(2 de febrero de 1923, Atlanta, Georgia, Estados Unidos - 19 de enero de 1997, Colombia, Carolina del Sur, Estados Unidos.)
El cielo de los animales
Aquí están. Los
ojos suaves se abren.
Si han vivido
en un bosque
es un bosque.
Si han vivido
en llanuras
, es hierba
rodando
bajo sus pies
para siempre.
Como no tienen
alma, han venido, de
todos modos,
más allá de su conocimiento.
Sus instintos
florecen totalmente
y se levantan.
Los ojos suaves
se abren.
Para hacerlos
coincidir, el paisaje florece,
superando ,
superando desesperadamente
lo que se
requiere:
la madera más
rica,
el campo más
profundo.
Para algunos de
estos,
no podría ser
el lugar donde
está, sin
sangre.
Estos cazan,
como lo han hecho,
pero con garras
y dientes crecidos perfectos,
Más mortales de
lo que pueden creer.
Acechan más
silenciosamente,
y se acurrucan
en las ramas de los árboles,
y su descenso
sobre las
brillantes espaldas de su presa
puede llevar
años
en un soberano
flotando de alegría.
Y aquellos que
son cazados,
saben esto como
su vida,
su recompensa:
caminar
bajo tales
árboles con pleno conocimiento
de lo que está
en la gloria sobre ellos,
y no sentir
miedo,
sino
aceptación, cumplimiento.
Cumpliéndose
sin dolor
En el centro
del ciclo,
tiemblan,
caminan
debajo del
árbol,
caen, se
rasgan, se
levantan,
vuelven a caminar.
La abeja
Un punto
Desplazándonos
en el camino, junto a la carretera, y
Las alas más
pequeñas que vienen a lo largo de la valla de la barandilla Fuera
del bosque, un
punto de todo lo que es verde. Ahora se
convierte en
carne que se arrastra entonces el silencio
de la picadura.
Debo vivir más rápido para mi
hijo pequeño
aterrorizado que está sobre él. Ha llegado. Se aferra.
Ala vieja, ven
a la vida. Si
la acción de tu rodilla es alta
Suficiente, la
grasa puede caer en el tiempo Maldición
, Dickey, esta
es tu última vez para cortar
y correr, pero
debes darle todo lo que te
queda, ya que
gritar cerca de tu niño que grita es el puro
Asesinato del
tráfico de California: una abeja cuelga conduciendo
Su hijo
A ciegas en la
carretera. Llegar allí sin embargo
todavía es
posible. ¡Viva lo que hice mal!
En Clemson y
todos mis impulsos más torpes.
Para la pelota,
todos mis intentos de girar
El campo de la
esquina y mis explosiones a
través del
agujero de cinco hoyos sobre el tackle. O backfield
entrenador pelusa
Norton,
Dime como nunca
y me han dicho
Para eliminar
el plomo grito lo obtendrá
La cámara lenta
de la edad media de mí que no puedo
hacer de esta
manera voy a tener que dejar a
mis pies que me
hayan desaparecido tenlo donde
vive y abajo
vamos cantando con gritos en
la tierra,
gritos de
padres de hijos gritos de entrenadores muertos girando
A aprobación y
de entre nosotros, la abeja se eleva gritando,
con un gran
vuelo en vuelo, montando la valla, volviendo
hacia el
bosque, el tráfico nos
avanza sin
cambios, nada se oye a través del
vidrio del aire
acondicionado que yacemos al borde del camino lleno
de huellas en
el antebrazo,
de roadrocks,
fresas en nuestro Con los codos como de
Scrimmage con
el equipo universitario ahora podemos
levantarnos,
alejarnos de la autopista, mirar directamente hacia los
árboles. Mira,
no sale nada, ningún
ala más
pequeña, ningún cambio de un vuelo, nada de
nada. Entremos,
hijo, y escuchemos
una
voz que murmura
algo de tabaco en las ramas para decir "Eso está
un poco
mejor", a nuestras vidas que aún cuelgan.
Por un pelo. No
hay nada que nos detenga, podemos adentrarnos
más en los
olmos y escuchar el ruido de
Roaring, como
una multitud de fútbol de la que hemos
desaparecido.
Los entrenadores muertos viven en el aire, su hijo vive
en el oído
como padres, e
impulsan y urgen. Te quieren mejor de
lo que eres.
Cuando es necesario, se levantan y te maldicen, gritan
cuando algo
debe ser salvado. Aquí, debajo de este árbol,
podemos
sentarnos. Puedes dormir, y puedo intentar
devolverte lo
que he ganado manteniéndonos
vivos y a salvo
de las abejas: la sonrisa de algún tipo
de salvador,
de touchdowns,
de balones sueltos, batallas,
vidas. Déjame
sentarme aquí contigo, hijo
como en el
banco, mientras que la primera cuerda retira
Termine, muy
lejos y diga con mi más silenciosa lengua, con los
hematomas que
crean el hombre en mis brazos con una hoja viva y una rápida
mano muerta en
mi hombro, "Entrenador Norton, soy su hijo".
El niño oveja
Muchachos de la
granja salvajes a la pareja
Con cualquier
cosa con árboles de bosques suaves
Con montículos
de montículos de tierra
De paja de pino
se mantendrán alejados de los
animales por
sus propias leyendas:
En el túnel del
heno oscuro
Y excremento de
graneros, dirán
que he oído
decir
eso en un museo
en Atlanta
Camino atrás,
en un rincón, en algún lugar.
Hay una cosa
que es solo una mitad de
oveja como un
bebé lanudo,
encurtido en
alcohol porque
esas cosas no
pueden vivir sus ojos.
Están abiertos
pero no puedes soportar mirar
. Escuché a
alguien que. ..
Pero esto es
ahora casi todo se ha
ido. Los chicos
han tomado
Sus propias
esposas verdaderas en la ciudad, las
ovejas están a
salvo en el
pasto de la
colina oeste, pero nosotros que nacimos allí
todavía no
estamos seguros. ¿Somos,
porque
recordamos, recordados
en el terrible
polvo de los museos?
Solo con sus
ojos, el niño oveja puede
estar diciendo
que estoy aquí,
en la casa de mi padre.
Yo, que soy la
mitad de tu mundo, vine profundamente
a mi madre en
la larga hierba
del pasto del
oeste, donde estaba parada como la luz de la luna,
escuchando
zorros. Era algo así como el amor de
otro mundo que
la
atrapó por
detrás, y ella dio, sin levantar su cabeza,
fuera del
rocío, sin mirar nunca, su mejor aspecto.
Yo a esa gran
necesidad. Soltándose, hundió su rostro
en el frío de
la tierra, y en un sonido
de sollozos de
algo tropezando
, comenzó, como
debía hacerlo,
a llevarme. Me
desperté, muriendo,
en el sol
veraniego de la ladera, con mis ojos
mucho más que
humanos. Vi por un momento ardiente
el gran mundo
cubierto de hierba de ambos lados,
hombre y bestia
en la ronda de su necesidad,
y el viento de
la colina se agitó en mi lana,
mi pezuña y mi
mano se unieron,
comí mi única
comida
de leche, y
murió
mirando
fijamente. De la hierba oscura llegué directamente
a la casa de mi
padre, cuyo polvo se
arremolina en
los pasillos sin ninguna razón.
Cuando nadie se
amontona en un
rincón infernal
y suave ,
Y, a través de
mis aguas inmortales,
me encuentro
con los granos del sol ojo
a ojo, y fallan
en mi armario de vidrio.
Muerto,
seguramente viviré
en la mente de
los granjeros: soy el que los expulsa
como lobos de
la perra y el ternero,
y de la casta
casta del viento.
Entran al
bosque en campos de frijoles y se adentran
en sus manos
derechas conocidas. Soñando conmigo,
gimen, esperan,
se sufren
, se casan,
crían a su clase.
En el puente darien
El mar aquí solía
mirar
Como si muchos
convictos lo hubieran construido,
De pie en lo
profundo de sus cadenas de tobillo,
Tobillo en el
agua, para herir.
La tierra y la
desmenuzamos en sal.
Yo estaba en
este pantano cuando era niño
Cuando todos
trabajaban todo el día.
Para bajar los
pilotes.
Pensé que vi el
sol inmóvil
Golpea el
costado de un martillo en vuelo.
Y de ahí nacerá
un ave marina.
Para despegar
sobre las marismas.
Mientras el
gris sube por un lado de mi cabeza.
Y me corta el
cerebro del mundo,
Camino y deseo
principalmente para las aves,
Por el único
pájaro que nadie ha buscado.
Para saltar de
nuevo de un flash
De metal, tal
vez de los rayados.
Alianza de boda
en mi dedo anular.
Recordando las
cadenas de sus pies,
Me paro y miro
por encima de las hierbas.
En el puente
que construyeron, abandonado hace mucho tiempo,
Al romperse en
el agua por fin,
Y largo, como
ellos, por la libertad.
O la muerte, o
volver a creer.
Que trabajaron
en el océano para darle.
La mirada
inmutable, sin esperanza.
De donde saltan
todos los milagros.
James Dickey,
"En el puente Darien" de The Whole Motion: Collected Poems 1945-1992
. Copyright © 1992 por James Dickey. Reimpreso con el permiso de Wesleyan
University Press, www.wesleyan.edu/wespress.
Elección de Buckdancer
Así que oiría
esos pulmones,
El aire se
divide en nueve niveles,
Algún don de
lenguas del silbador.
En la cama del
inválido: mi madre,
Temblando todo
el día para ella misma.
Las mil
variaciones de una canción;
Se llama la
elección de Buckdancer.
Durante años,
todos han estado muriendo.
Fuera, los
hombres clásicos del ala y el dólar.
De espectáculos
juglares itinerantes;
Con ellos
también una anciana.
Estaba muriendo
de angina sin aliento,
Sin embargo,
todavía encontró suficiente aliento
Para silbar en
mi cabeza
Una vista como
una banda de un solo hombre,
Freed negro,
con platillos en el talón,
Un ex esclavo
que bailaba de manera próspera.
Al anillo de su
propia luz chocante.
A través de las
mil variaciones de una canción.
Todo el día a
la música propensa de mi madre,
La nota de la
curruca del inválido,
Mientras me
arrastraba hacia la pared.
Con los pies en
los calcetines, para escuchar los sonidos alterarse,
Su lengua como
la ruptura de un ruiseñor.
A través de
estrato tras estrato de tono.
Proclamando que
opciones hay
Para los
últimos bailarines de su género.
Para mujeres
enfermas y para todos los esclavos.
De la muerte, y
los niños encantados en las paredes.
Con un
resplandor latente bajo los pies,
No baila sino
que casi se levanta.
A través de
casas en forma de granero, teatrales.
En las alas del
buck y ala.
James Dickey,
"Elección de Buckdancer" de The Whole Motion: Collected Poems
1945-1992 . Copyright © 1992 por James Dickey. Reimpreso con el permiso de
Wesleyan University Press, www.wesleyan.edu/wespress.
No hay comentarios.:
Publicar un comentario