lunes, 9 de marzo de 2020

POEMAS DE MURIEL RUKEYSER


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(15 de diciembre de 1913 - 12 de febrero de 1980 Nueva York, Nueva York, Estados Unidos)



Doble diálogo

Homenaje a Robert Frost

Con dolor dijo: “La última noche de su vida
Mi hijo y yo en la cocina: A la una y media
Dijo: ʻHe fracasado como esposo. Ahora mi esposa
Está enferma de nuevo y sufreʼ. A las dos
Dijo: ʻHe fracasado como granjero, a causa de que
ni la lluvia ni el sol están ahíʼ.
A las tres: ʻHe fracasado como poeta
Que nunca, ni una vez, encontró quien le escuchara.
No hay sentido en mi vidaʼ. Entonces me escuchó.
Le discutí punto a punto. Parecía haber ganado. Y gané.
Y cuando terminé me habló una vez más:
ʻIncluso en mis argumentos, padre, he fracasadoʼ.
Se fue y se dio un tiro. Ahora dime:
¿Debí dejarle ganar, entonces? ¿Me equivoqué?”

Para responder por la tierra, por el amor, por el canto
Discutir la vida aun al precio de tu vida.

El poema como máscaraOrfeo


Cuando escribí de las mujeres en frenesí en sus danzas, fue una máscara,
en su montaña, a la caza del oro, cantando, en orgía,
fue una máscara; cuando escribí del dios,
fragmentado, exiliado de sí, su vida, el amor perdido con el canto,
era yo misma, quebrada, sin habla, exiliada de mí.

No hay montaña, no hay dios, sólo la memoria
de mi vida torcida, yo quebrada en sueño, la niña
salvada a mi lado, entre doctores, y una palabra
salvadora desde los grandes ojos.

¡No más máscaras! ¡No más mitologías!

Ahora, por vez primera, el dios alza su mano,
los fragmentos se unen en mí con su propia música.
Tomado de:

LA VELOCIDAD DE LA OSCURIDAD



I

Aquel que desprecia el clítoris, desprecia el pene
Aquel que desprecia el pene, desprecia la concha
Aquel que desprecia la concha desprecia la vida del hijo.

Música de resurrección,     silencio,     y oleaje.

II

No hablar más
escuchar con todo el cuerpo
y con cada gota de sangre
desbordada por el silencio

Pero ese mismo silencio se convierte en lenguaje
a la velocidad de la oscuridad.

III

La quietud en la guerra, el lago.
Los abetos inmóviles.
Destellos en el agua.
Caras, voces.           Vos estás lejos.
Un árbol que tiembla.

Yo soy el árbol que tiembla y tiembla.
IV

Después de que la niebla se disipa
después de que escampan las lluvias torrenciales
el cielo queda limpio
y los gritos de la ciudad se elevan en el día
me acuerdo de que los edificios son espacio
amurallado para que pueda usarse para vivir
me acuerdo de que este cuarto es espacio
y este vaso es espacio
cuyo límite de vidrio
me permite darte agua y espacio para beber
tu mano y mi mano, siendo espacio,
contienen los cielos y las constelaciones
tu cara
encierra la magnitud del viento
sé que soy espacio
mis palabras son aire.

V

En el medio    en el medio
del hombre: el acto       exacto
de la mujer: se curvan       los sentidos en su laberinto
órbitas frágiles, intentos verdes,     juegos de estrellas
la forma del cuerpo diciendo su evidencia
VI

Miro del otro lado lo real
vulnerable    involucrado    desnudo
consagrado al presente de todo lo que me importa
el mundo de la historia que conduce a este momento


VII

Vida la que anuncia.
Te lo aseguro
hay muchas formas de tener un hijo.
Yo la madre del bastardo
te lo juro
hay muchas formas de nacer.
Todas vienen al mundo
por su propia gracia.


VIII

Los confines de la tierra se juntan esta noche
con estrellas flamígeras sobre el encuentro.
Estos hijos,     estos hijos
caen ardiendo sobre Asia.
IX

El tiempo entra en juego.
Decilo.      Decilo.
El universo está hecho de historias,
no de átomos.

X

Acostado
ardiendo al lado mío
te alzás hermosamente
—tu cara pensativa—
cuerpo erótico que se extiende
en todas sus luces y colores—
tu rostro erótico
iluminado y coloreado—
tu-cuerpo-y-tu-rostro sin colorear
pero ahora entero,
colores    luces     el mundo pensando y estirándose.

XI

El río pasa por la ciudad.

El agua baja hacia el mañana
haciendo a sus hijos     oigo sus voces no nacidas
estoy descifrando el vocabulario de mi silencio.


XII

El hombre huesudo y joven de mi sueño
lucha para sacar de mi garganta el pájaro vivo.
¿Soy él?       ¿Soñando?
¿Soy el pájaro?      ¿Soy la garganta?

Un pájaro con un pico curvo.
Podría cortar cualquier cosa, la garganta-pájaro.
Levanta despacio.        Las hojas curvas, no grandes.
Y el pájaro surge       húmedo     nace
Empieza a cantar

XIII

Mi noche despierta
mirando la gran joya en bruto
el techo de cobre en el camino
pensando en el poeta
que todavía no nació en esta oscuridad
y que será la garganta de estas horas.
No.     De esas horas.
¿Quién va a contar estos días,
si no yo,
si no vos?
                         

                                    Versiones en castellano de Sandra Toro
Tomado de:

del libro de los muertos: George Robinson: Blues


Gauley Bridge es una buena ciudad para los negros, nos dejan parados, nos dejan parados
alrededor de las aceras si somos negros o marrones.
Vanetta está sobre el caballete, y esa es nuestra ciudad.

La colina hace que la respiración sea lenta, la respiración lenta después de remar el río,
y el cementerio está en la colina, frío en el golpe de primavera,
El cementerio está en lo alto, y la ciudad está abajo.

¿Alguna vez enterraste a treinta y cinco hombres en un lugar detrás de tu casa,
treinta y cinco trabajadores del túnel a los que los médicos no asistieron,
Murió en los campamentos del túnel, debajo de las rocas, en todas partes, mundo sin fin.

Cuando un hombre dijo que me siento mal, por cualquier razón, cualquier debilidad o tal,
soltando cuando no podía seguir apenas,
el Cap y la compañía vienen y lo sacan del trabajo seguramente.

Los he puesto
ABAJO de los campamentos del túnel
al cementerio de la colina
latas por todas partes, ¡las arregló!
TUNNELITIS
sostenerse
al lado de un árbol
Puedo ir ahora
a ese cementerio.

Cuando la explosión explotaba, el jefe gritaba: Ven, volvamos,
cuando esa explosión pesada y cargada se volvió blanca, vamos, volvamos,
diciéndonos prisa, prisa, hacia las rocas que caen y el lodo.

El agua que traían tenía polvo, nuestra agua potable,
los campos y sus arboledas estaban teñidas de polvo,
Limpiamos nuestra ropa en los bosques, pero siempre tuvimos el polvo.
Parecía que alguien rociaba harina por todos los parques y arboledas,
se quedó y la lluvia no pudo lavarlo y centelleó
ese polvo blanco realmente se veía muy abajo alrededor de nuestros tobillos.

Tan oscuro como estoy, cuando salí por la mañana después del túnel por la noche,
con un hombre blanco, nadie podría haber dicho qué hombre era blanco.
El polvo nos había cubierto a ambos, y el polvo era blanco.

Muriel Rukeyser, "del libro de los muertos: George Robinson: blues" de los poemas recogidos de Muriel Rukeyser . Copyright © 2006 por Muriel Rukeyser. Reimpreso con permiso de International Creative Management.
Fuente: Los poemas recopilados de Muriel Rukeyser (University of Pittsburgh Press, 2006)

del libro de los muertos: Absalom


Primero descubrí lo que estaba matando a estos hombres.
Tenía tres hijos que trabajaban con su padre en el túnel:
Cecil, de 23 años, Owen, de 21 años, Shirley, de 17.
Solían trabajar en una mina de carbón, no trabajo estable
porque las minas no iban la mayor parte del tiempo.
Un capataz de Power Co. supo que hicimos cerveza casera,
tuvo la costumbre de pasar la tarde bebiendo,
persuadiendo a los niños y a mi esposo
renunciar a sus trabajos y tomar este otro trabajo.
Les pagaría mejor.
Shirley era mi hijo menor; el chico.
Entró en el túnel.

     Mi corazón mi madre mi corazón mi madre
     Mi corazón, mi nacimiento.

Mi esposo no puede trabajar.
Lo tiene, según el médico.
Nos ha estado costando mucho ganarse la vida desde que surgió este problema.
Vi el polvo en el fondo de la bañera.
El niño trabajó allí unos dieciocho meses,
Llegué a casa una tarde con dificultad para respirar.
Él dijo: "Madre, no puedo respirar".
Shirley estuvo enferma unos tres meses.
Lo llevaría de su cama a la mesa,
desde su cama hasta el porche, en mis brazos.

     Mi corazón es mío en lugar de corazones
     Me devolvieron mi corazón, yace en mí.

Cuando se enfermaron, justo al principio, vi a un médico.
Traté de hacer que el Dr. Harless hiciera una radiografía de los niños.
Era el único hombre en el que tenía confianza.
el doctor de la compañía en la mina de Kopper,
pero él no vería a Shirley.
No sabía de dónde venía su dinero.
Le prometí la mitad si trabajaría para obtener una compensación,
pero incluso entonces no haría nada.
Fui a la carretera y rogué el dinero de los rayos X,
el hospital de Charleston hizo las fotos del pulmón,
tomó el caso después de que se hicieron las fotos.
Y dos o tres doctores dijeron lo mismo.
El niño más pequeño no pudo ir allí conmigo,
se tumbó y dijo: "Madre, cuando muera,
"Quiero que hagas que me abran y
“Mira si ese polvo me mató.
"Intenta obtener una compensación,
"No tendrás ninguna forma de ganarse la vida
"Cuando nos hayamos ido,
“Y el resto también se va”.

     He ganado dominio sobre mi corazón
     He ganado dominio sobre mis dos manos
     He ganado dominio sobre las aguas
     He ganado dominio sobre el río.

El caso de mi hijo fue el primero de la línea de demandas.
Enviaron a los abogados y a los médicos;
cerraron los enchufes en los campamentos.
Allí estaban Shirley y Cecil, Jeffrey y Oren,
Raymond Johnson, Clev y Oscar Anders,
Frank Lynch, Henry Palf, Sr. Pitch, capataz;
un tipo delgado que llevaba acero con mis hijos,
se llamaba Darnell, creo. Había muchos otros
las ciudades de Glen Ferris, Alloy, donde se encuentra la roca blanca,
seis millas de distancia; Vanetta, Gauley Bridge,
Gamoca, Lockwood, los barrancos,
Todo el valle es testigo.
Hago autostop a dieciocho millas, hacen cheques.
Me preguntaron cómo mantengo a la vaca con $ 2.
Dije una semana, alimentar a la vaca, una semana, la harina de los niños.
El hijo mayor tenía veintitrés años.
El siguiente hijo tenía veintiún años.
El hijo menor tenía dieciocho años.
Lo llamaron neumonía al principio.
Lo pronunciarían fiebre.
Shirley pidió que intentemos averiguarlo.
Así aprendieron cuál era el problema.

     Abro un camino, han cubierto mi cielo con cristal
     Salgo de día, nazco por segunda vez,
     Me abro paso, y conozco la puerta
     Viajaré sobre la tierra entre los vivos.

     No será disminuido, nunca;
     Le daré una boca a mi hijo.


Muriel Rukeyser, "del libro de los muertos: Absalón" de los poemas recogidos de Muriel Rukeyser . Copyright © 2005 por Muriel Rukeyser. Reimpreso con permiso de International Creative Management.
Fuente: Los poemas recopilados de Muriel Rukeyser (University of Pittsburgh Press, 2006)
Tomado de:

Entonces vi lo que era el llamado


Todas las voces del bosque llamadas "Muriel!"
pero pronto se resolvió; No fue nada, no fue para mí.
Las palabras eran un poco como Mortal y más y Endure
Y un mundo como Real, un sonido como Salud o Infierno.
Entonces vi cuál era el llamado: era el camino que recorrí,
el
tiempo despejado y estos colores de huertos, oro detrás del oro y la
sombra completa comienzan cada árbol y detrás de cada pendiente. No para mí
el llamado, sino para cualquiera y al fin vi: donde
el camino se extendía a la luz del sol y muchas voces y los
huertos de maravillas , no para mí, no para mí, no para mí.
Me levanto en mi claro ser; incalculable, vivo y seguro.
Nada me hablaba, pero ofrecí y todo estuvo bien.

Y llegué a la poderosa colina verde.

Esperando a Ícaro

Dijo que regresaría y tomaríamos vino juntos
. Dijo que todo sería mejor que antes
. Dijo que estábamos al borde de una nueva relación
. Dijo que nunca más se avergonzaría ante su padre
. Dijo que iba a inventar a tiempo completo
Dijo que me amaba que entrar en mí
Dijo que iba al mundo y al cielo
Dijo que todas las hebillas estaban muy firmes
Dijo que la cera era la mejor cera
Dijo Espera por mí aquí en la playa
Dijo Simplemente no llores

Recuerdo las gaviotas y las olas
Recuerdo que las islas se oscurecían en el mar
Recuerdo a las chicas riendo
Recuerdo que dijeron que solo quería alejarse de mí
Recuerdo que mi madre dijo: Los inventores son como poetas, un montón de basura
. Recuerdo que me dijo que quienes prueban los inventos son peores
. Recuerdo que agregó: Las mujeres que aman son lo peor
que he estado esperando todo el día, o tal vez más.
Me hubiera gustado probar esas alas yo mismo.
Hubiera sido mejor que esto.

De una obra: Canción del editor


Me acuesto en el baño y contemplo el papel higiénico:
Scottissue, 1000 hojas -
Qué cantidad de pissin y shittin,
Qué cantidad de pissin y shittin,
Suficiente para los poemas de Shelley y Keats -
Todos los poemas de Shelley y Keats .
Muriel Rukeyser
Puente Gauley

La cámara en el cruce ve a la ciudad
una calle de paredes de madera y ventanas vacías,
las puertas cerradas sin manos en la calle vacía,
y el negro desierto parado en la esquina.

El niño corre con su perro
calle arriba hacia el puente sobre el río donde
nueve hombres están reparando el camino para el gobierno.
Desenfoca el cristal de la cámara fijado en la calle.

Las vías del ferrocarril aquí y muchos paneles de vidrio de
estaño bajo la luz, el brillo gris de las ciudades y los bosques:
en el hotel comercial (Suiza de América)
el propietario guarda sus libros detrás del vidrio público.

Ventana de la oficina de correos, un montón de cajas privadas,
la mano del hombre que se retira, la mujer que
alcanza su mano
y el hombre tosiendo alto estampando un sobre.

La estación de autobuses y los grandes autobuses pálidos que se detienen para
comer;
April-teñida de cristal, la camarera con delantal amarillo;
horario de costa a costa en la ventana de plateglass.

El hombre de la calle y el ojo de la cámara:
abandona el consultorio del médico, cierra la puerta, condena,
cualquier pueblo se parece a este pueblo de una calle.

Vidrio, madera y ojo desnudo: la sala de cine
cerrada por la tarde enmarca carteles veteados de
lluvia,
anuncia "Racing Luck" y "Hitch-Hike Lady".

Silbando, el tren viene desde muy lejos,
lento, y el negro lo ve crecer en el aire gris.
el hombre del hotel hace una nota detrás de su palma en maceta.

Ojos de la casa de turistas, estación de archivo roja y blanca,
los ojos del negro, mirando hacia abajo,
hombre de hotel y hotel, cafetería, cámara.

Y en la cervecería de la otra acera,
siempre los duros ojos nocturnos sobre el vaso de cerveza
siguen a la camarera y el delantal amarillo.

El camino fluye sobre el puente, el
puntero de Gamoca en el paso subterráneo,
frente a Alloy, después de una cuadra de la ciudad.

¿Qué quieres, un acantilado sobre una ciudad?
¿Un antepaís, inclinado hacia el mar y cubierto de rosas?
Estas personas viven aquí.
Tomado de:

1 comentario:

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