viernes, 3 de junio de 2022

POEMAS DE STEPHEN VINCENT BENÉT

 



Pesadilla metropolitana

 

 

 

 

 

Llovió mucho aquella mañana. Despertaste

 

para mirar el cielo nublado, calles húmedas,

 

cosas que nadie notaba, si acaso los taxis

 

y la gente que paseaba. No paseas en tu ciudad.

 

Los parques enverdecieron. Los árboles

 

eran verdes hasta Julio o agosto, sendos de hojas,

 

sendos de hojas y de raíces aburridas, esparciéndose,

 

pero nadie se daba cuenta de aquello más

 

que los jardineros, y ellos nunca hablan.

 

Ah, y te darías, quizás, cuenta los domingos:

 

caminando por algunas cuadras, cerca de los corceles

 

tan orgullosos, de las ventanas cubiertas, de la gente

 

que se ha ido, te darías cuenta de la aparición extraña

 

de hierba entre cuarteaduras y rendijas de las piedras

 

y de una flor carmesí en un balcón, consumida

 

por un ave. Y luego te pondrías a burlarte del pasto

 

que crece en las calles, y de ahí harías chistes

 

y un musical que se llamara “Húmedo y cálido.”

 

Meritaría un buen lugar en los periódicos. Cuando

 

un flamenco voló hacia una junta de la Secretaría

 

de Finanzas, el nuevo alcalde llamó de inmediato

 

a los fotógrafos. Cuando el primer estornino se posó

 

sobre el puente de Brooklyn, todos pensaron que era

 

de adorno, y lo dejaron quedarse.

 

 

 

Aquél año llegaron a Nueva York las termitas,

 

aunque no proliferan en el frío… pero, qué importa eso,

 

si sólo son hormigas, y las hormigas son nada más insectos.

 

Era gracioso, quizás melancólico en su extraña manera

 

(como mencionó Heywood Brown en el World-Telegram),

 

pensar en ellos buscando madera en esta ciudad de hierro.

 

Te hacía considerar la vida. Era divino, incluso demasiado.

Había fotos graciosas hechas por todos los artistas listos,

 

graciosos, y Macy’s hizo un anuncio tan inteligente:

 

“La termita de la viuda,” o algo parecido.

 

No había

 

molestias. Ni siquiera los Comunistas protestaron

 

para decir que ellas eran espías de Morgan. Hacía calor,

 

demasiado para protestar, demasiado para emocionarse,

 

calor incluso africano, fértil, lozano, vaporoso,

 

y se filtraba en la mente y en los huesos para no quebrarse.

 

La lluvia cálida caía largamente y amainaba para volver a caer.

 

Pronto uno se acostumbraba como si hubiera sido siempre así.

 

 

 

Uno se acostumbraba al ritmo cambiante, al pulso alterado,

 

a la gente caminando más lenta, al palpitar feroz

 

y luminoso de la ciudad ralentizado, a los hombres en shorts,

 

a los nuevos cascos a prueba del sol de Best y a los policías

 

en uniformes blancos, y al largo descanso de las 16 en la oficina,

 

en todos lados. No fue premeditado, ni nada. Pasó solamente.

 

Los dedos tecleaban más lento, los oficinistas

 

dormían en sus asientos, el contador se adormecía en el escritorio.

 

Primero, A.T&T cambió las horas de trabajo

 

y estableció un cuarto oficial para siestas,

 

pero se mantuvo eficiente. Sólo pasó, en esencia,

 

como el sueño mismo, como un sueño tropical,

 

hasta que incluso los treinta estaban desiertos al atardecer

 

excepto por algunos turistas y un policía sudoroso.

 

Había botes para ver los lirios que crecían en el North River,

 

aunque sólo algunos turistas se daban en verdad cuenta

 

de los montones de periquillos y pajarracos rosas y verdes

 

que anidaban en los intersticios de piedra de la Catedral.

 

El resto de nosotros había olvidado cuándo llegaron.

 

 

 

No hubo algún cambio real: fue solo un golpe de calor,

 

un golpe de lluvia, un verano curioso, un chiste meteorológico,

 

a pesar de que los geranios midieran dos metros

 

en los pequeños jardines entre las calles Hester y Debrosses.

 

Nueva York aún era Nueva York. Cambiar le era imposible.

 

Cuando llegaron noticias desde Woods Hole sobre la Corriente

 

del Golfo, el Times publicó una nota bastante informada,

 

pero nadie más que los cientifiquillos lee ese tipo de cosas.

 

 

 

Hasta que, un día, un editor somnoliento

 

dio a un joven periodista la historia de las termitas para afinarse.

 

El joven venía de Vermont, así que decidió poner esmero

 

y trabajó en serio. Fue por todos lados.

Leyó todo lo que había sobre termitas en la Public Library

 

y le dolió mucho cuando lo despidieron.

 

Hasta que, una noche,

 

mientras hablaba con un vigía anciano, a un lado de los cimientos

 

delineados recientemente del nuevo edificio Planetópolis

 

(diez mil oficinas acondicionadas, cada una con regadera)

 

miró una línea oscura arrastrándose hacia abajo de la construcción

 

y la alumbró con su linterna.

 

“Sabes, amigo,” le dijo,

“Deberías cuidarte de esas hormigas. Comen madera, y es posible

 

que derrumben el edificio sin mucho esfuerzo.”

 

El vigía escupió.

 

“Ah, sí, ya dejaron de comer madera,” dijo casualmente,

“creí que ya todo el mundo lo sabía.”

 

Y, agachándose,

 

recogió de las mandíbulas del insecto una migaja, brillante, de hierro.

Tomado de:

https://circulodepoesia.com/2016/05/100-pulitzer-poets-stephen-vincent-benet-1929/

 

 

Fantasmas de un asilo de lunáticos

Aquí, donde los ojos de los hombres estaban vacíos y tan brillantes

Como las ventanas en blanco colocadas en ladrillos deslumbrantes,

Cuando el viento del mar se fortalece, y la noche

Cae como una niebla y hace que el aliento se vuelva pesado;

 

Por los caminos desiertos, las salas vacías,

Uno puede ver figuras, sombras torcidas y delgadas,

como las formas locas que se arrastran por una pantalla india,

O manchas de barriga que encuentras en las paredes de la prisión.

 

¡Gire la perilla suavemente! Ahí está el hombre sin pulgar,

Todavía tejiendo vidrio y seda en un sueño,

Aunque la pared se muestra a través de él, y el Khan

Viajes Cathay junto a un flujo de papel.

 

Una Mujer Conejo chilla junto a la puerta—

—Frío, el olor a tumba proviene del césped removido—

Ven, levanta la cortina, y ten frío antes

¡El silencio de los ocho hombres que eran Dios!

 

 

el pavo real blanco

(Francia—Antiguo Régimen).

 

I.

 

¡Vete!

Vete; ¡No te confesaré!

Su birreta negra se aferra como la gorra de un verdugo; bajo sus dedos temblorosos, las cuentas tiemblan y chasquean,

Mientras murmura en su rincón, la sombra se profundiza sobre él;

¡No voy a confesar! . . .

 

¿Está él allí o es una sombra más intensa?

Oscuras espirales acurrucadas desde las obscenas profundidades,

Sombra negra y sin forma,

Sombra.

Las puertas crujen; de las partes secretas del castillo llega la pelea y la preocupación de las ratas.

 

La luz anaranjada gotea de las velas que se apagan,

arremolinándose sobre los vastos bordados de la cama

revolviendo los tapices monstruosos,

Retrocediendo ante la penumbra inminente del dosel

Con un rápido empuje y un destello de oro,

Lamiendo mis manos,

Después

Ondulando hacia atrás avergonzado ante los silencios siniestros

Como los rápidos giros y arranques de un esgrimista dominado

Quién ve antes que él Horror

Detrás de él la oscuridad,

Sombra.

 

El reloj vibra y da las campanadas, una nota fina y repentina como el sollozo de un niño.

Reloj, reloj buhl que marcó las horas tortuosas de mi nacimiento,

Reloj, malvado, marchito enano de reloj, cuántos años de agonía has medido sin descanso,

¿Pauta de mi mortaja asfixiante?

 

Soy Aumaury de Montreuil; una vez rápido, pronto para ser comido por los gusanos.

¿Oyes, padre? Hsh, está dormido en el manto de la noche.

 

Sobre mí también roba el sueño.

Duerme como una niebla blanca sobre las pinturas podridas de cupidos y dioses en el techo;

Duerme sobre los escudos tallados y los nudos a los pies de la cama,

Rezumando, desdibujando los contornos, borrando los colores,

Muerte.

 

¡Padre, padre, no debo dormir!

No escucha, esa sombra agazapada en la esquina. . .

¿Es una sombra?

Uno podría pensar que sí, excepto por el rostro tranquilo, amarillo como la cera, que se levanta como el rostro de un ahogado de la oscuridad asfixiante.

 

 

II.

 

De la niebla somnolienta, mi cuerpo se arrastra hacia mí.

Es el tiempo blanco antes del amanecer.

La luz de la luna, acuosa, diáfana, sin vida, ondula sobre el mundo.

La hierba debajo es gris; las estrellas palidecen en el cielo.

Ha caído el rocío de la noche;

Una infinidad de gotitas, cristales de los que se ha tomado toda la luz,

Destello en las ramas que suspiran.

Todo es pureza, sin color, sin agitación, sin pasión.

 

De repente, un pavo real grita.

 

Mi corazón se estremece y se detiene;

Sudor, sudor de cadáver frío

Cubre mi cuerpo rígido.

Mi cabello se pone de punta. No puedo moverme. No puedo hablar.

Es terror, terror que anda por los pálidos jardines enfermos

¡Y el rostro sin ojos que ningún hombre puede ver y vivir!

¡Ah-hhhh!

¡Padre, padre, despierta! ¡despierta y sálvame!

En su rincón todo es sombra.

 

Las cosas muertas se arrastran desde el suelo.

Hace tanto tiempo que ella murió, ¡hace tanto tiempo!

El polvo la aplasta, la tierra la sostiene, el moho la agarra.

Demonios, ¿no sabéis que está muerta? . . .

“¡Bailemos el pavón!” ella dijo; las velas de cera brillaban como espadas sobre el suelo pulido.

centelleando en cajas de rapé enjoyadas, brillando salvajemente desde el oro burdo de los candelabros,

De los hombros blancos de las niñas y las pelucas empolvadas de los hombres. . .

Toda la vida era ese baile.

La corriente burlona e irresistible,

La belleza, la pasión, la peligrosa locura—

Cuando tomó mi mano, la soltó y extendió sus vestidos como pétalos,

Girando, balanceándose en la belleza,

Un lirio, inclinado por la lluvia, —

Luz de luna era ella, y su cuerpo de luz de luna y espuma,

Y sus ojos estrellas.

¡Oh, el baile tiene un patrón!

Pero la clara gracia de ella estremeció a través de las notas de las violas,

Trémulo, suplicante, fugitivo, inmortal, indómito,

Y, como terminamos,

Ella me sopló un beso de su mano como una flor blanca a la deriva—

Y el brillo de las estrellas se fue; y ella huyó como un pájaro por la escalera.

 

Debajo de la ventana un pavo real grita,

Y las garras hacen clic, raspan

Como botitas lacadas sobre la piedra áspera.

 

Oh la larga fantasía del beso; ¡el hambre incesante, incesantemente, divinamente saciada!

¡La dolorosa presencia de la belleza del amado!

¡La sabiduría, el incienso, el brillo!

 

Una vez más en el piso de hielo brillante bailaron el pavón

Pero me volví hacia el jardín y hacia ella de las velas encendidas.

Suavemente pisé la exuberante hierba entre los negros setos de boj.

Suavemente, porque la tomaría desprevenida y la tomaría de los brazos,

Y abrázala, querida y sobresaltada.

 

Por el cenador toda la luz de la luna fluía en plata

Y su cabeza estaba sobre su pecho.

Ella no gritó ni se estremeció.

Cuando mi espada estaba donde había estado su cabeza

en la tranquila luz de la luna;

Pero se volvió hacia mí con una mano pálida levantada,

Todos sus rasos ardientes con el brillo de las estrellas,

Nacarada, reluciente, llorona, iridiscente,

Como el plumaje tembloroso de un pavo real. . .

Entonces su cabeza se inclinó y yo agarré su cabello,

¡Oh nube suave y perfumada entre mis dedos! —

Doblando su cuello blanco hacia atrás. . . .

 

La sangre se retorcía en mis manos; pisé sangre. . . .

estúpidamente mirando

En ese montón arrugado de seda y luz de luna,

donde como piñones crispados, un brazo torcido,

pálido, y todavía estaba

Como la cara de tiza.

 

El reloj buhl suena.

Treinta años. ¡Cristo, treinta años!

Agonía. Agonía.

 

Algo se mueve en la ventana,

Rompiendo la luz de la luna.

Abanico de alas blancas.

¡Padre padre!

 

Todo su plumaje ardiente con el brillo de las estrellas,

Nacarada, reluciente, llorona, iridiscente,

Se desliza por el suelo y se sube a la cama,

Al toque de zapatitos de raso.

Mirando con ojos infernales.

Su rápido pico empujando, desgarrando, carmesí del diablo. . .

Gritos, grandes gritos torturados sacuden el dosel oscuro.

La luz parpadea, la sombra en el rincón se agita;

Los estiramientos faciales con cera; los ojos abiertos

 

Un hilo delgado de gusanos de sangre se desliza oscuramente contra la gran colcha roja y se extiende hasta formar un charco en el suelo.

 

 

hombre alado

La luna, una cimitarra barrida, sumergida en los estrechos tormentosos,

El amanecer, una catarata carmesí, irrumpió a través de las puertas del este,

Los acantilados estaban vestidos de escarlata, las arenas eran cinabrio,

Donde los dos primeros hombres extendieron las alas para volar y desafiaron al halcón a lo lejos.

 

Allí está el artesano astuto, el astuto más allá de toda alabanza,

El hombre que encadenó al Minotauro, el hombre que construyó el Laberinto.

Su hijo pequeño está a su lado y la cara del niño es una luz,

Una luz de amanecer y maravilla y de valor infinito.

 

Sus grandes furgones golpean el aire hendido, como águilas se montan,

Motas en el vino de la mañana, motas en una copa de cristal,

Y para que sus alas no se derritan rápidamente, el viejo Dédalo vuela bajo,

Pero Ícaro golpea, golpea, va donde van los relámpagos.

 

Ya no le importan las advertencias, corre por el cielo,

Desafiando los riscos del éter, desafiando a los dioses en lo alto,

Negro contra el crepúsculo carmesí, dorado sobre las nieves nubladas,

Con toda la Aventura en su corazón se levantó el primer hombre alado.

 

Cayendo oro, cayendo oro, donde rodaba la niebla de la mañana,

Siguió su camino sin desanimarse, aunque su respiración era punzadas de frío,

A través del misterio del amanecer que ningún mortal puede contemplar.

 

Ahora grita, ahora canta en el éxtasis de sus alas,

Y su gran corazón arde más intenso con la fuerza de su deseo,

Mientras da vueltas como una golondrina, girando, llameando, giro tras giro.

 

Mirando directamente al sol, la mitad de su peregrinaje ha terminado,

Y se tambalea por un momento, se apresura, se tambalea hacia atrás, se desvía

En una lluvia de plumas dispersas mientras cae en curvas rotas.

 

Ícaro, Ícaro, aunque el final sea lamentable,

Sin embargo, para siempre, sí, para siempre te veremos levantarte así,

Mira la primera gloria suprema, no la ruina espantosa.

 

Eras Hombre, tú que corriste más allá de lo que nuestros ojos pueden escanear,

Hombre absurdo, gigantesco, ávido de Romance imposible,

Derrocar a todas las legiones del Infierno con una lanza torcida y rota.

 

En los más altos desniveles del Espacio tendrá su morada,

En esas regiones lejanas y terribles donde el frío cae como la Muerte

Brilla el destello rojo de sus piñones, humea el vapor de su aliento.

 

Flotando hacia abajo, muy claro, todavía los ecos llegan al oído

De una pequeña melodía que silba y una pequeña canción que canta,

¡Subiendo, subiendo aún, triunfante, sobre sus alas desgarradas y rotas!

Tomado de:

https://www.poeticous.com/stephen-vincent-benet?locale=es

 

el innovador

(Habla un faraón.)

 

Dije: "¿Por qué debe una pirámide estar

siempre de pie sobre su base?

¡La cambiaré! ¡Que la parte superior se oculte,

la parte inferior ocupe el lugar del ápice!"

Y como les ordené, lo hicieron.

 

La gente acudió en tropel, decenas sobre decenas,

Para verlo balancearse en su punta.

Me alabaron con la alabanza que aburre,

Mi mente divina en cada labio.

— Hasta que cayó, claro.

 

Y luego sacaron mi cuerpo

De mi palacio destrozado, locos de rabia,

- Bueno, la mitad de la ciudad ESTABA destrozada, sin duda -

Su loca ira para apaciguar

Arrastrándolo.

 

¿El fin? Pájaros asquerosos profanan mi cráneo.

Las alabanzas del nuevo rey llenan la tierra.

Se aferra al precepto, simple, aburrido;

HIS pirámides sobre bases de pie.

Pero, ¡Señor, qué costumbre!

© por el propietario. proporcionado sin cargo con fines educativos

 

Cena en una sala de almuerzo rápido

La sopa debe anunciarse con un cuerno suave,

soplando claras notas de oro contra las estrellas;

Entradas extrañas con un tintineo de barras de vidrio

Fantásticamente vivas con sutil desprecio;

Peces, junto a un chapoteo y gorgoteo de aguas, Aguas

claras, vibrantes, bellamente austeras;

Asado, con estruendo de tambores para aturdir el oído,

¡Un pífano que grita, una voz de antiguas matanzas!

 

Sobre la ensalada, que giman los instrumentos de viento;

Luego el silencio verde de muchos berros;

De postre, una balalaika, rasgueada sola;

El café, un canto lento, bajo, sin acentuaciones pasionales;

Tales son mis pensamientos como ¡clang! ¡choque! ¡estallido! — ¡Medito

y me atiborraré de la masa pegajosa que estos tontos llaman comida!

© por el propietario. proporcionado sin cargo con fines educativos

Tomado de:

https://allpoetry.com/Stephen-Vincent-Benet

 

 

ELEGÍA PARA UN ENEMIGO

(Para GH)

 

Di, ¿esa estúpida tierra

donde la han puesto,

Atar todavía su alegría hosca,

¿Alegría que la traicionó?

¿Aguantan las exuberantes hierbas,

verde y alegre,

Ese oro frágil y perfecto

¿Ella sola tenía?

 

Con aire de suficiencia la tripulación común,

sobre su tejido,

Llorarla - como lo hacen los carniceros

¡Están degollando ovejas!

ella era mi enemiga,

Uno de los mejores de ellos.

¿Volvería ella a mí?

¡Malditos sean los demás!

 

Malditos sean, los flácidos, gordos,

¡Pequeños queridos elegantes!

Les dimos ojo por ojo,

¡Gruñidos por gruñidos!

pomposidades blandas,

Conmocionados por nuestra violencia,

No dejes que un siseo discreto

¡Rompe su nuevo silencio!

 

doncellas de la antigüedad,

Mírala bien;

El hielo era su castidad,

Impecable su honor.

Vecinos, con pechos de nieve,

Damas de mucha virtud,

¡Cómo podía arder y brillar!

¡Señor, cómo te hizo daño!

 

Ella era una mujer y

¡Tierno - a veces!

(Delicada era su mano)

¡Uno de sus crímenes!

cabello que se desviaba como un duende,

Labios rojos como haws,

Tú, con la mentira lista,

¿Fue esa la causa?

 

Descansa, enemigo mío,

Asesinado sin culpa,

La vida huele pero sin sabor

¡Falta tu sal!

Atrapado en un pantano de donde nada

Que me catapulte,

Ven de la tumba, largamente buscada,

¡Ven a insultarme!

 

Sabíamos que cosas azucaradas

envenenó al otro;

Áspero como el viento es áspero,

¡Hermana y hermano!

Respirando el éter claro

Otros desamparados han encontrado -

Ay, por esa paz austera

¡Ella y su desprecio han encontrado!

 

 

SANGRE JOVEN

—Pero, señor —dije—, ¡me dicen que el hombre está como para morirse! El canónigo sacudió la cabeza con indulgencia. "Sangre joven, primo", retumbó. "¡Sangre joven! ¡La juventud será servida!"

-- Fabliaux de D'Hermonville.

 

 

Amaneció con mal sabor de boca

Y yacía allí pesadamente, mientras las motas bailaban

Giraba a través de su cerebro en corrientes interminables y ondulantes,

Y una niebla gris pesaba sobre sus ojos

Para que no pudieran abrirse completamente. Aún

Después de un tiempo, su mente borrosa volvió a tropezar

Hasta su último recuerdo irregular: una habitación;

Aire viciado por el vino; una multitud que grita y se tambalea

De amigos que lo arrastraron, aturdido y ciego por la bebida

Salida a la calle; una loca carrera de taxis;

El murmullo constante de la voz de su vecino,

Murmurando obscenidades aburridas de memoria;

Y entonces . . . bueno, lo habían traído a casa al parecer,

Desde que se despertó en la cama... ¡Ay, maldita sea la cosa!

No lo había querido: las bromas tontas,

"¡Una última gran noche de libertad antes de casarte!"

"¡Entonces no te divertirás!" "¡H-ssh, no cuentes esa historia!

¡Pronto tendrá una esposa!" - ¡Dios! el sentarse

¡Beber hasta empapar! . . .

como gran luz

Ella entró en sus pensamientos. Eso fue lo peor.

Revolcarse en el barro así porque

Sus amigos eran tontos. . . . No estaba en condiciones de tocar,

Para ver, oh lejos, lejos, ese lugar plateado

Donde Dios se manifestó al hombre en ella. . . .

Ensuciándose a sí mismo. . . . Una cosa que le trajo,

Al menos. Él había estado limpio; lo había tomado

Una especie de punto de honor desde el primero. . .

Otros podrían hacerlo. . . pero no le importaba

Por esas cosas. . . .

De repente su visión se aclaró.

Y algo pareció crecer dentro de su mente. . . .

Algo estaba mal -- el color de la pared --

La extraña forma de los postes de la cama, todo

Fue cambiado, de alguna manera. . . su habitación. ¿Era esta su habitación?

 

. . . Volvió la cabeza y vio a su lado allí

La pendiente del cuerpo caído, la cara manchada de pintura,

Y la boca abierta y floja, laxa y torcida,

Los pechos, el pelo decolorado y quebradizo. . . estas cosas.

. . . Como si todo el Infierno fuera aplastado en una línea brillante

De relámpagos por un momento. Luego se hundió,

Boca abajo bajo un peso intolerable.

Y un odio amargo se deslizó por todos sus miembros.

Tomado de:

https://poetandpoem.com/Stephen-Vincent-Benet/poems

 

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