(12 de junio de 1904, Salónica, Grecia -17 de enero de 1978, Sofía, Bulgaria)
NIEVE
¿No caerá la nieve del cielo?
como un brillante ángel blanco
al menos una vez
para blanquear las canaletas de hierro,
para cubrir los bulevares de asfalto?
- No creo que lo haga.
En esta ciudad, negra como el carbón,
el invierno probablemente también volverá,
y nunca sabremos los ángeles y la nieve.
Y si la nieve llega algún día
policías y prostitutas
lo pisoteará, despiadado, cruel, debajo de sus
zapatos,
y el humo de las estaciones de ferrocarril y
chimeneas
ennegrecerá sus plumas blancas. . .
Habrá nieve blanca solo en jardines
donde los niños han jugado. *
REUNIÓN
Esa primavera fue como cualquier otra primavera.
El cielo estaba despejado y duro después de una
noche lluviosa.
Las ventanas de las casas brillaban,
los azulejos sobre los aleros brillaban,
la hierba mojada brillaba
y el sol aspiraba llamas
fuera del lago La hierba estaba creciendo
y los árboles que brotan imperceptiblemente.
En el camino del parque,
palidecido por la ociosidad
iban cinco hombres sin piernas
casa en sus sillas de ruedas.
Estaban mirando las hojas jóvenes en las ramas.
brillando bajo gotas de lluvia
como muchos candelabros de colores,
y pensaron sin alegría
que la primavera había llegado y todo estaba
creciendo
excepto que los dos muñones tristes los dejaron
por el granizo de hierro de la guerra.
Esto es lo que estaban pensando, como otras sillas
de ruedas,
cochecitos, venían hacia ellos desde el otro lado:
madres y niñeras habían salido
con sus pequeños niños rosados
para la caminata de la mañana
La reunión fue inesperada y desagradable.
Las mujeres siguieron su camino en silencio.
Y los lisiados vieron los cochecitos
por mucho tiempo
y un gran dolor, ira impotente,
hinchado en sus almas;
la vida parecía ser un insulto
y la luz una burla
que les disparó
de cada panel y charco,
vertido a través de los árboles verdes
goteando de las hojas mojadas. *
NOCHE
Estoy deambulando por la calle solo.
Rojo como los techos, el sol se extiende
lentamente
detrás de ellos su último resplandor en el oeste.
Y arreglarlo con mis ojos lo recuerdo.
Habrá el mismo brillo en Nápoles.
Las ventanas en la parte superior de los
edificios.
Todos parpadearán como en llamas.
Toda la bahía de Nápoles brillará.
Como la hierba meciéndose en la brisa de la tarde
olas verdes rodarán en el puerto
y a través del ruido y el humo, como una manada
de vacas en la noche, los botes
revolcándose en el agua, bajando.
La gente vestida de gay estará de pie
en el muelle, bendiciendo el final del día
bien gastado y sin cuidados.
Pero ya no estoy allí.
Habrá un resplandor sobre París, también.
Cerrarán los jardines de Luxemburgo.
Una llamada de trompeta, apasionada, dibujo
baja la osadía como si fuera invocado por esas
notas,
la noche cayendo suavemente sobre los trotorios
blancos.
Una multitud de niños siguiendo el jardín,
escuchando en éxtasis, feliz, inocente,
a la llamada entusiasta de latón,
cada uno tratando de acercarse
al maravilloso trompetista.
A través de las puertas abiertas
la gente sale, ruidosa, alegre.
Pero ya no soy uno de ellos.
¿Por qué no podemos ser, al mismo tiempo,
tanto aquí como allá, en todas partes
la vida late continuamente y duro?
Siempre estamos muriendo, desapareciendo
lentamente
primero de morir siempre, desapareciendo
lentamente
primero de este lugar, luego de otro,
hasta que desaparezcamos por completo al final. *
* Traducido del búlgaro por Roy Macgregor-Hastie.
UN ESPEJO
Lo has esperado durante muchos años.
Pero el milagro está aquí cada hora.
Mira el motor pasando por tu casa
con un espejo pesado!
Mientras camina, las calles, las casas.
y las cercas se acercan,
la gente viene del fondo brillante
los coches salen furiosos como pájaros de una
jaula.
Las plazas de la ciudad comienzan a balancearse,
y árboles
techos y balcones se caen,
cielos azules destellan.
No tienes que preguntarte por qué el motor
se inclina y avanza muy lentamente a cada paso.
Él está sosteniendo en sus manos humanas
Todo un mundo nuevo y sorprendente.
1937
Traducido del búlgaro por Vladimir Levchev.
Tomado de:
Relato
Las ventanas cerradas y negras
y negra y cerrada la puerta
y en la puerta el letrero:
“El dueño partió a América”.
Pero yo soy el único dueño de esta casa
en donde nadie habita;
y yo no he partido a ningún sitio
y hasta aquí de ningún sitio he regresado.
Jamás salgo de casa,
mis únicas visitas son los años;
pero muchas veces se volvieron amarillos jardines
y yo tal vez no soy ya el mismo.
Hace mucho tiempo que todos los libros se leyeron
y se dejaron atrás todos los senderos del
recuerdo:
pareciera que hace cien años
hablo sólo con los retratos.
Día y noche, día y noche el reloj
acuna su sol de metal.
A veces me miro en el espejo
para no estar siempre solo.
Por la pared trepan lentamente
hasta consumirse en el techo mis días
sin un amor siquiera, sin suceso alguno.
Como si jamás hubiera yo vivido
y mi existencia fuera una burda invención.
Si alguien por azar entrara en casa
no ha de encontrar a nadie;
verá tan sólo los polvosos retratos,
el espejo pérfido y vacío
y en la puerta el letrero amarillento:
“El dueño partió a América”.
Atanás Dalchev (búlgaro; 1904-1978). En: Antología
poética (1923-1976). Trad. Reynol Pérez Vázquez. UAM, México, 1996.
Tomado de:
Eslogan
Todos los que mueren por la libertad,
Donde sea que estén, son nuestros hermanos,
todavía en sangre pero solo por su sangrado.
1954
Silencio
Me mantuve en silencio continuamente
Todos los pensamientos fueron borrados de mi
cerebro.
y hoy de todo este silencio
Es como si me hubiera levantado de mi tumba.
Por encima de mi alma, está flotando cerca
el pavor vacío sin nombre,
de todos los días y noches que pasaron
no es diferente de estar muerto.
Asustado rígido y discapacitado,
aunque bastante libre en esta etapa,
mis pensamientos continúan incapaces
volar fuera de su jaula
Como alguien de su cama enferma
mi poema apenas mantiene sus pies
mis palabras están sobrealimentadas
con dolor extraño y calor indefenso.
Y son cortos como la llamada
el condenado garabateó audazmente
en su arrebato en la pared,
antes de la muerte por pelotón de fusilamiento.
1964
Las puertas
Las puertas, las puertas de calle
de las antiguas casas podridas
los
reconoces, ¿no?
por cuantos años pasaron
se cierran ruidosamente detrás de ti,
cuando de noche vuelves a casa
te dejan paso como si dijeras
"¡Por favor, entra, querido Maestro!"
Hablan en voces extrañas
en cualquier momento entre semana o domingo
Desde la mañana
hasta la noche
cantan con bocas que bostezan
cuando los abres
y luego los cierras suavemente:
Oh, esas canciones y voces
ya conocido desde la infancia
Las puertas empapadas por la lluvia
pudriéndose del agua y el invierno
roído por innumerables gusanos
desnudado por los vientos
las puertas con miles de cicatrices
colores y placas de letras sin nombre
con
tachuelas, aldabas y soportes
y su óxido corriendo como sangre
Y anoche con todas sus fuerzas
una tormenta desatada en la penumbra
los golpeó como una bola de demolición
y las puertas se estiraban delgadas
y a través de la noche hasta el amanecer
estaban golpeando y traqueteando
como las alas de un pájaro negro
muriendo heridos en las sombras.
Las puertas, tus propias puertas
no tiene mucho sentido encerrarlos
por desgracia nunca sentirás
sano y salvo detrás de ellos.
Cuando la noche llena tus oídos
y perros asustados ladran
no pueden mantenerte a salvo
de ella - el eterno matón
Tomado de:
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