(24 de enero de 1920, Kent, Reino Unido - 9 de junio de 1944, Normandía, Francia)
Simplifícame cuando esté muerto
Acuérdate de mí
cuando esté muerto
y simplifícame
cuando esté muerto.
Como los procesos de
la tierra
quitar el color de
la piel:
toma el cabello
castaño y el ojo azul
y déjame más simple
que al nacer,
cuando sin pelo
llegué aullando
Cuando la luna entró
en el cielo frío.
De mi esqueleto tal
vez,
tan despojado, un
hombre erudito dirá
"Era de ese
tipo e inteligencia", no más.
Así, cuando en un
año colapso
recuerdos
particulares, puedes
deduzco, del largo
dolor que soporté
las opiniones que
tenía, quien era mi enemigo
y lo que dejé,
incluso mi apariencia
Pero los incidentes
no serán una guía.
El telescopio del
tiempo equivocado mostrará
un minuto hombre
dentro de diez años
y por distancia
simplificada.
A través de esa
lente mira si me parece
sustancia o nada:
del mundo
Mención digna u
olvido caritativo,
no por bazo
momentáneo
o amor en la
decisión arrojada,
pausado llegar a una
opinión.
Acuérdate de mí
cuando esté muerto
y simplifícame
cuando esté muerto.
Aristócratas: 'Creo que me estoy convirtiendo en un dios'
El noble caballo con
valor en sus ojos,
limpio en el hueso,
mira un estallido de concha:
lejos vuelan las
imágenes de los condados
pero se vuelve a
poner la pipa en la boca.
Peter fue
desafortunadamente asesinado por un 88;
le quitó la pierna,
murió en la ambulancia.
Lo vi gateando en la
arena, dijo
Es muy injusto, me
han disparado.
¿Cómo puedo vivir
entre este gentil
raza obsoleta de
héroes, y no llorar?
Unicornios, casi,
porque se están
desvaneciendo en dos leyendas
en el que su
estupidez y caballería
son celebrados Cada
uno, tonto y héroe, será un inmortal.
Estas llanuras eran
su campo de cricket
y en las montañas
las tremendas vallas
derribó a algunos de
los corredores. Aqui entonces
bajo las piedras y
la tierra se disponen,
Creo que con su
famoso despreocupación.
Lo que escucho no
son disparos, sino un cuerno de caza.
Cómo matar
Bajo la
parábola de una pelota,
un niño que
se convierte en hombre
Miré al aire
demasiado tiempo.
La pelota
cayó en mi mano, cantó
en el puño
cerrado: abierto abierto
Contempla un
regalo diseñado para matar.
Ahora en mi
esfera de cristal aparece
El soldado
que va a morir.
Él sonríe y
se mueve de maneras
su madre
sabe, hábitos suyos.
Los cables
tocan su cara: lloro
AHORA. La
muerte, como un familiar, escucha
Y mira, ha
hecho un hombre de polvo
de un hombre
de carne. Esta brujería
Hago. Siendo
condenado, estoy divertido
para ver el
centro del amor difundido
y la ola de
amor viaja a la vacante.
Qué fácil es
hacer un fantasma.
Los toques
de mosquito sin peso
su pequeña
sombra en la piedra
y con qué
infinito
una
ligereza, hombre y sombra se encuentran.
Se fusionan Una
sombra es un hombre
cuando se
acerca la muerte del mosquito
El cuchillo
¿Puedo explicarte
esto? Tus ojos
son entradas las
bocas de cuevas
Emito desde
maravillosos interiores
sobre un mar bendito
y un buen día,
Desde el interior de
estas cuevas miro y sueño.
Tu cabello
explicable como una cascada
en un líquido negro
enfriado por leyenda
cayó en mi
pensamiento en un momento
se convirtió en una
prenda estoy desnudo sin
líneas dibujadas a
través de la mañana y la tarde.
Y en tu cuerpo cada
minuto morí
mover tu muslo
podría desenterrarme
de una tumba en una
ciudad lejana:
tus pechos desiertos
por la ropa, vestidos en el crepúsculo
me llenó de
lágrimas, dulces tazas de carne.
Sí, tocar dos dedos
nos hizo mundos
estrellas, aguas,
promontorios, caos
desmayo en elementos
sin forma ni tiempo
desciende a través
de largos mares entre maravillas marinas
abrazados como
sobrevivientes en nuestras islas.
Esto creo que nos
pasó juntos
aunque ahora ninguna
sombra parpadea en tus manos
tus ojos miran hacia
las calles ordinarias
Si te hablo podría
ser un pájaro
con un mensaje, un
hombre muerto, una fotografía.
Vergissmeinnicht
Pasaron tres semanas y los combatientes
desaparecieron
regresando al terreno de pesadilla
, encontramos el lugar nuevamente y encontramos
al soldado tumbado al sol.
El barril ceñudo de su arma
eclipsaba. Cuando llegamos
ese día, golpeó mi tanque con uno
como la entrada de un demonio.
Mira. Aquí en la cabina de mando estropean
la imagen deshonrada de su chica
que ha puesto: Steffi. Vergissmeinnicht.
en un cuaderno de escritura gótica.
Lo vemos casi con contenido,
humillado y aparentemente haber pagado
y burlado por su propio equipo
que es duro y bueno cuando está en
descomposición.
Pero ella lloraría para ver hoy
cómo en su piel se mueven las moscas;
El polvo sobre el ojo de papel
y el estómago reventado como una cueva.
Porque aquí se mezclan el amante y el asesino
que tenían un cuerpo y un corazón.
Y la muerte que hizo soltar al soldado
ha hecho daño al amante mortal.
Flores del desierto
El vivir en un amplio paisaje son las flores -
Rosenberg sólo repetir lo que decía -
la cáscara y el halcón cada hora
son hombres y jerbos matando, matando a
la mente: pero el cuerpo puede llenar
las flores hambrientos y los perros que lloran
palabras
en noches, las cosas más hostiles de todas.
Pero eso no es nuevo. Cada vez que la noche
descarta
cortinas en los ojos y deja la mente despierta
, miro a cada lado de la puerta del sueño
por la pequeña moneda que se necesitará
para comprar el secreto que no guardaré.
Veo a los hombres como árboles que sufren
o confunden los detalles y el horizonte.
Pon la moneda en mi lengua y cantaré
lo que los demás nunca vieron.
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