(Praga, 10 de septiembre de 1890 - Beverly Hills, 26 de agosto de 1945)
POEMA
Le dio un beso de despedida
y todavía tomé nerviosamente tu mano.
Te aviso una y otra vez:
Cuidado con esto y aquello
el hombre es mudo.
CUANDO es que el pito, suene el pito, finalmente?
Siento que nunca más te voy a ver en este mundo.
Y digo palabras simples - no entiendo.
El hombre es estúpido.
Sé que, si te perdiese,
quedaría muerto, muerto, muerto, muerto.
Y todavía así, quería huir.
Dios mio, como me apetece un cigarro!
el hombre es estúpido.
Se habia ido
Yo por mi, perdido por las calles y ahogado por las
lágrimas,
miro a mi alrededor, confundido.
Porque ni las lágrimas pueden decir
lo que queremos decir verdaderamente.
Amigo muerto de mi juventud
Ahora, cuando vengas a encontrarme
desde la casa de campo de tu muerte,
sé que te quitarías el sombrero
para saludar a alguien que ya es viejo para ti.
Solo reconocerías a medias a este caballero
cuya cara se ha vuelto tan diferente.
Pero para mí, te quemarías en esa antigua pureza
Mantenida joven por la muerte, una luz de la infancia.
Si de repente te dignaras no disolver
Tu alteza y retirarte de mi presencia,
Quizás podría simplemente cerrar los ojos entonces,
Quizás también podría arrodillarme.
Himno de la mañana
No estoy muerto. A través de la hendidura y la grieta,
el rayo penetrante solo me miró
y , en el resplandor de la posesión
, sobrevivo una vez más.
A través de persianas abiertas con oleadas de olas
Un azul que no me parece azul.
Como un bebé, el aire se alimenta
de la leche del sol que se derrite.
En el mar, el silbato de un vapor
suena como un ciervo en celo.
Desde las montañas destella el
nacimiento Visible-invisible de un ejército secreto .
No estoy muerto. Me gustaría gritar fuerte
en este día de quién tiene misericordia,
que hoy cada una de mis velas se llena
una vez más una vez más.
© por el propietario. proporcionado sin cargo con fines
educativos
La mirada de la criatura
Acaricias el pelaje del gran perro fino.
Mirándolo a los ojos, hablas,
señalándome la enorme tristeza
que continuamente está sobre nosotros.
Cuando los ángeles miran profundamente a los ojos de los
hombres, -
respondí - debajo de sus nobles cejas,
preguntarán sobre lo mismo con consternación
y se alejarán porque no pueden soportarlo.
© por el propietario. proporcionado sin cargo con fines
educativos
Una hora después de la danza de la muerte
Me tumbé en el abismo, donde retorciéndome apretando
La forma más baja de vida se empujó peristálticamente.
Donde el gusano y la anguila resbaladizos y viscosos se
entrelazaban,
yo también era un gusano, abrumado por el agotamiento.
Esto duró un eón antes de que tuviera éxito,
y uno de mis sentidos podía levantarse lentamente,
el sentido del oído. Escuchando, descubrió si
El bailarín, Muerte, finalmente había bailado en la
distancia.
Escucho sin aliento. Luego, una escala cromática brillante
fluye lentamente desde la ventana abierta de al lado.
Tal vez la Muerte está sentada allí afinando su piano.
Y mientras mi vida disfruta comer con entusiasmo y se llena
de gas,
siento que él se inclina en esa pequeña habitación lateral
requerida,
Donde él lee invisiblemente, susurrando el periódico de la
tarde.
© por el propietario. proporcionado sin cargo con fines
educativos
Tomado de:
El paciente
El paciente mira hacia el jardín ardiendo
Con Navidad * estrellas de fuego bermellón.
Florecen, siente, muy bien en ese arbusto juntos,
pero ya no es parecido a sí mismo.
Tímidamente sondea sus inhalaciones día y noche,
hundiéndose en ese círculo interno de ser él.
¿Ha respirado alguna vez sin duda?
Qué extraño que ahora piense cada respiro.
La gente es muy querida y mal oportuna.
Ofrecen su cuidado, que persiste.
El paciente está avergonzado por ese estrés
que acentúa toda charla de esperanza.
Sobre su manta yace el periódico de la mañana
con un titular gigante gritando.
Por el rabillo del ojo, el paciente lee
Lo que ya escapa de su memoria.
¿Qué, bombas, hecatombas sacrificadas, caídas
de personas y ciudades, temprano y por la noche?
¿Es este el mundo entonces? —El ego es una multitud
de identidad estallada hace mucho tiempo.
El yo es como uno de esos enjambres de abejas,
Pendent, listo para volar, reubicarse ...
Está lleno de un solo deseo: por el calor,
y despreocupado como siempre.
El fiel
Muchos juegan contigo,
juegas con los muchos,
pero nunca me ves
allí en el fondo, a
tu lado todo el día
con mi boca congelada
y mi cara dura como el hierro.
Los que con gusto divierten,
Hacen que las cosas funcionen sin problemas,
No se interponen en mi camino.
Siempre hay alguien nuevo,
y no hay nadie a quien yo evite,
porque yo soy el fiel,
y en ti puedo apostar.
Una vez que te vuelvas viejo,
Passé, sin interés,
y nadie a tu alrededor,
entonces me volveré hacia ti,
para ganar y terminar,
y en mis manos firmes
te llevaré sobre mi mar oscuro.
Todavía soy solo un niño
Oh Señor, hazme pedazos.
Sigo siendo solo un niño.
Y atrévete a cantar
y llamarte
y contarte cosas:
nosotros somos.
Abro la boca
antes de que desates tus agonías sobre mí.
Tengo mi salud
y no tengo idea de cómo se oxidan los viejos,
nunca me he preparado contra las publicaciones
como lo hacen las mujeres durante horas.
Nunca me empujo a través de la noche cansada,
como un fastidio de agosto,
que se escaparon de su pasado
(en medio de ese sonido encantador y apresurado
de los pasos de la dama y todo, algo se ríe).
Nunca me empujé como hacks trotando hasta el infinito.
Nunca fui el marinero cuando el petróleo se extinguió,
cuando el agua corría en desprecio al sol,
cuando la angustia disparó truenos,
cuando el cohete se eleva hacia arriba.
Nunca me dejé caer, para compensarte,
De rodillas, Señor, con una oración del último mundo.
Nunca fui un niño aplastado en la tela
de este tiempo miserable, un pequeño brazo todo vendado.
Nunca me he muerto de hambre dentro del manicomio,
no sé cómo las madres cosen los ojos,
todos ustedes, los que mueren, ¡no sé cómo mueren!
Pero tú, Señor, también bajaste por mí.
Y encontraste los mil tormentos,
entregaste en cada mujer,
moriste en la mierda, en cada hoja de papel,
Fuiste maltratado en cada foca de circo,
y fuiste un poco caballeroso con una prostituta.
Señor, hazme pedazos.
¿Por qué esta delicadeza aburrida y miserable?
No valgo lo que fluyó de tus heridas.
Bendíceme con mortificaciones, pinchazo tras pinchazo.
Quiero la muerte del mundo entero incluida.
Señor, hazme pedazos.
Hasta que muera primero en cada fragmento,
Trabaje hasta la muerte en cada perro, en cada caballo,
Y muera de sed, un soldado en el desierto,
Hasta, pobre pecador, probé dolorosamente el sacramento en
mi
lengua,
Hasta que sea esto comido cuerpo tendido en una cama
amarga,
tomando la forma que me burlé, cortejado.
Y solo cuando estoy disperso al viento,
Sumérgete en cada muerte, en cada vida.
Entonces, Señor, enciéndeme en las espinas.
Soy tu hijo
Entonces, Word, chisporrotea hacia el cielo, que puedo
decir que necesito,
Grabar incontrolable a través del universo: ¡Estamos! !
Seis septetos para honrar la primavera de 1905
Maria Immisch era la primavera.
Con sentimiento y reverencia
arrebaté su adorado nombre del inframundo.
Cuando tenía quince años en el 2005, ese año,
celebraron el gran centenario de Schiller,
y la vi como heroína en sus famosas obras.
Hasta el día de hoy mi corazón todavía está agradecido.
El parque de la ciudad ya era denso en hojas.
Las lilas hicieron señas. Me permitieron
entrar al teatro clásico.
Me senté en el balcón empacado.
Ella permaneció inflamada con su presencia mágica en el
escenario
Mientras una tormenta de emociones azotaba mi corazón
fresco
Al igual que la canción de los yámbulos de Schiller.
Su cabello era negro. Sus ojos eran azules.
Ella jugaba niña, niño y mujer
en peplum, enagua, cuello Stuart, capa.
Ella pronunció las palabras en un oscuro contralto.
Ella caminó y sufrió y murió, su personaje en el aire.
Ella era esa mujer. Ella era mi querida y santa fe,
la que atravesó al invulnerable yo.
La primavera llamada Maria Immisch
me mostró el camino a esta orilla lejana.
Ella era la primavera. Pero yo estaba en flor.
Me quedé completamente callado. La vida era muy grande.
Mi caso sin remedio fue en la escuela
. Estudié su foto todo el día.
Dolorosamente saludable, tan felizmente enferma.
Esa noche huí de la casa
y me quedé con ese ramo esposado, sin
la audacia, afuera de la puerta del escenario.
Salió con un caballero adornado con pieles.
Era la estrella de la ciudad, era una estrella.
En absoluto silencio, me retiré con mis flores de ese
lugar.
Casi aliviado de haber fallado.
La noche era blanca como la luna en el parque.
Tiré esas flores en el estanque.
Allí flotaron. No quise que fuera simbólico.
Mi corazón no estaba herido, no estaba ansioso por el
dolor.
Por primera vez tuve un indicio de cálidas lágrimas,
Que solo obtenemos lo que nunca obtenemos.
Maria Immisch, la primavera '05, se agradece.
Tomado de:
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