Réquiem
.
Oh, yo que había deseado tanto ser dueña de algún suelo
– ahora mejor estoy consumida por la tierra.
La sangre al río, el hueso al terreno
– la tumba restaura lo que encuentra un lecho.
.
Oh, yo que bebía del barro oloroso de la Primavera
– devuelvo su vino para otra gente.
El aliento al aire, el corazón a las hierbas
– mi corazón estando despojado,
entonces yo descanse.
. . .
Tierra, te agradezco
.
Tierra, te agradezco
por el placer de tu idioma.
Has experimentado unos momentos difíciles
trayéndolo a mí – del suelo –
gruñir a través del sustantivo
todo el camino hacia
sensibilidad
sensación
forma de ver
sentido de olfato
tocar
–– dicho de otro modo:
el conocimiento que
¡yo soy! / ¡sigo aquí!
Tomado de:
Para Jim, la víspera de Pascua
Si alguna vez un jardín fue un Getsemaní,
con tumbas viejas colocadas en lo alto contra
el olivo arrugado, y liquen
esto, mi jardín ha sido para mí.
Porque como yo, ningún otro es tan dulce;
A falta de tumbas antiguas, aquí está mi dolor
y , sin duda, su árbol milenario.
La paz está aquí y en cada estación
una belleza tranquila.
El cielo caía a mi alrededor de
manera uniforme a la brújula. . .
¿Qué es dolor sino ternura ahora
en este marco de tierra y cielo cercano a la tierra que
cae constantemente en horizontes
de este y oeste, norte y sur?
¿Qué es el dolor sino la felicidad aquí en
medio de estos patrones verdes y sin palabras,
textura indefinida de hoja y hoja?
Belleza de un árbol viejo, viejo,
último consuelo en Getsemaní.
Líneas a una capuchina (musas amantes)
Flor de fuego, antorcha diurna, Mauna Loa,
vi una abeja atrevida, hoy, pausa y vuela,
en tu corazón llameante;
¿Entonces escuché una risa crujiente y arrugada
cuando las furias después lo destrozaron?
Un pájaro, a continuación, pequeño y tarareando,
miró en sus profundidades asustadas y huyó. . .
Seguramente, alguna visión espantosa, y más tonta
que los ojos humanos como los míos pueden ver, puso
las ondas de aire golpeadas tamborileando
en su vuelo.
Antorcha diurna, flor de
fuego, belleza fresca y caliente, no puedo ver, no puedo
oír tu flauta;
La voz atrae a tu amante enamorado,
Pero conozco a otro de quien eres en belleza.
Nacido en vano:
Cabello como el sol poniente,
Sus ojos como una estrella en ascenso,
Movimientos graciosos como cañas de Babilonia, excluye
toda tu competencia;
Manos como, como, dulces lirios marrones,
Paños de oro eran lo suficientemente hermosos como para
tocar sus pies.
Ah, cómo el sentido se tambalea ante mi repetición,
Como una vez en su corazón iluminado por el fuego sentí las
furias
Latiendo, latiendo.
Tierra te agradezco
Tierra, te agradezco
por el placer de tu idioma.
Te ha costado mucho
traerlo
desde el suelo
para gruñir a través del sustantivo.
Hasta el final,
sentir, ver, oler, tocar, ¡
conciencia de
que estoy aquí!
Él dijo
“Tu jardín al anochecer
Es el alma del amor
Borrosa en su belleza
Y acariciando suavemente;
Yo, suavemente atreviéndome
Esta dulce confesión,
Digo que tu jardín al anochecer
Es tu alma. Mi amor."
1975
Convierte un terrón de tierra
Pela una roca de shaley
Con cariño molesta a un gusano rizado
Cuyo familiar está en todas partes
Arrodíllate
Y el gusano rizado ahora consciente
Encenderá la palabra que le dice al poeta lo que es un poema.
Dorado pobre de por vida
El pobre Browning de toda la vida nunca conoció a Virginia.
O no se había lamentado en Florencia por las salidas de
abril.
Regreso a los jardines ingleses después del lineal de
Euclides:
tejos Clipt. Pomander Walks y callejones acusados
Prímulas, en verdad remilgadas, en setos tranquilos y
ordenados,
Vías fluviales, sobria y tranquilamente encauzadas,
Ninguna hoja delgada y desenfrenada ni siquiera entre los
juncos,
Toda la campiña salvaje mansamente empalada. . .
Muerto, ahora, queridos vidas Browning sobre en el cielo, -
(Virginia del cielo cuando el año está en su primavera)
Es inquietante los caminos de la vinificación, se emitió la
levadura
Y Tragar las notas de los Wildings en el ala:
Aquí, tramos cubiertos de cornejo y avellano,
Hayedos y capullos finos entrelazados en enredaderas,
Flota aplaudiendo arroyos junto a exuberantes helechos y
albahaca,
Drenaje de colinas azules hacia tierras bajas perfumadas
con pinos. . .
Crees que se encuentra en esta tierna dulzura verde
Shade que era Elizabeth. . . integridad inmortal!
La esposa-mujer
Hacedor de Siete en el esquema de las cosas
De la tierra a la estrella;
Tu ciclo contiene lo que sea el destino, y
más allá del límite la barra.
Aunque es un marinero rancio y feroz que
navega por los siete mares,
reza mientras se lleva el vaso a los ojos,
persuadiendo a las Pléyades.
No puedo amarlos; y siento tu alegría,
reprendiéndote desde la tumba,
que mi todo valía solo en absoluto, qué
alegría te dio,
estos siete eslabones que la ley obligó a
la cadena humana -
no puedo amarlos a ellos y a ti , oh,
siete veces ¡Meses muertos en Flandes!
Una jungla allá, una cueva aquí, engendró seis
Y un millón de años
Seguro y fuerte, compañero por compañero, como el
amor que teme la cultura;
Te di claro el aceite y el vino;
Me salvaste tu encimera y tu hogar.
Mira cómo puede ser incluso la vida antes de que la
hoz venga y deje una franja.
Pero puedo esperar las siete de las lunas,
o los años que me sobran,
atesorando la abundancia del corazón, ni gastar
una gota, ni compartir,
hasta ahora, pero sobrevive a una sonrisa y
un vestido de seda;
Luego, alegremente, levanto la mano de mi mortaja
y tú, vestida de gloria, desciende la mano.
Traducción
Caminamos hacia un país lejano
Mi amigo y yo.
Nuestro contenido más profundo nunca fue dicho
Pero cada uno sabía todo lo que el otro decía.
Me dijo lo tranquila que estaba su alma
Por la falta de yunque y contienda.
"El cernícalo cortejo", dije, "silencia su
nota de apareamiento
Para complacer la armonía de este dulce silencio ".
Y cuando al final del día
Pusimos cuerpos cansados contra
Las arenas cálidas y sueltas,
Y el aire velló sus partículas por una colcha;
Cuando salieron estrella tras estrella
Para proteger a sus amantes en el olvido
Mi alma saltó tanto que mi oración vespertina
¡Robó mi canción de la mañana!
Tomado de:
Hombre negro o mío
Hombre negro mío,
si el mundo fuera tu amante,
no podría darte lo que yo te doy,
o el océano cedería y tú podrías descubrir
sus eras de tesoro para guardar y ver;
¿Podría llenar la mitad de la porción de mi corazón?...
Solo para que vivas, solo para que le des toda esta
devoción,
hombre negro mío.
Hombre negro mío,
Mientras te callo y te acaricio, cerca de mi corazón,
Todo tu amor es solo tu necesidad de lo que es verdad;
Luego, con tu oscuridad pasajera, viene mi parte más
oscura,
Porque vivir sin tu amor es solo tristeza.
Hombre negro mío, si el mundo fuera tu amante
No podría darte lo que te doy.
Cosas Blancas
La mayoría de las cosas son cosas coloridas:
el cielo, la tierra y el mar.
Los hombres negros son la mayoría de los hombres;
¡pero los blancos son libres!
Las cosas blancas son cosas raras;
tan raro, tan raro
Ellos robaron de un
mundo plateado, en alguna parte.
Al encontrar llanuras de tierra, llanuras hermosas,
salvo hierba verde,
esparcieron plumas blancas de
cobardía, al pasar;
Las estrellas doradas con finas lanzas,
Los cerros todos rojos y pinos oscurecidos,
Blanquearon con su falta de poder;
Y convirtió la sangre en una rosa rubí en
una pobre flor de amapola blanca.
Ellos piratearon una raza de negros, hombres negros,
y los quemaron hasta quedar blancos como cenizas; luego,
Riendo, un joven reclamó una calavera,
porque la calavera de un negro es blanca, no opaca,
pero una cosa espantosa y reluciente
, al parecer, hizo que este necrófago se balanceara
en el rostro de Dios con todas sus fuerzas,
y jurara por el infierno que lo engendró:
"¡Hacedor de hombres, haz blanco!"
Dama dama
Señora, Señora, vi tu rostro,
Oscuro como la noche reteniendo una estrella. . .
Cayó el cincel, o podría haber sido
que hubieras soportado tanto tiempo el yugo de los hombres.
Señora, señora, vi sus manos,
retorcidas, torcidas, como raíces arrugadas,
blanqueado de un blanco pobre en una tina de jabón,
arrugadas y extraídas de su frotar-a-dub.
Dama, Dama, vi tu corazón,
Y alterado allí, en su oscuro lugar,
eran las lenguas de fuego que los antiguos conocían,
Donde el buen Dios se sienta para atravesarlo.
Tomado de:
https://mypoeticside.com/poets/anne-spencer-poems
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