(3 de marzo de 1926, Nueva York, Nueva York - 6 de febrero de 1995, Tucson, Arizona, Estados Unidos)
El vaso roto
Decir que alguna vez contuvo margaritas y campánulas
Es
ignorar, si no otra cosa,
Su indeleble
resplandor que, estrellado contra el piso,
Yace en añicos,
como si acogiera la luz,
De verdes hojas
orladas, su resplandor siempre deshecho,
Su vidriada
integridad esparcida en todas partes;
Espectros, liberados hablarán
De un florecer
más frío donde roto quedó el frío cristal.
Astillas se desplomaron de la plenitud al caos
Aun
así retiene cada arista
La nota opalina
de la imperfección
Cuyos rayos,
aunque en desorden, emitirán
Más de una red
de ángulos de luz
Cuando al
anochecer apunten hacia intactas direcciones
Y tracen en la estancia
Las
posibilidades del fuego y su aceptación.
Las generosas curvas de vidriado artificio
Dan fe
de su pureza
En unidades
lúcidas. Libre de éstas,
Como el amor
triunfa sobre la irrelevancia
Y construye
armonía en disonancias
Y de algún modo
vive entre nosotros roto, como si
El
tiempo fuera un vaso roto
Y nuestra última
alegría asumir que no se puede remediar.
Las astillas, iridiscente ruina en el suelo,
Cortan
estructuras en el aire,
Delimitan, ojos
o brújulas, un rostro
De matemática
fijeza, reflector
Bajo cuyos
límites podemos acomodar
Todas las
soledades del amor, espacio para el rostro del amor,
Los
proyectos del amor verdes de hojas,
Los monumentos
del amor como lápidas en nuestras vidas.
El kimono
Al regresar del callejón de los amantes
mi cabello estaba blanco como la nieve.
Alegría, incomprensión, dolor
habían pasado por mi vida como las estaciones.
De cómo llegué a casa
medio muerto y helado, tal vez lo sepas.
Ocultas una sonrisa y citas un texto:
Los deseos insatisfechos
persisten de una vida a la siguiente.
Hace tiempo nos apartamos de los hogares
que nos acogieron, hace tiempo eran marcas
sobre un plano de “orgullo abrasador”.
Tiempo sin cordura, el brillo de la burbuja
sobre el nivel carbonizado anuncia
la vuelta de abril. Un fulgor repentino…
Sigue hablando mientras me convierto en
el diseño de un arroyo
bordeado por juncos blancos sobre azul.
Traducción
de Jeannette L. Clariond
Tomado de:
Otro abril
Los paneles parpadean, tiemblan con tu paso fantasmal.
A través de ellos, una ondulación de rayos X se eleva, y yo
me levanto.
Pero no puedo hablar, recordando solo que uno estaba
destinado
a levantarse y no hablar. Joven tormenta, esta casa es
tuya.
Deje que nuestro ojo se oscurezca, su lluvia venga, la vela
se tambalea
En lo profundo de lo que aún refleja el control mismo y de
mí.
Los grandes iris grises veteados de óxido de Daybreak son
humildes y orgullosos.
A lo largo de tu camino habrás puesto sus frentes en el
polvo.
© por el propietario. proporcionado sin cargo con fines
educativos
Manos Karastefanes
La muerte se llevó a mi padre.
El mismo año (tenía doce años)
la madre de Thanási me enseñó el
cielo y el infierno.
Ninguno de mis amigos del ejército
me llamó por su nombre,
solo 'Estilos' o 'Placa de moda'.
Un amigo que tenía, mi cuerpo,
y, por las tardes en el gimnasio,
compitiendo con otro,
lo usé para aislarme
de él.
El doctor me salvó la rodilla.
Viniste a la clínica
Trayendo guerra y paz,
mejor que cualquier película.
¿Por qué sonríes?
Luché justamente, luché bien, sin
lastimar a mi oponente,
para ganar este cinturón negro.
¿Por qué callas?
Te traje un queso blanco
Desde mi isla, y la
voz del mar en una concha.
© por el propietario. proporcionado sin cargo con fines
educativos
Tomado de:
Voces del otro mundo
Luego, a nuestro toque, la taza de té se agitó,
luego dio vueltas alrededor de la
A a la Z. La primera voz que se escuchó
(si son voces, estos deletreaban mudos)
era la de un ingeniero
originario de Colonia.
Muerto en su vigésimo segundo año
de cólera en El Cairo, no había conocido la
felicidad. Sin embargo, una vez conoció a Goethe.
Goethe le había dicho: PERSEVERE.
Nuestro sabueso ciego se quejó. Con eso, una horda
de voces se reunió sobre el tablero de Ouija,
algunas infantiles y, se podría decir, borrosas
por el sueño; un niño
llamado Will, reacio, posiblemente enfadado,
como una página con grandes tapas de El Greco, retiró
las arras para la siguiente voz,
Frío y portentoso: TODO ESTÁ PERDIDO.
Huir de esta casa. OTTO VON THURN UND TAXIS.
OBEDECER. NO TIENES ELECCIÓN.
Asustados, nos detuvimos; pero arrojado
hasta que el amanecer rayara las sábanas arrugadas con oro.
Cada noche desde entonces, la luna crece,
pequeños insectos revolotean alrededor de una antorcha
fría. Encendemos
, que los envía golpeando el porche. . .
Pero no hay señal real. Llegan nuevas voces,
dictan direcciones, rogándonos que escribamos;
Algunos advierten de vidas malgastadas, y todas las
condenas.
De una manera tan estimulante.
Estamos durmiendo hasta tarde.
Anoche, la taza de té se hizo añicos.
De hecho, nos hemos vuelto indiferentes
hacia el otro mundo. En la penumbra aquí,
Con los codos apoyados en la
mesa despejada , hablamos y fumamos, complacidos de ser
agitados
por zumbidos en el jazmín, por el zumbido
de nuestras propias voces y la sibilancia del pobre ciego
Rover,
que por aquellos que claman por encima,
obsesionados o lastimosos, por un compromiso
. Todavía tengo ingenio para posponer
Porque, una vez visto iluminado
Por los fríos reflejos de los muertos
Resucitados extintos pero irresistibles,
Nuestras vidas nunca han parecido más llenas, más reales,
Ni la luna llena más rápida para enfriarse.
Iniciar sesión
Luego, cuando la llama se bifurcó como un camino repentino
, jadeé y tropecé, y fue menos.
Densidad pulsando hacia arriba, gasa de ceniza,
Querida luz en el camino a la nada,
¿Qué se podría hacer de ti sino luz, y esto?
Fuegos caseros
Me asomé al agitado rojo del cráter
y me desmoroné. Llamé a la musa. Le dije:
"¡El día que deje de servirte, déjame morir!"
Y desperté solo con el canto de los pájaros, en nuestra
cama.
La llama se tensó como esos ángeles que Blake
Drew fielmente. Un viejo tronco, copo a copo,
jadeó su ser. ¿Tenía la esperanza
de salir intacto de tal toma y daca de un luchador?
Mi casa está hecha de madera tan vieja, tan seca
De años bajo este cielo azul claro piloto,
la mirada ociosa de un extraño podría ser la
combinación que nos envíe a todos a las llamas. ¿Dónde
estaba?
Ah, sí. El hombre de Aetna mostró preocupación.
Sin sistema de alarma: ¿cuándo aprenderían las personas?
No hay escalera exterior. El trabajo comienza la próxima
semana.
¿Debo casarme ahora para no quemarme?
Nunca más, oracular, de ojos salvajes, ¿
Para respirar una brasa viva en el fondo?
El contrato firmado con sangre prohíbe que, también,
Amortigüe mi espíritu ya que salva mi piel.
¡Toma riesgos! la multitud canta en una especie de rabia
a donde su rugiente buhardilla enmarca al sabio
retenido por la lógica, por el solo pensamiento
de llegar a conclusiones, a su edad.
Además, el estrecho conducto de cada estrofa atrae la
sensación. Para perdonarnos? O porque el
cielo está frío y necesita las cosas mortales
arrojadas todas las noches alrededor de sus desnudeces,
como una gasa.
El pasado fin de semana en un bar en Pawcatuck
, la cara de un niño estaba cruda y delgada al caer un
rayo.
Antes de que supiera qué me golpeó, allí estabas,
cariño, con tu manta mojada. Solo mi suerte.
Toqué la rejilla con mi pequeña mano y me
corrigieron. La hermana corrió a besar el lugar.
Hoy una ampolla llena de aflicción sin palabras brota
para los niños quemados que no soy.
Magda fue fundida a los dieciséis años. El viejo
fundidor se tomó su tiempo, preparó el molde y lo
sirvió. Cera perdida, la última de muchas lágrimas, se
deslizó por su rostro. Adiós, capullos de rosa y oro!
Esa delgada figura de bronce de la libertad de expresión
entre las
tinieblas represivas despertó ardor en los jóvenes,
solo para sonar alegremente, un tropo en checo que
tuerce implacablemente la lengua del fuego.
Una gracia: este halo de asbesto aburrido significaba
Por la ceja ardiente de la bombilla. Dos gotas de aroma
sobre él, y nuestras habitaciones reservadas, al anochecer,
de una lámpara muy brillante se volvieron olorosas.
El motín había sido "predicho" a la señora Platt,
la casera, por un rubí de cristal en
la garganta del médium. "A continuación, estará
haciendo ataques",
dijo Gerald con frialdad. “Me moveré. Eso es eso."
Iluminado con antorchas, vinieron los manifestantes
estudiantiles.
Azules débiles y violetas dentro de la llama
Aparecieron para alegar que el fuego en el fondo era tímido
Y solo incidentalmente culpable.
Consumiendo miedo, ese invierno, barrió la mente.
Luego silencio, sonidos de campo ... ¡y mira! Detrás de
mí se encuentra la chimenea ennegrecida de nuestra escuela,
coronada con un nido de cigüeñas, entrelazado de rosas.
Una puesta de sol para acabar con todo. El valiente disfraz
de la vida (
rabia y fiebre, usado para tentar)
parpadea en cenizas. Lo que queda puede calentarse
en el hogar que brilla en los ojos de su amante.
~
Querida Fulmia, pensé en ti por estas
baratijas de obsidiana compradas, por favor,
en una boutique en el núcleo del volcán.
(¿Extinta? Me pregunto.) Amor, Empedocles.
Una convalecencia urbana
Saliendo a caminar, después de una semana en la cama, los
encuentro destrozando parte de mi bloque
Y, helados, aturdidos y solitarios, me uno a la docena
En actitudes mansas, viendo una grúa enorme
Gritar lujosamente en la suciedad de los años.
Sus mandíbulas gotean escombros. Un anciano se
ríe y maldice en su cerebro,
recordando el cierre de La Diosa Blanca.
Como es habitual en Nueva York, todo se rompe
antes de que haya tenido tiempo de cuidarlo.
Con la cabeza inclinada, ante el santuario del ruido,
déjame intentar recordar
qué edificio estaba allí. ¿Había algún edificio en
absoluto?
He vivido en esta misma calle durante una década.
Espere. Si. Vagamente se eleva una presencia
Unos cinco pisos de altura, de piedra en mal estado. ¿
O lo estoy confundiendo con otro
en otra parte de la ciudad o del mundo?
Y sobre su dintel enfocado vagamente
empañado de sangre (mis ojos están cerrados)
Una guirnalda se balancea, fruta de hueso, hojas de hueso,
que años de arena habían grabado hasta que empujó las
raíces, incluso en el suelo pobre de mi visión.
¿Cuándo se convirtió la guirnalda en parte de mí?
Me pregunto, casi divertido,
luego tiemblo una vez de la cabeza a los pies,
traspasado por un grabado particular de guirnaldas barato
comprado hace unos francos hace mucho tiempo,
todo el zarcillo caligráfico y la roncha cruzada, hace
diez años, y se arrugó para aplastar
Las ramas goteaban, cuyos gestos blancos llenaban un taxi,
y no pensaba en ni entonces ni desde entonces.
Además, para abrazarlos, la pequeña mano clavada en rojo
De nadie a quien puedo colocar. Espere. No. Su nombre, sus
rasgos
Mentira derribados debajo de las modas de ese año.
Las palabras que debe haber pronunciado, poniendo su rostro
en un
aleteo como un velo, no puedo escuchar ahora, y mucho
menos entender.
De modo que ya estoy en la escalera, por
así decirlo, de donde vivía,
cuando toda la estructura se estremece en mi pisada
y se derrumba silenciosamente, llenando
el aire con motas de piedra.
En el edificio aún erecto de al lado hay
niveles y matices
prensados: rosa tostada, verdes veteados, blancos marrones.
¿Quién vació el pousse-cafe?
Alambres y tuberías, arrancados en las raíces, tiemblan.
Bueno, eso es lo que hace la vida. Miro
un momento más, entonces. Y actualmente
el volumen masivo del mundo se
cierra de nuevo.
Sobre ese libro, juro
cumplir con lo que enseña:
evangelios de fealdad y desperdicio,
de vacíos altísimos, de ráfagas sucias,
de un chillido al que enfrentarse por
completo, ojos fríos por el
frío ... ¿con frío?
De acuerdo entonces. Con autoconocimiento.
Por fin en el interior, las páginas de Time son aptas
para abrir, y el alcalde ilustrado de Nueva York,
dado un vistazo de cómo y dónde trabajo,
para notar una casa más que puede ser desechada.
De mala gana me imagino a
Mis paredes erosionándose en la vista general.
Ni siquiera es como si los nuevos
Edificios hicieran mucho por la arquitectura.
Supongamos que lo hicieron. La enfermedad de nuestro tiempo
requiere
que estos también sean criticados en su mejor momento.
Uno pensaría que el simple hecho de haber durado
amenazó nuestras ciudades como incendios misteriosos.
Hay ciertas frases que usar en un poema
es como frotar plata con mercurio. Brillante
pero fácil, el glamour se amortigua de la noche a la
mañana.
Por ejemplo, cómo “la enfermedad de nuestro tiempo”
mejora y luego degrada lo que siento.
En mi escritorio me trago un vaso de agua.
Ya no es cordial, apenas húmedo, una pastilla.
Me habían dicho que no tomara hasta mucho más tarde.
Con el resultado que vuelve a mi imaginación
La ciudad se desliza, como ciudades vistas desde el aire,
Mera humo y chispa para el pasajero
Teniendo en mente otro destino
que ahora no es ese descenso lento como la miel
De los Campos Elíseos, su mano en la de él ,
Pero la necesidad aburrida para hacer algún tipo de casa
de vivió la vida, del amor pasado.
Un epígrafe misterioso
Estos días que, como usted,
parecen vacíos y borrosos,
tienen raíces ávidas que se adentran
para trabajar profundamente en la basura.
Tomado de:
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