ESTAD QUEDA, MI ALMA, ESTAD QUEDA.
Estad queda, mi alma, estad queda, los
brazos que te portan son frágiles,
La tierra y el alto cielo están fijos de
un antiguo y fuerte alcance.
Piensa más bien, llama a la reflexión, si ahora
tú sufres un poco,
Los días en que tuvimos descanso, oh alma,
porque ellos eran largos.
Y ahora, reflexiono sobre por qué y nunca
encuentro la razón,
Me paseo por la tierra, tomo el aire, y
siento el sol.
Estad queda, estad queda, mi alma, no es
más que una temporada:
Vamos a soportar una hora y ver la
injusticia cometida.
Ay, mira: los altos cielos y la tierra
aquejada desde la fundación primordial;
Todos los pensamientos que parten del
corazón está aquí, y todos son en vano:
-El horror, el desprecio, el odio, el
miedo y la indignación -
Oh, ¿por qué me despierto? ¿cuándo voy a
dormir de nuevo?
Para un Joven deportista Agonizante.
Al tiempo que ganaste la carrera en tu
ciudad
Te llevamos en hombros por el mercado;
El hombre y el muchacho están de pie
vitoreándole,
Y a casa te trajimos en hombros.
Hoy en día, el camino va a todos los
corredores,
En hombros te llevamos a casa,
Y estableciste en tu umbral inferior,
Ciudadano de una ciudad más silenciosa.
Inteligente muchacho, buena hora para deslizarse
lejos
Desde los campos donde la gloria no se
queda
Temprano, y aunque crece el laurel
Se marchita más rápido que la rosa.
Los ojos de la noche umbrosa se han
cerrado
No se puede ver el corte del registro,
Y el silencio suena peor que vítores
Luego la tierra ha tapado los oídos:
Ahora ya no te hincharas por la derrota
De los muchachos que llevaban a cabo sus
honores,
Los corredores que sobrepasaron la fama
Y el nombre del muerto antes del hombre.
A fin de establecer, antes de que sus ecos
se desvanezcan,
El pie flota sobre el alféizar de la
sombra,
Y se sostiene bajo el dintel superior
La copa del desafío sigue siendo
defendida.
Y el redondel de la cabeza que antes fue
laureada
Acudirán en masa a contemplar a los
muertos sin fuerzas,
Y encontraran a sus rizos no marchitos
La diminuta guirnalda de una niña.
EL Hijo del Carpintero.
"Aquí el verdugo detiene su carreta:
Ahora los mejores amigos deben separarse.
Que te vaya bien, porque mal me irá:
Vivan, muchachos, y yo moriré”.
"Oh, en la casa que tenía permanecí
Como aprendiz con el oficio de mi padre,
Si me hubiera puesto con la azuela a
cepillar,
No los habría perdido, hijos míos”.
"Tal vez, entonces podría haber
construido
Un cadalso de árboles para otros tipos
Nunca los colgué por mi cuenta,
Los he abandonado, los he dejado solos”.
"Ahora, ya ves, que me han colgado en
lo alto,
Y la gente que pasa
Se detienen para agitar sus puños y
maldecir;
Por lo tanto, ha ido de mal en peor".
"Aquí cuelgo, y a la derecha y a la
izquierda
Dos pobres hombres colgados por robo:
La suerte nos prueba a todos del mismo
modo,
Aunque el mismísimo cuelga por amor”.
"Compañeras y compañeros, que
permanecen y contemplan,
Caminen a partir de ahora de otra manera;
Vean mi cuello y salven su propio cuello:
Compañeras y compañeros, dejen al mal
solo”.
"Hagan de algún día un final decente,
Astutos compañeros de su amigo.
Que te vaya bien, porque mal me irá:
Vivan muchachos, y yo moriré. "
Tomado de:
https://centaurocabalgante.blogspot.com/2012/03/poemas-de-e-housman.html
Allí pasa la gente indiferente.
There Pass the Careless People, A.E.
Housman (1859-1936).
Allí pasa la gente indiferente,
aquellos que llaman a sus almas propias,
allí por el camino donde vago
como un solitario y ocioso espíritu.
Ah, pasando la rompiente de las olas,
en mares que no puedo abarcar
con mi alma, mi corazón, y mis sentidos,
el mundo infinito es ahogado.
Su locura no tiene cuerpo,
debajo del azul del día,
que brinda al hombre y la mujer
el dulce exilio de sus espíritus.
Allí, las flores no lo consuelan;
del este al oeste de la tierra,
yace perdido eternamente
el corazón fuera de su pecho.
Aquí, por el laborioso sendero,
con las manos vacías camino:
Hasta que en la mañana trágica
vea los despojos de mi propia esperanza.
Cuando tenía veintiún años.
When I Was One-and-Twenty, A.E. Housman
(1859-1936)
Cuando tenía veintiún años
oí a un sabio decir:"
Regala coronas, libras y guineas,
pero nunca tu corazón.
Regala perlas y rubíes, pero
mantén en libertad tus fantasías".
Tenía veintiún años
y era inútil aconsejarme.
Cuando tenía veintiún años
lo oí decir otra vez:
"El corazón fuera del pecho
nunca se entrega en vano,
Se paga con abundantes suspiros,
con infinitos lamentos".
Ahora tengo veintidós años,
Y, oh, es verdad, es verdad.
Dicen que mi poesía es triste.
They Said My Verse are Sad, A.E. Housman
(1859-1936)
Dicen que es triste mi poesía, no me
extraña.
Su estrecha medida abarca
lágrimas de eternidad y de pena.
No mías, sino del hombre.
Esto es para los enfermos,
los no nacidos, los nunca llegados,
para que ellos lean cuando sientan las
angustias
que yo ya no sienta.
No mires en mis ojos, por temor.
Look not in my eyes, for fear, A.E.
Housman (1859-1936)
No mires en mis ojos, por temor
a que reflejen lo que yo contemplo,
y veas tu rostro demasiado claro,
y lo ames y te condenes como yo.
En largas noches uno ha de echarse
suspirando, frustrado bajo el cielo.
Pero ¿por qué has de perecer?
No mires en mis ojos fijamente.
Escucho la canción de un muchacho griego.
Lo amaron muchos, mas todos en vano.
En el bosque se asomó a un pozo
y su mirada fue su carcelero.
Entre las flores de la primavera,
con la mirada triste, cabizbajo,
resiste a la llovizna en aquel césped,
el narciso, que fue un muchacho griego.
Aquí muertos yacemos.
Here Dead We Lie, A.E. Housman (1859-1936)
Aquí muertos yacemos
por qué no elegimos
vivir y avergonzar a la tierra
de la que nacimos.
En la vida, sin duda,
no hay mucho que perder,
pero los jóvenes piensan así,
y nosotros éramos jóvenes.
En tu lecho de medianoche.
On Your Midnight Pallet Lying, Alfred
Edward Housman (1859-1936)
Yaciendo en tu lecho de medianoche,
Escucha debajo de la puerta
a los jóvenes que agotan su luz en
suspiros;
llegará el día en que la penumbra los
arrebate,
y en la oscuridad ya haya suspiros;
Como la noche que alivia la pena del
amante,
Cúbreme con su piedad, ya que no hay
mañana para mí.
En la Tierra a la que viajo
un lejano refugio me aguarda.
Su delicada cama está hecha de grava,
y en aquel gentil lecho yaceré;
con el pecho sofocado de cizañas,
descansando sobre otros,
cuya esencia era la luz,
y su destino es el polvo.
Tomado de:
https://elespejogotico.blogspot.com/2018/05/un-muchacho-de-shropshire-ae-housman.html
Excélsior: las sombras de la noche
Las sombras de la noche caían rápidamente
y la lluvia caía aún más fuerte
cuando por un pueblo alpino pasó
un pastor de un pueblo alpino,
un joven que llevaba entre la nieve y el
hielo
un pájaro que no quería gorjear
y un estandarte con el extraño lema:
«El jarabe calmante de la señora Winslow
». «Cuidado con el paso», dijo el anciano,
«mi valiente y desesperado amigo;
la oscuridad hace descender la tempestad
sobre nuestras cabezas
y necesitarás tu sombrilla;
y el torrente rugiente es profundo y
ancho;
puedes oír cómo se arrastra».
Pero esa voz clara seguía respondiendo:
«Tengo mis viejos chanclos».
«Oh, quédate», dijo la doncella, «y
descansa
(pues el viento sopla desde el norte)
tu cabeza cansada sobre mi pecho;
y por favor no pienses que me voy a
adelantar».
Una lágrima apareció en su brillante ojo
azul
y con gusto se hubiera demorado;
pero aun así respondió con un suspiro:
«Desgraciadamente, estoy casado».
XV: Las ocho en punto
Se detuvo y oyó el campanario
Esparcir los cuartos sobre la ciudad
matinal.
Uno, dos, tres, cuatro, al mercado y a la
gente
Los arrojó hacia abajo.
Atado, con lazo, cerca de su hora,
Se detuvo y los contó y maldijo su suerte;
Y entonces el reloj recobró su fuerza en
la torre
y dio las campanadas.
© del propietario. Proporcionado sin cargo
para fines educativos.
XII: Las leyes de Dios, las leyes del
hombre
Las leyes de Dios, las leyes del hombre,
Él puede cumplirlas si quiere y puede;
yo no: que Dios y el hombre decreten
leyes para ellos mismos y no para mí;
y si mis caminos no son como los suyos,
que se ocupen de sus propios asuntos.
Yo juzgo y condeno mucho sus actos,
pero ¿cuándo les hice leyes?
Hagan lo que quieran, digo, y ellos
sólo tienen que mirar para otro lado.
Pero no, no lo harán; todavía deben
someter a su prójimo a su voluntad,
y hacerme bailar como ellos deseen
con la cárcel, la horca y el fuego del
infierno.
¿Y cómo voy a enfrentar las probabilidades
de la perversidad del hombre y de Dios?
Yo, un extraño y temeroso
en un mundo que nunca creé.
Ellos serán los amos, tengan razón o no;
aunque ambos sean tontos, ambos son
fuertes.
Y puesto que, alma mía, no podemos volar
a Saturno ni a Mercurio,
debemos cumplir, si podemos,
estas leyes extranjeras de Dios y del
hombre.
© del propietario. Proporcionado sin cargo
para fines educativos.
Tomado de:
https://allpoetry.com/A-E-Housman
INCÓGNITA.
¿Podría el hombre estar borracho para siempre?
Con licor, amor o peleas,
¿Me alegraría despertarme por la mañana?
Y la vida se acuesta en las noches.
Pero los hombres a veces están sobrios.
Y pensar a trompicones,
Y si piensan, se aferran
Sus manos sobre sus corazones.
XVII. ASTRONOMÍA
El carro en la empinada pendiente del norte
Desciende y se eleva.
Oh, me sentaré y lloraré.
Para huesos en África.
Por paga y medallas, nombre y rango,
Cosas que no ha encontrado,
Elevó la cruz al cielo y se hundió
La estrella polar subterránea.
Y ahora ni siquiera ve
Señales del nadir roll
Por la noche sobre el suelo donde se encontraba
Está enterrado con el poste.
XVIII.
La lluvia cae sobre piedras y montículos,
La bota se aferra a la arcilla.
Ya que todo está hecho como es debido y correcto
Vamos a casa; y ahora, muchacho, buenas noches.
Porque debo alejarme.
Buenas noches, muchacho, porque nada es eterno;
Ninguna liga nuestra, seguro.
Mañana te extrañaré menos,
Y dolor de corazón y pesadez
Son cosas que el tiempo debería curar.
Sobre la colina avanza la carretera
Y lo que hay más allá es amplio:
Oh, muy pronto se desvanecerá.
El recuerdo y el pensamiento fiel
Ahí al lado está la tumba.
Los cielos, no siempre están lloviendo
Ni gris el año pasado;
Y encontraré días buenos y alegría,
Y recorrer las hermosas tierras de la tierra
Con amigos no peores que tú.
Pero, oh, hombre, la casa se ha caído.
Que nadie puede volver a construir;
Mi hombre, qué lleno de alegría y de dolor.
Tu madre te dio a luz hace años
Esta noche descansaremos bajo la lluvia.
XIX.
En las medianoches de noviembre,
Cuando se acerca la Feria del Muerto,
Y peligro en el valle,
Y la ira en el cielo,
Alrededor de las granjas apiñadas
El bosque sin hojas ruge,
Y los muertos llaman a los moribundos
Y el dedo en las puertas.
Oh, esos dedos vacilantes
Son manos que solía sostener;
Su falso compañero dormita
Y los deja en el frío.
Oh, al fondo del océano,
A África y a la India,
Me levantaré y seguiré
A lo largo del viento lluvioso.
La noche se va y debajo
Con todo su tren abandonado;
Los tonos en el este se reúnen
Y los gallos cantan por la mañana.
Los vivos son los vivos
Y muertos los muertos permanecerán,
Y lo arreglaré con los compañeros.
Esa cara del rayo del día.
XX.
La noche se está congelando rápidamente,
Mañana llega diciembre;
Y los inviernos de antaño
Están conmigo desde el pasado;
Y sobre todo recuerdo
Cómo odiaría Dick el frío.
Otoño, invierno, otoño; para él,
Mano pronta y tocado inteligente,
Ha tejido una túnica de
invierno,
Y hecho de tierra y mar.
Su abrigo para siempre,
Y lleva el globo
giratorio.
XXI.
Las hadas rompen sus bailes.
Y deja el césped impreso,
Y desde la India se alzan miradas
La vela plateada del amanecer.
Las velas queman sus casquillos,
Las persianas dejan pasar el día,
El joven se palpa los bolsillos.
Y se pregunta cuánto hay que pagar.
XXII.
El endrino se perdió en flor,
El olmo de abril estaba oscuro;
Esa fue la hora de los amantes,
La hora de la mentira y de él.
Si las espinas son todo el cenador,
Si los vientos del norte congelan el abeto,
¿Por qué, es la hora de otro?
La hora de la verdad y de ella.
Tomado de:
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