jueves, 15 de septiembre de 2022

POEMAS DE ELIZABETH JENNINGS


Una sola carne

 

Y ahora yacen separados, cada uno en su cama,

él con su libro, la luz que lo acompaña hasta

  el amanecer,

ella, como una niña, durmiendo con placidez,

  soñando su infancia;

y todos los hombres en otro sitio, atentos,

como si esperaran una revelación:

el libro no leído que él sostiene,

los estáticos ojos de ella bajo las sombras.

A la intemperie, como los desechos anegados de una

  pasión olvidada,

ambos se tienden lánguidos e impasibles.

  Difícilmente volverán a tocarse

y si lo hacen es apenas como una confesión

de sentimientos que ya no tienen, o que poseen

  en demasía.

La castidad los reclama, un porvenir

para el cual la totalidad de sus vidas fue sólo

  una preparación.

Extrañamente solos, aunque también extrañamente

  próximos,

el silencio es apenas una hebra

que sostienen sin tejer, y el tiempo,

liviano como una pluma, los acaricia con dulzura.

¿No lo han advertido?

Estoy hablando de mi padre y de mi madre,

cuyo fuego, ese que antaño me engendró, hoy yace enfriado.

 

Fuente: Armando Roa, Covers, 36 poetas en lengua inglesa, Uqbar Editores, Santiago de Chile, 2010 -  Otra Iglesia es Imposible

Tomado de:

https://batalladepapel.blogspot.com/2013/02/elizabeth-jennings-poesia.html#.YyMjD3bMKUk

 

 

En este momento

 

Si el mito está desgastado, la leyenda rota,

inútil incluso en el cuento del niño

desde que él ve bien, ellos ya no traen luces

a nuestros ojos: y si nuestro pasado se retira

y se vuela como el polvo a través del desierto,

sin conducir, en absoluto, a nuestro momento ahora,

instalándonos en este lugar y diciendo “Aquí

en ti continuaré” – entonces, ¿qué tipo

de vidas tenemos? ¿Podemos lograr revivir mitos

respirando en ellos? ¿Hay alguna cerilla

que devuelva el brillo a nuestros ojos?

Nos hemos retirado demasiado hacia el interior

de nuestras mentes, allí hemos hecho habitaciones con todas las puertas cerradas,

todas las ventanas cerradas. Ahí nos sentamos y nos abatimos

fuera el mito, reservado para las leyendas agradables;

apenas escuchamos a los niños gritar afuera.

Sólo conocemos una manera de amarnos a nosotros mismos,

hemos perdido el poder que nos dejaba perdidos.

¡Oh! deja que el viento sople de nuevo afuera

y que vengan el polvo y las voces de los niños.

Que vuelva cualquier cosa que no sea nosotros.

Los mitos son las memorias que hemos rechazado

y las leyendas necesitan la libertad de nuestras mentes.

 

 

Tributo

A veces el gran poema se inclina sobre la hoja

y el mundo entero parece cercano, una cosa simple

Luego todas las artes de la mente y la mano se involucran

para hacer a la sombra tangible. Oh, blanca

como el silencio es la hoja donde las palabras cantarán

y donde todas las sombras se volverán luz.

 

Después, nadie más es necesario.

El poema es tan suficiente que me une

al mundo que pareciera demasiado distante para ser tomado cuando

las imágenes no alcanzan y las palabras son discursos incoherentes:

En esos momentos la claridad aparece en vos,

tu mente retiene significados que mi mente puede alcanzar

 

¿Sos remoto entonces, cuando las palabras cobran sentido

con una fina arrogancia dentro del poema?

¿Guardarán ellas todo lo que está alrededor de mi corazón,

inclusive a vos, mi prueba de vida y medida?

No, para vos es ese lugar donde los poemas hallan espacio,

la alta y abundante sombra sobre mi hoja.

Versión de Marina Kohon

Tomado de:

https://campodemaniobras.blogspot.com/2012/08/elizabeth-jennings-tributo.html?m=1

 

 

Canto al comienzo del otoño

 

Ahora mira este otoño que llega

En olores. Todo parece verano todavía;

Los colores no han cambiado, el aire

En verde y blanco prospera serenamente.

Pesaron los árboles con crecimiento y llenos

Los campos. Las flores florecen por todas partes.

 

Proust, que recolectó el tiempo dentro

de la torta de un niño, comprendería

la ambigüedad de esto: el

verano sigue rugiendo mientras una delgada

columna de humo se agita desde la tierra,

demostrando que el otoño nos busca a tientas.

 

Pero cada temporada es una especie

de rica nostalgia. Damos nombres:

otoño y verano, invierno, primavera,

como para desatar de la mente

nuestros estados de ánimo y darles formas externas.

Queremos lo cierto, lo sólido.

 

Pero soy llevado contra

Mi voluntad a una infancia donde

el Otoño es hogueras, canicas, humo;

Me apoyo en mi ventana cercada

De evocaciones en el aire.

Cuando dije Otoño, Otoño se rompió.

 

 

Los últimos autorretratos de Rembrandt

 

Te enfrentas a ti mismo. Cada año

Las bolsas se llenan, la piel está más fea.

Lo das todo sin pestañear. Miras

dentro de ti mismo, más allá. El cuidado de tu pincel

corre con el autoconocimiento. Aquí

 

hay una humildad en uno con el oficio.

No hay arrogancia. El orgullo está aparte

de este auto-escrutinio. Haces que la luz fluya

como quieras. Tu rostro está magullado y herido

Pero aún queda amor.

 

Amor por el arte y los demás. Hasta el último

Experimento continuó. Miraste más allá

de Tu edad, los tiempos. También arrancaste el pasado

y lo templaste. Los autorretratos entienden,

y la vejez puede despojarse,

 

Con cambios verídicos, nos del miedo a la muerte.

Mira, una nueva angustia. Allí, la nariz hinchada,

La tristeza y la alegría. Pintar es respirar,

y todas las tinieblas se atreven. Elegiste

lo que cada uno debe tener en cuenta.

Tomado de:

https://www.lookingtoleeward.se/elizabeth-jennings-1926-2001/ 

 

el niño desconocido

 

El niño nunca mentirá en mí, y tú

 

Nunca será su padre. Los espejos deben

 

Reemplace la imagen real, hágala realidad

 

Para que el tierno amor que hacemos

 

Tiene pasiones poderosas y la confianza de los padres.

 

 

 

El niño nunca se acostará en mí y hará

 

Nuestro cariñoso cuidado. Debemos besarnos y tocarnos

 

En silencio, mira cómo se rompen nuestras reflexiones

 

Como en un estanque que se agita. oh toma

 

Mi amor vigilante; no debe haber demasiado

 

 

 

Un niño yace dentro de mi mente. ya veo

 

los ojos, la mano. Te veo también allí.

 

Te veo esperando con un cuidado honesto,

 

Dentro de mi mente, dentro de mi cuerpo,

 

Y pájaro y muerte cerca de nosotros constantemente.

 

 

En memoria de alguien desconocido para mí

En este momento en particular no tengo a nadie

 

Persona en particular por quien llorar, aunque debe haber

 

Ser muchos, muchos desconocidos yendo al polvo

 

Lentamente, no recordados por lo que han hecho

 

O dejado sin hacer. Por estos, entonces, me afligiré

 

Ser imparcial, incapaz de engañar.

 

 

 

Cómo vivieron o murieron, es bastante desconocido,

 

y por eso da pureza a mi pena,

 

Una persona importante bastante aparte de mí.

 

O un oscuro que descendió solo.

 

Ambos o todos los que recuerdo, tienen un lugar.

 

Para estos nunca me encontré cara a cara.

 

 

 

El sentimiento se arrastrará. Lo echo fuera

 

Deseando dar a estos clásicos reposo,

 

Sin epitafio, sin amapola y sin rosa

 

De mí, y ciertamente no deseo aprender sobre

 

La forma en que vivieron o murieron. En tierra o fuego

 

Se han ido. Simplemente porque eran humanos, los admiro.

 

 

poema en invierno

 

Hoy los niños empiezan a esperar la nieve

Y buscan en el cielo augurios de ella.

No es por tales presagios que esperamos,

Nuestro mundo puede no ser resuelto por la lenta

Caída de copos que yacen sobre nuestro pensamiento.

E incluso si la nieve cae de verdad

, estaremos de pie detrás de un panel de vidrio

que no ha tocado, y observaremos a los niños presionar

Su imagen en los ventisqueros que la nieve ha dejado

Sobre un invierno que ellos creen que han hecho.

Esta es una sabia ilusión. Es mejor

creer que el mundo cercano es creado por

un deseo, una mano moldeadora, un cierto ojo,

que esconderse en el rincón de la mente como hacemos

como si no hubiera mundo, ni nieve.

 

 

En una ciudad extranjera

 

No puedes hablar porque nadie conoce

tu idioma. Debes tratar de captar

Con miradas o una mirada firme

La actitud de aquellos a quienes miras.

Ninguna conversación puede sorprenderte:

los ruidos pueden encontrarte, pero no el habla.

 

Ahora que has dado vueltas al silencio, mira

Con toda la sutileza de la vista.

El ruido puede atrapar los oídos, pero el ojo discierne

cómo alguien gira sobre sus codos

y en el largo exilio de la luna aquí

toca a otro en la noche.

 

 

Primer amor

 

Un puño de fuego rojo, una flor

 

Apertura al sol. una especie de paz

 

Tomando el control por fin, y luego la liberación rápida.

 

 

pensando en el amor

 

Ese deseo ha terminado

 

O lo parece mientras miento

 

Usando el cielo como cobertura

 

Y pensando en lo profundo

 

Sueños desconocidos para un amante. 

 

Estar solo es ahora

 

Lejos de la soledad.

 

Puedo estirar y permitir

 

Piernas, brazos, manos

 

Su completa libertad:

 

No hay nadie a quien complacer. 

 

Pero pronto llega-

 

No solo el dolor

 

De una necesidad particular,

 

Pero también el hambre general,

 

Como si la carne fuera una casa

 

Con demasiados vacíos

 

habitaciones. 

 

 

Amor de invierno

 

Tengamos invierno amando que el corazón

 

Puede estar en paz y listo para participar.

 

Del lento placer la primavera quisiera apresurarse

 

o que en verano despertaría con dureza,

 

Y desmoronémonos, oh felizmente cansados,

 

La piel blanca sacudida como un copo de nieve blanca.

 

 

De padre a hijo

 

 

no entiendo a este niño

 

Aunque hemos vivido juntos ahora

 

En la misma casa durante años. lo sé

 

Nada de él, así que trata de construir

 

Hasta una relación de cómo

 

Era cuando pequeño. Sin embargo, he matado

 

La semilla la gasté o la sembré donde

 

¿La tierra es suya y no mía?

 

Hablamos como extraños, no hay señal

 

De entendimiento en el aire.

 

Este niño está construido a mi diseño

 

Sin embargo, lo que él ama no lo puedo compartir.

 

El silencio nos envuelve. Quisiera

 

El pródigo, volviendo a

 

La casa de su padre, el hogar que conoció,

 

En lugar de verlo hacer y moverse

 

Su mundo. Yo también lo perdonaría,

 

Formando desde el dolor un nuevo amor.

 

Padre e hijo, ambos debemos vivir

 

En el mismo globo y la misma tierra.

 

Habla: no puedo entender

 

Yo mismo, por qué la ira crece a partir del dolor.

 

Cada uno de nosotros ponemos una mano vacía,

 

Anhelando algo que perdonar.

 

 

respuestas

 

 

Mantengo mis respuestas pequeñas y las mantengo cerca;

 

Grandes preguntas magullaron mi mente, pero aún así dejo

 

Las pequeñas respuestas serán un baluarte para mi miedo. 

 

Las enormes abstracciones las guardo de la luz;

 

Las pequeñas cosas las tocaba, las acariciaba y las amaba.

 

Dejo que las estrellas asuman toda la noche. 

 

Pero las grandes respuestas clamaban ser movidas

 

En mi vida. Su gran audacia

 

Gritaba para ser reconocido y creído. 

 

Incluso cuando todas las pequeñas respuestas se acumulan

 

Protección de mi espíritu, todavía escucho

 

Grandes respuestas que luchan por su derrocamiento 

 

Y todas las grandes conclusiones acercándose.

Tomado de:

https://arlindo-correia.com/221100.html

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