domingo, 26 de enero de 2020

POEMAS DE ATANAS DALCHEV


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(12 de junio de 1904, Salónica, Grecia -17 de enero de 1978, Sofía, Bulgaria)



NIEVE


¿No caerá la nieve del cielo?

como un brillante ángel blanco

al menos una vez

para blanquear las canaletas de hierro,

para cubrir los bulevares de asfalto?

- No creo que lo haga.

En esta ciudad, negra como el carbón,

el invierno probablemente también volverá,

y nunca sabremos los ángeles y la nieve.

Y si la nieve llega algún día

policías y prostitutas

lo pisoteará, despiadado, cruel, debajo de sus zapatos,

y el humo de las estaciones de ferrocarril y chimeneas

ennegrecerá sus plumas blancas. . .

Habrá nieve blanca solo en jardines

donde los niños han jugado. *


REUNIÓN


Esa primavera fue como cualquier otra primavera.

El cielo estaba despejado y duro después de una noche lluviosa.

Las ventanas de las casas brillaban,

los azulejos sobre los aleros brillaban,

la hierba mojada brillaba

y el sol aspiraba llamas

fuera del lago La hierba estaba creciendo

y los árboles que brotan imperceptiblemente.

En el camino del parque,

palidecido por la ociosidad

iban cinco hombres sin piernas

casa en sus sillas de ruedas.

Estaban mirando las hojas jóvenes en las ramas.

brillando bajo gotas de lluvia

como muchos candelabros de colores,

y pensaron sin alegría

que la primavera había llegado y todo estaba creciendo

excepto que los dos muñones tristes los dejaron

por el granizo de hierro de la guerra.

Esto es lo que estaban pensando, como otras sillas de ruedas,

cochecitos, venían hacia ellos desde el otro lado:

madres y niñeras habían salido

con sus pequeños niños rosados

para la caminata de la mañana

La reunión fue inesperada y desagradable.

Las mujeres siguieron su camino en silencio.

Y los lisiados vieron los cochecitos

por mucho tiempo

y un gran dolor, ira impotente,

hinchado en sus almas;

la vida parecía ser un insulto

y la luz una burla

que les disparó

de cada panel y charco,

vertido a través de los árboles verdes

goteando de las hojas mojadas. *


NOCHE


Estoy deambulando por la calle solo.

Rojo como los techos, el sol se extiende lentamente

detrás de ellos su último resplandor en el oeste.

Y arreglarlo con mis ojos lo recuerdo.

Habrá el mismo brillo en Nápoles.

Las ventanas en la parte superior de los edificios.

Todos parpadearán como en llamas.

Toda la bahía de Nápoles brillará.

Como la hierba meciéndose en la brisa de la tarde

olas verdes rodarán en el puerto

y a través del ruido y el humo, como una manada

de vacas en la noche, los botes

revolcándose en el agua, bajando.

La gente vestida de gay estará de pie

en el muelle, bendiciendo el final del día

bien gastado y sin cuidados.

Pero ya no estoy allí.

Habrá un resplandor sobre París, también.

Cerrarán los jardines de Luxemburgo.

Una llamada de trompeta, apasionada, dibujo

baja la osadía como si fuera invocado por esas notas,

la noche cayendo suavemente sobre los trotorios blancos.

Una multitud de niños siguiendo el jardín,

escuchando en éxtasis, feliz, inocente,

a la llamada entusiasta de latón,

cada uno tratando de acercarse

al maravilloso trompetista.

A través de las puertas abiertas

la gente sale, ruidosa, alegre.

Pero ya no soy uno de ellos.

¿Por qué no podemos ser, al mismo tiempo,

tanto aquí como allá, en todas partes

la vida late continuamente y duro?

Siempre estamos muriendo, desapareciendo lentamente

primero de morir siempre, desapareciendo lentamente

primero de este lugar, luego de otro,

hasta que desaparezcamos por completo al final. *

* Traducido del búlgaro por Roy Macgregor-Hastie.

UN ESPEJO


Lo has esperado durante muchos años.

Pero el milagro está aquí cada hora.

Mira el motor pasando por tu casa

con un espejo pesado!

Mientras camina, las calles, las casas.

y las cercas se acercan,

la gente viene del fondo brillante

los coches salen furiosos como pájaros de una jaula.

Las plazas de la ciudad comienzan a balancearse,

y árboles

techos y balcones se caen,

cielos azules destellan.

No tienes que preguntarte por qué el motor

se inclina y avanza muy lentamente a cada paso.

Él está sosteniendo en sus manos humanas

Todo un mundo nuevo y sorprendente.

1937

Traducido del búlgaro por Vladimir Levchev.
Tomado de:

Relato


Las ventanas cerradas y negras
y negra y cerrada la puerta
y en la puerta el letrero:
“El dueño partió a América”.
Pero yo soy el único dueño de esta casa
en donde nadie habita;
y yo no he partido a ningún sitio
y hasta aquí de ningún sitio he regresado.
Jamás salgo de casa,
mis únicas visitas son los años;
pero muchas veces se volvieron amarillos jardines
y yo tal vez no soy ya el mismo.
Hace mucho tiempo que todos los libros se leyeron
y se dejaron atrás todos los senderos del recuerdo:
pareciera que hace cien años
hablo sólo con los retratos.
Día y noche, día y noche el reloj
acuna su sol de metal.
A veces me miro en el espejo
para no estar siempre solo.
Por la pared trepan lentamente
hasta consumirse en el techo mis días
sin un amor siquiera, sin suceso alguno.
Como si jamás hubiera yo vivido
y mi existencia fuera una burda invención.
Si alguien por azar entrara en casa
no ha de encontrar a nadie;
verá tan sólo los polvosos retratos,
el espejo pérfido y vacío
y en la puerta el letrero amarillento:
“El dueño partió a América”.

Atanás Dalchev (búlgaro; 1904-1978). En: Antología poética (1923-1976). Trad. Reynol Pérez Vázquez. UAM, México, 1996.
Tomado de:

Eslogan



Todos los que mueren por la libertad,

Donde sea que estén, son nuestros hermanos,

todavía en sangre pero solo por su sangrado.



1954


Silencio


Me mantuve en silencio continuamente

Todos los pensamientos fueron borrados de mi cerebro.

y hoy de todo este silencio

Es como si me hubiera levantado de mi tumba.



Por encima de mi alma, está flotando cerca

el pavor vacío sin nombre,

de todos los días y noches que pasaron

no es diferente de estar muerto.



Asustado rígido y discapacitado,

aunque bastante libre en esta etapa,

mis pensamientos continúan incapaces

volar fuera de su jaula



Como alguien de su cama enferma

mi poema apenas mantiene sus pies

mis palabras están sobrealimentadas

con dolor extraño y calor indefenso.



Y son cortos como la llamada

el condenado garabateó audazmente

en su arrebato en la pared,

antes de la muerte por pelotón de fusilamiento.



1964

Las puertas

Las puertas, las puertas de calle

            de las antiguas casas podridas

 los reconoces, ¿no?

            por cuantos años pasaron

se cierran ruidosamente detrás de ti,

            cuando de noche vuelves a casa

te dejan paso como si dijeras

            "¡Por favor, entra, querido Maestro!"



Hablan en voces extrañas

            en cualquier momento entre semana o domingo

Desde la mañana   hasta la noche

            cantan con bocas que bostezan

cuando los abres

            y luego los cierras suavemente:

Oh, esas canciones y voces

            ya conocido desde la infancia

Las puertas empapadas por la lluvia

            pudriéndose del agua y el invierno

roído por innumerables gusanos

            desnudado por los vientos

las puertas con miles de cicatrices

            colores y placas de letras sin nombre

 con tachuelas, aldabas y soportes

y su óxido corriendo como sangre
Y anoche con todas sus fuerzas

            una tormenta desatada en la penumbra

los golpeó como una bola de demolición

            y las puertas se estiraban delgadas

y a través de la noche hasta el amanecer

            estaban golpeando y traqueteando

como las alas de un pájaro negro

            muriendo heridos en las sombras.



Las puertas, tus propias puertas

            no tiene mucho sentido encerrarlos

por desgracia nunca sentirás

            sano y salvo detrás de ellos.

Cuando la noche llena tus oídos

            y perros asustados ladran

no pueden mantenerte a salvo

            de ella - el eterno matón
Tomado de:


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