"Poeta"
¿Eres
tú el que
silenciaría su alta vanidad?
si despreciar
el relato de sus únicos ojos
¿Ere hacer de
¿la Humanidad su orgulloso error?
Soy aquel
cuyas mentiras
cantan las verdades que disfrazan.
*
“Encendiendo otro cigarro”
Encendiendo otro cigarrillo,
pasando por la ventana, veo el hacha,
Hoja enterrada en un tronco en la pila de leña,
El mango levantado para asir—
¿Cuánto tiempo
he estado contando susurros
¿De árboles de hierbas del mar invernal?
*
“Otra vez, en la mayoría ahora”
De nuevo, de nuevo en la mayor parte del ahora
E incluso solo ahora
Como una vez, como solo: el clima
Cavilando, levantando cosas más deslumbrantes.
Primavera. Por lo tanto, ahora de nuevo
Descenso de todo
Conocido abierto e inconcluso: gato domesticado
A-agáchate ahora, salvaje. Bien, bien
Necesario, oh tú eres, tú apaciguaste
Mal: mal como este
Eso mantiene estas ventanas a
Estas cosas
dormidas Intacta, sí bueno
En esto otra vez necesito rasgar
Otra vez necesito poner el sueño
Ahora, sí, otra vez amor necesidad.
Tomado de:
https://lithub.com/three-poems-by-alvin-feinman/
Estrofas para WB Yeats
Contener en un solo pensamiento la realidad y la
justicia. —WB Yeats
1.
El estante está abarrotado, desbordado,
Un montón amarillo sobre el suelo.
El guardián fuera, o se ha ido a dormir,
Un viento perplejo sale de la puerta.
La rueda resbala, tartamudea, se ahoga,
Los caballos huyen, el carro se cae de lado.
Los amantes levantan un rostro ardiente,
La luna se quiebra como un cristal.
Aquí se encuentra una manada de árboles y aquí
Una chimenea rompe la espalda de la tarde.
Los jóvenes rompen sus nombres en la corriente, la
Eternidad no heredará más.
2.
¿Cómo repartiré la historia o tomaré en serio
la insensata tarea humana?
Muchos se quitan una máscara de oro
y lloran, y cómo las lágrimas
parecen doradas en sus mejillas.
Como si debajo de esa agonía de oro
fuera algo más tonto y sin nombre,
una cosa que si quisiera hablar
enseñaría una manera de decir
lo que el oro no puede cambiar,
Donde todos están atados a la ignorancia
Y la muerte si la muerte es ese ser vivo
Que cruje dentro de la campana del habla
O gime y tintinea
Cuando los vientos trillan el montón de basura.
Patio Trasero, Hoboken, Verano
El sol golpeando su cerebro
Y un gato encorvado en la pila de leña
Y vuela con náuseas por el calor
Posee tres parámetros eternos
El hábito de su ojo repite
Las formas que cosifica
Deja que el silencio silencie su propio dolor
No hay nada más que el plenum de un pequeño cerebro
rojo.
Las moscas caen supuradas entre los palos
El gato se prepara para la vida
Como si lo móvil pudiera moverse
Incluso lo imposible retrocede
Como si dentro del coágulo del cerebro
fuera el espacio o el sol para hacer un mundo
Un hereje para los herejes
Seamos, olvida las palabras que hicimos
Y rodamos en celebración en nuestras lenguas
Para que no se considere tanto una permanencia;
—El inquebrantable legado deportivo del asno, los
burros oscuros declinan su rebuzno—
No sea que la dicción, sustituta, esa fe
Para proyectar la antigua buena gracia
Redonda y total, contradictoria;
Los fantasmas dichos corroen la promesa apóstata
cuyos tropos son reliquias de nuestra oración.
Olvidar. Si no es la carne de la alabanza
, la palabra es una cosa vana, que se burla de sí
misma, aunque es
lírica, dulce el decir;
Que el silencio sea, el padre muerto,
Una luna sin sangre, frías mareas obedeciendo.
Tomado de:
https://harvardreview.org/content/the-poems-of-alvin-feinman/
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