y le respondió: "Negro".
Magaíça
La mañana azul y oro de los folletos publicitarios
y que,
entontecido todo por la algazarra
incomprensible de los blancos de la estación
y por el resfriado trepidante de los trenes,
su corazón apretado en la angustia de lo desconocido
su muggle de harapos
cargando el ansia enorme, tejida
de los sueños insatisfechos del mamparra.
Y un día,
el tren volvió arfando, arfando ...
¡oh Nhanisse, volvió!
Y con él, maga,
de sobre todo, bufanda y media listrada
es un ser desplazado,
envuelto en ridículo.
A la espalda - ah, donde te quedó el muggle de sueños, magaíca? -
traes las maletas llenas del falso brillo
de los restos de la falsa civilización del compuesto del Rand.
Y en la mano,
Magaira aturdida encendió el candelero,
a la cata de las ilusiones perdidas,
de la juventud y de la salud que quedaron sepultadas,
en las minas de Jone ...
La juventud y la salud,
las ilusiones perdidas
que brillarán como astros en el escote de cualquier señora
en las noches deslumbrantes de cualquier ciudad.
Si quieres conocerme
Si quieres saber quién soy,
examina con cuidado los ojos.
Este pedazo de madera negra
que un hermano Maconde desconocido,
con manos inspiradas,
tallado
y trabajado
en tierras lejanas al norte.
Ah, ella es quien soy:
cuencas vacías de los ojos desesperadas por poseer vida.
Una boca cortada por heridas de angustia.
Levantada
como para implorar y amenazar.
Cuerpo tatuado con cicatrices visibles e invisibles.
Por los duros azotes de la esclavitud.
Torturado y magnífico,
orgulloso y místico.
África
de pies a cabeza,
-ah, ella es quien soy!
Si quieres entenderme,
ven y inclínate sobre mi alma africana,
en los gemidos de los negros en los muelles,
en las
frenéticas danzas de los chopes,
en la rebeldía de los shaganas,
en la extraña melancolía que se evapora de
una canción nativa, a la noche ...
Y no me preguntes nada más,
si realmente deseas conocerme ...
Porque no soy más que un caparazón de carne
en
el que se congeló la revuelta de África.
Su grito se llenó de esperanza.
Sangre negra
Como si sus hijos
, sin igual, estatuas nobles, arrogantes
, esculpidos en bronce,
templados en la luz infernal
de su
cáustico
sol
tropical,
como si sus hijos, sin
miedo, sufriendo la
lucha
atados a la tierra
como esclavos trabajando, amando,
cantando,
no eran ¡mis hermanos!
-Oh, mi madre África-
Gran pagana, sensual esclava,
mística ,
tu delirante hija te
abre y te perdona.
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