POEMAS DE LUCIE BROCK-BROIDO

( 22 de mayo de 1956, Pittsburgh, Pensilvania, Estados Unidos - 6 de marzo de 2018, Cambridge, Massachusetts, Estados Unidos.)

Paloma, interrumpida

No hagas eso cuando estés muerto de esta manera, dije. 
Podría decirse que todavía estoy discutiendo sobre la palabra indiscutiblemente. 
Persigo a Versalles, estudiando minuciosamente los mercados de la Edad Media. 
Principalmente carne para ser vendida allí; El cordero cuelga 
como la ropa rosada en su línea. 
            ¡Y oro! Un cáliz con una cura para vivir en él. 
Pasamos por encima de la falda de una Elizabeth. 
Uvas rojas, una delicadeza, cada una pelada para nosotros 
: las vestiduras de un sacerdote en miniatura, desnudas. 
Una hermana es un gorrión del viejo mundo colocado en un zapato de satén. 
La silla de los débiles está desgastada por una actitud demasiado triste. 
Nadie quiere enfrentar la "realidad opaca" de sí misma. 
                                                                 Por mi vida.
Me hicieron americano. Debes considerar esto. 
Cualquier sufrimiento que sea insoportable es punible por perecederos. 
En Vienne, el conejo Maurice está en casa en la jaula de la familia. 
Me duele por él, su aburrimiento y su soledad. 
Sobre el sufrimiento y los animales, indiscutiblemente, lo hacen. 
                                                    Extraño tu corazón, mi corazón.

Carrowmore

Todo sobre Carrowmore los corderos 
estaban manchados de azul, pertenecientes. 

Estaban esperando la carnicería o el 
tabaco. Por eso nacen 

Para empezar, para terminar. 
Los rumiantes no asustan 

a nada: quebradas en el suelo, 
ruido de carnicería , el mero aplauso de los depredadores. 

Todo sobre Carrowmore 
La lluvia se detiene durante tres días. 

Recuerdo lo frío que estaba, el fallido 
trabajo de viajar. Y así es. 

Dondequiera que iba yo venía conmigo. 
Enterró su pasador de huesos 

en el eje lanudo del suelo. 
Una lágrima de su cabello, un viejo regalo 

para el otro quemado que fue 
Primero. Mi trenza gruesa, mi adorno, 

mi pertenencia yo
Recuerda lo frio que estare. 

No regresó

En la hora roan entre entonces y luego otra vez, el ahora, en Babel. 
De un barco de acedera que se fue horizontal a una proa de la noche, la brecha de los búhos 

secuestrados por la luz amplia, pero ciegos, en el crimen, el titanesque de 
asalto raro ... nosotros hemos vuelto, pidiendo, desde la silla 

Electric con malas noticias, desde los estrechos 
, desde el 

angosto De un galope vespertino, desde el amarre de una hora inclinado en el arco de seguimiento , ella se levantó de una cama de Irlanda como una mosca. truchas, una brillante 
maravilla en la cubierta del marinero, una apología (adivinación) 

Como una vez, como en un puerto del imperio salado, lavó 
su fugaz cuerpo y mintieron, el mejor de ellos, la crema y el enamoramiento 

de esto, el madrigal y el sacrificio De eso, lo mejor de ellos.
La asfixia de terciopelo más lenta de su clase no 

regresó en otoño, a una hora entre espinas y paja. 
No vino plagada de olvido, el cruce y el bastón de un pastor. 

El momento entre tener y no querer, nosotros que tenemos sal. 
Siempre sepan, que los que tenemos, los mejores de nosotros, no volvimos. 

Misticismo doméstico

En tres veces 10.000 temporadas, volveré a este mundo con 
un vestido de algodón blanco. Reino de después de mi propio corazón. 
Reino de los frágiles. Reino de los enanos. Cuando vuelva a casa, las 
tazas de té temblarán en sus platillos de Dresden, las campanas pentatónicas se 
moverán en el viento. Un grupo de gatos callejeros se enjambre en el lado 
Porch & perch allí, portentos con latidos cardíacos acelerados 
Se sentirá contra sus tobillos al pasar. 

Después del primer milenio, se suponía que debíamos morir. 
Tenías tu cara contra el terciopelo teñido grueso 
De la cortina, siempre buscando tu propia transmigración: 
qué colores usarías, qué corte de joya, 
qué tipo de ceremonia, si tus piernas estuvieran atadas
Abajo, si hubiera tribus errantes de juglares 
siguiendo con vientos de madera a tu paso. 

Este trabajo mío, el tipo de trabajo que no requiere armas, 
es el menos noble de todos. Está poblado por Wizards, los desamparados, 
los torpes, los parpadeos, los dedos de la cuchara, los lisones agnósticos, los tartamudos 
de la oración, los flatulentos, los que lloran, 
los charlatanes. Soy uno de esos. En enero, el mes en que los búhos 
anidan, soy un testigo y una pequeña cosa en total. El Reino 
de la Ingratitud. Reino de las mentiras. Kingdom of How Dare I. 

Sigo soltando palabras como pequeños huevos de pez rosa, desprevenidos, un poco 
analfabetos, a menudo en la marca. Esperando a que el 
líquido claro fluya y los cubra. Un tren como un plateado.
La píldora rusa de amor para los enfermos de corazón pasa por la 
ventana de Mi dormitorio en la noche a la velocidad del espejismo. 
En el próximo milenio, seré de mediana edad. No me va bien 
en la médula de las cosas. Reino de truco. Reino de la droga. 

En un suburbio de Virginia con forma de pulmón, mi hermana no tendrá hijos 
dentro de la tormenta de hielo, lo que obligará al narciso. Nos enviaremos 
San Valentín. La radio que sopla a 
Vaughan Williams en el páramo púrpura de la carretera. 
A las nueve en punto, guardaremos nuestra costura para hablar 
de cosas elevadas, mientras que, en la despensa, las pequeñas plantas empujarán 
sus frágiles puntas hacia la luz que hicimos el siglo pasado. 

Cuando vuelva a casa, los enanos serán largos
En sus sombras y promiscuas. Los gatos callejeros se colarán 
adentro, acurrucarán las patas de los muebles, cerrarán las pieles, 
dentro de sus párpados, dormirán. Las orquídeas serán entrecruzadas y robustas. 
El sol se pondrá cuando me siento, delgado armado, pequeño pecho 
En mi vestido de algodón, pinchado con ojales, un poco de encaje, 
En la extraña luz que queda cuando se apaga una habitación. 

Dibujo un baño, entro en el agua como un dios entra en el agua: 
Fértil, sabio, amable, rodeado de objetos de vidrio 
que podrían romperse fácilmente si se manipulan mal o se tocan mal. 
Todo el mundo sabe que una mujer sin adoración te traicionará. 
Siempre hay esa promesa, eso me gusta. Reino de Kinesis. 
Reino de los benevolentes. Traicionaré como Dios traiciona,
Con ternura. Tengo esta vena mística en mí. 

Padre, en el cajón 

Un bocado de tierra, cabello medio siglo plateado, que lo sepultó. 
Con que. Haz un puño para el corazón. Ese es el tamaño de la misma. 
También las directivas de nuestro ADN. 
La naturaleza de su herida era el reloj de la cigarra al final. 
Él se calmó. 
Julio, insípido, húmedo: se hincharon las velas de los veleros, se desplomaron las cajas amarillas 
de cigarros de Cuba. Los dedos anulares engordados por un hechizo. 
Las barcazas de carbón florecieron en calor. 
Fue cuando el bagre era el único pez que quedaba 
en el río Monongahela.
Aunque hubo (juraron) no hay ángeles se fueron, uno fue stillbound en 
La muy cajón de la sal y el dolor y la representación, con las alas envueltas en 
Por el fregadero de la correa 
de deslizamiento de perlas de satén de Su segunda esposa, brillante y todavía 
Como Un arenque se dejó boca arriba en su salmuera y estaño. 
La naturaleza de su herida era muscadina y terminal; Era fácil de 
derribar como un gamberro frente a la fría costa atlántica. 
En la antigua ciudad de Brod, la mayoría de los pocos judíos que quedaron de 
Living pueden haber estado cenando mientras él murió. 
Ese mismo julio, las escamas de sus hijas se desprendieron en todas las frágiles
Color de oropel, lavado 
Al siguiente río de color amarillo lento y al siguiente, hacia el oeste, 
con destino a Ohio. 
Este es el alcance de eso. Todavía tengo mucho corazón. 

¿Cómo puede ser que ya no soy más?

El invierno fue la devastación en el 
jardín de fantasmas escarificado , un monstruo de letras que cruzaban un extraño 

camino sombrío con álamos. Sólo el tejo era un miembro 
de la tripulación en el muro de piedra, anulado 

Como un dulcimer encajado en un saco de terciopelo verde. Dañarse 
es poner en peligro, tensos como las 

gargantas rígidas de castrati en su coro, sin linfa, adormecidos 
y pálidos. El milagroso conjunto 

donde el aire sin rayos daña nuestro yo y pulmón, 
nuestro corazón y esternón de tres cámaras, 

donde dos hicieron una 
trenza monstruosa de otra, deslumbrante. 

Dañar es una corazonada 
y una urgencia animal , tú caíste, lo maravilloso 

es el pedazo de Pléyades que llama el inframundo.
El nightsky de su barro y escarcha. Perennes 

Fantasma en el suelo y bajo tierra 
Las venas acurrucadas , un aneurisma del hielo y el espectáculo. 

No volvería a hablar. Qué estremecimiento 
parecerá el mundo, en el linchamiento 

de la luz, mientras navego a casa en un invierno armado. 
Por la muerte de los pocos seres queridos que quedan, 

siempre amaré. Era un pedernal de 
felicidad y bárbaro, un erizado 

de huellas como una estrella de mar tallada en su brazo interior, 
una tintinería de tejido, un relicario, hermanado. 

Un chamuscado de sal y heno cubre la piel del huerto, 
que sería: tibio, mamífero, incluso entonces, 

en invierno, cuando el musgo envuelve todo vivo 
y todo no o alguna vez vivo.

Eso sería: drádico, gótico, fanático contra 
la desaparición; No te volveré a hablar. 

La vida real

bajo la nieve. 
Estoy pensando en el fuego de la posibilidad de un incendio y luego moverme a 

través de América en un automóvil con un tablero de instrumentos azul claro, 
Moviéndome a la música country y al corazón 

Se rompe un poco más porque la canción dice la verdad. 
Porque en las treinta y seis cosas que pueden suceder 

a las personas, hombres y mujeres, mujeres y mujeres, 
hombres y hombres, en todas estas cosas el alma está obligada 

a romperse en algún lugar de la línea, 
ese vagabundo con olor a clavo de olor, color del aire sonrojándose 

Sin memoria, sin indicios, y luego procede a 
través de América 

En el verde savia de los trópicos, 
Hacia el cadmio de un amargo amanecer a una nueva era,

En la hora del hielo, imposible, blanca, muerta de hambre, 
Pasado el azul eléctrico de los ríos que se derriten, 

Sobre el desnudo, tabaco, terracota, tal vez fuego, 
Sobre el frágil y diminuto montón de huesos de dedos 

De un indio que murió de pie, 
A través de la heliotropina de una canción sobre la puesta de sol, 

Para vivir las treinta y seis cosas 
y nunca llega a casa.