Al abuelo
Debemos
escuchar, amigos,
la palabra de
los antepasados.
- ¡Nunca seas sumiso!
Pero, ¿de dónde vienen todos los seres?
Entonces, por
eso, ¿puedo atreverme, a
través de la
imaginación, a
enviarte un
beso con
todo mi
corazón, mi abuelo?
Estabas
escribiendo versos muy dulces
De acuerdo
con el gentil
Teocrita ,
"L'Oaristys!" Es de ti
que al
escribir estos versos, heredé.
Matar
Aquí viene la
ola de primavera
que quiero
ser hermosa. Un anillo
atrae tu beso
a mi mano.
¡Quiéreme! Ámame a todos
Especialmente
nunca, nunca dudes.
Tu furia? Lo
aplacaré.
Lo hice mal.
- Pero no estés triste,
entiérrame
bajo la batista.
Me estoy
muriendo ! cojines, cojines!
Ahora estaré
muy bien
Tus brazos
alrededor de mi blusa
Y tus labios
entre mis pechos.
No te haré verso
Soneto
No haré
versos para usted,
señora, rubia entre rubias. Reduciría
demasiado el
universo.
Sería la
reina de los mundos.
Tus ojos de
zafiro, abiertos de par en par, te
preocupas
como las olas
de ríos,
lagos y mares,
y tengo
furias profundas.
Pero, sin
embargo, estoy desarmado
Por la boca,
rosa de mayo,
que habla tan
bien sin palabras,
y que dice la
palabra incomparable,
flor
deliciosamente loca
florece en
París, al sol.
Tomado de:
En un espejo
Colección: La
caja de sándalo (1873) .
Cada vez,
espejo, que le servirás.
Para poner
negro en sus ojos o en su mejilla.
El polvo
perfumado, o en un
encantador puchero
, sus labios carmín, dirás:
"Estaba
durmiendo reflejando los gusanos, solo en el marfil
Él escribió ... ¿Por qué con tus ojos de terciopelo,
Tu carne, tus
labios, con estas galas,
Haz la
victoria aún más brillante? »
Entonces, si
captas una mirada perversa,
si está
distraída o cansada del amor actual,
rompete, pero
no le sirvas, pequeño
espejo,
para
adornarse para otro, riéndose de mis versos.
Profanación
Colección: La
caja de sándalo (1873) .
No tengo
amigo,
mi amante
está muerta.
Es solo la
mitad
que lo apoyo.
¿Podemos vivir
solos?
Mi deseo
duradero
Enrolla una
mortaja
Llena de
podredumbre.
¡Cómo palideció
su carne
orgullosa y fuerte
en la que
dormí!
¡Vamos sin
escolta!
Peor que un
antepasado,
sin pestañear aguanto
El olor a
lima
Los ruidos de
las astas.
Almizcle,
mirra, elemi,
canciones de
todo tipo,
me duermo
entre
tu amarga
cohorte.
Puedo vivir
solo,
porque tengo
la piel dura.
Cubra,
cubierta,
esta
podredumbre.
Balada de las malas personas
Colección: El
collar de garras (póstumo, 1908) .
Ya sea que
vivamos en las chispas
o que
duermamos en la hierba
Al sonido de
rastrillos y palas,
escuchamos
hombres y mujeres
Listos para
cualquier traición,
La gente
perpetua
Afilando sus
crueles garras,
La gente que
tiene razón.
Sueñan (¡cosas nuevas!)
El arma y el
veneno.
Tienen
canciones de cascabeles.
No tienen
nada en sus cerebros
ni en sus corazones
ninguna marca.
Arrugando las
flores bajo sus suelas
y corriendo
por los caminos (¿cuáles?)
Las personas
que tienen razón.
A pesar de
tantos insultos mortales
Las rosas
crecen en abundancia
Y los senos
hinchan los cordones
Y el rosa
sigue siendo el horizonte;
¡Las rosas son
Marie y Suzon!
Pero, los
demás, ¿qué quieren?
Realmente no
son hermosos, las
personas que
tienen razón.
ENVIAR.
Príncipe,
quien, amable, sobresale
Para sacarnos
de la prisión,
Cazando lejos
por tus estribos
Las personas
que tienen razón.
Insomnio
Colección: La
caja de sándalo (1873) .
A Eugène
Zerlaut.
Aquí está la
mañana ridícula
que viene a
decolorar la noche,
despertando
por su crepúsculo
, la
tristeza, la intriga y el ruido.
Correcto,
zinc y pizarras Los
techos cortan
el cielo normal,
dormimos, en
casas burguesas.
No duermo. ¿Cuál es mi daño?
¿Es una vida
pasada
que me
persigue con sus perfumes?
Estas
personas se apiñarán
pronto ,
esparciendo mis sueños
muertos.
Recuerdo !
eran hermanos
que, querido
líder, conduje a
través del
vasto brezo,
los espinos,
la escoba.
Oh ! que
exquisito amado
¡Dulce corazón, ojos de terciopelo! ...
Otra tierra
fue conquistada
donde el sol
aún brillaba.
El oro con el
que hicimos bordados,
Las gemas,
los cristales del atardecer,
Las flores,
los encantamientos enervantes,
Las especias
en los campos
Me han
intoxicado. Me pongo anillos
y perlas en
el pelo.
Los bayadères
con ojos vagos
me
distrajeron de mis primeros deseos.
. . . . . . .
. . . . . . . . . . . . .
En las montañas donde se pone el sol
Llevado por
extraños,
lloré,
silencioso y feroz
Todos mis
éxtasis cambiaron
Los aromas en
hierbas suaves,
Los diamantes
en cristal frío,
En lobos
grises los soberbios tigres,
En abeto
banal el sándalo.
Luego, muy
consolado, bajo las ramas,
observé en
los fríos valles a las
chicas que
pasaban tan blancas,
tan serias,
debajo de su cabello rubio.
Pero no fue
lo olvidado
Con los
labios rojos de betel ¡
A mi vida
antes unida! ... ¡
Que sufro por
ser inmortal!
Correcto, los
techos de
zinc y pizarra cortan el cielo normal,
Nos
despertamos en casas burguesas,
creo que me
estoy muriendo de mi enfermedad.
Los heridos
Colección: La
caja de sándalo (1873) .
A mi madre.
La mujer
herida está apoyada contra un cojín
empapado en
sangre de la herida que
lleva debajo
del pecho.
¡Qué blanca es! El médico
no tiene una
sola palabra para tranquilizar.
Los que la
aman dicen: "Esta noche,
¿estará viva o muerta?" "
La pobre que
espera
mirar el
agujero en la puerta.
Oh Francia,
así tus días alegres
habían huido
a la noche profunda.
Entonces
creímos que tus ojos
siempre
estaban cerrados al mundo.
La persona
lesionada se salva y duerme
en su cama
blanca, toda demacrada.
Ella estuvo
cerca de la muerte;
Le prohibimos
que hable en voz alta,
incluso
tememos que se ría.
Pero afuera,
un viento cálido
ya está
volviendo verdes los picos negros.
¡Qué aburrida está, al mediodía,
infusiones de
hierbas y dietas!
Oh Francia,
así tus días felices
habían huido
a la noche profunda;
Pero el
amanecer renace y tus ojos
están medio
abiertos en el mundo.
La herida
finalmente esta mañana
engañó a su enfermera.
Ella comienza
con un paso incierto.
Ella quería
oler el tomillo
En este
camino ella está escalando.
Sus brazos ya
no son tan delgados.
Ella es mas
fuerte. " Oh ! la pradera ! "
Ella recoge
arándanos y se pone
el pelo. Ella
esta curada!
Oh Francia,
así tus días alegres
habían huido
a la noche profunda.
Pero, aquí
está el sol! Tus ojos
permanecen
abiertos al mundo.
A través del bosque de espontaneidades
Colección: La
caja de sándalo (1873) .
A Madame S.
de F.
A través del
bosque de espontaneidades,
Separando los
cadáveres, corriendo por los claros,
Y buscando en
la emoción de las aventuras aventureras
Olvidando por
un momento los paraísos,
Preocupados,
con el cabello suelto, ojos inquietos,
Vas y recoges
plantas singulares,
para perfumar
el aire viciado y esconder las piedras de
la prisión
terrestre donde nos arrojan.
Y luego,
cuando ha agrupado las flores cortadas,
recuerda el
ideal distante,
y su brillo,
frente a este recuerdo, se extingue.
Entonces el
aburrimiento te lleva. Tus manos desocupadas
rompen las
flores pálidas y las tiran al viento.
Y lo vuelves
a hacer al día siguiente.
Tomado de:
En un ventilador
Colección:
"La caja de sándalo"
Soneto
Estoy
escribiendo estas líneas aquí para que, por la noche, pensando en
todos los sueños azules que tienen las señoritas,
dejes en tus
ojos, plácidos lagos de plata,
gira mis
pensamientos y moja tus alas allí.
Quizás, cerca
de ti sentado, con bridas,
algún jinete
apuesto te cuenta tales cosas,
que para tu
indiferencia una vez que derogaste
dejarías que
tu inmortal frialdad se debilitara.
Pero en su
abanico, aquí, por casualidad,
incierto y
distraído, su mirada cae;
Y lees mis
versos cuya escritura se desvanece,
Oh ! ¡no escuches al que quiere doblar
tu fría
divinidad al cuidado del hogar
y hacer de
Diane una oscura burguesa!
Almanaque
Colección:
"El collar de la garra"
¡Las niñas son mayores
que hicimos
saltar en sus manos!
¡Cuántas cenizas se enfrían!
Aquí están
los jazmines que florecen de nuevo.
Hay un
encanto en el
futuro , una
cuna de enfermedades.
Las rosas
pierden su carmesí,
pero siguen
siendo damas nobles.
Sin ser ni
rico ni fuerte
Esperamos
lentamente la muerte
Contemplando
el cielo lleno de estrellas.
Pero viene de
palabras sofocantes;
Dejaremos a
los queridos niños
entregados a
vagos desastres.
Canción de los pintores
Colección:
"El collar de la garra"
Lacas de
color grosella
Con usted
hacemos maravillas,
Hacemos
labios sin igual.
Ocre
amarillo, rojo y marrón.
Te gustan los
perfumes
y los tonos
de los países muertos.
Tú, plomo
blanco moderno
En el lienzo
brillas, linterna
Persiguiendo
la noche y aburrimiento aburrido.
En el extranjero,
cobaltos, bermellones,
cadmio por
valor de millones,
nos
maravillamos de usted.
Y lo ponemos
todo en lienzos
Y pintamos
mujeres sin velos
Y el sol y
las estrellas.
Y uno gana
muy poco dinero.
El comprador
en este tiempo cambiante
no es muy
inteligente.
¡Que importa!
vivimos en el rocío,
sorprendiéndote
iridiscente,
hermosa
naturaleza, bien planteada.
Femenino
plural
Estoy
agobiada por los amores perdidos,
me aterra la
oferta de amores.
Aquí estás señalando, jóvenes hojas verdes.
Se le debe
pagar, las bodas que vencen.
La nieve está
cayendo, plumas duras.
A fines del
invierno, me desconciertas.
Frialdad de
amigos, me asombras, sin duda.
Y mis caminos
están desiertos, arduos.
Nuevos
amores, y tus amores pasados,
te enredas
demasiado en mis pensamientos
en la
discordia eólica.
Primavera,
ven rápido y empuja
De una escoba
de tontas rosas silvestres ¡
Persigue
viejos amores de mi corazón!
Tomado de:
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