jueves, 12 de mayo de 2022

POEMAS DE LAJOS KASSÁK



Arte poética

           I

Lo salvable tendría que salvar

y sigo aquí sentado

grave

como una piedra

como un pájaro enorme

que, adolescente, herí y mudo en la sombra del saucedal se desangró.

En silencio, en el profundo silencio de la parte ignorada del mundo

escribo mis poemas que son al mismo tiempo para acá y más allá de la literatura

de las leyes de la costumbre

del éxtasis de los locos.

¡Basta ya de lo hermoso derretido,

de los efectos heredados!

Mi poesía no de la abigarrada lozanía de los sueños

sino del orden la geometría nace,

descuella la piel del fruto,

construye la planta,

dispone en el espacio los objetos,

hace a un lado las ruinas del pasado

y promete un futuro más bello.

He aquí la esencia de mi poesía

el contenido real de mis palabras

el sentido, según algunos insensatos, de mis confesiones

lluvia de fuego

y resonancia de granizo que,

de acuerdo con la ley de las contradicciones

a la vez viven una junto a otra

y colman los lugares

conocidos

e ignorados

del mundo.

 

           II

No es sólo el corazón quien canta ahora

ni sola es la lengua.

El agua de mis ojos

el blanco duro de mis dientes

la clásica estructura de mi cuerpo

la inconcebible materia de mi espíritu

los millones de cabellos de mi cabeza

los dedos de mis manos

como diez miembros obsedidos

de una orquesta

resuenan todos

para darle noticia de mí

al mundo.

 

Canto

en la luz

en la sombra

por los nacidos miserablemente

por los que luego se hicieron miserables

por los sordos

por los ciegos

por los faltos de fe

por las víctimas de la simpleza

por los que de la cima de los montes se arrojan a la muerte

y por los que a salir de la cueva no se atreven.

 

Canto

para que en alguien

ese canto resuene desde el fondo de su suerte

y sea capaz de partir

hacia la orilla

donde el útero de nuestra era está de parto

donde germina la simiente arrojada en el surco

donde la puerta del granero no tolera candado

donde el pastor su rebaño no abandone

donde el hombre reconozca a su prójimo

tome la mano

la materia

la herramienta

y cree

los signos

del sentido de su vida

rojos de sangre

negros de dolor.

Lajos Kassák, incluido en Cincuenta poemas de quince poetas húngaros del siglo XX (Izana Editores, Madrid, 2012, selec. de András Simor, versión de David Chericián).

https://franciscocenamor.blogspot.com/2018/08/poema-del-dia-arte-poetica-de-lajos.html

 

 

CON DOS HILOS DE HIERBA EN MANO

 

Dónde y hacia dónde ir ahora

me pregunto y me pongo en marcha con

pasos inciertos como los de un ciego.

El tiempo se arremolina en

el espacio y aquí es donde y donde debo ir ahora entre las

casas en ruinas

de los árboles quemados.

 

Quienes secuestraron las llaves de los callejones

para cerrar las puertas del cielo sobre ellos muestran un

mar de sábanas azules

al menos los cuernos resplandecientes de la luna.

Busco el alba del alba con

el tierno flamenco rosa

luchando allí ensangrentado

bajo las patas de la noche.

 

Quien ha derribado los ornamentos de nuestra otrora

hermosa ciudad

quien ha maldecido los bosques mares

los desiertos palmerales donde

las rosas de los sueños huelen a desnudez maternal.

 

Puedo ver todo esto con los ojos cerrados

y sentir como la arena de la realidad

el beso que tantas mujeres han regalado.

Sin embargo, camino solo por una escalera de madera

podrida

escucho el chirriar de mis propios huesos me

trae olores amargos con el viento que

llega con velas rotas acompañado de

peces voladores abigarrados

y un gran musical como

borracho con alcohol concentrado.

Recita y tararea quién soy, reconociendo el

cristal de mi ser como el acero de mi carácter.

El viento me llama antipático y ajeno.

Me golpea con tormentas de nieve para hacerme caer,

y si destruí la danza de los pollitos del diablo,

ni siquiera sospecho el milagro que es más cierto que real.

sin siquiera darse cuenta de que el ángel de la inmortalidad

está

sosteniendo su mano a través del puente de la caña verde

que conecta el nacimiento con la muerte

para lavar nuestra inmundicia en las aguas azul celeste.

 

Estoy escuchando el Réquiem de Mozart

y las palomas circulan por las cuatro paredes de mi

habitación.

Los pájaros de nieve del Espíritu Santo nunca me serán

infieles.

 

Con todas las cargas de nuestro mundo sobre mi hombro,

solo camino por las escaleras de madera en ruinas, ahora

nadie puede morir a mi

alrededor, así que no puedo morir en la almohada

atormentada, nadie puede nacer en sus luces, así que no

puedo nacer. otra vez.

 

Oh pájaros toda clase de pájaros

mientras gastáis vuestros huevos bajo el velo del silencio de

los lobos mientras arrastráis vuestras sombras flacas entre

las

pesadas hachas y las espadas desterradas de los

pescadores de invierno que filtran por los profundos océanos

azules todas las

penas

y los

tontos.

 

En una sola cuerda estirada,

los cuernos de Mozart suenan en vano

como si las puertas del Paraíso finalmente se abrieran.

Somos prisioneros del tormento y cómo podrían abrirse las

puertas

donde el corazón escucha y el cerebro escucha aún más profundo

bajo las nalgas de un avestruz o una rana.

Solo podemos preguntar hacia adentro

y no tenemos respuesta.

Mi única alegría es recordar el momento

en que escuché por primera vez la sugerencia de objetos

muertos

cuando la rama de un abeto de Navidad se convirtió por

primera vez en

un cepillo en llamas en mi mano.

Qué época fue y en la

máscara de los recuerdos vuelve a mí con

una mano de cien dedos en mi hombro

y me pregunta.

no puedo responder

Soy uno de los ratones de la iglesia antipáticos

y sin parentesco como dice el viento.

Deambulo entre las ruinas de nuestra una vez hermosa

ciudad

subiendo y bajando las escaleras de madera en ruinas,

a menudo

tocando el borde del horizonte

donde la fruta del sol brilla de color rojo

y la luz arrebatadora camina su danza del amanecer

en la cuerda invisible entre el cielo y la tierra.

Y el viento sopla y traquetea

acerca de quién soy mientras

profana el vidrio de mi ser del acero de mi carácter.

Tomado de:

https://cultura.hu/kultura/vers-a-hetre-kassak-lajos-ket-fuszallal-a-kezemben/

 

Estoy contigo

 

Voy

delante de ti,

la cadena de oro de los primeros días suena en

mi mano.

 

A donde voy, te pido

respuesta, no lo sé.

 

Me daría prisa

, pero tú tienes prisa.

 

Ante ti

estoy ante mí.

 

 

 

Todavía nos detenemos frente a una puerta.

 

Te beso

me das un beso

luego te pones en silencio

y te llevas mi vida contigo.

 

 

Recomendación

 

Acepta mi regalo tan modesto

solo da el cielo y la tierra

en el mar verde el asesino camuflado

mata muchos tiburones y muchos pescadores.

Lleva mis bosques a mis campos

donde está anidada una paloma

corre el conejo rubio y acéptame porque al

fin y al cabo estoy en este mundo duro

y me entregaré a ti por

un beso rojo por una leve sonrisa.

 

Acepta mi regalo, querida mía

, está muy agradecida y así por ti.

 

El ajetreo y el bullicio de la noche.

 

Llamaron.

Un caballo se paró detrás de la puerta con

una profunda reverencia. Lo saludé

con la pierna derecha saludada.

 

El barco de plata se meció.

Podría haber estado lejos de mi casa

cuando me desperté al amanecer.

 

 

Pregunté en qué tipo de tierra estaba acostado.

Qué clase de gente vive aquí

vaciaron mi

pan de vaso de leche con ganchos de hierro clavados en la mesa.

Tomado de:

https://meglepetesvers.hu/kassak-lajos-ot-legjelentosebb-verse/

 

versiones muy muy libres


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