(24 de abril de 1896, Foxford - 6 de enero de 1941 Irlanda)
Padre e hijo
Solo la semana pasada, caminando por los silenciosos campos
de nuestra Meath más encantadora, ahora adelgazada en
noviembre,
llegué a donde el camino de Laracor conduce
al río Boyne, que parece más lago que río,
estirado en una luz inquieta y una franja de juncos.
Y caminando a lo largo de un viejo vertedero
de mi pueblo, donde nada se agita, solo el
vuelo sombrío de Leaden de una garza por el aire magro,
me volví varonil de dolor, sabiendo cómo mi padre,
feliz aunque cautivo en años, me acompañó por última vez.
Sí, feliz en Meath conmigo por un día
, caminó, haciendo balance de los rebaños escondidos en su
propia respiración;
Y nombrando potros, racheados como el viento, una vez
dirigidos por su mano,
Los relámpagos parpadearon en los ojos que eran medio tímidos
al saludar a
viejos amigos, las espadas salvajes, cuando él galopaba por
la tierra.
Por ese hombre orgulloso y descarriado, ahora mi corazón se
rompe. Se rompe por ese hombre cuya mente era un ojo secreto,
cuya mano amable era el único sello de su raza,
que me frenaba, despreciaba mis caminos verdes, pero cada vez
más me amaba
hasta que la Muerte se puso gris. cegar por la cara.
Y, sin embargo, me complace que incluso mis maneras
imprudentes
sean sombras vivas de sus ricas calma y pasiones.
Testigos de él y de esos débiles homónimos
Con quien ahora es uno, bajo ramas de tejo,
Sí, uno en un silencio grabado no se rompe ningún pájaro.
La raza oscura
Con esos hombres desvencijados soy uno,
en la caída del crepúsculo gris,
mirando la tierra de Galway
hundirse en apuros -
con hombres oscuros, hablando de hierba, junto a
un muro de piedra suelto,
en murmullos a la deriva y deriva
a la soledad.
Sobre esta soledad, los
jinetes salvajes se llenan
de hablar de bestias y campos.
Demasiado inclinados para arar,
hasta que, más gris que el aire gris,
Song gotea de una
quietud, a través de poteen, tambaleándose el baile
.
Simplemente, criados en la fría roca magra,
esos tipos han crecido;
Y solo en ese fuego gris
Sus días solitarios pasan
a sueños de tréboles lejanos
y vaquillas recolectoras de crema, solos
bajo los avellanos de encendedores de luna,
limpiando la hierba.
De nuevo en la oscuridad,
cuchillos sin filo podemos engrasar en secreto,
y hablar de cuernos soplados en tréboles
donde los pastores se han acostado;
Pero allí rueda la neblina,
con velas que sacan el viento de los mares.
Ningún lingote puede alegrar esa neblina,
oh prole de la España perdida.
Así que nosotros, con los últimos hombres oscuros, nos
quedamos
en la hierba de la roca, podemos descarar una
soledad gris
sobre un potente silencio
o una muchedumbre en el piso de la capilla desnuda
escuchar la misa tardía,
para calmar ese hambre
La tierra rota nunca puede llenarse.
Invierno chino
De estos árboles desnudos
Los palos de los nidos del año pasado Imprimen
tristes personajes contra la luna;
Mientras la luz de la luna soplada por el viento,
despojando los campos a la plata,
garabatos de diciembre en cada piscina congelada.
La luz bañaba cada árbol. Lo
arraiga en una sombra negra,
Como el amor del año pasado ahora me arraiga en la noche
negra;
Y donde el amor bailaba
Huellas de momentos ardientes
Destellan memoriales en hielo silencioso.
El alma de todos
El aire gris se estaba diluyendo
sobre el lago rojo,
sombreando garzas pálidas
apenas despiertas;
Hasta que en los pastos quietos,
en las orillas del rocío frío,
el brillante anillo del atardecer
creció más brillantemente.
Luego amarrando mi curragh
en los tejos por un tiempo,
aplasté el crepúsculo húmedo
de una isla profunda;
Y cortando ramas sobre
un lugar sin luna,
me paré a la pálida luz
de una cara pálida.
Esa cara se movía suavemente
como rocío en el aire;
'Ven,' dijo suavemente,
sus ojos me dijeron dónde;
Sus palabras se volvieron soñadoras,
su voz no daba miedo ...
La voz de mi verdadero amor
Muerto por un año!
Solté mi curragh de
una rama de tejo,
rodeada de música
. Apenas escucho ahora
Lejos en aguas grises,
Lejos en el lago,
Y la mitad de mis sentidos
Apenas despierto.
Tomado de:
Padraic O'Conaire Gaelic Storyteller
Han rendido los últimos respetos en triste tabaco.
Y en silencio está esta casa de vigilia en su bruma;
Han pagado los últimos respetos; y ahora su whisky
lanza palabras risueñas en boca de oración y alabanza;
Y así las parejas jóvenes se acurrucan junto a los frontones.
O déjalos ir a tientas a casa a través de la noche agitada.
Solo lloraré a mi viejo amigo, mientras el frío amanecer
diluye la santa luz de las velas.
Los respetos se pagan a un ser querido por la gente;
Ah, ¿no estaba él, entre nuestros poderosos pobres,
la repentina riqueza proyectada en esos charcos de oscuridad,
los que tenían , simplemente, la débil firma de una estrella;
Y así fue para mí, amigo cercano, hermano cercano,
Querido Padraic, de ojos grandes y fríos como el mar:
tan amable, tan cortés y noble,
el mismo oeste estaba en sus suaves respuestas.
Echarán de menos su pesado palo y caminarán en Wicklow:
su historia que habla por la calle Winetavern,
donde los viejos sentados a la luz del día de los ciudadanos
han mantenido una ventaja sobre su ingenioso ingenio;
Mientras mujeres en las calles cubiertas de hierba de Galway,
que escuchan su fallecimiento, pero en vano,
apenas dirán su paso mientras las sombras se desvanecen a
través de los arcos de la España olvidada.
Ah, dirán, Padraic se ha ido nuevamente a explorar;
Pero ahora, con destellos brillantes, O encontrará
una cervecería rebosante de sabia gaélica
que está reforzada en vigor por la mente barda,
Y allí sus pensamientos encontrarán sus propios antepasados:
en las mentes a las que pertenecen nuestras alturas de raza,
en hombres astutos, que atacan un barco o se convierten en
la carpintería secreta de la canción.
Por desgracia, la muerte estropea el pergamino de su frente;
Y, sin embargo, para él, lo sé, la tierra es templada:
los ventosos nervios de los pastos de septiembre
nunca pueden burlarse de una mente que amaba lo salvaje;
Así que bebe su paz, este jugo gris de la cebada
corre con una luz que siempre le gustó la vista,
mientras las viejas llamas asienten y cotillean en la piedra
del hogar
Y solo los vientos jóvenes lloran.
Fuga
Ahora que el gris húmedo de la carretera se calma.
Cada paso que damos, ah, no puede flotar.
No se agita en el aire, sino el revuelo de un cuco. ¡
Saltando su doble nota!
Así que date prisa, cariño negro; desde esta parroquia
afilada
Caminaremos rápidamente, con el amor como nuestra comida
Hasta que las paredes azules de las montañas
estén llenas de aire amarillo
Está bajando por las brumosas losas pálidas del agua,
A través de los poblados poblados iremos tranquilamente -
Solo contándoles a cada uno hora por el color que pasa
En las montañas de Mayo!
Y pronto en Bailassa te harás muy feliz:
sus jardines fluviales no albergarán a nadie.
¿Quién miró tu secreto, donde los valles estériles
estaban cosechando el sol?
O tal vez viviremos un tiempo en Killala,
donde pocas cosas cambian con la marea y el árbol,
donde el amor ha sido destetado y las calles en moho ¡
Simplemente cojea hacia el mar magro!
Incluso mis celos te creerían.
¿Alguna vez soñaste tanto con los hombres
de un pueblo que bostezó mientras los franceses marchaban por
él
y nunca más despertó desde entonces?
Así que date prisa, mi amor, la puesta de sol puede estar a
la sombra de
una nube que se posa en el viento de una colina.
Ah, date prisa, cariño negro, y cerca del agua del lago.
Con Lahardaun detrás.
A la luz de la luna descansaremos y tal vez tengamos hambre
de amor. Romperemos
con la inclinación de una tímida espadaña;
Así que esta noche puede dormir sobre nuestros sentidos
En la sombra derramada de un arbusto.
Tomado de:
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