Una sola carne
Y ahora yacen separados, cada
uno en su cama,
él con su libro, la luz que lo
acompaña hasta
el amanecer,
ella, como una niña, durmiendo
con placidez,
soñando su infancia;
y todos los hombres en otro
sitio, atentos,
como si esperaran una
revelación:
el libro no leído que él
sostiene,
los estáticos ojos de ella bajo
las sombras.
A la intemperie, como los
desechos anegados de una
pasión olvidada,
ambos se tienden lánguidos e
impasibles.
Difícilmente volverán a tocarse
y si lo hacen es apenas como una
confesión
de sentimientos que ya no
tienen, o que poseen
en demasía.
La castidad los reclama, un
porvenir
para el cual la totalidad de sus
vidas fue sólo
una preparación.
Extrañamente solos, aunque
también extrañamente
próximos,
el silencio es apenas una hebra
que sostienen sin tejer, y el
tiempo,
liviano como una pluma, los
acaricia con dulzura.
¿No lo han advertido?
Estoy hablando de mi padre y de
mi madre,
cuyo fuego, ese que antaño me
engendró, hoy yace enfriado.
Fuente: Armando Roa, Covers, 36
poetas en lengua inglesa, Uqbar Editores, Santiago de Chile, 2010 - Otra Iglesia es Imposible
Tomado de:
https://batalladepapel.blogspot.com/2013/02/elizabeth-jennings-poesia.html#.YyMjD3bMKUk
En este momento
Si el mito está desgastado, la
leyenda rota,
inútil incluso en el cuento del
niño
desde que él ve bien, ellos ya
no traen luces
a nuestros ojos: y si nuestro
pasado se retira
y se vuela como el polvo a
través del desierto,
sin conducir, en absoluto, a
nuestro momento ahora,
instalándonos en este lugar y
diciendo “Aquí
en ti continuaré” – entonces,
¿qué tipo
de vidas tenemos? ¿Podemos
lograr revivir mitos
respirando en ellos? ¿Hay alguna
cerilla
que devuelva el brillo a
nuestros ojos?
Nos hemos retirado demasiado
hacia el interior
de nuestras mentes, allí hemos
hecho habitaciones con todas las puertas cerradas,
todas las ventanas cerradas. Ahí
nos sentamos y nos abatimos
fuera el mito, reservado para
las leyendas agradables;
apenas escuchamos a los niños
gritar afuera.
Sólo conocemos una manera de
amarnos a nosotros mismos,
hemos perdido el poder que nos
dejaba perdidos.
¡Oh! deja que el viento sople de
nuevo afuera
y que vengan el polvo y las
voces de los niños.
Que vuelva cualquier cosa que no
sea nosotros.
Los mitos son las memorias que
hemos rechazado
y las leyendas necesitan la
libertad de nuestras mentes.
Tributo
A veces el gran poema se inclina
sobre la hoja
y el mundo entero parece
cercano, una cosa simple
Luego todas las artes de la
mente y la mano se involucran
para hacer a la sombra tangible.
Oh, blanca
como el silencio es la hoja
donde las palabras cantarán
y donde todas las sombras se
volverán luz.
Después, nadie más es necesario.
El poema es tan suficiente que
me une
al mundo que pareciera demasiado
distante para ser tomado cuando
las imágenes no alcanzan y las
palabras son discursos incoherentes:
En esos momentos la claridad
aparece en vos,
tu mente retiene significados
que mi mente puede alcanzar
¿Sos remoto entonces, cuando las
palabras cobran sentido
con una fina arrogancia dentro
del poema?
¿Guardarán ellas todo lo que
está alrededor de mi corazón,
inclusive a vos, mi prueba de
vida y medida?
No, para vos es ese lugar donde
los poemas hallan espacio,
la alta y abundante sombra sobre
mi hoja.
Versión de Marina Kohon
Tomado de:
https://campodemaniobras.blogspot.com/2012/08/elizabeth-jennings-tributo.html?m=1
Canto al comienzo del otoño
Ahora mira este otoño que llega
En olores. Todo parece verano
todavía;
Los colores no han cambiado, el
aire
En verde y blanco prospera
serenamente.
Pesaron los árboles con
crecimiento y llenos
Los campos. Las flores florecen
por todas partes.
Proust, que recolectó el tiempo
dentro
de la torta de un niño,
comprendería
la ambigüedad de esto: el
verano sigue rugiendo mientras
una delgada
columna de humo se agita desde
la tierra,
demostrando que el otoño nos
busca a tientas.
Pero cada temporada es una
especie
de rica nostalgia. Damos nombres:
otoño y verano, invierno,
primavera,
como para desatar de la mente
nuestros estados de ánimo y
darles formas externas.
Queremos lo cierto, lo sólido.
Pero soy llevado contra
Mi voluntad a una infancia donde
el Otoño es hogueras, canicas,
humo;
Me apoyo en mi ventana cercada
De evocaciones en el aire.
Cuando dije Otoño, Otoño se
rompió.
Los últimos autorretratos de Rembrandt
Te enfrentas a ti mismo. Cada
año
Las bolsas se llenan, la piel
está más fea.
Lo das todo sin pestañear. Miras
dentro de ti mismo, más allá. El
cuidado de tu pincel
corre con el autoconocimiento.
Aquí
hay una humildad en uno con el
oficio.
No hay arrogancia. El orgullo
está aparte
de este auto-escrutinio. Haces
que la luz fluya
como quieras. Tu rostro está
magullado y herido
Pero aún queda amor.
Amor por el arte y los demás.
Hasta el último
Experimento continuó. Miraste
más allá
de Tu edad, los tiempos. También
arrancaste el pasado
y lo templaste. Los
autorretratos entienden,
y la vejez puede despojarse,
Con cambios verídicos, nos del
miedo a la muerte.
Mira, una nueva angustia. Allí,
la nariz hinchada,
La tristeza y la alegría. Pintar
es respirar,
y todas las tinieblas se
atreven. Elegiste
lo que cada uno debe tener en
cuenta.
Tomado de:
https://www.lookingtoleeward.se/elizabeth-jennings-1926-2001/
el niño desconocido
El niño nunca mentirá en mí, y
tú
Nunca será su padre. Los espejos
deben
Reemplace la imagen real, hágala
realidad
Para que el tierno amor que
hacemos
Tiene pasiones poderosas y la
confianza de los padres.
El niño nunca se acostará en mí
y hará
Nuestro cariñoso cuidado.
Debemos besarnos y tocarnos
En silencio, mira cómo se rompen
nuestras reflexiones
Como en un estanque que se
agita. oh toma
Mi amor vigilante; no debe haber
demasiado
Un niño yace dentro de mi mente.
ya veo
los ojos, la mano. Te veo
también allí.
Te veo esperando con un cuidado
honesto,
Dentro de mi mente, dentro de mi
cuerpo,
Y pájaro y muerte cerca de
nosotros constantemente.
En memoria de alguien desconocido para mí
En este momento en particular no
tengo a nadie
Persona en particular por quien
llorar, aunque debe haber
Ser muchos, muchos desconocidos
yendo al polvo
Lentamente, no recordados por lo
que han hecho
O dejado sin hacer. Por estos,
entonces, me afligiré
Ser imparcial, incapaz de
engañar.
Cómo vivieron o murieron, es
bastante desconocido,
y por eso da pureza a mi pena,
Una persona importante bastante
aparte de mí.
O un oscuro que descendió solo.
Ambos o todos los que recuerdo,
tienen un lugar.
Para estos nunca me encontré
cara a cara.
El sentimiento se arrastrará. Lo
echo fuera
Deseando dar a estos clásicos
reposo,
Sin epitafio, sin amapola y sin
rosa
De mí, y ciertamente no deseo
aprender sobre
La forma en que vivieron o
murieron. En tierra o fuego
Se han ido. Simplemente porque
eran humanos, los admiro.
poema en invierno
Hoy los niños empiezan a esperar
la nieve
Y buscan en el cielo augurios de
ella.
No es por tales presagios que
esperamos,
Nuestro mundo puede no ser
resuelto por la lenta
Caída de copos que yacen sobre
nuestro pensamiento.
E incluso si la nieve cae de
verdad
, estaremos de pie detrás de un
panel de vidrio
que no ha tocado, y observaremos
a los niños presionar
Su imagen en los ventisqueros
que la nieve ha dejado
Sobre un invierno que ellos
creen que han hecho.
Esta es una sabia ilusión. Es
mejor
creer que el mundo cercano es
creado por
un deseo, una mano moldeadora,
un cierto ojo,
que esconderse en el rincón de
la mente como hacemos
como si no hubiera mundo, ni
nieve.
En una ciudad extranjera
No puedes hablar porque nadie
conoce
tu idioma. Debes tratar de
captar
Con miradas o una mirada firme
La actitud de aquellos a quienes
miras.
Ninguna conversación puede
sorprenderte:
los ruidos pueden encontrarte,
pero no el habla.
Ahora que has dado vueltas al
silencio, mira
Con toda la sutileza de la
vista.
El ruido puede atrapar los oídos,
pero el ojo discierne
cómo alguien gira sobre sus
codos
y en el largo exilio de la luna
aquí
toca a otro en la noche.
Primer amor
Un puño de fuego rojo, una flor
Apertura al sol. una especie de
paz
Tomando el control por fin, y
luego la liberación rápida.
pensando en el amor
Ese deseo ha terminado
O lo parece mientras miento
Usando el cielo como cobertura
Y pensando en lo profundo
Sueños desconocidos para un
amante.
Estar solo es ahora
Lejos de la soledad.
Puedo estirar y permitir
Piernas, brazos, manos
Su completa libertad:
No hay nadie a quien
complacer.
Pero pronto llega-
No solo el dolor
De una necesidad particular,
Pero también el hambre general,
Como si la carne fuera una casa
Con demasiados vacíos
habitaciones.
Amor de invierno
Tengamos invierno amando que el
corazón
Puede estar en paz y listo para
participar.
Del lento placer la primavera
quisiera apresurarse
o que en verano despertaría con
dureza,
Y desmoronémonos, oh felizmente
cansados,
La piel blanca sacudida como un
copo de nieve blanca.
De padre a hijo
no entiendo a este niño
Aunque hemos vivido juntos ahora
En la misma casa durante años.
lo sé
Nada de él, así que trata de
construir
Hasta una relación de cómo
Era cuando pequeño. Sin embargo,
he matado
La semilla la gasté o la sembré
donde
¿La tierra es suya y no mía?
Hablamos como extraños, no hay
señal
De entendimiento en el aire.
Este niño está construido a mi
diseño
Sin embargo, lo que él ama no lo
puedo compartir.
El silencio nos envuelve.
Quisiera
El pródigo, volviendo a
La casa de su padre, el hogar
que conoció,
En lugar de verlo hacer y
moverse
Su mundo. Yo también lo
perdonaría,
Formando desde el dolor un nuevo
amor.
Padre e hijo, ambos debemos
vivir
En el mismo globo y la misma
tierra.
Habla: no puedo entender
Yo mismo, por qué la ira crece a
partir del dolor.
Cada uno de nosotros ponemos una
mano vacía,
Anhelando algo que perdonar.
respuestas
Mantengo mis respuestas pequeñas
y las mantengo cerca;
Grandes preguntas magullaron mi
mente, pero aún así dejo
Las pequeñas respuestas serán un
baluarte para mi miedo.
Las enormes abstracciones las
guardo de la luz;
Las pequeñas cosas las tocaba,
las acariciaba y las amaba.
Dejo que las estrellas asuman
toda la noche.
Pero las grandes respuestas
clamaban ser movidas
En mi vida. Su gran audacia
Gritaba para ser reconocido y
creído.
Incluso cuando todas las
pequeñas respuestas se acumulan
Protección de mi espíritu,
todavía escucho
Grandes respuestas que luchan
por su derrocamiento
Y todas las grandes conclusiones
acercándose.
Tomado de:
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