(28 de febrero de 1909, Kensington - 16 de julio de 1995, Westminster, Londres, Reino Unido)
Los verdaderamente grandes
Pienso a menudo en aquellos que fueron verdaderamente
grandes.
Aquellos que, desde la matriz, recordaron la historia del
alma
a través de corredores de luz donde las horas son soles
interminables que cantan. Aquellos cuya hermosa ambición
era que sus labios, aún acariciados por el fuego,
hablaran del Espíritu ataviado de pies a cabeza por el
canto.
Aquellos que de las ramas de la Primavera atesoraron
los deseos que caían como flores a través de sus cuerpos.
Lo más valioso es jamás olvidar
el deleite esencial de la sangre extraída de eternos
manantiales
que se abren paso entre rocas de mundos anteriores a
nuestra tierra.
Jamás negar su placer bajo la sencilla luz de la mañana
ni su grave exigencia de amor al anochecer.
Jamás permitir que el ruido y la bruma del tráfico
asfixien poco a poco el florecimiento del Espíritu.
Cerca de la nieve, cerca del sol, en los más altos campos,
mira cómo estos nombres son celebrados por la hierba que ondea
y por las banderolas de nubes blancas
y los murmullos del viento en el cielo que escucha.
Los nombres de aquellos que en su vida lucharon por la
vida,
que llevaron el centro del fuego en sus corazones.
Nacidos del sol, viajaron por un tiempo hacia el sol,
y en el aire vívido dejaron la rúbrica de su honor.
Lo que yo esperaba…
Lo que yo esperaba era
el trueno, la pelea,
largas batallas con hombres
y el ascenso.
Tras el continuo esfuerzo
debía hacerme fuerte;
luego las rocas se sacudirían
y yo descansaría un largo tiempo.
Lo que no había previsto
era el paulatino día
que debilita la voluntad
destilando el brillo,
la falta de bien para tocar,
el desvanecimiento del cuerpo y del alma
—el humo frente al viento,
corrupto, insustancial.
El cansancio del Tiempo,
y ver pasar a los lisiados
con las raras torceduras de sus piernas
en forma de preguntas,
la polvorosa aflicción
que derrite los huesos con piedad,
los enfermos cayendo de la tierra:
esto, no lo pude prever.
Siempre a la espera de
cierto resplandor en que confiar,
cierta inocencia final
exenta del polvo,
la cual, colgando con solidez,
oscilaría a través de todo,
como el poema creado
o el cristal poliédrico.
Tomado de:
Alba
En Dawn, ella yacía con su perfil en ese ángulo
que, cuando duerme, parece la cara tallada de un ángel.
Su cabello es un arpa, la mano de una brisa sigue
Y juega, contra la nube blanca de las almohadas.
Luego, en un rubor de rosa, se despertó, y sus ojos que se
abrieron
nadaron en azul a través de su carne rosa que amaneció.
De su rocío de labios, la caída de una palabra
cayó como la primera de las fuentes: murmuró
'Darling', sobre mis oídos la canción del primer pájaro.
'Mi sueño se convierte en mi sueño', dijo, 'hecho realidad.
Desperté de ti a mi sueño contigo.
Oh, mi propio sueño despertado se atrevió a asumir
la audacia de su sueño. Nuestros sueños se
vertieron en los brazos del otro, como arroyos.
© por el propietario. proporcionado sin cargo con fines
educativos
Las formas de la muerte
Formas de vida refugio muerte,
neurosis eclipsando cada uno en la sombra especial:
amor no correspondido no resolver
de una necesidad de convertirse en otro es el cuerpo
Wears invisibilidad negro:
La codicia por la propiedad
Montones un rascacielos sobre las costillas de respiración:
Los speedlines de dictadores
reducir sus propios tallos:
Desde lejos , vemos lo mejor de nosotros:
Cuyo adoraba el deseo de morir por el mundo.
La ambición es mi muerte. Esa llama plana y delgada
que alimento, que planta mi sombra. Esto evita el amor
y ofrece amor de ser amado o amoroso.
La borrachera humorística y olvidadiza
Odia, exige que se
construyan las pirámides serviles . ¿Quién puede evitar
la industria de su muerte, que cuando duerme
¿Levanta sus torres? Y se oculta en la flojedad ¿
Los sueños de revolución, el nacimiento de la muerte?
También las golondrinas por instinto otoñal
nos consuelan con su agotamiento sin esfuerzo
en gran vuelo no guiado a su completo sur.
Allí en mis pirámides imaginadas se alojan
Pero para deleite, toda su compulsión.
No enseñándome a amar, sino calmando mis ojos;
No salvándome de la muerte, sino salvándome para hablar.
© por el propietario. proporcionado sin cargo con fines
educativos
Él mirará al halcón
Observará al halcón con un ojo indiferente
o lastimosamente;
Ni en esas águilas que tanto le temían, ahora
Will tensará su
frente;
Las armas que usan los hombres, la piedra, la honda y el
arco fuerte
no lo sabrá.
Este aristócrata, soberbio de todos los instintos,
con la muerte muy
unida,
había paseado por la enorme nube, casi había ganado la
guerra al sol;
Hasta ahora, como Ícaro con el ceño fruncido en el medio
del océano
, se encuentran las
manos, las alas.
© por el propietario. proporcionado sin cargo con fines
educativos
Tomado de:
Funeral de Auden
I
Uno entre los amigos que se pararon sobre tu tumba
Arrojé un terrón de tierra de los que estaban allí
Abajo sobre la gran tapa del ataúd con mango de latón.
Se sacudió en el roble como un golpe de puerta
Y con ese sonido vi tu cara debajo
Encajado en una sombra oblonga bajo tierra.
Carne arrugada, ojos cerrados, mandíbula sobresaliendo
Y en la boca una sonrisa: triunfo de uno
¿Quién ha escapado de sus colegas de toda la vida rugiendo?
Para que él se una a su multitud. Todavía está medio con
nosotros.
Conspirando astutamente, pero sabe que se fue
En esa bodega donde nunca lo encontrarán,
Feliz de estar solo, su último trabajo realizado,
Palabra liberada del mundo, en un bosque diferente.
II
Pero nosotros, con los pies sobre la hierba, sintiendo el
viento
Levanta sangre en nuestras mejillas, camina de regreso
El camino de la ladera que subimos hoy hoy
Siguiendo la banda fúnebre y tintineante de la aldea.
El sol blanco de octubre rodea Kirchstetten
Con colores de crisantemos en jardines,
Y bronce y dorado debajo de ramas fibrosas,
Algunas últimas manzanas brillan como joyas.
De vuelta en la posada del pueblo, nos sentamos en bancos
Para el último brindis por ti, el honrado fantasma
Cuya ausencia ahora se encarna en nosotros.
Degustando las carnes, imitamos tu voz
Hablando en tonos objetivos benignos planos
La noche antes de que murieras. En la sala abarrotada
Eres tus palabras Tus oyentes ven
Escrito en tu cara los poemas que escuchan
Como letras talladas en la corteza de un árbol
La vista y el sonido de las soledades perduraron.
Y mirándolos, ves
Tu imagen hizo eco en sus ojos
Encantado de que tu idioma sea el de ellos.
Y luego, tu última palabra dijo: hola manos
Levanta por encima de sus cabezas tu arco de despedida.
Luego muchos pisotean la plataforma, suplicando
Cada uno por su horda, tu mano de firma aún cálida.
Pero te has escondido en tu hotel
Y cerró la puerta y se tumbó en la cama
Y caído de sus alabanzas, muerto en el suelo.
III
(Fantasma de un fantasma, de ti cuando eres joven,
despiertas
En mí mi fantasma cuando era joven, los dos en Oxford.
Tú, el estudiante universitario
Con alegres levantamientos de la cabeza.
Paso angular delantero, mirada interrogativa,
A Buster Keaton-enfrentó pálidos seriedad .
Diciendo en voz alta tus poemas cuyas letras mordieron
Profundo en mis dedos cuando configuro
Sobre ellos en mi imprenta de cinco libras:
'Una tarde como una fotografía en color
Una música aturdida en el agua
El talón sobre la brizna de hierba final. ')
IV
De vuelta a tu habitación, cada vez más recuerdos ...
Escritura a mano, botellas medio borrachas, y nosotros -
borrachos -
Chester, en oración, todavía rezaba por tu 'querido C.',
Encorvado como Rigoletto, farfullando
Sollozos extáticos, ya inclinados
Abajo hacia ti, dentro de diez meses
Tumba en Atenas - recuerda
Opera, tu cielo acampado, inodoro
Resurrección de tus cuerpos cantando
Duetos apasionados cuyos acordes se resuelven
Tus filas en armonías. Recuerda
Algunos deseos de tragi-bromeando tuyo y pone
'Marcha fúnebre de Siegfried' en la máquina.
Wagner que expulsa cada pensamiento excepto las lágrimas
...
Tambores y platillos estrepitosos cataclísmicos
Latón del fin del mundo exaltar sobre olas borrachas
El cadáver del poeta llevado en un féretro más allá
Las finalidades fundadoras, su mundo,
A ese Valhalla donde las imaginaciones
De los hacedores muertos están sus vidas.
El soñador duerme para siempre con el soñado.
En 1929
I
Un capricho de tiempo, el árbitro general,
Proclama el amor, en lugar de la muerte, de los amigos.
Bajo el cielo abovedado y el sol atlético
Tres están desnudos: el nuevo alemán bronceado
El empleado comunista, y yo mismo, somos ingleses.
Sin embargo, para desconectar la esfera viajada doce años
Luego dos toman las armas, saltan a la postura de un
soldado:
O bien, rodar sobre la cosa otros diez,
El tercero, este empleado con ojos ofendidos por el mundo,
Construye con las manos rojas su cielo: hace que nuestros
huesos
El andamiaje necesario para la paz.
II
Ahora, supongo, los muertos una vez envidiosos
Haber aprendido una estricta filosofía de arcilla
Después de largos siglos, para perseguirnos ya no
En el cementerio o al final del camino
O aullando al borde de la ciudad
Más allá de las últimas filas de frijoles, cerca de la
nueva fábrica.
Nuestros padres mataron. Y aun así no hay enemistad
Como el de Hamlet, que aparece en la escalera del castillo:
No cae sombra sobre nuestro espacio en blanco de paz,
Los tres juntos, golpeados en nuestro camino,
Ningún dedo de advertencia amenaza a cada uno solo.
III
La miseria de nuestros padres, el misterio de sus
espíritus,
La crueldad del cínico teje esta filosofía:
Que la historia del hombre, trazada puramente del polvo,
Es calaveras labiales en el borde giratorio
O la guerra, los asesinos de los tres.
Vive, resucitado un momento, unido o separado,
Caen pesadamente, entonces están siempre separados,
Sod se levantó, se giró y volvió a abofetear con pala.
El caos sin creación
(Doble retrato en un
espejo)
I
A la reunión desesperación de los ojos en la calle, ofrezca
Tus ojos en platos y tu hígado en brochetas de piedad.
Cuando el cielo de Jericó está lleno de nubes que el sol
Las trompetas de arriba, responden a Apocalipsis
Con dolor de cabeza En espíritu sigue
Los jóvenes a la guerra, hasta el Everest. Ser fusilado
Por el caos que no crea
Te reclama en el matrimonio: aunque un hombre, siempre
fuiste
una novia.
Siempre entre la superficie flexible del músculo marrón de
verano
La charla vespertina bajo las estrellas,
El estudiante que tira su mechón delante de un vaso,
Solo anhelaste que tu anhelo durara.
El motor en ti, ansiedad,
Es un lecher grave, un trotamundos, uno
Con humo de paja, los vientos que lo soplan, aviones.
'Pase lo que pase, nunca estaré solo,
Siempre tendré una tarifa, una aventura o una revolución.
II
Estoy tan cerca de ti
Te confesaré
Soy todo lo que haces
En pensamientos donde la piedad es lo mismo que la crueldad
Tu vida es mia. Ya sea
Lo que teme y vacila es a mí mismo
O usted mismo, todo
La aprensión de este tiempo,
Los dos somos uno.
Por la noche me inunda el futuro
Marea entrante de la guerra desencadenada.
Más allá de las ventanas oscurecidas de nuestra pesadilla
Los hechos corren sus cien millas por hora
En círculos de hierro sobre una llanura de hierro.
Los pilotos de esos autos de carrera pierden
Todo el sentido de dónde están.
Montados por su velocidad, los hombres
Son sus máquinas.
III
Todo lo que puedo prever ahora, más aprenderé,
Es que nuestro miedo crea su opuesto.
Nuestra paz es la guerra.
Cuando eliges un espejo para un amante
Te muestra tu propia imagen como pistolero.
Eres un fantasma en medio de las bengalas de fuego
Menos vivo que
La última guerra muerta cuyas venas de mineral
Nosotros minamos por aquí.
IV
¿Alguna vez alcanzaré
El campo rodeado de piedras.
En las altas montañas
Donde el viento sin guadaña
¿Enjuaga las hierbas balanceadas?
Donde nubes sin lluvia
Añadir al sol
¿Su brillo reflejo?
La maquinaria simple está aquí.
Habitación despejada día despejado escritorio despejado
Y la mano con su poder
Para hacer que el corazón se derrame
En la palabra, como el sol
Se mueve hacia arriba a través del maíz.
Mientras tanto, donde nada es sagrado
Y el amor ya no quiere
Ni nuestro verdadero propósito consciente,
Santo es la lucidez
Y la mente que se atreve a explicar.
Tomado de:
No hay comentarios.:
Publicar un comentario