(18 de septiembre de 1941, Croom, Irlanda - 13 de octubre de 1999, Dublín, Irlanda)
Aquel beso de actor
Besé a
mi padre en su cama en la clínica.
Con
suelas soñolientas la enfermera
pasaba
junto a viejos delirantes.
Siete
décadas, dentro, en su cabeza,
congeladas,
se iban derritiendo;
la
gama del pintor sólo eran grises.
Aquel
beso de actor cayó tan hondo
que no
me trajo ecos deseados:
un
único año eterno era la vida
en el
calidoscopio de sus ojos.
Me
legó su amargura y su gran sed,
su
fría forma de cerrar las puertas.
Después,
bebiendo algo, me di cuenta:
aquel
fue nuestro primer beso y el último.
Muerte de una mujer irlandesa
Ignorante,
en el sentido
de que
comía comida monótona
y
pensaba que el mundo era plano,
y
pagana, en el sentido
de que
sabía que las cosas que andaban
a la
noche por ahí no eran ni perros ni gatos
sino
púcas y hombres de cara oscura,
tenía,
no obstante, un orgullo feroz.
Pero
sentenciada finalmente
a
comer menos porridge cada vez
en una
cocina fría como la piedra
con
sus manos endebles
agarró
del cuello a un mundo
que no
podía entender.
La amé
desde el día en que murió.
Ella
era un baile de verano en el cruce de caminos.
Era un
juego de naipes en el que una nariz salía rota.
Era
una canción que nadie cantaba.
Era
una casa registrada por soldados.
Era un
idioma no hablado casi nunca.
Era el
bolso de una niña, lleno de cosas inútiles.
La liebre
Era un
mundo verde.
Verdes
pensamientos
ondulaban
callados
en el
campo de su mente.
Olor
de vaca, olor de leche,
subterránea
expansión
de
raíces tiernas.
Oyó el
trueno.
El
cielo se desplomó sobre su espalda.
La
colina se tragó el sol.
El
mundo se apagó
como
cerilla al viento.
Bajo
la piel del vientre
daba
patadas la camada viva.
Tenía
abiertos los ojos,
la
sucia baba de la muerte destruyendo
el
goce, el resplandor.
Perdóname,
muchacha.
No
tenía cuchillo
para
liberar a tus hijos.
Perdóname.
Iglesia rural
El
valle los lleva
como
la suciedad de los bolsillos en domingo,
a la
llanura, a los fértiles prados –
esta
gente, cauta y feliz,
reunida
como un grupo de baile
junto
al muro de la antigua iglesia:
codos
amigos, manos amigas,
el
adversario evitando al enemigo
en la
enloquecida danza sin fin.
caballos
solitarios aquí y allá
atados
y dormidos –
coches
agazapados junto
al
arbusto, al seto, al establo
y la
burla verde de los árboles
que
una vez vieron a Ícaro quemado.
Esta
congregación es un caballo solitario
perdida
en esta época
tan
torpe como un hombre
que
baila
con
una monja
el día
de la boda.
Una caída
para
Pat Boran
Ese
tipo de día de verano cuando llega la música
baja
de las colinas y canta en cuartos traseros pequeños
y
medio sets de un siglo antes
golpear
sus complejas uñas en el suelo
y
largos lamentos en abrigos y gorras
sacar
lágrimas, renuentes de los grifos de portero -
ese
fue el tipo de día que fue, ese día
cuando
abandoné el mundo de ganar y pagar.
Allí,
en los adoquines de la plaza del mercado,
donde
baladas de centavo sin dientes rasparon el aire,
allí
entre llaves, scollops, hones y picas,
repollo
galgo cojo, kits de reparación para bicicletas,
pantorrillas
de terciopelo en creels, monos de mujer,
me
estrechó la mano junto a los puestos del mercado.
Y allí
delante de la reja de un arado,
consciente
de todos los dones que podía otorgar,
conscientes,
como las mujeres, de todos sus poderes,
tan
sorprendente como un ramo de flores de invierno,
ella
engañó de mí mi voto infantil y sagrado.
Conocí
a sus amantes uno por uno:
algunos
la vieron en un eclipse de sol,
algunos
la vieron practicar magia con extrañas hierbas
e hizo
sus opacas alquimia de verbos
algunos,
por su bien, pensaban que la sangre era su vino favorito,
y
algunos espíritus pensantes los ayudaron a adivinar
sus
instintos arcanos y, como necios santos,
cantaría
sus palabras no conocidas en ninguna escuela.
Algunos
pensaron que esa educación secreta la hizo crecer
y más
creía que ella prosperaba en espectáculo público;
alguna
sintaxis dispersa como la nieve del endrino
en
lentejuelas llamativas en el barro debajo
y
algunos, como yo, se sumergieron en leyes,
¿para
qué sirven las chispas sin la paja?
Pero
ninguno de estos fue suficiente. Por toda la tierra
Veo a
los poetas en su angustia loca
todos
los rivales favorecidos? No, pero víctimas, sí.
Una
criatura conducida por una glándula salvaje,
ella
toma, y luego despide, sin control,
los
hombres y mujeres que ella más bendice.
Ella
no descansa, no detumesce.
La
dejo junto a un río en una cama
un
paisaje sedoso debajo de su cabeza,
y la
extendió en su mejor vestido de cortejo
en un
espectacular edredón
con
ojos pintados y anillos para captar la luz
por el
olvido agua durante la noche.
Solo
los poetas pueden hacerla cobrar vida
el
catalizador afectado, que llama a su esposa
al
amanecer le doy un suave empujón a su cama
y
amputar las antenas del amor
y mira
cómo el río se la lleva
en el
silencio de una bahía sin sentido
donde
la luz ignora las facetas de sus anillos
y
donde los nombres no son los nombres de las cosas.
El cirujano desnudo
1
El
cielo está solo esta noche
la
luna y las estrellas
busca
algo de presencia
en la
quietud firme, en la dura falta.
Un
meteorito cae en la oscuridad vacía.
Alguien
está ausente, el universo está desnudo
escucha
Dios, ¿estás ahí?
Arena
sedimenta el mundo -
hojas
de muelle en el patio,
dientes
rotos comen tristeza
en el
granero sin heno.
El
silencio llama a las puertas de los hombres
y el
silencio lo responde
Pero
la música se escucha en el espacio.
El
liquen se come la piedra
la
vieja arrogancia come paz:
la sal
femenina come ser,
el
óxido enojado come sangre.
Escarabajo
y foca están muertos
niños
envenenados en lagos
Pero
la música se escucha en el espacio.
Movimientos
débiles de silbato
más
allá del cinturón de Orión,
hilos
de seda en una cueva
flotar
en la oscuridad
Algun
jugador en la soledad
con
una cancion esperanzada
pero
la destrucción aún continúa.
Manteca
de cerdo hecha de ballenas,
abrigos
de pieles de focas -
brocha
de afeitar del pelo de tejón,
los
pollitos quemados son comida de gallina.
Las
adorables criaturas de Dios duran
aunque
los comamos, trucha y cordero
Hay un
uso para la melodía del silbador.
Vi un
nido en llamas
aserrín
de madera viva.
Vi un
pájaro en llamas
caer
sin sonido del aire.
Vi
caer las antiguas murallas
y
silencio en el campo del chorlito.
Vi la
panza del asesino alimentarse.
Una
lengua cuelga de un árbol
el
poder de las urracas es correcto:
Un
ruido de blanco y negro brillante.
Escuché
su ruidosa artillería.
Mis
orejas son hojas marchitas
de su
cacofonía
La
discordia cierra los ojos de Dios.
Pero
toca un nuevo músico
y se
escucha música en el espacio.
2
Escucha,
padre, espera un momento ...
mantente
vivo conmigo hasta
el
vestido del universo
una
vez tan fresco como el corazón de la col,
Está
limpio de nuevo.
¿Recuerdas
la leche materna?
como
la leche de paloma que alimenta al rebaño?
Volcará
de nuevo, espera.
Lo vi
anoche
en el
cielo del norte
más
blanco que cualquier sangre
goteó
del pap de la luna
y cada
tumba reseca se abrió
y la
masa de leche y tierra
hizo
un pan siempre fresco.
Escucha,
padre, escucha atentamente.
aunque
el cielo es una pandereta
bailado
por un tonto de hierro
Hay
armonía más allá de su ruido.
Tómese
el tiempo y reduzca su ritmo.
la
bebida oscura te espera
y
música extraña en el espacio.
¿Los
viste anoche?
ojos
de la noche brillante brillante
en la
hierba negra
y
dientes de león en masa,
guineas
sobre terciopelo una vez
sobre
los hombros de un viejo dios
muerto
desde que pasó la antigua magia?
Recuerda
la edad de la semilla,
reino
de criaturas, poder del aire?
(El
hombre no estaba solo,
hombre
y su hogar.)
Cascada
cayendo de Eldertree,
espuma
en piscinas como capas de plumas?
¿Recuerdas
el polen de las orejas de los pastos?
Escucha,
padre, no llores
por la
semilla del mal, por los restos de la historia,
por
las frías piedras eternas,
torres
en ruinas, arboledas de tumbas.
Escucha:
un camachuelo canta dulcemente
(yunque
musical en fragua)
Su
armonía es toda la historia.
Entonces,
mi padre, espera un momento.
No hay
música después de morir
sin
indicios de un suspiro humano
solo
mundos cayendo en soles.
La
tierra será la novia más brillante
collares
de estrellas en su vestido -
silbidos
de hojalata rompiendo melodías
La
plataforma baila en cada pueblo.
Tranquilo,
padre, espera un momento.
Pero
no esperó.
3
Un día
cuando la esperanza estaba enferma
Tomé
medicinas peligrosas
y la
esperanza se extinguió y me dejó allí
un
cirujano desnudo, mi paciente muerto.
Como
una gallina enfrentada a la muerte
mi
factura tonto un pozo,
mi
plumaje se ahogó en odio.
Le di
la espalda a Glendarock,
caminó
por un trago para relajarse
y
destruir
dolor,
miedo y pena.
Las
ratas se reían de cada seto,
huesos
en relieve el camino -
En el
viento chirriaba un cuervo gris.
Y
luego vi el letrero
que
llevó mi corazón a la paz
cebada
como un fuego verde,
hojas
de cebada en ondas vivas
temblando
sus mil orejas,
balanceo
de llamas verdes
tan
silenciosamente inquieto como un niño dormido.
Entonces
supe que no había victoria
iría a
hacha de hierro o lanza:
nuestra
madre que arte en la tierra
consérvenos
seguros y limpios.
Gale y
'terremoto golpean plano
todas
las leyes, todos los muros, todos los tesoros ...
la
enredadera ahoga el telégrafo.
A
pesar de la alegría, esta paz disminuyó
y el
hielo corría por cada vena:
todos
mis poros estaban cerrados
y mi
corazón se volvió
un
lechón en un asador, su sangre es vapor,
jadeando
como la lengua de un perro;
la
guadaña le enseñó al maíz su sueño.
Orugas
aplastadas en los caminos,
la
golondrina se rompe volando,
engendros
de ranas muertos en estanques secos,
el
tábano anhelando sangre.
Pinchando
en un vicio, un hombre grita.
La
guadaña le enseñó al poeta su sueño.
Cebada,
cúbreme
déjame
mentir en tu campo.
Te
pido una muerte verde
en la
tranquila leche de tus tallos.
Si, el
mundo sobrevivirá
sin ti
ni conmigo vivos.
Maldita
sea, muerte, entonces no experimentaré
el
nuevo vestido del universo
solo
miente estiércol en tierra inmaculada.
4
Una
vez una piedra perfecta de pie,
fama
grabada en mi costado
mi
declaración inequívoca
No
tenía nada que esconder.
Pero
el viento de la curiosidad sopló
con su
que? y como y por que
y
embotó el borde de mi dignidad.
La
vaca del amor se frotó el costado.
contra
mis costados y la escarcha quemada:
el
grano dentro de mí se encogió
Descaneé
en el banco de hierba.
Llegó
una multitud de preguntas buscando comida
y la
madre en mí dijo 'chook, chook'
aunque
yo era tonto y simple rock.
El
albañil de ansiedad me golpeó
con su
pesado martillo
tallando
su propio diseño:
su
cincel me arrancó la gramática
grabado
sin avisos míos
y cada
parásito que pasa ha leído
palabras
no engendradas en mi cabeza.
Y
llegaron las letras de líquenes
torciendo
la palabra desnuda
y su
corteza gris creció sobre mí
y
ocultó mi forma.
Perdí
todo coraje y deseo
mi voz
era solo un fragmento
y todo
el mundo silencioso tenía oídos.
Mi
cuerpo como un olmo muerto
relámpago
tonto boca abajo -
el
archivo del inquisidor me erosiona,
Cuñas
que me desgastan.
Delante
de mí en mi boca
restricciones
y juramentos, pero mi poema se quedó,
Todavía
me pongo de pie. ¿Pero dónde están ellos?
El
cielo se encuentra en mi punta
las
estrellas fluyen a través de mí, adentro:
Domestico
el sol y la luna
aprovechado
para mi orgullo.
Ninguna
amistad florece en mi sombra
sin
hierba de amor, sin menta de ayuda,
y soy
incapaz de orar.
Ahora
simplemente un trozo de piedra
aplastado
en el campo de las guadañas,
un
círculo de terneros a mi alrededor
mirando
con ojos tontos .
Estoy
solo como un halcón
mientras
el liquen me afina
y
duerme un broche de lagarto.
5
En
Hammer Glen hay sangre
en
leche y un ganso se queja
en un
hogar vacío: un gato
se
hincha en la mantequera, muerto y lleno.
Se
cuelga un trozo de tocino
de las
vigas: una pinza se para como un toro.
Mi
primer viaje a la casa de paja.
hogar
del muchacho de la matanza
quien
condenó a su propia especie
una
visión de martillo le mostró cómo
para
escapar de la cal del pájaro.
Me
llamaron, sin bisturí lleno.
Tiré
una silla de montar en la oscuridad
y
galopaba hasta el umbral de su mente.
Nudos
de zarzas se deslizaron de sus nidos,
cada
ojo envenenado una mora.
Me
arrojaron una lluvia de frutas
de un
árbol de endrinas desnudas.
Escuché
a la chica cantar en el huevo
y la
paja en el colchón creció,
la
frambuesa lloró en la mermelada.
Pero
vine a salvo de estos tonos,
fuera
de los vendavales de ruido de batalla,
hasta
que llegué a Slaughter Lad's
y vi
allí bajo el ojo de la luna
un
erizo ordeñando un gato,
una
cabra tocando un tambor en el cielo
Había
cruzado las fronteras de la vida.
Entré
en su cabeza
sin
cuchillo, sin hierba curativa
hélice
de concha de caracol,
En un
corredor complejo.
Oraciones
de odio, ecos de rugidos
cayó
de las paredes facetadas
la
cara de su padre estaba tallada en el suelo.
'Lo
golpeé, lo golpeé, lo golpeé de nuevo ...
el
ganso bebió el jugo de este cerebro
Hice
un canal de cerdo con su cráneo
y puso
sus ojos debajo de una gallina.
Uno no
eclosionó en absoluto
el
otro se sacudió y se quebró.
Salió
una garra de pollo.
'La
garra todavía se me pega ...
tortura
y agota:
la
contrición corre de mi nariz
cirujano,
dame paz.
Rechacé.
Y dejó el lugar.
Tiré
todo estilo y artesanía,
mi
corazón era ceniza y paja
mi
alma era una cama de grava
un
cirujano desnudo y mi paciente muerto.
6
El
monje tuerto se sienta,
la
mitad reza donde giran las piedras de molino.
Su
cuerpo cobra vida.
la
necesidad de viajar lo agobia
una
necesidad de piscinas llenas de esperanza,
necesidad
de pozos de miel y sudor,
necesidad
de colinas donde se queman las antorchas.
Camina
por el campo de flores blancas
buscando
un lugar de helechos
revestido
de escasa luz violeta
(una
dedalera alrededor de una abeja)
a un
prado suave de ovejas,
a la
oscuridad suave, raíz de la historia -
paz a
todos los que caminan por este camino.
Pero
solo silencio de su campana,
mariposa
muerta su manuscrito
-
inacabado, no revisado -
él es
adicto a este viaje,
esta
droga llamada peregrinación
que
mata toda dignidad y habilidad
y
todavía es su razón de existir.
Y
cuando el monje se debilita,
torpe,
desgastado, envejecido
no más
ganas de deambular,
queriendo
su campana y página.
Pero
ya no puede iluminar,
ha
perdido el poder de rezar,
perdió
su interés por lo cotidiano.
Este
viaje es un acto enorme,
un
viaje que todos tienen que hacer,
y
prados y montañas atraen
todos
los que quieran escapar
con
miel persuasiva, beso persuasivo,
'No
busques cosas nuevas,
no
busques cosas nuevas '.
Ahogaré
todos mis libros
en ese
pozo meloso
y
jugar como un potro
en el
helecho más oscuro.
Nadaré
en el estanque de la esperanza
Caminaré
hasta la noche en los campos brillantes.
Pero
en la espléndida oscuridad escucharé
las
alas de pergamino se sacuden y las campanas lloran.
Notas sobre mis contemporáneos
1 El poeta abajo
para Patrick Kavanagh
Se
sienta entre el doctor y la ley.
Ninguno
de los dos puede ayudar. Barbitúrico en pata
uno,
whisky en pata dos, un hombre moribundo:
el
poeta bajó y su caravana cayó.
Se
ríen y confunden las pestañas que acechan
en su
lengua por la miel de sus obras.
El
poeta está a raya, los sabuesos aullan,
cavar
su tumba con cuidadosa amabilidad, diciendo:
¡Otro
whisky, y que sea grande!
Sacerdotes
dentro, acólitos al margen
el
rugido del toro rojo empalado debe fascinar ...
aman a
los muertos, al hombre vivo que odian.
Estaban
diseñando monumentos, por si acaso
y
haciendo bocetos furtivos de su rostro,
y
podía escuchar, por encima de sus risas tensas,
el
susurro tonto de sus epitafios.
2 El poeta como maestro artesano
para Thomas Kinsella
Las
eras no terminan cuando mueren los grandes poetas,
porque
la poesía no es completa, es donde el hombre
eligió
montañas para conformarse, para tallar su propio
enfrentarse
entre la riqueza gótica y el cielo,
y las
gárgolas y los comerciantes menores.
Los
elogios del aprendiz siempre se muestran
en
miniaturas de una piedra similar.
Vi al
maestro en su forma humana
abre
puertas para dejarme entrar y salir a ritmo.
Él
sonrió y se entretuvo en la noche.
Estaba
al tanto del trabajo sin hacer. Sus ojos,
como
búhos ', advirtió imágenes de la habitación.
Debajo
de las escaleras, la musa estaba llorando; escudos
chocó
en la cocina y el auge del tambor de guerra,
los
hombres vestidos de guerra celta entraron por la derecha.
Me
fui, mi conversación se puso en camino.
Para
los poetas, la poesía de la paz nunca cede.
3
El poeta como oveja negra
para Paul Durcan
Lo he
visto cenar
en un
entorno de clase media,
sus
modales refinados,
como
su familia a su alrededor
no
hables de nada
Una de
sus tesis favoritas.
Lo he
visto mentir
entre
la calle y el pavimento
expiando,
muriendo
por
sus pecados, el pago más adecuado
él
puede hacer por ellos,
emborracharse
e irse a pedazos.
En la
cara de su padre
en
líneas dispersas grabadas por hielo,
la
raza puritana
ha
llegado a su cenit de rencor gris,
su
clímax de odio
Su
esencia de frigidez.
Cuidado
con la burguesía,
quien
no pudo controlar su cabeza
y lo
mantuvieron a su cuidado
hasta
que el cerebro sangró:
esta
cabeza es la cabeza de un poeta,
Esta
cabeza tiene una galaxia.
4
La persona como soñadora: hablamos sobre el futuro
para Des Healy
Tiene
que ser una colina
alto,
por supuesto, y twilit.
Tiene
que haber algunas aves,
todo
tristemente audible:
una
neblina necesaria
y
pequeñas pulseras de lluvia,
si, y
un tremendo
aire
de satisfacción
Ambos
seremos viejos
y
nuestras dos esposas, por supuesto,
han
muerto, jóvenes y trágicos.
Y
todos nuestros hijos tienen
ido
lejos, lejos,
o de
lo contrario no engendrado.
Hemos
pasado por una guerra
ha
estado hambriento y héroes:
y aquí
estamos ahora, tranquilos
alimentado,
y que recuerda.
Las
colinas son viejas, silenciosas:
nuestro
humo de pipa se eleva.
Hemos
recorrido un largo camino . . . .
5
El poeta sueña y resuelve
para Macdara Woods
Estar
solo y no estar solo,
tener
tiempo para mí y no aburrirme;
vivir
en una casa suburbana, al lado
las
montañas, con un suministro adecuado
de
cerveza negra y espíritus (o solo de cerveza negra),
y
algunos cigarrillos y papel de escribir,
y un
poco de comida barata, y un pequeño tesoro
de
libros necesarios, donde podría escribir
en la
oscuridad como lo hicieron los monjes, con solo cielo azul
como
interferencia, viento como segador de almas.
¿Pero
qué haría si ciertas noches
Estaba
enojado por las luces públicas?
Me
encadenaría a un árbol vivo
para
frustrar las sirenas de la ciudad lejana.
POEMAS CORTOS
Ahora,
en Inchicore,
mi
humo de cigarrillo se eleva,
como
una charla solitaria en un pub.
***
Los
gatos en guerra civil
en el
jardín dividido.
Me
acaricio los bigotes.
***
En
algún lugar de la casa,
un
grifo brota agua,
sonidos
de alguien más.
***
En un
campo verde de primavera, un
pony
marrón está dormido
calzado
con narcisos
***
El
grifo cae una lágrima,
la
bombilla piensa que es un azafrán.
Estoy
lleno de sal
***
Oigo
que una cucaracha
limpia
sus pies y corre por
la
piel de la alfombra.
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