(6 de enero de 1914, Bari - 19 de diciembre de 1970, Roma, Italia)
1.
Tú no conoces el sur, las casas de cal
de las que salíamos al sol como números
de la cara de un dado.
8.
Una funesta mano lánguida desde los techos
visita los hornos apagados, los establos en que despierta
una linterna o una voz polvorienta.
Como de un astro próximo a morir
se oye un canto de los campos de tabaco.
En los umbrales escuchan las antiguas mujeres sentadas.
9.
Cuatro caminos *
¡Qué nevado silencio,
qué sueño miserable
de carbón y de fango en los suburbios!
Entre casas despeinadas algún farol a gas
arroja en la sombra su sombra verdosa:
allí se desvanece una pareja, y justo donde desaparece,
la cola de una serpiente entre las cañas
de un remoto verano un momento centellea.
Una piedad insensata
seca como semillas de girasol
gira en el vacío de las bocacalles,
mientras en tu tierra los campesinos
invisibles hablan en azul profundo
de los campos de tabaco, y en un instante
la noche tendrá sabor de aceituna verde.
12.
Un monje pendenciero vuela entre los árboles.
Vittorio Bodini (Bari, 1914 -. Roma, 1970), Antologia
virtuale della poesia italiana
Versiones de Jorge Aulicino
* Castellano en el original
Tomado de:
De metamor
Apenas conozco mis manos
Apenas conozco mis manos
Los zapatos que me pongo en los pies.
Se el dia y la noche
y los terrores del viento.
Pero los años? Donde estan los años
y todos los libros que he leido?
Las caras amadas no tienen hojas
de sus eventos,
solo quedan los nombres.
Todo en la memoria
se desmorona, se hunde
Sin ruido
en las escotillas de los muertos.
Ah, ¿dónde están las presencias agudas?
del pasado, sus formas cálidas,
la cera en la que afectaron
¿mis sentimientos?
Donde el significado está oculto
de las cosas que experimenté
y escalofríos
y los cielos de aventura?
(1962)
En las vueltas del boom
Tomado en los turnos del boom también lo disfrutamos
los edificios altos y las plantas enanas
plumas serpientes cerradas subterfugios íntimos.
El abstraccionismo nos picó como una rosa neoclásica.
Los perros de limón y el búho rápido estaban en silencio.
y todo lo que una vez tuvimos adentro al revés como en
negativo.
Solo una luz distante y sin voz
agachado frente a mi mar tempestuoso
como la viuda de un marinero
fue el campo de pruebas para sus veleros
de soledad y enojo,
solo una tarde sin saber que se vierte
en el buzón.
(1963)
Daccapo?
En las raíces de los gestos
donde amar significa
alimentar las respuestas a un gorrión amarillo
quien te busco con el alma
te encontró solo con sus ojos.
La laguna interior
cubierto de acusaciones
proposiciones de vértigo ligero piedras blandas
tuvo sueños rodeados de vacío
carteles amarillos
en el que podías leer cómodamente
que todo pudo haber sido
comenzar de nuevo.
Los ojos dorados del sol
se apoderaron del aire
Un color de puentes levadizos.
Él persuadió tus pechos de mercurio
la ubicuidad incierta
del pubis al ras con el agua.
(1965)
Noche II
Si beber un whisky lo está vertiendo
en el suelo seco de su propia tumba
donde la obscenidad zumba asesinado
de la sombra de un perro o de la furia de la razón
trofeos de ojos impregnados
como frisos de antiguas imprentas
se disolverán en alcohol entre los archivos sádicos
de una noche traicionada por extrañas intenciones. *)
Una ventana morirá.
Una herradura morirá en el Bósforo.
Tomado de:
Como un pulpo golpeado
Como un pulpo golpeado aún vivo contra la roca,
mis pensamientos se acurrucaron
en Bari entre los botes verdes y las
fabulosas invitaciones de los vendedores
de ese dolor iridiscente; pero
solo tenía una moneda
de impaciencia y por la noche,
una moneda negra de los países
del interior, que sofoca las casas
entre horizontes de cuerda sobre los que se balancea
la tarántula: otro dolor; y tú otro,
cuando dijiste: la pena es más fuerte que el
amor. Voló más rápido
que el mío odio la mano en tu mejilla.
Lecce
El
cielo blanco es donde está el cielo.
En las cornisas corren
ángeles con senos dulces,
guerreros sarracenos y burros aprendieron
con ricas gallinas.
Un juego frenético
del alma que teme al
tiempo,
multiplica figuras, se
defiende
de un cielo demasiado despejado.
Un aire
suave y sin prisas de oro
perdura en ese reino
de engranajes inservibles, entre los cuales
la semilla del aburrimiento
abre sus flores ingeniosamente arqueadas
y, como por casualidad,
un carnaval de piedra
simula el infinito en mil formas.
Tomado de:
Noche
Frente a un mar lleno de oráculos
donde nada florece
ni siquiera una pantalla de lámpara de estilo art nouveau o
la astilla de la granada
que hirió el cielo en su dedo,
una paloma voló
con un alfiler oxidado clavado en la cabeza.
Víctima viciosa y criminal,
la criolla de los jeans azules de lona blanca
era la navegación de una lenta sonrisa
habitada por pianos y caimanes.
Al oeste de las grandes bufandas de sus ojos,
el ruido de la polea hecha por las grandes almas
no tocaba los gennai en miniatura
acampados en las montañas de mis cumpleaños.
Pero
el viejo Ansaldo negro debajo de los muros de Jericó llevó
nuestra infancia con gritos inmundos.
donde una vez
los grandes criadores del desierto solían reunirse a diario.
Tomado de:
(