sábado, 6 de febrero de 2021

POEMAS DE GEORGES BRASSENS

 

                   (22 de octubre de 1921, Sète / 29 de octubre de 1981, Saint-Gély-du-Fesc, Francia)


La mala reputación

En mi pueblo sin pretensión

Tengo mala reputación,

Haga lo que haga es igual

Todo lo consideran mal,

Yo no pienso pues hacer ningún daño

Queriendo vivir fuera del rebaño;

No, a la gente no gusta que

Uno tenga su propia fe

No, a la gente no gusta que

Uno tenga su propia fe

Todos todos me miran mal

Salvo los ciegos es natural.

Cuando la fiesta nacional

Yo me quedo en la cama igual,

Que la música militar

Nunca me pudo levantar.

En el mundo pues no hay mayor pecado

Que el de no seguir al abanderado

Y a la gente no gusta que

Uno tenga su propia fe

Y a la gente no gusta que

Uno tenga su propia fe

Todos me muestran con el dedo

Salvo los mancos, quiero y no puedo.

Si en la calle corre un ladrón

Y a la zaga va un ricachón

Zancadilla doy al señor

Y he aplastado el perseguidor

Eso sí que sí que será una lata

Siempre tengo yo que meter la pata

Y a la gente no gusta que

Uno tenga su propia fe

Y a la gente no gusta que

Uno tenga su propia fe

Tras de mí todos a correr

Salvo los cojos, es de creer.

Ya sé con mucha precisión

Como acabará la función

No les falta más que el garrote

Pa’ matarme como un coyote

A pesar de que no arme ningún lío

Con que no va a Roma el camino mío

Que a le gente no gusta que

Uno tenga su propia fe

Que a le gente no gusta que

Uno tenga su propia fe

Tras de mí todos a ladrar

Salvo los mudos es de pensar.

Tomado de:

https://www.aepsal.com/mala-reputacion-georges-brassens/

 

Las fugaces

 

Yo quiero dedicar este poema

A todas las mujeres que amamos

Durante algunos instantes secretos,

A las que conocemos apenas,

A las que arrastra un destino distinto,

Y que no se vuelven a ver más.

 

A la que vemos aparecer

Un segundo en su ventana

Y que, rápidamente, se desvanece,

Pero cuya esbelta silueta,

Es tan graciosa y delicada

Que nos quedamos maravillados.

 

A la compañera de viaje

Cuyos ojos, encantador paisaje,

Hacen parecer corto el camino.

Que somos los únicos en comprenderla

Y que dejamos sin embargo bajar

Sin haber rozado su mano.

 

A las que ya están comprometidas,

Y que, viviendo horas grises,

Cerca de un ser demasiado diferente,

Nos han dejado, inútil locura,

Ver la melancolía

De un futuro desesperante.

 

Queridas imágenes vistas,

Esperanzas frustradas de un día,

Mañana estaréis en el olvido.

Con solo un poco de felicidad que tengamos

Es raro que nos acordemos

De los episodios del camino.

 

Pero si hemos fracasado en la vida,

Pensamos con un poco de ganas

En todas esas felicidades entrevistas,

En los besos que no osamos tomar,

En los corazones que debían esperarnos,

En los ojos que no hemos vuelto a ver.

 

Entonces, en las noches de hastío,

Poblando nuestra soledad

Con los fantasmas del recuerdo,

Lloramos los labios ausentes

De todas las bellas fugaces

Que no supimos retener.

Tomado de:

https://www.facebook.com/PoemaSelectos/posts/las-fugacesgeorges-brassensyo-quiero-dedicar-este-poemaa-todas-las-mujeres-que-a/2390128457940564/

 

HECATOMBE

 

En el mercado de

Briv 'la

Gaillarde,

De racimos de cebollas,

Unas decenas de gaillardes

Un día se torcieron los bollos.

A pie, a caballo, en automóvil, los

gendarmes mal inspirados

vinieron a intentar la aventura

de interrumpir la refriega.

 

Ahora bajo todos los cielos descaradamente

 

Es un uso bien establecido

 

Tan pronto como se trata de vencer a los golpes

 

Todos se reconcilian.

 

Estas furias perdiendo toda medida

 

Se precipitó sobre los títeres,

 

Y te lo aseguro

 

Un espectáculo bastante incompleto.

 

Al ver a estos valientes pandores

Estar a punto de sucumbir,

Me cabreé porque los adoro

en forma de rígidos.

 

Desde el ático donde resido

excité los brazos feroces

de los malvados gendarmicidas

gritando: "¡

Hip, hip, hip, hurra!" "

 

Frénétiq 'uno de sus ata al

viejo ama de llaves

y le hace gritar "

Muerte a las vacas,

Muerte a las leyes, ¡viva la anarquía!" "

Otro de asas con dureza

el cráneo de uno de estos patanes

entre su culo gigantesco

invernadero ella como un torno.

 

La más gorda de estas hembras

 

Abriendo su corpiño dilatado

 

Porra con grandes golpes de pechos

 

Los que pasan al alcance.

 

Caen, caen, caen, caen

 

Y si tenemos las opiniones competentes

 

Parece que esta masacre

 

Fue el más belf de todos los tiempos.

 

Finalmente juzgando que sus víctimas

 

Se hartaron de gnones,

 

Estas furias como el último ultraje

 

Volviendo a sus asuntos,

 

Estas furias difícilmente si me atrevo

 

Dilo, es tan bajo

 

Incluso habrían cortado las cosas.

 

Afortunadamente no tenían ninguno.

 

LA CAZA DE MARIPOSAS

 

Un buen diablillo en la flor de su vida,

Con una pierna ligera y un ojo travieso,

Y una boca llena de alegres

divagaciones , Fue a cazar mariposas.

 

Cuando llegó al borde del pueblo,

girando su rueca, vio a

Cenicienta, la

saludó,

Dios te

salve , te llevaré a cazar mariposas.

 

Cenicienta encantada de salir de su jaula,

 

Ponte su vestido nuevo y sus botas

 

Y los brazos abiertos a la sombra fresca

 

Van a cazar mariposas.

 

No sabían que bajo las sombras se

escondía el amor y su aguijón,

y que traspasó los corazones de su época.

Los corazones de los cazadores de mariposas.

 

Cuando él se puso tierno, ella le dijo: "

Presagio,

que no está en los pliegues de mi cotillón,

 

Ni en la abertura de mi corpiño

Que vamos a cazar mariposas. "

 

En su boca en llamas que gritaba "

Sé sabio",

Se puso la boca en una máscara de mordaza,

Y fue el bullicio más encantador

que hemos visto en memoria de las mariposas.

 

Un volcán en el alma regresaron al pueblo, prometiéndose

ir millones

, miles de millones de veces y aún más,

juntos en la caza de mariposas.

 

Pero mientras se amen, mientras las nubes Los

portadores de dolores los perdonen, Será

bueno volar en los frescos bosques,

No se enfrentan a la caza de mariposas,

No a la caza de mariposas.

 

EL SEPULTURERO

 

Dios sabe que no tengo el fondo desagradable

 

Que nunca desearía que la gente muriera

 

Pero si ya no morimos

 

Me moriría de hambre en mi banco

 

Soy un pobre sepulturero.

 

Los vivos creen que no tengo remordimientos de

ganarme el pan a lomos de los muertos.

Pero me molesta y además los

entierro a regañadientes.

Soy un pobre sepulturero.

 

En vano me digo a mí mismo que nada es eterno. No

puedo encontrarlo todo natural.

Y nunca logro

aceptar la muerte como viene.

Soy un pobre sepulturero.

 

Y cuanto más dejo ir mi emoción

Y cuanto más se divierten mis amigos conmigo,

me digo "mi viejo, a veces

 

Tienes una "figura funeraria

" Yo soy un pobre sepulturero.

 

¡Ni visto ni conocido, brav 'death adiós!

 

Si desde el fondo de la tierra vemos al buen

Dios

 

Dile lo mal que me costó

 

La última palada

 

Soy un pobre sepulturero (bis).

Tomado de:

https://www.poemes.co/georges-brassens.html

 

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