Arte poética
I
Lo salvable tendría que salvar
y sigo aquí sentado
grave
como una piedra
como un pájaro enorme
que, adolescente, herí y mudo en la
sombra del saucedal se desangró.
En silencio, en el profundo silencio de
la parte ignorada del mundo
escribo mis poemas que son al mismo
tiempo para acá y más allá de la literatura
de las leyes de la costumbre
del éxtasis de los locos.
¡Basta ya de lo hermoso derretido,
de los efectos heredados!
Mi poesía no de la abigarrada lozanía
de los sueños
sino del orden la geometría nace,
descuella la piel del fruto,
construye la planta,
dispone en el espacio los objetos,
hace a un lado las ruinas del pasado
y promete un futuro más bello.
He aquí la esencia de mi poesía
el contenido real de mis palabras
el sentido, según algunos insensatos,
de mis confesiones
lluvia de fuego
y resonancia de granizo que,
de acuerdo con la ley de las
contradicciones
a la vez viven una junto a otra
y colman los lugares
conocidos
e ignorados
del mundo.
II
No es sólo el corazón quien canta ahora
ni sola es la lengua.
El agua de mis ojos
el blanco duro de mis dientes
la clásica estructura de mi cuerpo
la inconcebible materia de mi espíritu
los millones de cabellos de mi cabeza
los dedos de mis manos
como diez miembros obsedidos
de una orquesta
resuenan todos
para darle noticia de mí
al mundo.
Canto
en la luz
en la sombra
por los nacidos miserablemente
por los que luego se hicieron
miserables
por los sordos
por los ciegos
por los faltos de fe
por las víctimas de la simpleza
por los que de la cima de los montes se
arrojan a la muerte
y por los que a salir de la cueva no se
atreven.
Canto
para que en alguien
ese canto resuene desde el fondo de su
suerte
y sea capaz de partir
hacia la orilla
donde el útero de nuestra era está de
parto
donde germina la simiente arrojada en
el surco
donde la puerta del granero no tolera
candado
donde el pastor su rebaño no abandone
donde el hombre reconozca a su prójimo
tome la mano
la materia
la herramienta
y cree
los signos
del sentido de su vida
rojos de sangre
negros de dolor.
Lajos Kassák,
incluido en Cincuenta poemas de quince poetas húngaros del siglo XX (Izana
Editores, Madrid, 2012, selec. de András Simor, versión de David Chericián).
https://franciscocenamor.blogspot.com/2018/08/poema-del-dia-arte-poetica-de-lajos.html
CON DOS HILOS DE HIERBA EN MANO
Dónde y hacia dónde ir ahora
me pregunto y me pongo en marcha con
pasos inciertos como los de un ciego.
El tiempo se arremolina en
el espacio y aquí es donde y donde debo
ir ahora entre las
casas en ruinas
de los árboles quemados.
Quienes secuestraron las llaves de los
callejones
para cerrar las puertas del cielo sobre
ellos muestran un
mar de sábanas azules
al menos los cuernos resplandecientes
de la luna.
Busco el alba del alba con
el tierno flamenco rosa
luchando allí ensangrentado
bajo las patas de la noche.
Quien ha derribado los ornamentos de
nuestra otrora
hermosa ciudad
quien ha maldecido los bosques mares
los desiertos palmerales donde
las rosas de los sueños huelen a
desnudez maternal.
Puedo ver todo esto con los ojos
cerrados
y sentir como la arena de la realidad
el beso que tantas mujeres han
regalado.
Sin embargo, camino solo por una
escalera de madera
podrida
escucho el chirriar de mis propios
huesos me
trae olores amargos con el viento que
llega con velas rotas acompañado de
peces voladores abigarrados
y un gran musical como
borracho con alcohol concentrado.
Recita y tararea quién soy,
reconociendo el
cristal de mi ser como el acero de mi
carácter.
El viento me llama antipático y ajeno.
Me golpea con tormentas de nieve para
hacerme caer,
y si destruí la danza de los pollitos
del diablo,
ni siquiera sospecho el milagro que es
más cierto que real.
sin siquiera darse cuenta de que el
ángel de la inmortalidad
está
sosteniendo su mano a través del puente
de la caña verde
que conecta el nacimiento con la muerte
para lavar nuestra inmundicia en las
aguas azul celeste.
Estoy escuchando el Réquiem de Mozart
y las palomas circulan por las cuatro
paredes de mi
habitación.
Los pájaros de nieve del Espíritu Santo
nunca me serán
infieles.
Con todas las cargas de nuestro mundo
sobre mi hombro,
solo camino por las escaleras de madera
en ruinas, ahora
nadie puede morir a mi
alrededor, así que no puedo morir en la
almohada
atormentada, nadie puede nacer en sus
luces, así que no
puedo nacer. otra vez.
Oh pájaros toda clase de pájaros
mientras gastáis vuestros huevos bajo
el velo del silencio de
los lobos mientras arrastráis vuestras
sombras flacas entre
las
pesadas hachas y las espadas
desterradas de los
pescadores de invierno que filtran por
los profundos océanos
azules todas las
penas
y los
tontos.
En una sola cuerda estirada,
los cuernos de Mozart suenan en vano
como si las puertas del Paraíso
finalmente se abrieran.
Somos prisioneros del tormento y cómo
podrían abrirse las
puertas
donde el corazón escucha y el cerebro
escucha aún más profundo
bajo las nalgas de un avestruz o una
rana.
Solo podemos preguntar hacia adentro
y no tenemos respuesta.
Mi única alegría es recordar el momento
en que escuché por primera vez la
sugerencia de objetos
muertos
cuando la rama de un abeto de Navidad
se convirtió por
primera vez en
un cepillo en llamas en mi mano.
Qué época fue y en la
máscara de los recuerdos vuelve a mí
con
una mano de cien dedos en mi hombro
y me pregunta.
no puedo responder
Soy uno de los ratones de la iglesia
antipáticos
y sin parentesco como dice el viento.
Deambulo entre las ruinas de nuestra
una vez hermosa
ciudad
subiendo y bajando las escaleras de
madera en ruinas,
a menudo
tocando el borde del horizonte
donde la fruta del sol brilla de color
rojo
y la luz arrebatadora camina su danza
del amanecer
en la cuerda invisible entre el cielo y
la tierra.
Y el viento sopla y traquetea
acerca de quién soy mientras
profana el vidrio de mi ser del acero
de mi carácter.
Tomado de:
https://cultura.hu/kultura/vers-a-hetre-kassak-lajos-ket-fuszallal-a-kezemben/
Estoy contigo
Voy
delante de ti,
la cadena de oro de los primeros días
suena en
mi mano.
A donde voy, te pido
respuesta, no lo sé.
Me daría prisa
, pero tú tienes prisa.
Ante ti
estoy ante mí.
Todavía nos detenemos frente a una
puerta.
Te beso
me das un beso
luego te pones en silencio
y te llevas mi vida contigo.
Recomendación
Acepta mi regalo tan modesto
solo da el cielo y la tierra
en el mar verde el asesino camuflado
mata muchos tiburones y muchos pescadores.
Lleva mis bosques a mis campos
donde está anidada una paloma
corre el conejo rubio y acéptame porque
al
fin y al cabo estoy en este mundo duro
y me entregaré a ti por
un beso rojo por una leve sonrisa.
Acepta mi regalo, querida mía
, está muy agradecida y así por ti.
El ajetreo y el bullicio de la noche.
Llamaron.
Un caballo se paró detrás de la puerta
con
una profunda reverencia. Lo saludé
con la pierna derecha saludada.
El barco de plata se meció.
Podría haber estado lejos de mi casa
cuando me desperté al amanecer.
Pregunté en qué tipo de tierra estaba acostado.
Qué clase de gente vive aquí
vaciaron mi
pan de vaso de leche con ganchos de
hierro clavados en la mesa.
Tomado de:
https://meglepetesvers.hu/kassak-lajos-ot-legjelentosebb-verse/
versiones
muy muy libres
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