domingo, 24 de mayo de 2020

POEMAS DE ROBERT DUNCAN


New Directions Publishing | Robert Duncan

(7 de enero de 1919, Oakland - 3 de febrero de 1988, San Francisco, California, Estados Unidos)


Una Elegía Africana

En los bosques de África desde su maravilla natural.
el ñu, la cebra, el okapi, el elefante,
han entrado en lo maravilloso. No mayor maravilloso
Yo sé que la mente
selva natural Las esposas del congo
destilan allí su rojo y los maridos
cazar leones con lanza y pintar esporas de la muerte
en sus escudos, use sus dientes, garras y cabello
en ocasiones ordinarias Allí el swahili
abre sus puertas, suelta a través de los árboles
las mareas del sonido y la destilación de la muerte
de sus hojas el terrible rojo. Él
es el consorte de sueños que he visto, escuchado
en la oscuridad orquestal
como los ladridos de los perros.

La muerte es el hombre con cabeza de perro a rayas de cebra
y rodeado de silencio que camina como un león
quien es negro Era su voz llorando, vuelve
que Virginia Woolf escuchó, turnd
su fina calavera, perseguida y embrujada, detenida,
señaló en el olor donde
La veo en sauces, en niebla, en el río del sonido.
en los arboles. La veo prepararse allí
para entrar en las montañas de la muerte
como un sabueso blanco afgano pasar al bosque,
cerrado después, suelto en las hojas
con más gracia que un sabueso y más maravillas allí
incluso con flores enrolladas en su cabello, permitiéndose
como Ofelia un último
gesto pastoral de amor hacia el mundo.
          Y veo
todas nuestras torturas absueltas en la niebla
dispersos en los bosques de la muerte, olvidados. Veo
toda esta gentileza como un sabueso en el agua
flotar hacia arriba y hacia afuera más allá de mi mano oscura.

Estoy esperando este invierno para el apagón más completo,
para los ejércitos negros en el eucalipto, para las ciudades
abierto y el frío en la luz del amor, para perros
mujeres y pájaros para volver a sus bosques y dejarnos
nuestra soledad

. . . 


Negros, negros, todos esos príncipes,
sosteniendo copas de hueso de rinoceronte, hacer
magia con mi sangre Donde hermosa marihuana
torres más altas que el eucalipto, vueltas
en los labios de la noche y caídas
cae hacia abajo, donde como reyes gigantes nos reunimos
y devoró sus manos y pies ardientes, oh Moonbar
te y clarinete! esos talismanes
que se aceleró en sus hojas protectoras como ladrones,
esos negros, todos esos príncipes
sosteniendo sus bocas como la muerte
las copas de hueso de rinoceronte
estaban allí para quemarme las manos y los pies,
adivina el límite del hueso y con su magia
átame y gírame como una cuerda. Lo sé
ningún otro continente de África más oscuro que este
continente oscuro de mi pecho.

         Y cuando estamos desiertos allí,
cuando el susurro eléctrico ha pasado por el aire,
una vez más comenzamos en los ciegos y la garganta de sangre
las capturas africanas; y Desdemona, Desdemona
como un demonio gime dentro de nuestros cuerpos, advierte
contra este imponente páramo de sí mismo y luego
lamenta su fallecimiento de él.

Y lloro, ¡escucha!
Escucha en el oído reservado y reservado
Los tambores que oigo sonar. Los negros, todos esos príncipes.
sosteniendo copas de hueso y cuerno, hay en los pasillos
de sangre que llamo bosques, en la oscuridad
y cavernas brillantes donde
late el corazón y pulsa el cerebro, en
selvas de mi cuerpo, allí
Othello se mueve, a rayas en blanco y negro,
El miedo con cara de perro. Mueve I, I, I,
a quien he visto tan negro como Orfeo,
persiguió delirantemente su sonido y drownd
en tono de hambre, el desierto más profundo.

Entonces fui yo, cantando la muerte,
quien desconcertó el bosque. Le pego
mi amante como un sabueso de gran pureza
perturbando la sombra y la carne de la jungla.
Este fue el comienzo del año final.
De todos los vacíos aparecen los torturados,
y los niños con cara de pájaro se arrastran fuera de sus padres
y en ese bolsillo nunca lleno,
el ya no pregunta sino silencioso, sin ver ningún lugar
El sueño final.

Las salas de África que buscamos en sueños
como barreras de sueño contra las profundidades y mares
perturbado volver sobre sus mareas
en las habitaciones desiertas en las raíces del amor.
No hay fin Y que triste entonces
Es incluso el Congo. Como las sirenas cansadas
salir del agua, para no ser tocado
sino para tumbarse en las rocas del trueno.
¡Qué triste es incluso lo maravilloso!

Retiro de la infancia

Está en las ramas peligrosas del árbol.  
del cielo azul el viento  
canta más fuerte rodeándome.

Y la soledad, una soledad salvaje
es revelado, temeroso, alto que subiría  
en las temblorosas incertidumbres,

parte del anhelo, parte atreviéndome
parte para ver eso
ensanchamiento del mundo, parte

para encontrar el mío, mi secreto
sentido oculto y lugar, desde lejos  
todas las voces y escenas vuelven

—El ladrido de un perro, quemaduras otoñales,
llamadas lejanas, llamadas cercanas: el chico que era
me llama
aquí el hombre donde estoy "¡Mira!

He estado donde tu

más miedo a ser ".
Tomado de:

Estigio

Y una décima parte de Okeanos recibe en la noche oscura
  un diezmo del agua pura debajo de la tierra
para que las fuentes claras   salgan de la pared de roca, las
  lágrimas broten de las cavernas y hendiduras,
corran, graben formas hirientes en resistencia al basalto, corten
  profundamente a medida que avanzan en capas de
        Gaia en capas de tiempo donde duerme:


el agua fría, el destello negro, la corriente
  descendente, el lavado, el agua que brota sobre
  la roca de la cama, agotando las rocas en la inundación,
  revoloteando en las profundidades, destellando ampliamente en las caídas ...


Y una décima parte de Okeanos claros y brillantes
  sus circulaciones (nieblas, lluvias, sábanas, vainas) se
  encuentran en profundidades venenosas, el agua negra.


Styx es un tallador de cavernas debajo de nosotros.
Styx esta agua negra, esta aguacero.


El pozo es profundo. Desde su quietud,
  las palabras que nuestras voces hablan hacen eco.
  La resonancia sigue a la resonancia.
  Olas de este sonido nos llegan.


  Dibujamos el agua negra, pura y fría.
  La luz del día no es tan brillante
  como este cristal que fluye.


Tres mil años hemos recitado su virtud
  de Hesíodo.
                                                    ¿Son veinticinco mil
desde que el hielo se retiró de las tierras y salimos
del reino de las cavernas donde
conocíamos el río debajo de la tierra?
      volvemos a
Styx cayendo en la primavera de su remoción glacial,
      del hielo negro.


Cincuenta millones de años —desde el comienzo de lo que somos—
      sabíamos que era la profundidad de esto.


      Cincuenta millones de años de profundidad, pero nuestro conocimiento se profundiza, el
            tiempo se profundiza,
                                    esta agua inmóvil que ansiamos


en sueños que tememos.
© por el propietario. proporcionado sin cargo con fines educativos


Un poco de lenguaje


Sé un poco de lenguaje de mi gato, aunque Dante dice
que los animales no necesitan hablar y la naturaleza
aborrece lo superfluo. Mi gato es fluido Él
conversa cuando quiere conmigo. Hablar


es natural. Y las ballenas y los lobos que he escuchado
en los sonidos corales del mar y el aire
conocen la armonía y tienen una elocuencia que agita
mi mente y mi corazón: tocan el alma. Aquí


la religión de Dante que distinguiría al Hombre
condena la efluencia de nuestra vida de nosotros
para construir allí su centro neurálgico.


Está en su comunicación animal. El hombre es
      verdadero, inmediato, y
en la inmediatez, el hombre es todo animal.


Sus sentidos se aceleran en medio de la sinfonía.
      viejos circuitos de éxtasis y alarmas de animales,
atenciones y excitaciones en las que remite una identidad.
      Oye
voces particulares entre
      el concierto, el más leve
susurro en los matices,
      ensayando una aptitud nerviosa
aún por demostrar la suya. Él ve la película
      de rojo significativa dentro de la masa corriendo
del desierto rojizo y atrapa el resplandor
      de una camisa verde
con él DELITE en un campo brillante de color verde
      -se habla a él-
y en el arco del espectro de color
      habla a color.
El arcoiris articula
      una promesa que recuerda
que imita
      En los ruidos que hace,


este discurso en todos los sentidos
el mundo que lo rodea.
Se da cuenta del sabor fugitivo de la maza en
      medio de la sabrosa masa,
y el gusto en la evolución es la clave eterna.
      Hay un juego de palabras de aromas en lo que tiene sentido.


      Mirra pudo haber sido,
el olor del anuncio que llenó la casa.


      Se despierta del sueño más profundo


con una señal distante y espera


      como agachado, cobra


      vida.
© por el propietario. proporcionado sin cargo con fines educativos


Tomado de:

A menudo se me permite regresar a un prado


como si fuera una escena hecha por la mente,
eso no es mío, pero es un lugar hecho,

eso es mío, está tan cerca del corazón
un pasto eterno doblado en todo pensamiento
para que haya un pasillo allí

ese es un lugar hecho, creado por la luz
de donde caen las sombras que son formas.

De donde caen todas las arquitecturas que soy
Yo digo que son semejanzas del Primer Amado
cuyas flores son llamas encendidas a la Dama.

Ella es la reina debajo de la colina
cuyos anfitriones son una alteración de las palabras dentro de las palabras
Es un campo doblado.

Es solo un sueño de la hierba que sopla
este contra la fuente del sol
en una hora antes de que se ponga el sol

cuyo secreto vemos en un juego infantil
de anillo una ronda de rosas contada.

A menudo se me permite regresar a un prado
como si fuera una propiedad dada de la mente
que ciertos límites se mantienen contra el caos,

ese es un lugar de primer permiso,
presagio eterno de lo que es.

Tal es la enfermedad de muchas cosas buenas

¿Era entonces Adán del Camino Ardiente?
escondido en el calor como la ira
        oculto en la cara del amor,
o la semilla, Eris en Eros,
        llave y cerradura
de lo que era? No podía hablar
        la liberación
palabra. Para en la oscuridad
        importa que vino
y pedirme que diga qué
        No pude decirlo. "YO .."


Toda la llama en mí se detuvo
        contra mi lengua
Mi corazón era una piedra, un tonto.
        cosa inmanejable en mí
una oscuridad que se mantuvo firme
        su necesidad
para la iluminación, el
        "Te amo" que tiene
solo este rápido en el tiempo,
        este comienzo
cuando su momento es cierto


Tal es la enfermedad de muchas cosas buenas
que ahora en mi vida desde hace mucho tiempo esto
negarse a decir te amo ha obligado
el llanto, el ceder, el
        anhelando ser tomado de nuevo,
en un nudo, una espera, una cuerda


tan tenso que se burla de la canción
Resiste el toque. Se oscurece
para dibujar la mano del amante
desde su ligereza hasta lo que es
        subterráneo.

Mi madre seria una cetrera

Mi madre sería una cetrera
Y yo, su halcón gay pisando su muñeca,
volaría para traer de vuelta
del azul del cielo a ella, sangrando, un premio,
donde sueño en mi campanita con muchas campanas
tintineando cuando volvía la cabeza.

Mi madre sería una cetrera
y ella me envía hasta donde llega su voluntad.
Ella me deja viajar hasta el final de su acera
donde vuelvo a caer en la angustia.
Temo que ella me eche,
porque me caigo, me equivoco, fallo en su misión.

Ella derribaría a los pajaritos.
Y derribaría a los pajaritos.
¿Cuándo me dejará derribar los pajaritos?
traspasado de su vuelo con el cuello roto
sus cabezas como flores flácidas del tallo?

Pisaba la muñeca de mi madre y extraía sangre.
Detrás de la pequeña capucha, mis ojos están encapuchados.
He vuelto a mi silencio encapuchado
hablando conmigo mismo y durmiendo.

Porque ella ha amortiguado mis sueños en el capó que me ha hecho,
cosido con campanas, tintineando cuando me muevo.
Ella monta con su pequeño halcón sobre su muñeca.
Ella usa una púa que me lleva a acobardarme.
Ella me envía al extranjero para probar mis alas
y vuelvo a ella Derribaría
los pajaritos a ella
No puedo romper, debo traer de vuelta perfectamente.

Le rasgo la muñeca con el pico para extraer sangre,
y su ojo me sostiene, angustiado, aterrador.
Ella dibuja un límite para mi vuelo.
Nunca más allá de mi vista, dice ella.
Ella me entrena para buscar y limitarme a buscar.
Ella me recompensa con carne para mi cena.
Pero nunca debo comer lo que ella me envía para traerla.

Sin embargo, habría sido hermoso, si ella me hubiera llevado,
siempre, en una pequeña capucha con las campanas sonando,
en su muñeca y su caballo
a la gran caza del halcón, y a mí
volando a la acera de mi corazón desde su corazón
derribar la alondra del azul a sus pies,
esfuerzo, y luego liberado para el vuelo.

Mi madre sería una cetrera
y yo su gerfalcón criado a su voluntad,
de su muñeca enviada volando, como si yo fuera la suya
orgullo, como si su orgullo
no conocía límites, como si su mente
Buscó en mí un vuelo más allá del horizonte.

Ah, pero alto, alto en el aire, volé.
Y lejos, mucho más allá del límite de su voluntad,
eran las colinas azules donde anidan los halcones.
Y luego vi hacia el oeste al sol moribundo ...
Parecía que mi alma humana se incendió.

Le arranqué la muñeca, el agarre que tenía para mí.
hasta que la sangre se calentó y la escuché gritar
lejos, mucho más allá del límite de su voluntad

a horizontes de estrellas más allá de las colinas sonoras del mundo donde
   los halcones anidan
Vi y le rasgué la muñeca con mi pico salvaje.
Volé, como si la vista volara de la angustia en su ojo más allá de su vista,
enviado desde mi golpe suelto, desde el cruel golpe en su muñeca,
saliendo de la sangre para liberarse de ella.

Mi madre sería una cetrera
e incluso ahora, años después de esto,
cuando las heridas que la dejé seguramente se habían curado,
y la mujer está muerta
sus ojos feroces se cerraron, y si su corazón
se rompieron, está quieto

Sería un halcón y quedaría libre.
Le toco la muñeca y uso la capucha,
hablando conmigo mismo, y sacaría sangre.
Tomado de:

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